viernes, 31 de julio de 2015

Amarte desde dentro.

Si quiero nacer en tu mirada he de correr riesgos. Que me aceptes el primero. Pon tú las condiciones. De tanto mirarte y no verte ya no me quedan ojos. Necesito que me prestes tus ojos y tu mirada.

Al principio no me cansaba de mirarte y no verte, tampoco tu manera de vivir, pero los años y algunas cosas (¿quién es él? me han hecho perder los ojos... También la cabeza. Me importas toda tú. Déjame tus ojos, te prometo no cansar tu mirada. Quiero mirarte por dentro. Quiero desparramarme dentro de ti. Quiero ser parte de ti y amarte. Qué me importa ser ciego si estoy dentro de ti. Vivir dentro de ti y amarte de cualquier manera.

"Tú escribe y calla".

Un escritor amigo me explicó que cuando no tuviera de qué escribir escribiese... Vale, escribo, ¿pero de qué escribo? No me sale escribir sin tener de qué escribir, una idea, un algo, lo que sea. Y sobre todo que interese... "Tú escribe y calla". Resulta que con el tiempo mi amigo ya no es o dejó de hablarme y no puedo ni quiero dejar de escribir. Le debo mucho: me enseñó a amar la palabra escrita. Si le enviara un "emilio" no me respondería. (Fijo). No dejaré de escribir. 

Si pudiera elegir escribiría cosas humanas, poesía de andar por casa o algún descuido de la vida con los humildes en el corazón. Pero como cada día amanece distinto y mi ánimo diferente a veces sí y a veces no. Si ayer era tan feliz...

Falto de inspiración, leo la prensa por si hubiese algo interesante que merezca la pena comentar. Y sí, claro, la prensa no me defrauda, siempre hay algo interesante que merece la pena comentar. Pero también como siempre acabo en la página de "Sucesos" y gritando en Les Seniaes. "Tú escribe y calla". Y escribo sabiendo que, por interesante, a nadie interesa. Confieso que en momentos así solo me preocupa escribir sin lastimar la palabra para que Cervantes no llore.

Desde la humildad, pido disculpas si esta estupidez produce náuseas o dolor de cabeza... Soy sincero, no esperen a que sea tarde, pasen página pero vuelvan, recuerden que algún día me tienen que llegar a querer... Mañana será otro día y amanecerá con ganas de arrancar una sonrisa. Y tal vez lo logre. De momento no, pero quién sabe... Sean felices.

Sándor Petőfi.

Seré un árbol.

Seré un árbol si tú eres su flor
o una flor si tú eres el rocío;
seré el rocío si tú eres el rayo de sol
solo para estar unido a ti.

Mi niña preciosa, si tú eres el cielo
yo seré una estrella en lo alto;
mi amor, si tú eres fuego eterno,
para estar juntos condenado moriré.

Sándor Petőfi, poeta, falleció el 31 de julio de 1849.

jueves, 30 de julio de 2015

¡Amaneció en Washington!.

El FMI insiste en pedir a España "moderación salarial". EP.

Llevo días leyendo el titular de arriba en los diarios. Si es noticia de propaganda y los diarios cobran por ello, nada que objetar. Pero si las editoriales en campaña electoral, cada oveja con su pareja, o los periodistas faltos de curiosidad o escasos de imaginación o "vamos a contar mentiras tralará". El asunto es grave.

Para Göbbels, "una mentira repetida mil veces se convierte en una verdad". Y también para el FMI. Y para la UE. Y para Merkel de vacaciones. Y para Rajoy de vacaciones. 

Como siempre, solo leo los titulares de las noticias pero no me extrañaría que Merkel y Rajoy estuvieran de vacaciones juntos en un ricón romántico entre la Tierra y el Cielo cerca de Lagarde. Christine Lagarde directora gerente del FMI, se me entienda, procurando análisis e informes que den respuesta a la terrible realidad que vive el planeta, la pobreza y la enfermedad, el hambre, incluido el recalentamiento global. (En el "Día Mundial contra la Trata de Seres Humanos". Por favor, no lo olviden. Muchas gracias).

