miércoles, 30 de septiembre de 2015

Dudas y vacilaciones.

Viene el asunto al caso de hoy: Pienso que las dudas y las vacilaciones de siempre, ahora que vivo los años altos, me parecen un lujo que no me puedo permitir. Bajo ese punto de vista, desafiaría en duelo a quién me niegue, incluso en nombre de la fe de los que piensan que llegará el día y volverá a sacarnos del tinglado en el que nos hemos metido. Al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios. Lo nuestro, o lo arreglamos nosotros o les digo que nos podemos dar por jodidos. Vale la fe si mueve montañas... Conmigo que nadie cuente si no es para ir hacia delante en busca de un futuro mejor y luchar por él con todas las fuerzas. Ya nos vale de dudas y vacilaciones. Ya nos vale dejar pasar de soslayo el amor y la santa poesía y quedarnos con el dolor, la angustia que nos incapacita. Si una prioridad vivir. Si un reto solidaridad. Si cómo con amor. Toca no perder el tiempo, vivir, y aprovechar el aire fresco dando alas a la ilusión. 

Todos y todas sabemos que debemos ir hacia delante, pero los problemas nos desbaratan y olvidamos que el futuro es nuestro y el cuerpo que envejece también. El caso es ese. Cada cual que asuma sus responsabilidades. No se fíen de los problemas ni de cómo responde su mente consciente ante ellos. Sé de qué hablo.

Murmuración.

"Te escribo y luego me arrepiento. Borro todo. Tengo miedo de no entender y volver otra vez a perderte. ¿Cómo puedo perder a alguien que existe en mi imaginación? Mi cabeza da vueltas, pierdo la razón si no la he perdido ya. Lástima que no existan terapeutas para amores irreales. Todo esto es irreal, no está pasando. Tú le escribes al amor y yo he dejado de escribir. Tú eres letras y yo ya no sé quién soy". No lo publiques por favor.

No lo publicaré. Palabrita de Niño Jesús. En tu nombre, lo publica agradecido de soslayo porque nunca me has escrito poetisa sino musa. Si quieres denunciar a de soslayo ante los tribunales de justicia allá tú, soy su representante legal, que el juez me imponga la condena sino tú. Lo que has escrito no lo tiro a la papelera por mucho que te enfades.

¿Sabes qué tío? diría la Niña Atenea cuando la aburro con mis cosas que no son las suyas. No somos agradecidos con la palabra o, confundidos, creemos que no debemos o no podemos o si se malinterpretará una palabra y otras. ¿Sabes qué? La palabra está para algo más que para clamar al cielo por si existe un Dios bueno echarle las culpas. La palabra está para expresar los sentimientos sin miedo ni complejos. La palabra es torera, acrobática, sagaz. Va siendo hora de desatender la comodidad que dan los años y llevar a la muerte palabras por decir. Si el último bohemio de aquel mayo del 68 en París no hubiera vendido su guitarra para comer, París, a pesar de los años, seguiría siendo lo que fue: "Sí" al amor, "no" a la guerra. Amar sin permiso del DNI. Nunca es tarde para el amor. La imaginación al poder. Eso. La poesía ve lo que no ven los ojos. Y en un descuido saca lo mejor de nosotros. No viene al caso sonrojarse. Es tiempo de sacar los sentimientos a pasear. 

Gracias por tu poesía. Y si nos vemos en los tribunales te conoceré y te daré un beso y el mayor de los abrazos. Luego tomaremos café y unas pasta de té, y en amena tertulia, hablaremos de la vida, la familia, los hijos. De la santa poesía. Y más que se nos ocurra sin prisas. Para que veas que voy en serio te dejo una promesa: te llevaré por los madriles a tequilar con la Vargas y el Sabina. ¿Sabes qué? Lo peor, que esa manera de escribir lo que sientes tan maravillosa es natural, y tú empeñada en el tango. Si sabes que Carlos Gardel ha muerto, ¿a qué se debe la insistencia?

Carlos de Rokha.

El viajero de sí mismo.

Voy pisando cadáveres de amantes
y viejas tumbas llenas de pasado
cubierto con cabello horripilante
del gran sepulcro universal tragado.

Acumulo mi yo exorbitante
y mi ilusión de Dios ensangrentado,
pues soy un espectáculo clamante
y un macho-santo ya desorbitado.

Mi amor te muerde como un perro de oro,
pero te exhibe en sus ancas de oro.
Wínétt, como una flor de extranjería.

Porque sin ti no hubiera descubierto
como una jarra de agua en el desierto
la mina antigua de mi poesía.

Carlos de Rokha, poeta, falleció el 30 de septiembre de 1962.

martes, 29 de septiembre de 2015

Cataluña es monárquica y no republicana.

Los martes toca historia. En el paseo por Les Seniaes, Patricia, Ian y yo, la clase versó sobre la Historia de España y las elecciones catalanas. Cuando Patricia empezó a dar fechas y nombre y reyes y héroes y yo qué sé, estupefacientes Ian y yo nos miramos y juraría que dijo: "qué infancia cruel me espera". Esta hija mía... O encuentra trabajo o da en loco. 

España es una patria de todos y todas cada uno con su padre y su madre y es posible llevarse bien. Claro. Además, la historia no es clara, ni su clima. Llueve en el norte y hace sol en el sur. Pero no siempre. Según nos explicó, España se creó con la unión de los reinos de Navarra, Castilla, León y Aragón, a la que pertenecía Cataluña. De siempre Cataluña estuvo sometida a la monarquía, no me extraña que quiera ser republicana. Y más dijo, pero estoy de la independencia de Cataluña, de Mas y Rajoy que los vomito. Así que, con gran pesar de corazón, porque la vi muy convencida, le eché el freno para decirle que las elecciones del domingo en Cataluña las ganamos todos y todas, y en especial el Barça. Ya me dirá qué haría jugando con el Palamós Club de Fúrtbol y no con el Real Madrid. Perdón si ofendo a un porciento de catalanes en los que se pudieran encontrar aficionados del Palamós. Cataluña es monárquica de siempre. Y de jugar al fúrtbol antes con el Real Madrid que con el Palamós. Pregunte sino. O con el Real Sporting de Gijón, pero ahí ya digo que lo tiene difícil. Dificil ganar, quiero decir. El Real Madrid sin el 12 de negro no jugaría ni la liguilla de descenso. 

Virgen de la imaginación.

Si fueran imágenes de vírgenes con las que sueño en movimiento atormentado por la imaginación. Superrealismo que intento sobrepasar por los atajos de la razón impulsando con automatismo psíquico lo irracional. Si fueras real.
    
Si al menos fueras un virus esquizofrénico y te inmiscuyeras en la comunidad de mis neuronas y te diseminaras hacia el espacio de los pensamientos. No duermo y de neuronas ando escaso y en constante soliloquio trata de comprender el conjuro de tu poesía. Cada noche salgo en tu busca y vuelvo cada mañana vacío de ti. Me estoy yendo cada día un poco de mí. 

Hoy tenía que haber llegado y me perdí dando vueltas alrededor de un momento más bien corto o que me supo a poco. Si pudiera detener el tiempo o volver mañana o quedarme para siempre o... En este alterado estado de inconsciencia si aparecieras, virgen de la imaginación, perdería contacto con la realidad. Si aparecieras. Si fueras real. Apareces en mis cotidianos sueños con divagaciones mirándome fijamente sin hablar. Apareces y no. No me entiendo ni te explicas.

Estoy soñando o conectado al enigma del pasado como autómata enamorado. Hoy no existes y ayer no eras tú. De tus ojos la mirada y de tu risa las apariencias. Tú y tu poesía. Existes solo es mis en sueños. Virgen de la imaginación.

André Breton.

Los escritos vuelan.

El satén de las páginas que se hojean en los libros modela
               una mujer tan hermosa
que cuando no se lee se contempla a esa mujer con tristeza
sin atreverse a hablarle sin atreverse a decirle que es tan hermosa
que lo que se va a saber no tiene precio.
Esta mujer pasa imperceptiblemente entre un rumor de flores,
a veces se vuelve en medio de las estaciones impresas
para preguntar la hora o mejor aún simula contemplar unas
                 joyas bien de frente.
Como no hacen las criaturas reales
y el mundo se muere una ruptura se produce en los anillos de aire.
Un desgarro en el lugar del corazón.
Los diarios de la mañana traen cantantes cuya voz tiene el color de la
arena en las riberas tiernas y peligrosas.
Y a veces los de la tarde dan paso a muchachas que conducen
                 animales encadenados.
Pero lo más bello está en el intervalo de ciertas letras
donde unas manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
saquean un nido de blancas golondrinas
para que llueva siempre
tan bajo tan bajo que las alas no puedan ya mezclarse.
Unas manos por donde se sube hasta unos brazos tan leves
                 que el vapor de los prados en sus graciosas volutas por
                 encima de los estanques es su imperfecto espejo.
Unos brazos que no se articulan más que con el peligro excepcional de un
                                                                                                     cuerpo hecho para el amor
cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de los matorrales
                 llenos de velos
y que solo tienen de terrestre la inmensa verdad helada de los trineos de
                                                                           miradas sobre la extensión toda blanca
de lo que no volveré a ver más
a causa de una venda maravillosa
que es la mía en el juego de la gallina ciega de las heridas.

André Breton, poeta, falleció el 29 de septiembre de 1966.

lunes, 28 de septiembre de 2015

Soy yo y no tú.

Yo soy el que conoce el camino de Les Seniaes.
Yo soy la fiebre que no está en la sábana.
Yo soy la pasión que no deja huella.
Yo soy lo que siempre quise ser.

Yo soy quien gravita dentro de tu cabeza.
Yo soy, y seguiré siendo, mientras me sueñes.

¿Y ahora tú preguntas cuándo dejarás de ser yo?

¿Si soy yo cómo vas a ser tú?

Soy yo y no tú.

Razón de ser.

Ayer amenacé que si ganaban Mas luego volvería Camps y más derecha no y entonces no me quedaría otra alternativa que ir a Sevilla que allí tengo un amigo que me quiere. ¡A Sevilla y olé!. Y hoy, porque llueve, o es otoño o las elecciones catalanas de ayer igual fueron una introducción al mundo real y ahora toca gobernar un país, o nación, o simplemente fue un postureo político para seguir chupando del erario. No sé, tan siquiera sé qué quiere decir postureo. ¿Postureo? No me suena y en el diccionario de la RAE no se menciona. Es posible que quiere decir cualquier cosa, lo que cada uno quiera. Uno inventa una palabra luego un argumento, lo cree, y amenaza que sin ti no soy nada. ¿Quién me iba a echar de menos en Valencia aparte de Ian? Ian me echará de menos si gano su cariño cuando tenga uso de razón. Ojalá viva el día que sienta por mí lo que siento yo por él. Y me lo diga a la cara sin postureo. 

Pues no me voy, en la radio dicen que todos ganaron menos los que perdieron, y eso me suena a excusa de Rajoy a los periodistas, "todo es mentira menos lo que ustedes dicen que es verdad". Mi amenaza cumplió su objetivo: no quieren que me vaya. (Confió que alguien me lo diga pronto). Aún sabiendo que nunca me iría sin decir adiós. Es grato saber que no soy un cualquiera como Rajoy que nadie echará en falta cuando se vaya.