Vamos a ver, y esto me va a costar un dolor de cabeza por buscar en Google lo que quiero saber y no sé. Tomen nota:

El salario mínimo en España es de 648,52 euros por 14 pagas. A años luz del salario mínimo de los principales países de la UE, que se mueven por los 1.251 euros mensuales en doce pagas de Inglaterra, los 1.455 de Alemania, los 1.457 de Francia, los 1.461 de Irlanda, los 1.501 de Bélgica o los 1.921 de Luxemburgo. No es casualidad que haga constar los 52 centimos del SMI español y no los céntimos del salario mínimo de los otros países que también los tienen, pero no lo considero relevante. Y menos si cito a Australia con 2.094 euros. En fin, sean felices y no crean todo lo que lean.

¿Y la fe?

Ayer puse en duda la fe religiosa y hoy la palabra que valida todo lo que no está escrito, precisamente aquello que más daño hace a la supervivencia humana. De lo más personal que posee el humano ser es su fe religiosa... En mis sueños, cuando más cerca te tengo, amor, cuando mis ojos ven tu cuerpo desnudo y me dejas esparcirme sobre ti, comprendo lo alejado que estoy de la fe religiosa. 

Si el tiempo y la distancia, las diversas vidas paralelas, con fe religiosa o sin ella es imposible que converjan. Si Dios es amor nosotros también. No es insolencia ni es pecado: ¡Somos amor!. Y el amor no entiende sino de amar. 

En los años altos el tiempo corre que se las pela y más que la fe religiosa importa el reloj. Porque el tiempo se acaba y la tristeza y el dolor se convierten en un reguero de sangre entre los sueños que nunca llegan a cumplirse... Entonces cabe la misma pregunta: ¿Y la fe?

Fernando Paz Castillo.

Dios y hombre.

                             Pues es indudable que todo espíritu creado
                                                     necesita el consuelo del cuerpo.
                                                                                          San Bernardo.

Ante el misterio,
lejana realidad,
Dios en silencio,
teme el espíritu encontrarse
libre del cuerpo
tierra que familiarmente lo acompaña,
cárcel oscura y fuga luminosa:
su paz o su inquietud,
su ingénita frescura y su descanso.

Entre formas confusas se desliza el espíritu
dormido o vigilante,
altivo o fatigado de recuerdos,
detenido por ausencias sin contornos
junto a la eternidad
de lo perfecto.
Y solo el cuerpo atrapa
con los cinco sentidos perspicaces
y sus vagos senderos ignorados
el gozo de la luz y del sonido,
y del mirar confiado a las espigas
y del callar sereno hacia los astros.

Fernando Paz Castillo, poeta, falleció el 30 de julio de 1981.

miércoles, 29 de julio de 2015

Perseguir un imposible.

¿Mantener una esperanza cuando todo está perdido de qué sirve? La esperanza es un fraude. ¿Y la fe? Por vislumbrar tu mirada; por tenerte entre mis brazos muero un poco cada día. El perdón de los pecados. ¿Acaso el amor es pecado? Terminaré mis días y si alguien se sentirá feliz será mi psiquiatra erosionada por el tiempo. Alejada de mi vida como yo de la tuya, defiende la realidad y yo todo lo contrario... En parte los dos somos parecidos al plantearnos el mismo fin: Perseguir un imposible.

Reproche de amor.

De aquel día recuerdo tu mirada ausente de sus ojos y nada más. Digo nada más desde aquel día y los siguientes. Mi memoria se quedó contigo desde aquel día y todos mis recuerdo. A partir de ti no hay nada, solo silencio. Si no puedo estar contigo no seré yo quien hostigue mi memoria. Es la manera que tengo de estar contigo velando tu ausencia.

De nuevo tú, como si hoy solo importaras tú. En de soslayo hay más, en especial agradecimiento a quien me lee. Pero a veces me siento al margen de todo y recorro solo mi memoria en tu busca. Solo pienso en ti. Mis manos recorren tu cuerpo vacías de ti. Vacías de ti acarician tu piel. Cada día te imagino más hermosa.

Desapareciste de mi vida acompañada con mi memoria y como culto religioso me confieso contigo cada día. A veces no lo puedo evitar y saco del confesionario tus ojos a de soslayo en un comentario incomprensible... lo que siento por ti no tiene lógica. De tus ojos solo espero que me miren algún día. Le exijo demasiado a mi mente absurda.

Por verte, porque aparecieras en mis sueños real, como eres en la actualidad y no como te recuerdo... Por abrazarte y actualizar mi memoria en ti. Por devolver la sensatez y el miedo a donde nunca debieron salir, por aplicar a mi vida un régimen de caiga quien caiga...