No me voy porque ayer, justo cuando supe que ganaron todos, tuve miedo a no saber qué decir para volver. Aquí tengo lo que necesito, la gente que me quiere. A Sevilla iré de visita a casa de Antonio José, mi amigo. No quiero ir ni que me echen de mi casa. Y menos que me echen en falta. No hay discusión posible: Les Seniaes será mi nexo entre esta vida y la otra.

Joshua Sylvester.

Constancia.

Fueron como base como es el llano de humilde,
y, mi amor, tan alto como el cielo arriba,
todavía deben los pensamientos de mí, su humilde swain,
ascender al cielo en honor de mi amor.
Fueron tan altas como el cielo sobre el llano,
y tú, mi amor, tan humilde y tan baja
como son los fondos más profundos de la cañería,
Wheresoe'er estabas, contigo mi amor debe ir.
Era la tierra, querido amor y el cielo,
mi amor debe brillar en ti como el sol,
y te mira con ojos hasta cielo encerado,
y hasta el mundo que uno.
Wheresoe'er estoy, por debajo o por encima de usted,
Wheresoe'er usted, mi corazón realmente amo.

Joshua Sylvester, poeta, falleció el 27 de septiembre de 1618

domingo, 27 de septiembre de 2015

Y ahora a esperar...

No tengo la menor idea si cuando lean esto estaré vivo o muerto, o si la crisis ya es asunto del pasado y el hambre y la salud dejó de ser redundancia, pero de algo estoy seguro: “La manzanas no son peras, y una manzana y una pera no son dos manzanas”. Lo dijo la beata Ana Botella. Ya me gustaría a mí alcanzar esa sabia conclusión. Las cosas van demasiado deprisa para mí.

El día no me anima a escribir: una amiga va a peor en los sentimientos y la salud y eso importa. Importa y me duele, de ahí que escriba cosas que pudieran ser un poco de aquella manera. Mi ordenador me ordena. Pido disculpas si no son acertados mis comentarios o irrespetuosos.

También decir que ultimamente ocurren cosas que ya tenía olvidadas y no son buenas. Incapaz de aprender catalán y, considerando que después de Cataluña tengo entendido que toca Valencia, y me mente absurda no procesa, lo tengo escrito por ahí, nada que ver con otros intereses, porque mi vida sin la palabra, el lenguaje y la luz del sol sería menos y ya no puedo ser menos, me iría a vivir a Sevilla, allí tengo un amigo que me quiere. Podía seguir con las amigas idas de siempre y aprender el idioma Andaluz que sí está a mi alcance: Y ya con el Castellano, el Bable y el Andaluz me puedo mover por España sin problemas. En Sevilla un amigo me quiere y a mí solo me mueve el amor. Uno, al fin y al cabo, es cualquiera, como Rajoy, y nadie me echará en falta cuando me vaya. 

Somos especialmente cínicos, egoístas y mentirosos con la finalidad de alcanzar nuestras metas particulares... Nada está perdido. Para vivir una vida insoportable en estos momentos nos tenemos que desplazar a Siria. España es otra y mejor. Si algo hacemos mal o está mal se cambia. Hablo de vivir en armonía y buena correspondencia. Y si de fiarnos, antes de la vecina chismosa que de un político con intenciones claras de tapar sus propias miserias. Los tribunales de justicia hablarán algún día, porque sus miserias tienen proceso judicial abierto. Sean felices.

El humano ser dio en loco.

La psicología considera necesario para los tiempos que vivimos de insatisfacciones y otras miserias ser de alguien. La psicología considera indispensable creer en Dios. La fe para todo: la sanidad, la educación, el trabajo, incluso el amor. Sin fe no hay esperanza de vida. 

La clase dirigente a la que hemos confiado nuestro futuro solo se preocupa en ganar las próximas elecciones y llenar sus bolsillos de euros. La sanidad: la sanidad que no garantiza tan siquiera la atención primaria a toda la población no es sanidad. La educación: la educación sin maestros y con alumnos hacinados no es educación. El trabajo: el trabajo con el mercado laboral en manos de los empresarios amigos de Rajoy que garantizan la explotación y no el empleo no es trabajo. Y el amor: el amor sin poesía no es amor. La realidad más o menos es esa y nos tenemos que adaptar a las UTE sanitarias, la educación de la iglesia católica, las ITT con contratos temporales a cero horas, el amor en un cuarto oscuro de una vieja pensión. ¡Joder, dona, el progreso no tiene que ver con la calidad de vida!. ¿Para qué los recortes? Seguimos esperando el porvenir... ¿Qué porvenir? Tal vez si hiciéramos más de lo que hacemos... ¿Qué no hacemos o qué hacemos mal? Para hacer más queremos saber... 

"Permaneced en mí, y yo en vosotros. Como el pámpano no puede llevar fruto por sí mismo, si no permanece en la vid, así tampoco vosotros, si no permanecéis en mí". La psicología y la religión van de la mano. Todos y todas nos hemos visto allí o hemos preferido estar allí en algún momento de nuestra vida, y aún reconociendo que pertenecer a alguien en este mundo capitalista es la manera de llegar a fin de mes queremos ser libres en una isla desierta con un libro y un amor hasta que la muerte nos separe. El humano ser dio en loco. (Lo más para la psicología es evaluar al humano ser y determinar si puede llevar un arma sin peligro para él y los demás congéneres). Se les quiere.

Remy de Gourmont.

Zita.

Ojos dulces bajo la cofia,
pasos quedos y diligentes,
zuecos humilde,
corazón oloroso a pan de trigo
en el alba,
Zita cuyo oratorio era una cocina,
y que tenía por cocineros vestidos de blanco
a los ángeles del cielo;
Zita, amable reina en su reino humeante;
Zita: buen corazón, buen fuego, buena sopa,
albergue tibio y limpio;
Zita de manos rojas florecidas
de menta y de tomillo.
Santa Zita:
pon la mesa en donde se sienta el Amor.

Remy de Gourmont, poeta, falleció el 27 de septiembre de 1915.

sábado, 26 de septiembre de 2015

Que nunca muera Don Quijote.

¿Me siento y espero? ¿Y cuándo tiempo espero? ¿Sabe usted lo que siento cuándo espero? ¿Sabe usted hasta dónde la espera me desespera? ¿Pretende que una vida plena de puntos suspensivos acabe como un punto final en el olvido? ¡Usted no sabe nada de mí!.

Buscando una explicación a lo de ayer y hoy más convincente que el amor declarado no la encuentro. Y no digo que no la halla, pero si la hay tiene que ver con el periodismo. El periodismo también está en crisis en este país. El periodismo que se practica hoy en día quiere que muera Don Quijote y llevarnos con la realidad que vivimos hasta el cementerio o hasta Alemania si no es lo mismo. 

¿Qué periodismo se hace en este país situado en el mismo trayecto del sol? ¿El mejor posible? Pues no, oiga, prima la noticia que interesa y no la interesante. Prima el espectáculo. Y no prima la noticia más humana que inyecta en vena la esperanza. Una noticia si se humaniza no es mentirosa, es verdadera igualmente. Los periodistas se empeñan con su visión política de la noticia o la de su editorial. Y no, señora amable con prisas. Deje usted sus asuntos inaplazables y escuche desde su ventana, hágase el favor.

Un director de periódico amigo me dijo que escribiera humano antes de que lo ascendieran... No volví a saber nada de él. ¿Seguirá pensando igual? (Quizá ya ocurrió). No piensa igual porque ahora se debe a una cuenta de resultados y a los dividendos de los accionistas. Es un todo en el periodismo (no lo descarten).

Que no muera Don Quijote es mi propuesta para el mejor periodismo y atizar la modorra con la noticia (y su visión más humana) interesante y mantener la esperanza del pueblo. ¿Si el pueblo pierde la esperanza qué le queda? Sean felices.

Árbol viejo.

Ayer salí de soslayo con la poesía para satisfacer la vanidad que habita en la compresión de una verdad vivida. De ser libro diría no, pero además soy creación literaria y dije sí. Nadie quiere un proyecto literario sin definir. Nadie quiere lo indeseable. Salí de soslayo con la poesía que hay en mí porque quería saber.

Como persona soy un argumento incompleto y provisional sujeto a imprevistos que nunca sabré cómo atajar a tiempo. Si soy persona no sé y si soy personaje de una obra dramática escaso de dignidad tampoco pero fui con amor.

Soy un ser destructivo, marginal sin periferia. Soy una gran decepción para los que no me conocen, y, sin embargo, los que me conocen con el tiempo me pueden llegar a querer. Soy lo que ven sus ojos y nadie teme lo que ven sus ojos ni su perspectiva.

La globalización económica del porciento y el tanto vales y si lo quieres bien y sino vete que gano más con cualquiera, bajo el punto de vista de la filosofía, los medios de comunicación juegan un papel muy importante y más convendría que nos contaran la miseria que vivimos humanamente, aunque fuera en un aparte: hay que mentir para ser humano con la que cae (lo dicen los políticos, con la que cae, como si no hubieran empujado ellos a la que cae, sea quién sea). En fin, múltiples variables influyen en mí y comprendo que en un marco de tranquilidad, cuando inexplicablemente me desbarato no intereso... (por humana que sea la creación literaria según amenece). Estoy pegado a un sentimiento y lo volvería a hacer, no puedo obrar de otra forma. (Quizá... Vale convicción).

Yona Wallach.

Masturbación.

Nuevamente te acostaste con Don Nadie,
amaste su mirada vacía,
abrazaste su cuerpo ausente.

Los ojos de tu amante miraban hacia un punto lejano
no hacia ti no en ti:
tan joven y ya tan amargo.

El amor que penetró tu carne un momento
tu cuerpo se inunda de calor y tu alma
desde la punta del cabello
hasta los órganos internos,

dejándote nuevamente con Don Nadie
que recorre tu cuerpo con ninguna mano
que responde sin emoción ni gestos
a las caricias sin calor.

Le has mostrado el poema a tu joven amante
que responde con ira. Dice: es malo,
no es un poema en absoluto y se da vuelta,
quizá piensa que él es Don Nadie.

Yona Wallach, poetisa, falleció el 26 de septiembre de 1985.

viernes, 25 de septiembre de 2015

Lo volvería a hacer.

Hoy se me ocurrió salir de soslayo y desandar otro tiempo. Salí del escritorio y volví al amor de otro tiempo. Un tiempo feliz. Quise saber si lo que había dejado permanecía en su sitio... En su sitio no estaba, y en su lugar otro tampoco. Era parte de mí. Como hablo de amor fui besando el camino de antes. Si lo volviera a hacer no encontraría más sabidurías. Salir de soslayo es salir de la vida y encontrar muerte. Me sacó el amor de soslayo y regreso con el amor amancillado. El amor se hace más fuerte cuando se desprecia. Y te hace más libro. (Lo volvería a hacer).

Gravitación.