Me voy yendo, un miércoles se resiste y no hay manera... Me quedo con el recuerdo de tu mirada ausente de tus ojos y nada más. Me quedo con el recuerdo de aquel día, de que un vez pudimos y no quisiste.

Corazón desangrado.

Una vez que el amor entra en el corazón de una persona, ninguna acción de desaire lo harán salir. El amor nunca será culpable, y si un desaire pasa factura y llegase a romper la relación el amor queda clavado en el corazón por los siglos y amén. Mientras haya vida hay esperanza. (No hubo, hay, ni habrá desaire, porque además ese amor es poesía).

¿Dónde está ese amor? Finalizado el tiempo de respuesta no hay dudas: ese amor sigue ahí. Corazón desangrado. Y sin embargo, a pesar de no considerarlo opción porque llegó tarde e involucrarlo causaría daños de inmenso dolor, ese amor está ahí y nadie entregará la esperanza que lo mantiene vivo. La causa más noble de vida que existe y por la que merece la pena pelear hasta el último aliento es el amor. (Puedes apostar que nunca dejaré de susurrar tu nombre).

Como estrategia de futuro convendría actualizar la amistad que hubo. La poesía espera consagrar ese amor algún día. Si amor nunca estará dicha la última palabra. (A pesar de saber, como sabemos, que no saldremos impunes).

Julio Aumente.

Al filo de las noches.

Un cuerpo que se entrega no es difícil hallarlo.
Eso eras tú, un hermoso cuerpo divino y vivo.
Una breve cintura, un racimo dorado
en tus ojos brillando entre los ríos de agosto.

Pero es fácil que un cuerpo fulja como una gema
si como amor se mira, con verdadero amor.
Amor y no esa débil pasión que muere a un tiempo
con el último goce de los cuerpos vencidos.

Para mí la palabra, para ti la caricia;
para mí la sonrisa y el arco de tus cejas,
para mí el fruncimiento de tu labio rosado,
superior, tibio, altivo, carnal, condescendiente.

Pero el amor no muere porque nunca ha nacido
en ti, que languideces al tocar de los dedos.
Tú buscas el secreto, la dulzura, el peligro
del momento robado al filo de las noches.

La amistad para ti, o el amor, eran solo
nombres a que invocar en las horas perdidas.

Julio Aumente, poeta, fallecio el 29 de julio de 2006.

martes, 28 de julio de 2015

Ya uno no está para escribir versos.

Vengo del carrefur con Patricia e Ian. Mi esposa les dio una nota para comprar que parecía un testamento: "tenemos la nevera vacía". No me mandó a mí, sería natural, de mí no se fía (ni que fuera Shakira la cajera), mandó a Patricia e Ian y a mí con ellos: "no lo perdáis". No me perdieron, me devolvieron a casa envuelto en papel de regalo y loco de la cabeza.

Patricia es un cielo de hija, lo malo que solo está llena de Ian y de ella. Si supiera comprar por internet mañana mismo le regalaba el espejo de Cenicienta y le quitaba las llaves de casa.

Vuelvo al tema.

Viene de abajo: insistir en lo bueno desechando lo malo, porque vale que en los años altos aparecen las enfermedades y descuidos que a veces son verdaderas ruinas económicas si perdemos el puesto de trabajo porque nadie nos quiere o la pensión que no nos cubre lo esencial para vivir dignamente, pero si vamos por la vida cantando miserias se quiera o no solo la mala suerte llamará a la puerta. Un poeta, sí, pero no diría que un nuevo amor nos ilumine el camino y nos inyecte alegría en vena. Un nuevo amor que nos inspire el alma... De elegir yo me quedo con un nuevo amor, o un viejo amor por actualizar. Los grandes poetas de la historia siempre están ahí para lo que les queramos mandar, se trata de entenderlos: los hay complicados. Del pesimismo no sacaremos nada que merezca la pena. Pero además perdemos la confianza en nosotros mismos. De lo negativo nada que ganar. Vista al frente sin dejar de mirar de soslayo porque un amigo del alma quizá tirado en la cuneta necesita ayuda... Está pidiendo a gritos una mano pegada a un hombro y eso sí es un drama. Egoísta, hay quien solo piensa en lo suyo: ¿y lo mío, qué?

Una amiga cuenta cuentos

Una amiga escribía de la vida y algún descuido en su blog de gran éxito. Digo escribía porque ya no escribe. Escribir de la vida y algún descuido, y del amor -disculpen-, es una lata por importante y preocupante que sea. Siempre igual. De la vida escribía bien a veces, de algún descuido culpable de su dolor mal siempre. Y del amor amor bien. Escribía al amor tradicional, quiero decir amor familiar: la familia bien, gracias. Sabía de otros amores y desamores, pero no los tocaba porque era vieja y de los viejos solo se espera que muramos sin molestar a la concurrencia. Una amiga era una cuenta cuentos que nunca dejó de contar la verdad.

Estoy harto de entrar en su blog y no hallar nada nuevo. ¿Se habrá muerto sin decirme nada? No se lo perdonaría. Pero es mujer y amiga, y el factor suerte asume la responsabilidad de esa relación. Del factor suerte se puede decir que está comprobado científicamente que en los años altos es malo o muy malo. Si joven el factor suerte es bueno y malo, y si viejo solo malo. Pues con todos los años a cuestas, y a pesar de los pesares, de la ciencia y lo malo en los años altos, hay poetas empeñados en desmentir a los científicos porque dicen que la poesía es capaz de atraer la buena suerte.

Si por mí fuera, animaría a Rajoy que echara del país a los pocos científicos que nos quedan y que fomentara el arte, la pintura, la música, el teatro, el cine, la creación literaria, eso, y especialmente los poetas con musa. (Y tus ojos de triste mirada que no me falten).

Patricia, especialista en entrevistas de trabajo, asegura que el factor suerte es primordial en una entrevista de trabajo. Vale el currículo, pero dice que vale más el factor suerte. Del orden del 90%. Ella sabe de entrevistas de trabajo. Pero yo no diría tanto. A partes iguales considero la suerte, la oportunidad, la corazonada e insistir en lo bueno desechado siempre lo malo. O sea, un 25% más o menos.

Cyrano de Bergerac.

Carta a Roxana.

(Carta a Roxana poco antes de morir, escrita en su momento por Cyrano, y que él mismo lee, agonizante, a Roxana):

Adiós Roxana, porque hoy moriré.
Sé que voy a morir hoy mi dulce y tierna amada.
Mi corazón rebosa de un amor que no te he expresado
y hoy moriré sin expresártelo.
Jamás ya mis ojos beberán tu imagen como un vino.
Jamás ya te besarán mis ojos.
Anhelo tu dulce presencia.
Recuerdo ahora tu forma deliciosa
de apartar de tu frente un mechón rebelde
y mi corazón grita,
grita una vez y otra:
"Adios mi amor, mi reina,
mi dulce corazón, mi corazón, mi amor"
Jamás estoy lejos de ti
ni aún ahora te abandonaré.
En un mundo distinto
seguiré siendo el que te ama
más allá de toda medida
Más allá de...

Cyrano de Bergerac, poeta, falleció el 28 de julio de 1655.

lunes, 27 de julio de 2015

Ya sé lo de Patricia en Valencia...

El asunto inaplazable a tratar por Patricia en Valencia para hoy era una entrevista de trabajo... No me lo dijo el sábado para no ilusionarme.. Sabe que las desilusiones para mí son peores que las decepciones que me dejan en el alma mis amigas idas... Una entrevista de trabajo hoy en día es la ilusión que dura una Noche de Reyes cuando se ha perdido la inocencia o eres pobre de pan para hoy y hambre para mañana. 

Me cuenta Patricia que la empresa en cuestión es una multinacional que le ofreció un puesto de trabajo sin derechos laborales a tres turnos por el SMI de subsistencia. Pero hay más, y es novedad, al menos para mí: le hicieron firmar un contrato de confidencialidad y aproximadamente en 15 días le dirán ¿sí o no? Lo digo sin miedo a las consecuencias: los empresarios de este país entusiasmados con las políticas de empleo de Rajoy no quieren trabajadores muertos de hambre, quieren esclavos con rehenes familiares que es peor. La familia, no me canso, la familia, y los niños primero. ¿Qué familia? Si los padres no pueden dar de comer a sus hijos, ¿qué familia?

Sin una clase dirigente honrada en quien confiar y unos políticos sin ombligo de tanto mirarlo. Sin un mar, sin tu risa y tu mirada, sin dona viva... ¿Qué? (Ojalá estas realidades no desanimen a nuestra juventud).