No es por desear, no es eso,
pero si llegara a suceder que un día perdiera el conocimiento y lo que conlleva,
aquello insustituible, y sin embargo reemplazable;
hablo de un sentimiento que tengo aparcado en el alma.
Distorsionada la verdad... ¿A quién importa la verdad?
Como testimonio vivo, con tu recuerdo construiré una esperanza.

No es por desear, no es eso,
pero si extraviadas las entrelíneas tuviera que escribir en las líneas,
aparecería claro y definitivo tu nombre y la locura que representas en mi mente.
Si mi locura no te fuera ajena y sacaras a relucir de tus adentros la tuya,
ni tú ni yo volveríamos a dar intermision a la razón.
Cada desvarío tuyo será mi delirio.

Las cosas claras.

"Los pensionistas con menos de mil euros al mes y discapacitados no pagarán medicinas. La consellera de Sanitat Universal ha integrado en el sistema a 2.248 niños inmigrantes a los que se les cobraba la asistencia".

Aunque no hay fecha prevista ni se sabe todavía cuantos serán los beneficiarios, la consellera de Sanitat Universal, Carmen Montón, anunció ayer en las Corts como "medida urgente en la recuperación de derechos" la eliminación del copago farmacéutico a los pensionistas con ingresos inferiores a mil euros, así como las personas con discapacidad. La medida entró en vigor el 1 de julio de 2012. Levante-EMV.

Los problemas y las soluciones no se acomodan a una situación u otra. Pero la realidad es cambiante como la luna y ya se puede contestar un wasap sin cobertura (no era tan complicado). Son tendencias interesadas de quienes aplican las leyes. La política contagia lo malo y no lo bueno. ¿La medida entró en vigor el 1 de julio de 2012 y aún no se aplicó? ¡Pues se aplique, oiga, y a otra cosa!.

Un día quise ser alcaldesa, otro cura y ahora no sé (todo de viejo. Mi problema sin solución es querer ser algo de viejo y no de mayor). Ahora me conformaría con que se cumpliera la ley. Y dejara de pagar las medicinas. Las cosas claras.

Gonzalo Arango.

Revolución.

Una mano
más una mano
no son dos manos
son manos unidas

Une tu mano
a nuestras manos
para que el mundo
no esté en pocas manos
sino en todas las manos.

Gonzalo Arango, poeta, falleció el 25 de septiembre de 1976.

jueves, 24 de septiembre de 2015

Libre albedrío.

Con una simple mirada consigo la verdad,
sin ofensas, tranquilamente.
Vengo del más allá por casualidad
(la María por casualidad);
lo conflictivo del caso, el desgarro,
tu piel y mi piel: sin freno la pasión.
Por la calle del descuido la memoria pasa.

Cosa mala la envidia.

¿A quién madruga Dios le ayuda? Pues no, y no me venga con que usted es una santa de misa diaria y Dios la ayuda que no. No digo que hoy madrugué porque mentiría y eso es muy feo, simplemente no dormí: estuve de parranda toda la noche y qué estupendo. Alguien me lee y presiento cierto resentimiento, envidia de la peor porque uno está en plena forma física y química. Pues sí, me cambió el tratamiento y ahora solo estoy para la parranda y el tequila. "Dime si esta noche...", ay, la noche es joven. Y la envidia cosa mala.

La envidia en los años altos es el peor de los sentimientos para alguna (sin nombres, no quiero que se sepa), pues se clava en el alma o en el corazón o vaya usted a saber. No importa, yo he decidido no pasar de viejo y dedicar todas las noches a la parranda y sus días a dormirla. Ahora que he descubierto que Ian en algún recoveco del pueblo tiene padre y madre me dedicaré todas mis horas. Uno empieza siendo abuelo y acaba de primo. Primo ya lo era y regular, pero ser abuelo me está matando. La mente humana es inexpugnable, nadie sabe lo suficiente. Pero hay que llegar a viejo para darse cuenta de ello... Y tener un nieto para saber que los años pagan impuestos con neuronas y si no te sacudes la depresión eres hombre muerto. En la noche de ahora hay mujeres de buen ver con la edad de merecer un caballero como yo. Una amiga y su envidia me desbarata, no lleva que sea capaz de sacudir el mundo como un huracán cuando ya lo daba casi todo por perdido. Soy un galán a lo Julio Iglesias y deslumbro la noche como Shakira deslumbra el día. Cosa mala la envidia.

Misiva subliminal.

No es fácil ser viejo y ejercer de viejo. Ni mucho menos. Ser viejo portavoz familiar, comandante en plaza, infalible ante cualquier circunstancia, incontestable, carismático. Ser viejo y mirar a los demás por encima del hombro: ni humilde ni tolerante, y con el poder absoluto de la verdad. Ser viejo.

Ser viejo es lo más parecido a ser político con mayoría absoluta. Los sentimientos los tienes que vigilar para que no se desboquen si no hay elecciones y tienes que agradar al pueblo. El pueblo.

Ser viejo para la familia es tan malo como ser político para el pueblo. Y abuelo peor que viejo y político juntos.

Pragmático como un abuelo primerizo, cada mañana salgo a pasear con Ian y no dejo que nadie se acerque a él pues sus dones son los míos. Un abuelo y su nieto es algo sobrenatural. Un abuelo y su nieto son la hostia.

Inspirado en el alma de la amiga de antes que fue a mucho peor y no supo reponerse al trauma que conlleva descubrir que estaba muerta y no va a resucitar jamás, confieso que no soy capaz de frenar esta arrogancia que crece en mí de manera enfermiza. Esta mañana, si amanece, en vez de llevar yo el carro de Ian dejaré que lo lleve él como estrategia ante el desafío que supone que herede mis dones y con ellos todos los desprecios. Me estoy yendo: ruego una oración por mi alma para la transición. Se les quiere.

Angelo Poliziano.

Balada de las rosas.

Éranse en derredor violetas, lises,
entre la hierba renacidas flores
de azules, rojos, cálidos matices;
y pretendí que fueran sus olores
de tu rubio cabello los primores
con su vívida gracia engalanados.

Ya de flores colmados pecho y brazo,
vi las rosas de múltiples colores:
volé a llenar, entonces, tu regazo,
pues eran tan suaves sus olores
que el corazón se desató en amores,
de dulce anhelo en júbilo abrasado.

Y dije para mí: Jamás podría
señalar de estas rosas las más bellas;
unas en su capullo todavía
otras pálidas, otras cual centellas
Amor me dijo entonces: Toma aquellas
que sobre las espinas han cuajado.

Cuando abre sus pétalos la rosa
y más rosa es la rosa y más loada,
en tu diadema será más hermosa
que en el rosal, del viento deshojada.
Niña: que sea en su esplendor cortada
la bella rosa del jardín cerrado.

Angelo Poliziano, poeta, falleció el 24 de septiembre de 1494.

miércoles, 23 de septiembre de 2015

Bien supremo (según Aristóteles).

No lo leí en un libro, ni en las primeras de los medios, tampoco lo inventé, me lo explicó una amiga de antes que fue a mucho peor por "emilio" (en de soslayo se admiten los puntos suspensivos cuando se sabe y no se quiere reconocer... Emilio paga culpas que de otros son): "si algo muere algo nace". No es por ofender, mangas verdes: a buenas horas... 

Vivimos en una patria que, de situaciones dramáticas experimentadas, estamos listos para el suicidio. Inquieta saber que el desapego por lo humano se ha generalizado y va en aumento; no somos capaces de incitar una sana reflexión acerca del futuro que tiene el amor y la santa poesía entre nosotros. Las estadísticas van creciendo y la preocupación va sobrada de fundamentos. 

De tener la edad de Ian y comprender la verdad celestial, me haría cura de complemento o monaguillo hasta llegar a la pubertad. Crecemos a lo tonto o a la inversa. De viejos sabemos lo que debiéramos saber de jóvenes. ¿Comprendes?

Certeza absoluta.

Me encanta el Papa Francisco porque por sus reflexiones me hacen llegar a la verdad sin dolor de cabeza. “Cuando los matrimonios son hechos sociales son nulos”. Santa su verdad. Cualquier relación humana es nula de pleno derecho y se hace necesario abolir esa relación. “Lo que Dios ha unido que no lo separe el hombre” según san Mateo no se lleva. Luego de comprobar que la relación es una farsa, que no existe como sacramento se debe abolir. Y yo recomiendo el wasap como medio para agilizar el trámite. Además es gratis. En el amor, como en todo, verdadero o falso, uno gana y otro pierde. Lo malo que siempre pierden los mismos. (Lo bueno que uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde).

Yo nunca la tuve conmigo, dona, tú lo sabes, pero quien va ciega por la vida se estrella contra las farolas -hablo por mí, oiga-, y luego pasa lo que pasa. Existen verdaderos indicios de falsa relación y hay quien lo niega. Injusto es, porque no cuesta contestar un wasap. A mí me salvaría la sordera. Pobres de pan ya lo éramos, incluso antes de la globalización económica, pero con las nuevas tecnologías ahora lo somos de espíritu que es más y peor.

La muerte siempre triunfa sobre la vida. Conviene saber o recordar que soñar, reír, compartir un café un viernes en el mercado o ir de trapos un sábado por la gran ciudad, y en ese plan, son sensaciones de vida que merece la pena tener mientras se pueda. Entre las brisas de un mar y sus brumas, en medio de la tétrica nebulosa, la inseguridad palpitante, el wasap sin cobertura y la posibilidad cierta que dónde hubo hay; doloroso saber que hay vidas que muertas no van a resucitar jamás. Certeza absoluta.

Homero Expósito.

Bien criolla y bien porteña.

Para cantarle al amor
no se precisa experiencia:
se forma un nido entre dos
y lo demás... va sin letra.
Que así empecé esta milonga
bien criolla y bien porteña,
para cantarle al amor
que solo siento por ella.

Ella es triste como un tango,
ella tiene gusto a menta
y es sencilla como el lazo
que me anuda a su tristeza.
Ella es como el mate amargo,
bien criolla y bien porteña,
y es acorde en la guitarra.
¡Qué milonga milonguera
la canción de la esperanza
que el amor hace canción!.

Para cantarle al amor
no hay que mirar las estrellas,
hay que ser hombre de honor
y lo demás... no interesa,
que al terminar la milonga
bien criolla y bien porteña,
para cantarle al amor
yo canto de esta manera.

Homero Expósito, poeta, falleció el 23 de septiembre de 1987.

martes, 22 de septiembre de 2015

Codicia franciscana.

No se me ocurre nada interesante para escribir y vuelvo a la falsa moral y a la sospechosa ética, pero añado la sensata estupidez que atraviesa la línea de no retorno al talento. Vivimos de aquella manera y no es bueno para la convivencia. Obnubilados por la demencia que provoca la sensanta estupidez, empujamos el carro a la peor convivencia posible. Si la vecina chismosa me moja la ropa del tendedero yo le tiro la maceta a la cabeza y en ese plan. 

Una convivencia en la que cada cual vende sus utilidades a precio innegociable nos conduce a la inhabilitación como sociedad. Asesinado lo humano, solo vale lo que produce rentabilidad. Donde habita la prepotencia el abuso impera. Tengo la percepción de que no avanzamos pero la realidad es que avanzamos hacia la destrucción (según predice la NASA hoy caerá un asteroide en Puerto Rico y un terrible cambio climático provocará el fin del mundo). Eso. Torpe de entendederas, o impongo límite a las horas que dedico a leer y escribir o vuelvo al manicomio y dejo mi vida en manos de quién proceda. 

El PP recortó todo menos la codicia franciscana. (Imagino este mundo visto desde afuera y me entran ganas de llorar).

Talento quebrado.

A Fernando Trueba, cineasta ("nunca me he sentido español. Ni cinco minutos de mi vida"), el ministro de Educación, Cultura y Deporte del gobierno de España, Íñigo Méndez de Vigo, le entregó el Premio Nacional de Cinematografía y un cheque de 30.000 euros. (Sin citar la fuente porque todos los lavaderos dicen lo mismo).

En mi segunda vida voy a ser director de cine sin nombre y sin patria (por razones de falsa moral y sospechosa ética). En la tercera perro callejero sin pulgas ni patadas. En la cuarta escritor de reconocida aptitud. En la quinta alcaldesa de mi pueblo. En la sexta El Gran Wyoming. Y en la séptima gato. 

Ivan Vazov.

Habla natal.

Te amo, lenguaje búlgaro,
dulce sonido, el más querido entre los sonidos,
ya arpa melodiosa, ya espada
en los brazos del artista maestro.

Te amo, natal idioma,
ya dócil, ya duro como piedra,
diamantino, viva expresión y grito
del pensamiento, del ensueño, del fogoso espíritu,

idioma para el canto y la contienda,
idioma, generosa herramienta,
de tú dulzura estoy ebrio:
¡cómo fluyes, resuenas libremente!

¡Cómo cautiva tu armonía
el oído, oh, habla poderosa, grácil,

en los cantos de nuestras mujeres,
en el alado verso del poeta!.

Ivan Vazov, poeta, falleció el 22 de septiembre de 1921.

lunes, 21 de septiembre de 2015

Me pido el iPaP.

Una amiga me escribe un "emilio" de sentido desamor. Lamento que una amiga sufra desamor. Me dice con palabras de aflicción que lo mandaría todo al valle del silencio. Al parecer es un valle muy lejano ese del silencio. Y en la misma línea se arrepiente con la excusa del valor. La valentía y la cobardía son asunto del pasado. Ya nadie se interesa por el valor. Solo interesa el amor. Y el desamor. Se siente. Una carta de sentido desamor duele el alma del amigo al estár un poco de aquella manera. El caso es que los amigos estamos para confidencias amorosas entre otras cosas. Me gusta que una amiga me cuente sus intimidades amorosas para escribir sobre ellas. Pero si el "emilio" según avanzas en su lectura resulta que el desamor es con la vida la cosa se pone seria. Y entonces piensas que una amiga no debiera tirar la casa por la ventana, o mandar todo al valle del silencio si es lo mismo. Al menos sin dejar las cosas por escrito: Me pido el iPaP. 

Yo también te quiero. 
(Hablo de ti).

Un país sin soluciones.

"Un hombre de 41 años ha sido detenido en la madrugada de ayer luego de haber rociado de alcohol y prendido fuego a su pareja sentimental de 37 años en su domicilio de Valencia. La mujer permanece hospitalizada con quemaduras graves". EFE.

Matan a mujeres, las asesinan con extrema crueldad. La noticias en los medios nos lo recuerdan a diario, y no son los mismos crímenes. Cada día es diferente y con otros nombres de mujer. Los medios cumplen su cometido de informar. ¿Y el gobierno cumple su cometido? ¿Y la sociedad cumple su cometido? Siempre muere la mujer... Por el camino hay un rastro de sangre. Así no se cumplen las expectativas de una semana feliz. La Violencia de Género está desbocada y nadie le pone freno. Un día cualquiera, extasiado en tu mirada, en un pedacito de cielo, pintaremos una sociedad libre de espanto. No podemos aceptar que este país no tenga soluciones.

Lean un libro bueno.

La semana pasada empezó bien y a la mitad se torcieron las cosas y acabó de aquella manera. No es un tango tristón, es natural, a veces sí y a veces no, se asume la verdad sin digerirla: no merece la pena quedarse con medias semanas y sus días más traidores. Hay semanas enteras excelentes para vivir y escribir. Todo inspira en la vida, no solo el amor y sus ausencias. No es sacar miserias propias y ajenas a pasear, es la vida. Y la vida merece la pena escribirla, escribir enseña como un libro bueno e impide que los malos rollos asomen. Soy viejo y necesito tiempo. A quién ordena la vida le pido tiempo. Y a quién dirige los medios de comunicación por cuánto ganó mi equipo preferido ayer, no me interesa saber a quién ganará el próximo domingo. Todo a su tiempo. Vivir el presente antes que sea pasado. Me salva escribir mis días cuando los otros se tuercen y leer libros buenos. La literatura de la vida a la que estoy suscrito.

Escribo a vuelapluma y llego a la conclusión que soy un libro abierto. Mi mente se dedica por entero a crear o mentir si no es lo mismo. La creación literaria se debe tomar en serio, es la razón por la que de soslayo la recuerde cada día a su manera, y si algún descuido con los humildes en el corazón por más que duela. Solo una pega, lastimo la palabra y con ello la literatura: nunca aprenderé sino a vivir con ello. A eso aprendí. Pido disculpas a Cervantes y ruego me perdone. 

De este lunes espero lo mejor, y del resto de la semana. Por mi parte haré lo que esté en mi mano: escribir y leer algún libro bueno y otro mejor. Necesito tiempo y orden: vivir el presente sin pasión de transeúnte. Se les quiere. Sean felices y no crean todo lo que les cuenten, a no ser que se lo cuente un escritor de talento. Lean un libro bueno.

Juan Boscán.

A la tristeza.

Tristeza, pues yo soy tuyo,
tú no dejes de ser mía;
mira bien que me destruyo
sólo en ver que el alegría
presume de hacerme suyo.

¡Oh, tristeza!
que apartarme de contigo
es la más alta crueza
que puedes usar conmigo.
No huyas ni seas tal
que me apartes de tu pena;
soy tu tierra natural,
no me dejes por la ajena
do quizá te querrán mal.

Pero, di:
ya que estoy en tu compañía,
¿cómo gozaré de ti,
que no goce de alegría?
Que el placer de verte en mí,
no hay remedio para echallo,
¿quién jamás estuvo así?
que de ver que en ti me hallo,
me hallo que estoy sin ti.

¡Oh ventura!.
¡Oh amor, que tú hiciste
que el placer de mi tristura
me quitase de ser triste!,
pues me das por mi dolor
el placer que en ti no tienes,
porque te sienta mayor,
no vengas, que si no vienes,
entonces serás mejor.
Pues me place,
verte ya, que en tu ausencia
sentiré yo lo que haces
mucho más que en tu presencia.

Juan Boscán, poeta, falleció el 21 de septiembre de 1542.

domingo, 20 de septiembre de 2015

Una madre.

En el pensamiento de una madre, si hablamos de sus hijos, no caben palabras de tal desprecio: "inútil"; "no mereces ni el pan que te doy"; "vives a mis expensas": "vete ya". "Y no olvides llevar a tu hermano". Y sin embargo...

Temeroso el azahar, doloroso y cruel. Eso no se hace, eso no se toca. Deja ya de joder con la pelota, niño. En busca del perdón anda uno que no sabe el origen de tanta monstruosidad. Es posible que no encuentre respuesta a tanta maldad porque no puede existir. Comportamiento sórdido. Donde se ultraja el amor la decencia no tiene cabida. Resentimiento que habría que buscar en el infierno donde todos son malos según los buenos. Satanás está feliz. (No volveré al tema).

Existencia trivial.

Amable lectora: Con el corazón en la mano, me veo en la obligación de aclarar algo que a su edad debiera saber. No le niego que de jóvenes somos estupendos, pero de viejos damos pena. Y como poco sabemos más que nadie. De viejo digo (a usted también te gusta poner por delante la sabiduría que dan los años para justificar sus caprichos infantiles) que sé tanto o menos que usted. Pero una cosa sé de fijo, a las amigas se las elige y nos eligen. Luego se ganan cada día con pequeños detalles de afecto. Como la familia, ay, la familia. En principio las amigas son más porque pasan un exhaustivo proceso de selección. La familia, por aquello de la sangre, parece que algunas dan por hecho que tienen el camino andado y no. No, querida (disculpe por lo de querida, es una licencia literaria, no va más allá), las amigas tienen un apartado en el alma que las acoge, y la familia también si se lo ganan, sino una tirita por si en un descuido se cortan con el hielo que dejó el invierno al irse de soslayo por mi calle. Uy, perdone, amable lectora, fue un sin querer inocente. "Me dejas helada". Pues cuidado no se corte que hoy es domingo y la farmacia está cerrada.

Amable lectora: No existen los vínculos familiares, existe el amor desinteresado, la amistad que conlleva la fidelidad, la tolerancia, la complicidad, la comprensión, la protección, la lealtad, el compromiso o el silencio. Un brazo pegado a un hombre. Y en la distancia se los recuerda. No existen los familiares de sangre ni las amigas de la infancia. Usted para alguno, ya le digo, es un espejismo, y para la gente que la conoce un dolor de muelas.

Amable lectora: El amor no se compra, guarde su dinero para otros asuntos: Usted sabrá. El amor de los hijos vale más que todo su dinero. Lágrimas de cocodrilo, chantaje emocional, no cante sus miserias a gente de buena fe. Tengo ejemplos de vidas como la suya, no quiera saber como acabaron... Le invito a ser feliz con sus hijos y los hijos de sus hijos, esos enanos que son la alegría de la vida. El amor prescribe, téngase miedo. Su vida se desvanece en un tratado de existencia trivital.

Saint-John Perse.

El libro

Y qué queja entonces en boca del lar, una noche
de largas lluvias en marcha hacia la ciudad, removía
en tu corazón el oscuro nacimiento del lenguaje:
"De un luminoso exilio -y más lejano ya que la rodante tempestad
-¿Cómo guardar las vías, ¡oh Señor!, que me habíais entregado?
"¿Solo me dejarás esta confusión de la noche,
después de haberme, en un tan largo día, nutrido con la sal de tu soledad,
"testigo de tus silencios, de tu sombra y de tus grandes gritos?

-Así te quejabas, en la confusión de la noche.
Pero bajo la oscura ventana, ante el lienzo de muro frontero,
cuando no podías resucitar el esplendor perdido,
abriendo el libro,
paseabas un desgastado dedo por sobre las profecías,
y luego, fija la mirada en el espacio, esperabas el instante de la partida,
el levantarse del gran viento que te desellaría de un golpe,
como un tifón, partiendo las nubes ante la espera de tus ojos

Saint-John Perse, poeta, falleció el 20 de septiembre de 1975.

sábado, 19 de septiembre de 2015

Te quiere tu vecino y amigo.