Se trata de cumplir la ley.

Dice el ministro Margallo que en la EU preocupa más Podemos que Cataluña... A mí me preocupa más Rajoy. Y Merkel. Y Draghi. Y Hollande. Y etcétera. Me preocupa más Rajoy, incluyendo Podemos y Cataluña que no me preocupa.

De todos los demonios capases de renovarse solo temo a los políticos. El país está para damas con poesía propia y no para falsedades en campaña electoral; por demás anticipadas, que por sí es otra mentira mayor. Con eso y teniendo en cuenta los antecedentes, en una democracia gris debemos tener en cuenta las apariencias... Cuarenta años lleva Pujol esperando la ocasión para regularizar con Hacienda los millones de una herencia familiar, y la democracia aproximado para cambiar el nombre de estatuas, calles y símbolos franquistas... No hubo preocupación hasta ahora por parte de la clase dirigente de este país. Está más presente en nuestras calles el yugo y las flechas, Franco y sus emblemas, que el Rey que fue. Y ya es decir. Si hay leyes se cumplen. Lo pregonan los políticos cuando hablan de los corruptos mientras dilatan el tiempo de instrucción de la causa en los juzgados para que sus corruptelas lleguen a la prescripción. Nunca es el momento para nada que no sea insultar. Los porcientos que siempre digo si de robar al Erario. Debemos sacar de la democracia la mentira, el fraude y la coacción que son maneras de tiempos pasados. Y mientras, seguir escarbando por las cunetas que va siendo hora. Construyamos sin demora un país en democracia.

Que nadie crea que a esta hora de la mañana anda de soslayo exagerando lo que no importa, todo importa, unas cosas más que otras. Para cumplir la ley que no se cumple es tarde... La cara del rey que no es, la de Franco con las plazas y las calles en su honor, o los crucifijos en las escuelas. Y sobre todo los muertos de las cunetas... Es tarde, pero la hora de cumplir la ley no prescribe. Una hora como otra cualquiera si se quieren hacer las cosas bien. Vale para Mas, Rajoy o Pujol entre tantos... Democracia. Tolerancia y margen de confianza para las nuevas fuerzas políticas que aparecen en el escenario español. Todo dentro de la ley.

Fiódor Tiútchev.

Amo tus ojos.

Amo tus ojos, amiga,
su maravilloso y travieso centelleo
cuando los alzas de pronto, suavemente
y cual relámpago celestial
lanzas la mirada en rededor...

Pero un encanto hay aún más intenso:
los ojos, entornándose
en los minutos del beso apasionado
y -tras las pestañas caídas-
fatalmente anegados por el fuego del deseo.

Fiódor Tiútchev, poeta, falleció el 27 de julio de 1873

domingo, 26 de julio de 2015

Perdona.

Perdona, puedo sobrevivir sin pan pero no sin amor, tu amor, el amor que defiendo con todas mis fuerzas...
Perdona, hablo de sobrevivir al néctar de tu piel...
(No tengo dudas, puedo sobrevivir al pan que alimenta el cuerpo pero no a tu ausencia).
Perdona, necesito saber si sigues ahí... A veces se me va la vida o me fugo de ella inconsciente...
Perdona, no sé qué busco si alejarme de ti o volver atrás por el mismo camino... Sabes que la decisión fue tuya.
Perdona, te dejaría ir si pudiera, pero te encuentras en todas mis horas. Es duro existir fuera de ti. Pensando solo en ti.
Perdona, me has legado un corazón malherido y no sé qué hacer con él... Me vuelves loco.
Perdona, ni imagino lo que puedo hacer con mi vida sin tu recuerdo...

Este de soslayo es para ti... Poco o nada es lo que siento.

Feliz he vuelto.

Amable y paciente lectora: Feliz he vuelto. Estoy mejor, muchas gracias. Cierto que fue una noche dolorosa la de ayer, pero creo que saldré airoso de sus secuelas. En los años altos todo es de bronquitis aguda para arriba. Ay, qué gano con mentir... La situación fue alarmante sino crítica, eso sí, pero la joven enfermera me hizo el boca a boca porque yo se lo pedí, si por ella, hubiera llamado a la ambulancia. Y feliz he vuelto, pero no estoy mejor...