A una vecina y amiga no la saludaré más... Aclaro que nada tiene que ver con ella, mujer encantadora. Mejor lo cuento: Su esposo regenta un concesionario de coches de lujo y de cuando en vez conduce un coche y otro diferente y con las lunas tintadas no la distingo y saludo los coches de lujo del pueblo y no. Yo soy muy mío y saludo a quien me saluda. Antes saludaba a toda la vecindad pero ya no. A una vecina y amiga, mujer encantadora, le digo que si no se apea del coche o baja la ventanilla y la veo, como siempre sonriente, me perdone porque no la saludaré. 

No te enojes, amiga, si no te saludo es porque no sé si eres o no. A pesar que en este pueblo hacen falta mujeres como tú. Sin tu sonrisa y tu alegría este pueblo sería una ruina. De pobres ya no saldríamos. (Que solo arranque una risa este comentario porque hablo en serio. Nada me gustaría más que reconocer a través de un cristal tintado tu sonrisa para saludarte siempre y no a veces). 

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Si como me cuenta eres lo más alejado a lo que fuiste como amiga del alma mía...
Si es verdad que una aureola de mujer estupenda se ha apoderado de tu sentido común...
Si apelas a Dios y María cada vez que oyes repicar las campanas al alba...
Si atiendes los cantos de sirena de los que quieren y no de los que te quieren...
Si echas al ostracismo cualquier posibilidad de ser lo que fuiste, una dama en su propia poesía...

Así me quedara sin inspiración y me dedicara solo a cuidar a Ian, ir a recados y fregar los suelos de rodillas, no negaré el amor que te tengo ni renuncio a ti, pero sí a lo que eres. Quedo anclado a tu mirada que ya nunca será de soslayo. Y tu risa no la quiero: tengo la de Ian. Ni te imaginas. Sin desmerecer la tuya de antes. Tu destino es el naufragio. Nadie escribirá tus sueños. Ni escribirá los mejores versos con tu nombre. Ni dibujará tu figura sensual en la brisa periférica de Les Seniaes. Porque nadie te conoce como yo. Es todo. Y para que nadie te lo cuente en la barra de un bar y pongas cara de acabo de llegar, he desconectado la unidad central del ordenador que nos mantenía en línea. (Porque copié el enunciado anterior y no entiendo, lo que quiero decir es que he borrado tu nombre de entre mis favoritas la más bella).

Ventura Gassol.

Les tombes flamejants.

Fou una pàtria. Va morir tan bella,
que mai ningú no la gosà enterrar:
damunt de cada tomba un raig d'estrella
sota de cada estrella un català.
Tan a la vora del mar dormia
aquella son tan dolça de la mort,
que les sirenes dia i nit oïa
com li anaven desvetllant el cor.
Un dia es féu una claror d'albada
i del fons de la tomba més glaçada
fremí una veu novella el cant dels cants:
-Foc nou, baixa del cel i torna a prendre.
Ja ha sonat l'hora d'esventar la cendra,
oh Pàtria de les tombes flamejants

Ventura Gassol, poeta, falleció el 19 de septiembre de 1980.

viernes, 18 de septiembre de 2015

Yo voto a Rajoy, ¿y usted?

"La fe es la certeza de lo que se espera, la convicción de lo que no se ve”. (Hechos 11:1).

Estaba yo a lo mío, por cierto, nunca será tema a tratar en de soslayo, y oigo a Patricia decir: "Enseguida compraremos unos libros para que vayas desarrollando el intelecto. No te ocurra como al güelo que solo se preocupó de desarrollar el espíritu".

Pobre Ian si no consigo que Patricia comprenda que es bebé y lo seguirá siendo por mucho tiempo... Solo los que saben que todo está perdido desarrollan el espíritu porque sin fe no hay esperanza. En este país rendimos cuentas de lo que ignoramos no de lo que sabemos. Para mí la fe se llama Rajoy. Creo en Rajoy porque la verdad nunca fue mía. Yo voto a Rajoy, ¿y usted?

Morosidad emocional (hablemos claro).

Una de las principales características de la inteligencia es la capacidad de conocer nuestras emociones y canalizarlas de forma saludable. Sin embargo, hartos de crisis, uno se da cuenta que tenemos demasiados morosos emocionales. No es difícil encontrar gente mal pagadora en estos temas. De viejo, puedo asegurar que nunca estuvieron tan mal las cosas. Si te entregas al amor, digo amor y hablo del amor que sale del alma y cada cual interpreta a su manera. Amor desbocado como nunca antes. Amor que obliga a tomar en consideración todas las posibilidades, incluido el desamor. Enamorarse es un riesgo que merece la pena asumir.

Ocurre que el amor está de moda, pero es mal pagador. Nada de lo que actualmente ocurre me sorprende. El asunto es simple: La incertidumbre de futuro ha traído consigo la formal e inevitable ruptura, no solo de la clásica relación, lo que es viejo, sino entre los partidarios del amor libre. ¡Joder, dona, no hay cama para tanta gente!. Y lo digo sabedor que ya nada es igual, amor, ni lo será. Ya nada será igual. A esta altura del reproche rectifico y aclaro que el problema no es la escasez de camas, sino el exceso de los desamores y sus consecuencias. Y eso que cuando el amor llega nos convida y resucita. Hagan memoria. Camas hay, lo que no queda es amor. Roto el amor, no se trata de vivir de los recuerdos, de lo que pudo haber sido y no fue, sino de enfrentarse a la verdad de la ruptura, porque un amor que nos amarra es amor en desuso... Ojalá quiera la María que en adelante aparezcan amores contrariados que puedan, aún siendo desamores, ser buenos pagadores. El amor ha de ser bien pagado hasta que deje de llamarse amor. Corren años difíciles para los sentimientos y no debiera ser así. No hay credibilidad, solo hay burocracia sentimental cada vez más alejada del amor.

María, la Magdalena, me confió esta sabiduría: Al amor, por poco, hay que sumarle una sonrisa y unos ojos decidores de horizonte limpio para que vuelva a creer en sus propias contradicciones. Se les quiere.

León Felipe.

Sé todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan solo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre...
Ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos...
Y sé todos los cuentos.

León Felipe, poeta, falleció el 18 de septiembre de 1968.

jueves, 17 de septiembre de 2015

Un día estupendo.

¡No entiendo!. ¡No entiendo y además, no me gusta lo que escribes!. ¿Qué? ¿Qué? ¿Qué?

¿Oíga usted, señora, de qué habla? ¿Acaso entiende todo lo que ocurre a su alrededor? ¿A qué se debe que los años no hayan borrado de su cara el miedo a la verdad? ¿Por qué la palabra no ha podido confirmar sus sospechas acerca del amor y la santa poesía? Cuando una es consciente que su inconsciente la tiene atrapada en la sana aspiración de vivir los años que le quedan al margen de la realidad, no hace falta que entienda y le guste lo que lee, solo viva y cállese. 

Si lees estas palabras asómate al balcón, respira hondo, y si huele a Flor de María ya es mañana. Un día estupendo el de ayer. O el de hoy. ¿A quién importa por dónde sale el sol? Importa que salga. En cualquier caso, un día estupendo para vivir al margen de la realidad que te hace daño. ¿Comprendes?

Ian no me ayuda a ser abuelo.

Esta mañana Patricia tenía asuntos que tratar fuera del pueblo y me dejó a Ian para que acabara con mi salud. Ni Les Seniaes, ni canciones infantiles, ni cuéntame un cuento, ni su padre... Con 7 meses Ian ya me puede: como no ponga algo de su parte, como no entre en la lógica de los 7 meses, sea la que sea, y me de cierta libertad, me independizo. No como Mas, evidentemente, sino como yo cuando tenía 18 años. Estoy seguro que por más que intente razonar con él o suplicarle, como hoy hice, jamás entrará en razón. Terco como una mula, Ian no me ayuda a ser abuelo.

Optimista con fundamento.

Hablo de una dama que quiere transformarse en sirena de la mar y dejarse llevar hasta el horizonte y allí desaparecer. Hablo de una dama que quiere ser mujer y no sabe con quién tiene que hablar...

Uno estos días está de aquella manera y no pacta compromisos ni se aviene a razones. Soy de puerto de mar y puedo asegurar que para dejarse llevar hay que ser barca y no sirena. Si alguien quiere desaparecer recomiendo mirarase al espejo... De viejo me miro y no me reconozco: es lo más parecido a desaparecer que imagino.

Si una dama quiere ser mujer pierde. Sé con quien tiene que hablar para sufrir esa transmutación pero ahora no estoy para nadie que no sea yo... A veces uno necesita pasar del mundo y sus miserias y quererse un poco más. Nada peor que querer a los demás y no a uno mismo.

De tanto seguir otros pasos no sé qué sería de mí si me perdiera como el perro de una amiga que se perdió y ahora no sabe volver a casa... ¡Joder, dona, acabo de cerrar el círculo!. Descarado: para bajar de la cruz hay que estar muerto.

Una mujer es real y verdaderos sus pasos... 
Una mujer nació para inspirar poesía... 
Una mujer es una dama por más que se empeñe en ser mujer.

Tomás de Iriarte.

El burro flautista.

Esta fabulilla,
salga bien o mal,
me ha ocurrido ahora
por casualidad.
Cerca de unos prados
que hay en mi lugar,
pasaba un borrico
por casualidad.
Una flauta en ellos
halló, que un zagal
se dejó olvidada
por casualidad.
Acercóse a olerla
el dicho animal,
y dio un resoplido
por casualidad.
En la flauta el aire
se hubo de colar,
y sonó la flauta
por casualidad.
"¡Oh!", dijo el borrico,
¡qué bien sé tocar!
¡y dirán que es mala
la música asnal!".
Sin reglas del arte,
borriquitos hay
que una vez aciertan
por casualidad.

Tomás de Iriarte, poeta, falleció el 17 de septiembre de 1791.

miércoles, 16 de septiembre de 2015

Y Kristel a lo suyo...

Kristel me llama y anuncia la nueva temporada de otoño invierno. Su pasión por los trapos es indescriptible. Me pone al día de las últimas novedades en un verbo. Y la cabeza como un bombo. ¡Señor!. Llaman a la puerta, cariño. Mañana hablamos. Te quiero. Y me quedo pensando si no seré un retal o una oferta de verano en invierno. Pasaré mucho frío. Y sin colores alegres. Y sin destellos de luz. Y sin buenas madrugadas. Y sin garantía. Quiera o no me salen palabras de viejo maltratado por los años. ¡Joder, dona, yo no quiero estar triste!. Pero nadie me dijo aún por qué te tenías que morir... Y dale a la rueda que rueda. Así no levanto cabeza... (Nadie me verá arrastrándome por el barro). Me apeo por hoy. Se les quiere.

Dos medias Marías.

Cuando vivir es noticia no sé qué pensar... Mis seres queridos se preocupan por mi salud y me gusta y no. No quiero que se preocupen por mi salud, yo me cuido y las damas de la SS se preocupan por mi salud. Son muchas damas las que se preocupan por mí, pero no es cosa mía. Si una para esto y lo otro para otra y otra y otra... todas son estupendas en su especialidad; se ganan la vida conmigo. Hay que vivir. Y me cuidan bien. Eso sí, a veces creo que exageran mis desacuerdos mentales.

Mal anda uno de salud para que media María se preocupe por mí. María es una amiga de nombre compuesto por una Flor y una María. Flor de María. Es nombre hermoso. No tanto como ella por dentro pero es nombre hermoso. María, la Magdalena, también es un nombre hermoso. Las dos Marías son hermosas por dentro, y son parte de la poesía. Una es Santa Poesía y otra Dama de Poesía. Me siento querido por las dos. ¿Qué más puedo pedir? "Un café y unas pastas de té, muchas gracias". (Después de lo de ayer, hoy el maligno está simpático. ¡Hay que joderse!). 

Preocuparse por alguien, se quiera o no, es sinónimo de amor. No quiero que mis seres queridos se preocupen por mi salud pero sí que me recuerden. "¿Cómo te va? Me hace sentir bien. Prometo no volver a sacar mis miserias de paseo a no ser para sepultar al maligno. Si ocurriera, ya digo que el vino corre de mi cuenta. Y haré una foto de esas con un palo celebrando su agonía... (Preguntaré la manera para que se vea en internet). Se les quiere. Muchas gracias.

El quehacer de vivir.

Cada mañana es una excelente noticia.

La paz no será por rendición: estoy aquí y es lo que cuenta.
Cuenta el presente para vivir en él lo que me quede de vida.

Para vivir hay que morir a veces.

Víctor Jara.

Abre la ventana.

María, abre la ventana
y deja que el sol alumbre
por todos los rincones
de tu casa.

María, mira hacia afuera
nuestra vida no ha sido hecha
para rodearla de sombras
y tristezas.

María ya ves,
no basta nacer, crecer, amar,
para encontrar la felicidad.
Pasó lo más cruel,
ahora tus ojos se llenan de luz
y tus manos de miel.

María...
Tu risa brota como la mañana
brota en el jardín.
María.

Víctor Jara, poeta, falleció el 16 de septiembre de 1973.

martes, 15 de septiembre de 2015

El maligno viene hacia mí.

“Por el cosquilleo de mis pulgares, el maligno viene hacia mí”. William Shakespeare.

Un libro me relaja y enseña. Se trata de relajarme y dejarme llevar por la sabiduría de un libro bueno. También escribir me relaja... Hoy por la mañana me desbarató el maligno, la cuestión es esa y esa la tragedia. Y un día señalado -15- en el calendario especialmente dedicado a Ian lo eché a perder.... No es justo. Y qué dolor pedirles que se fueran... Y qué dolor verlos ir calle arriba... Patricia sabe. Qué pena no ser capaz... Duele el alma. Si me hubieran clavado un puñal en el corazón no hubiera sangrado...

Nunca aprenderé porque mi mente absurda la domina el maligno. No puedo con él, me supera. Leer un libro y escribir me relaja. La dama que no me deja ir asegura que si no duermo estoy jodido. Y ya van tres días... Dormir no depende de mí. Es el maligno que altera mi estado de ánimo y me impide dormir y ser yo en cualquier circunstancia.

Me gustaría ser capaz de aprender de un buen libro pero mi mente no procesa. Tener riqueza intelectual, y vitalidad, y dinamismo, y variedad en el placer. Y escribir en libertad. El escenario no puede ser mejor, pero soy mi peor enemigo. Realidad tétrica, injusta para quien me quiere, antipática para la vecindad. Todo es indeseable cuando el maligno viene hacia mí. En fin, he llamado a Patricia para disculparme, echado el cierre a las ventanas y puerta y desconectado el timbre: hoy solo estaré para mí. Y el maligno. Veremos en qué acaba la contienda. Se les quiere. Sean felices.

Nunca aprenderemos.

Nunca aprenderemos. A veces decimos sí cuando es no y otras no cuando es sí. ¿Por qué? También callamos. Mejor ganar, evidente, pero de los errores también se aprende. No dejamos hablar, no escuchamos, queremos que nuestras ideas prevalezcan sobre las demás y que nuestro ombligo sea el centro del universo. Somos estupendos las 24 horas del día. O no.

Nunca aprenderemos porque dejamos partir a quien debiéramos amarrar a nuestra vida. Hablo de mí. Dejarme ir o que me lleven sin poner impedimentos.

Interrumpir nuestra rutina e ignorar nuestros asuntos inaplazables, debilitar la prepotencia, dejar de lado el orgullo y la vanidad, poner de moda la humildad, desafiar la lógica... ¿Qué? Meter en una maleta lo imprescindible y salir en busca de nuestros sueños. Hasta aquí hemos llegado, que entre un mar por donde quiera. ¿Qué vamos a hacer sino? Mañana será otro día y ha de amanecer diferente porque un cambio se hace imprescindible. ¡Sí!, Supongo que hay días para los morenos. Con perdón. 

Luís Alberto del Paraná.

Mis noches sin ti.

Sufro al pensar que el destino logro separarnos ,
guardo tan bellos recuerdos que no olvidaré,
sueños que juntos forjaron tu alma y la mía,
y en las horas de dicha infinita que añoro
en mi canto y no han de volver
hoy que en mi vida tan solo queda tu recuerdo,
siento en mis labios tus besos dulce y bapuru,
tu cabellera sedosa acarician mis sueños,
y me estrechan tus brazon amantes ,
al arrullo suave de tu cunu´u
mi corazón en tiniebla te busca con ancia,
rezo tu nombre que vuelvas a mí,
porque sin ti ya ni el sol iluminan mis días,
y al llegar la aurora me encuentra llorando mis noches sin ti.

Luís Alberto del Paraná, poeta, falleció el 15 de septiembre de 1974.

lunes, 14 de septiembre de 2015

Don Pablo y tu risa.

Tu risa

Quítame el pan, si quieres,
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.

No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí todas
las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, por que tu risa
será para mis manos
como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríete de la noche,
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete de este torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
por que me moriría.

Los versos del Capitán.
Pablo Neruda.

Ríe conmigo.

La sabiduría popular sentencia que la mejor manera de romper una relación de amistad es pedir dinero prestado. Y yo preocupado... Creí que tendría que desconectar el ordenador, o borrar los archivos, o reiniciarlo como si nunca hubiera existido. Ahora le envió un "emilio" de urgencias pidiéndole dinero prestado. Y el viernes, en el mercado elijo una, entre todas la más bella. (No dejará de haber un roto para un descosido).

No sé que providencia nos hizo coincidir en el camino,
no sé qué ley, qué fe, qué don o qué carajo.
(Te hecho de menos).
Solo pretendo seducirte de nuevo con la palabra.
Y darle otra oportunidad a la amistad.

Ríe.

Voltaire aseguraba que la risa es el único antídoto eficaz contra el sufrimiento. Paul Valery, poeta, dijo en verso que la risa es un mar interior contenido en la bahía del espíritu. La risa es un acto de purificación que consiente desahogar la acumulación de energía negativa. Cuando reímos añadimos vida al alma. La risa es la alegría de la vida. Miguel Ángel sostenía que quien es incapaz de reír es apto para las traiciones. Pitágoras afirmaba que es mejor olvidarse y reír que recordar y entristecerse. Pena que la sonrisa más cara del mundo apenas ría: la Monalisa. Leonardo da Vinci estimaba la risa como imprescindible para no llorar. 

Se diría que al menos existen dos tipos de risa: la tuya y las otras. De las otras, la risa feliz que emociona a los niños y mayores es propia de los payasos. La risa tragicómica que esgrimía Charles Chaplin. La risa de desprecio Adolf Hitler. La risa ávida de cariño Marylin Monroe. La risa inteligente de los hermanos Marx. La risa afectuosa de Gila. La risa de Ian, bendito bebé. 

La risa es tan saludable como ver amanecer en los brazos del amor. Ríe y el mundo reirá contigo, llora y llorarás solo. Después de todo la risa no es sino la semilla que nace en el corazón y florece en los labios. La risa es saludable. Quien hace reír es gente de gran corazón. Y sin embargo, es complicado hacer reír en estos tiempos. Ojalá nunca nos falte la risa en los momentos difíciles. Por más que duela el alma siempre reír. Si tú ríes río yo. La risa es contagiosa. Ríe.

Dante Alighieri.

Con l'altre donne.

Otra ninguna mis pupilas llena;
y si las miro, no dudéis, Señora:
lo que disperso en otras enamora
vuestra beldad lo junta en gracia plena.

La vuestra duda no será condena,
ni razón contra mí torturadora:
por tanta gallardía seductora,
tan fija a vuestro ser va mi cadena,

que a cuanto no es lo vuestro, fenecidos,
solo en Vos mi pensar y mis sentidos
saben vivir su esclavitud gozosos.

Y si en otras mudara alma y figura,
nuevo Luzbel sería, de la altura
cayendo a los abismos tenebrosos.

Dante Alighieri, poeta, falleció el 14 de septiembre de 1321.

domingo, 13 de septiembre de 2015

De viejo paso.

Si me lo cuentan diría tal vez, igual sí o directamente no; sin embargo, soy abuelo sin ningún género de dudas. Patricia va diciendo por ahí que Ian es clavado a mí en lo guapo. No cojo en mí.

Acabo de llegar a viejo y sin más ya soy abuelo... ¡Hay que joderse!. No se puede negar que soy merecedor de envidias. Un amor si llega de improviso es generoso... Solo tienes que decir sí. Querer y dejarte querer. Un amor que no se prevé en los años altos lo hay que vivir, no valen experiencias ajenas. Mis expectativas de vida crecieron desde que Ian nació y no voy a permitir que nadie me diga que de viejo no paso o para qué vivir más años si este mundo patatín o cualquier otra sandez porque nadie me arruinará los años que me quedan por vivir. Soy más feliz que siempre soñé. Y de cantar miserias estoy que me vomito.

Quizás esto no lo debiera decir, pero sé con quién tengo que hablar para vivir los años que no me dejaron por aquellos asuntos inaplazables... Y por el daño que me hicieron aún sabiendo que era buena gente. Me hicieron daño, sí, pero no guardo rencor. (Besos y abrazos). Me castigué de joven y me perjudicaron el alma hasta llegar a un punto cercano sin retorno. Tuve miedo a sobrevivir y dudé, pero eso ya no importa. Voy a reclamar los años que perdí o me robaron. Soy feliz y quiero vivir todos los años que me pertenecen. Mi vida nunca tuvo tanto sentido como ahora con Ian.

Cualidad de verosímil.

Me entristece saber que lo que escribo en este momento, algo que siento entre alguna urgencia, no lo volveré a sentir, o si lo siento tendrá otra interpretación. Si algo nace algo muere. No me leo más allá del día siguiente de haber escrito a no ser por un agradecimiento especial.

Mi vida se hace más interesante al correr del tiempo (no te veo pero te leo ligera antes de ir a trabajar...), digo tiempo y digo años, meses, semanas, días, ay. Diría que es una vida por entregas mi vida de ahora... De fijo no sé, pero creo que gané en el cambio, quiero decir si comparo mi vida de ahora con la de antes que no recuerdo (ni hecho en falta), gané y punto. Disfruto de una familia que me quiere, amigas idas que no se van porque han descubierto que soy buena gente, incluso enemigas que me estiman. Me siento querido: Muchas gracias. 

Cuando estoy solo escribo al azahar. Aclaración: cuando digo "estoy solo" quiero decir que no hay nadie conmigo, no que estoy porque vine y entonces aprovecho antes de volver para escribir al amor, la santa poesía y algún desvelo con los humildes en el corazón solo. Estoy aquí y no me iré por nada. Además me río. ¿Quién me daría más? Me río cuando mi ordenador me obliga a escribir cosas inverosímiles, no mentirosas, al menos que sepa... Ante un tribunal de justicia todo lo que escribo lo considerarían no probable o imposible de verificar. Un juez nunca me condenaría. (Quien cree en el bendito amor saben de qué hablo).

Justo Sierra.

Playera.

Baje a la playa la dulce niña,
perlas hermosas buscaré,
deje que el agua durmiendo ciña
con sus cristales su blanco pie.

Venga la niña risueña y pura,
el mar su encanto reflejará
y mientras llega la noche oscura
cosas de amores le contará.

Cuando en levante despunte el día
verá las nubes blanco tul
-como los cisnes de la bahía-
rizar serenos el cielo azul.

Enlazaremos a las palmeras
la suave hamaca y en su vaivén
las horas tristes irán ligeras
y sueños de oro vendrán también.

Y si la luna sobre las olas
tiende de plata bello cendal,
oirá la niña mis barcarolas
al son del remo que hiende el mar,

mientras la noche prende en sus velos
broches de perlas y de rubí,
y exhalaciones cruzan los cielos
lágrimas de oro sobre el zafir!.

El mar velado con tenue bruma
te dará su hálito arrullador,
que bien merece besos de espuma
la concha nácar, nido de amor.

Ya la marea, niña, comienza,
ven que ya sopla tibio terral,
ven y careyes tendrá tu trenza
y tu albo cuello rojo coral.

La dulce niña bajó temblando,
bañó en el agua su blanco pie,
después, cuando ella se fue llorando,
dentro las olas perlas hallé.

Justo Sierra, poeta, falleció el 13 de septiembre de 1912.

sábado, 12 de septiembre de 2015

Porque te quiero.

Porque te quiero, viene a mi memoria reciente comportamientos míos que deberías saber sin que yo te los explicara... Me conoces no le des vueltas: quieras o no nunca te irás de mí. No soy tu padre pero puedes confiar en mí como si lo fuera... ¿Acaso has olvidado quién eres para mí y lo que prometí ser para ti? Sería muy triste.

El último día que nos vimos, y no me valen prisas ni asuntos inaplazables ni olvidos repentinos cuando hablo de amor, me diste un beso y yo te deseé mucha suerte en el recuento de los votos. La suerte te fue propicia y yo me alegré en la intimidad. De Judas no me tocó nada en la rifa del pueblo. Más que nada porque no compré rifas... ¿Lo sabes, verdad? Como sabes que tu partido es el mío desde hace más de cuarenta años. Quiero decir que hubiera votado a otra si fuera en mi lista y no a ti si fueras en otra. (Entre otras anda el juego de la falsedad y no en mí). El día de las elecciones todo tiene un precio y los errores se pagan caros. Y el éxito está sobrevalorado. La noche de las elecciones todo es mentira, la verdad llega al siguiente día y suele ser cruda en tiempos difíciles.

El momento me obliga a confesar que no fui a celebrar tu éxito porque la hipocresía la perdí el mismo día que perdí la inocencia. Soy lo que siempre viste en mí. Y vestirme para la ocasión no va con mi carácter. Te podría decir que llegué tarde a la foto pero no fui. Tal vez, y digo tal vez, estaba escribiendo tu epitafio.

Que mi manera de escribir, de explicarme, de ir en busca de quien me necesita y romperme la crisma si hace falta; o si toco a la guitarra “Imagine” de John Lennon es porque confiado creo en el amor. Todo lo que hoy escribo acerca de ti un día comprobarás que es cierto. Si has de morir para resucitar conmigo el tiempo dirá. Por mi parte nunca será tarde para volver al amor... Y ahora llegó la hora de mi reproche: "tu marido y tus hijas no son culpables de tu éxito sino tú". No descuides a tu familia. La familia, no me canso, la familia.

Fraude de amor.

Una amiga de Patricia que es un amor para mí, ayer pasó a mi lado y no me dijo ni me sonrió, ni siquiera me miró. 

Cariño: vive feliz, olvida el pasado y vive el momento que acompaña tu éxito. Eres importante para muchos y muchas, ahora más que siempre, disfruta de tu éxito, lo mereces. Yo me conformo con saber de ti en la barra de un bar. 

En el pueblo de Patricia se acerca una amiga y como si fuera secreto de confesión te dice: "te lo cuento antes de que te enteres en un bar". Estupendo si entrara en un bar con la intención de saber como si fuera la vecina chismosa. Yo no entro en un bar desde que estoy sordo y solo puedo oír lo que no me interesa que es todo lo que se grita. No, cariño, de momento y hasta que mueras de éxito (no olvides llamarme, quiero morir contigo y resucitar juntos), me conformo con ver de lejos a la Niña Atenea y la Hada Alexia que son tu vivo retrato. Te quiero.

Disculpa, porque te quiero, cuando me vuelvas a ver recuerda que me debes cinco besos y dos abrazos y que eso para mí es vida... Si me ves mírame y no olvides saldar tu deuda de amor, mis besos y mis abrazos. No permitas que el éxito te borre la sonrisa de la cara cuando me veas llegar. (Para mí eres más por lo que fuiste que por lo que eres. Ahora no eres nada para mi).

Viento de levante.

En Les Seniaes siempre es primavera y las mariposas vuelan libres.

Lo cierto es que no recuerdo dónde te conocí. Nos caímos bien. Como la Vargas y el Sabina en los madriles. Pero no contamos con la palabra y la distancia. Las palabras son como esa estafa piramidal que se inventan los poderosos para arruinar a los que siempre pierden. Nunca fue mi interés hacerte daño. Pero no estás preparada para la palabra en toda su excelencia. Menos aún para leer entrelineas. Un amigo escritor me dijo: "quieras o no escribes para quien te lee", nunca lo olvidé porque además he comprobado que es verdad. Y sin embargo, la mayoría de las veces escribo como si nadie me leyera. O solo para mí.

Te di la bienvenida a mi mundo y sigo en tratamiento psiquiátrico. Soy un asunto sin resolver y no pido perdón porque nunca aprenderé, ni sé qué hago mal. Te puedo asegurar, y créeme, que mi compromiso es solo con el amor y la santa poesía procurando no lastimar la palabra. Es todo y no es poco. Quita y da vida. Asumo mis errores y escribir es mi vida, pero reconozco que la palabra es cruel a veces... “Me era gran deleite considerar ser mi alma un huerto y al Señor que se paseaba en él. Suplicábale aumentase el olor de las florecitas de virtudes que comenzaban, a lo que parecía, a querer salir y que fuese para su gloria y las sustentase, pues yo no quería nada para mí, y cortase las que quisiese, que ya sabía habían de salir mejores”. Teresa de Jesús. (Vida 14, 9).

Seguiré cultivando el amor cautivo de tu vida si tú quieres y lo mantienes en secreto. Te elijo amiga si tú me elijes a mí amigo. Solo un favor, no me obligues a escribir al dictado de tus caprichos o los de nadie (tienes ejemplos de como me altera y me convierte en un ser irracional. Solo mi ordenador me ordena... Y no sufras por mí ni creas que no te quiero. Todas las noches son noches de luna llena en ese lugar cercano al mar que es donde mejor se otea el horizonte. Beso.

Eugenio Montale.

Dos en el crepúsculo

Fluye entre tú y yo en el mirador
un claror submarino que deforma
perfiles de colinas y tu rostro.
Está en un fondo huidizo, cada gesto
tuyo es ajeno a ti; entra sin huella
y se esfuma, en el medio que cubre
cada estela, cerrándose a tu paso:
tú aquí conmigo, en este aire bajado
para sellar el sopor de las rocas.
                                                    Yo, caído
en el poder que pesa en torno, cedo
al sortilegio de no reconocer
de mí ya nada fuera de mí: si alzo
el brazo apenas, se me vuelve ajeno
mi acto, se parte en un cristal, ignota
y oscurecida su memoria, y ya
el gesto no me pertenece; si hablo,
yo escucho atónito aquella voz
descender a su gama más remota
o muerta en el aire que no la sostiene.
Así, en el punto que resiste a la última
consunción de la luz,
dura el desmayo; y luego un soplo eleva
los valles en frenético temblor
y arranca de las frondas un rumor
muy leve que se extiende
entre rápidos humos y las luces primeras
dibujan ya los muelles.
                                         ... las palabras
entre nosotros caen suaves. Te miro
en un blando reflejo. Yo no sé
si te conozco; sé que nunca estuve
de ti tan separado como en este tardío
retorno. Unos instantes han quemado
todo de nosotros: salvo dos rostros,
dos máscaras donde se graba una sonrisa
desganada.

Eugenio Montale, poeta, falleció el 12 de septiembre de 1981.

viernes, 11 de septiembre de 2015

Por si decides entrar.

Ahora te das cuenta que vivo en la luna que no es otro espacio que Les Seniaes para mí, ¿y? Le Seniaes o la luna, ¿qué más da si es mi vida? ¿A quién importa mi vida? En realidad vivo entre la tierra y el cielo a la espera de decidirme, y así llevo años. Tal vez los mismos que te conozco. Ya he perdido la esperanza de tener algo contigo. Sé que el tiempo que me queda por vivir no tendré la posibilidad de tener algo contigo, pero te lo advierto: esto es un aviso, no una amenaza, solo espero tener la oportunidad de que en un descuido entres en de soslayo y te robe tu risa y tu mirada. Antes que te des cuenta, antes, mucho antes que puedes leer el verso más breve habrás perdido tu risa y tu mirada. Te adelanto que no pienso devolverte nada de nada: ni tu corazón que siempre fue mío (por más que vayas diciendo por ahí), ni tu risa y tu mirada que inspiró a de soslayo. Así que ya sabes a lo que te expones si pasas y por aquí y decides entrar.

Indomable mi mente.

A la amiga de mi esposa que me escribió un amable correo electrónico para llamarme de todo menos guapo pues ella es la amiga que acompañó a mi esposa el lunes y se sintió realmente ofendida por lo que antes escribí. Avergonzado, pido perdón a la amiga de mi esposa. Y a mi esposa (ojalá hoy tampoco me lea).

A veces uno no se le ocurre nada interesante para escribir y se deja llevar por la estupidez. Y aparecen sentires nuevos a la vez que inexplicables en torno a una realidad que nos hace daño... La crisis no pasa y los años no se detienen. Esa es la verdad se entienda o no (que va a ser que no).

En un banco de la avenida donde tiempo atrás iba a cenar los viernes cuando eran de fiar y los amigos y amigas de mi esposa me querían, otros viejos como yo, hablando de la guerra y sus consecuencias, de cosas malas (disculpen, eso no se toca); se me ocurrió que podía escribir de cuando en este país había albañiles y cristaleros y arquitectos y jefes de obra y etcétera. Cuando en este país había carpinteros ebanistas y no IKEA. Cuando se construían viviendas. ¡Dios mío qué tiempos aquellos!. 

No quiero ir al mercado que es viernes sin asumir con humildad mi metedura de pata de atrás: pido perdón a la amiga de mi esposa, y a mi esposa si se entera. Y a todas las mujeres bellas que nadie les llama "guapas" por la calle porque en este país solo hay solares por construir... Y todo gracias a Rajoy y Merkel. Por cierto, estupefaciente, leo en prensa que hay quienes proponen a Merkel para el premio Nobel. Si de empleo, derechos de los trabajadores, economía, o de la paz en la tierra de la trashumancia huyendo de las balas enemigas, el hambre y la enfermedad no sé. Se les quiere.

¡Qué triste mi país!.

Mi esposa llegó el lunes a casa con una depresión de psiquiatra y rector. Lleva unos día de aquella manera y como es muy suya... Le cuesta hablar, no le sale, no sé. Pero el amor todo lo puede...

Antes de la crisis, porque en esta país todo gira en torno a la crisis desde hace demasiado tiempo, me contó que iba por la calle acompañada de las amigas y los albañiles desde los andamios las chistaban: "¡guapas!". En ese plan. Y ya no. Y ahora se quiere morir de tristeza. Al parecer el lunes ella y una amiga pasaron frente a una obra y nadie les dijo, ni siquiera las miraron. Quise animarla diciéndole que justo el lunes es el día que el arquitecto elije para revisar la obra y cerciorarse que toda va según proyecto, y claro, los albañiles no levantan la vista de la faena. No existe un albañil en este país que se atreva a llamar guapa a una mujer si sabe que está un arquitecto revisando la obra. Aunque esa mujer fuera la Shakira que ya es decir. Pero no la convencí. No nos engañemos, España nunca volverá a ser lo que fue. Nadie llegará a ser lo que fue. Y lo peor que solo pasan los años. La crisis no pasa, solo los años pasan... ¡Qué triste mi país!.

Francisco Loiácono.

Fiore.
                                                             “Yo soy un murmullo de barrio”
                                                                                   Francisco Loiácono.

El fueye lo portabas en la gola
por eso lo amuraste en un rincón;
el dogor se mandó la carambola
y fuiste el eco, cantando, de su son.

Te graduaste con él en un santuario,
engriyando al porteñaje en Marabú;
caía en procesión el nocturnario
y tus tangos rebotaban por Maipú.

El nopia bohemio picaba cadenero,
vos bien jaileife, ponías la emoción,
con estribillo trinado de jilguero,

en cada verso refilando el corazón.
Te juro que te escucho y me reitero:
Tu gola tiene arrullo de bandoneón.

Francisco Loiácono, poeta, falleció el 11 de septiembre de 1955.

jueves, 10 de septiembre de 2015

El tiempo y la distancia.

Reprocho al tiempo y la distancia el olvido.

Alguien sabe por qué el tiempo persigue y acosa y enmudece los sentimientos del corazón... El tiempo y la distancia culpable del olvido. Un sentimiento pende de un hilo y entonces... ¿Qué? ¡Joder, dona, si pudiera negar el tiempo y la distancia!. En el amor nadie es culpable.

Si un poema valiente me explicara acerca del tiempo y la distancia...
Corren malos tiempos para la poesía... 
Ya no se entiende la poesía que no se explica...

Si un día te diera por pasar de soslayo y te arriesgaras a entrar...
Estamos tocando fondo, amor. 
Estamos tocando fondo.

Donde habitan las coincidencias.

Es difícil para mí escribir a las viejas amigas idas. Me veo obligado a echar mano de los recuerdos y mezclados como están me cuesta. Es difícil para mí escribir al amor ido. Diría a la cara entre todas a una. Eran otros tiempos. Le diría cuánto la quería y cuánto me esquivaba. Si no fuera porque habitan las coincidencias en la vida perdería la esperanza de reencontrarnos y decirle lo mucho que la quería, y aún la quiero. Creo en las coincidencias. Creo en el amor que fue.

Su alegría de juventud quizá la haya borrado el tiempo de su semblante. Del mío sí. Me queda el recuerdo. Lucía divina en su alegría. Fue capaz de encontrar en mi interior lo que no existía. Fundamental amor que fue a más con el tiempo.

Luego nuestras vidas tomaron sendas diferentes... Y al correr los años me encuentro aquí atrapado entre sentimientos escribiendo una carta que, como tantas otras, no enviaré. Mientras mi mente escribe con el corazón mi subconsciente enturbia las palabras. Mejor lo dejo y acerco la papelera sin despedirme para cuando decida volver. Y sin embargo, me gustaría saber si coincidimos en los sentimientos después de casi una vida. O no. O sí. Seguiré viviendo en su alegría y no arrojaré mi cuerpo cargado de años al abismo de la desesperanza. Que sería la muerte sin su recuerdo. Lo sabré un día. Sin su recuerdo, su alegría, a mi vida le sigue el epitafio... (Si coincidimos un día habla tú primero, no dejes que yo hable, de tanto escribirte temo que empiece con el final: A pesar de los años, amor, quien tanto te amó).

Ernesto de la Peña.

El sol nocturno.

Ordena con la voz todo el futuro
abre la simiente, reacomoda las luces, recorre la ciudad
busca la aurora en la noche profunda
para encontrar el sol oscuro
el día sin tiniebla en que vive tu raza,
tus muertos resucitan y se instaura la música.
O en plena madrugada
a la sombra insidiosa de una felicidad sin mácula
comparte el pan y el vino, la mano y el acierto,
la piel y la sustancia en que se envuelve el júbilo.
Hay que instaurar el entusiasmo
preservarlo de pie, silencioso y terrible,
inaccesible y a la mano,
como guardián de todos los misterios.
Es el momento rígido vecino de la muerte
de hacer las cuentas con el alma,
vislumbrar mansamente la vida que se escapa
tener por la cerviz indómita, impotente
la lozanía inicial, los hallazgos
el castillo de niebla de una vida
que se agostó en impulsos
y cultivó solícita los ardores del sexo
y prodigándose en gestos apremiados y fervores erróneos.
Deambulo por avenidas ásperas y calles apagadas
releeo las mismas cosas, digo lo mismo
mis virtudes, mis vicios son apenas las letras
de algún texto sin final conocido,
impunes signos de metal oxidado,
agua pasada por el río que no se detiene,
agua veloz de rapidez sin meta.
Los recuerdos, disfraces de la nada
amortiguados, imitan el fuego y ocultan la distancia
como una mala costra que nos llaga y consuela
sobrenadan, invitan un festín de piedras extinguidas.
La soledad vesánica invade la vejez llenándola de ecos
irguiendo la memoria como reducto fiel de la mentira.
Esta es la edad de despedida, sitial de la nostalgia,
hospital melancólico para apagar los huesos y detener la sangre.
Pero he vivido con los ojos abiertos y la pasión dispuesta,
he vivido y mi huella indistinta,
alguna vez sin sombra y sin temores,
desafió al fuego elemental, agorero de ruina,
alguna vez se levantó
y sus pasos hirieron el camino y le dieron derrota.
Otras, muchas veces, pudo confabular,
urdir inocentes estambres de albedrío
y sintió como un eco estelar
una conspiración celeste
para elevar su fortuita vehemencia
y lanzar al espacio, como la clave enérgica del hombre.
Heredero y señor de lo casual, munífico mendigo,
te fue entregado el mundo ajeno,
la cordura sensual de las tardes
y el asombro espontáneo con que se anuncia el sol.
Acudieron a rescatar tu sombra de la nada naciente
el verdor de los árboles y el agua férvida del río,
te abandonó la ninfa y te compró la sangre
y ante tus ojos mudos y tu piel venidera
instauró sus quebrantos la alegría
y su constancia el duelo.

Ernesto de la Peña, poeta, falleció el 10 de septiembre de 2012.

miércoles, 9 de septiembre de 2015

Ni modo.

Si pudiera devolverte la risa a tus labios
y todas las certezas sin dudas ni proclamas.
Si pudiera devolverte la alegría a tu mirada...
Si volvieras a creer en mí...
(Ni modo).

Un tribunal de justicia te condenó por amor
y un sepulturero te dio sepultura
sin cumplir la sentencia,
¿acaso tú lo pediste?
(Ni modo).

Te dejaste enterrar en vida por amor...
(Ni modo).
No busques un lugar bajo el mismo cielo donde tengas la certeza que nadie te vaya a mentir...
(Ni modo).
Si tú quieres, sé de un lugar alejado del mundo real...
(Ni modo).
Recoje tus cosas y vuelve a esperarme en el acantilado cada madrugada: juntos otearemos ese paraíso; nada cambió.
(Ni modo).

"No hay manera", "no hay forma", no hay solución", ¿comprendes?
Ni modo.

Cada cual como es...

Un saludo no se le niega a nadie. Por más rencores a nadie. Un saludo de buenas madrugadas no se le niega a nadie. Y si además el saludo lo acompaña una sonrisa, ay. Hablo de quien niega el saludo. No hablo de amor. ¿De quién sino? De una amiga tal vez. Y de la adulación que engorda la vanidad.

Hay personas acostumbradas a la adulación, son políticos, empresarios, etcétera. Gente guapa de verdad. Oiga usted, todo es efímero, se lo digo por experiencia: si alguien guapo yo, y no quiera saber en qué me he convertido. ¡Madre del amor hermoso, qué tiempos aquellos!.Y sin embargo hoy, si me da tiempo, como esa violeta que oculta su belleza bajo la yerba me llegaría a querer... Y no por lo guapo que fui. Se lo crea o no hay gente que me quiere. Sin negar que antes me quería más gente que ahora. También es cierto que me dejaba querer si me adulaban. Yo siempre fui un personaje vulgar harto de vanidad... Un ser mediocre. Hoy valoro lo que antes despreciaba y viceversa. Con los años desaparece la belleza exterior y se acrecienta la interior. Transparencia en los sentimientos y la buena correspondencia. Humildad para no caer en el aberrante ridículo de las personas que viven en constante observación del proceder colindante. Ser como se es, natural y mejor persona. Al menos que no sea por no intentarlo... Y si algo malo no, nunca decir sí. O callar si no merece la pena. De viejo, lo digo claro: hay personas que no merecen la pena. ¡Que se vayan pues al carajo!.

En la gravedad de las palabras envanecedoras está el pecado de la adulación. Por eso es que estamos en permanente decadencia, por premiar las malas acciones y olvidar las buenas. Y todo por algo. No importa que una persona no sea persona de bien, legal y verdadera, siempre habrá un adulador que le dará esplendor. Seamos naturales con propiedad. ¿Qué necesidad tenemos de recoger miserias ajenas? ¿Qué ganamos con engordar nuestra vanidad? ¿Para qué quiere un muerto el elixir de la eterna juventud? Lógica incuestionable: Cada cual como es... segun la luna. Se les quiere.