Sería más fácil para mí no decir nada, ser lo que aparento (un triste de morir) y callar para complacer las cicatrices de la piel cuando son un regalo más que un castigo. Qué no hubiera dado ayer noche por creer en un dios bueno que me salvara de la imaginación que se adelantó a los hechos. Pero estaba escrito, la inexorable realidad confirmó todas las dudas a la vez que limitaba mis ganas de vivir. No soporto que nadie me desvele mis noches.

Desde el sentido común, una ola de consecuencias irán apareciendo un domingo de ir a misa en busca de la salvación del espíritu. Una mente absurda no emite sentencias solo las consecuencias de la irrealidad... El deleite de la noche se descolgó de mi bocabulario e indagar el cómo y el por qué no, al ser material clasificado. Es todo. La belleza está en el arte y no en el alma del humano ser. Incapaz de comprenderme, aquí y ahora, declaro mi irrevocable decisión a irme de este mundo. (----). El café sabroso. Y más en mí pido disculpas al querer irme de este mundo por no comprenderme o tal vez por ser un incomprendido. Decisión equivocada. Entonces, prefiero enviar mis inquietudes y ansiedades al pozo del olvido hasta que unos ojos y de ellos la mirada me digan vuelve... Y sin dudarlo volveré. Por la noche de un sábado arruinado por la desfachatez y el descaro. Amén.

La cena de ayer mal, no pregunten.

Mejor lo malo conocido. Otro vendrá que bueno me hará. Y en ese plan.

La cena de ayer mal, no pregunten. Uno intenta ser grande, grande de grandeza en el corazón que regalar y ensanchar el círculo del amor en un mundo de fronteras y no puede ser. Paciente aguanté hasta que, en la silla incómoda del bar de la avenida, el calor del ambiente que se podía mascar y una sarta de estupideces me abatieron. A Dios gracias una joven enfermera me hizo el boca a boca dándome el oxígeno de sus mieles para aguantar hasta el café. Por momentos llegué a desear por el amor de Dios que el Maligno me llevara con él. Lo urgente era irse.

Si alguien piensa que voy a validar este mundo está equivocado. Quien desnuda el alma va al cielo, quien desnuda la ira al infierno. Y quien el corazón a la cama. Solo un camarero tuvo unas palabras de ánimo hacia mí. Es mi manera de decir que, mientras pueda y llegue el día, pienso dedicarme todas mis horas.

John Wilmot.

El gozo imperfecto.

Desnuda yacía en mis brazos anhelantes;
yo estaba lleno de amor, ella rebosante de encantos,
ambos inspirados por ávido fuego,
derritiéndonos en caricias, ardiendo de deseo
con brazos, piernas, labios estrechamente ligados;
ella me aprieta contra el pecho y me succiona con el rostro;
su ágil lengua, rayo menor del amor, jugaba
con mi boca, y a mis pensamientos impartía
rápidas órdenes para que yo me dispusiera
a arrojar abajo la disolvente centella.
mi alma palpitante, impulsada por el filoso beso,
cuelga suspendida sobre balsámicos abismos de júbilo,
pero mientras su atareada mano guía esa parte
que debía llevar mi alma hasta su corazón,
en líquido embeleso me disuelvo,
me derrito en esperma, la derrocho en cada poro.
El toque de sus partes lo habían hecho:
sus manos, sus pies, aun su rostro era una vulva.

Sonriente, ella murmuraba un amable reproche
y se limpia del cuerpo mi pegajosa dicha,
a la vez que recorriendo con mil besos
mi pecho jadeante, pregunta si no hay más.
"¿Solo este tributo al amor y al embeleso?
¿Y no saldaremos nuestra deuda con el placer?

Pero yo, hombre consternado y perdido,
procuro en vano mostrar mi afán de obedecer.
Suspiro, ay, y beso, mas copular no puedo.
Ávidos deseos frustran mi primer intento,
la consiguiente vergüenza impide nuevos triunfos,
y la furia al fin confirma mi impotencia.

John Wilmot, poeta, falleció el 26 de julio de 1680.

sábado, 25 de julio de 2015

Si algo mal... Ley de Murphy.

... y en esto, convencido de que Rajoy o el abismo voten al PP, me llama Patricia para decir que me deje de politiquear y ajuste mis constancias vitales y las lleve al registro de últimas voluntades que el lunes me deja a Ian por la mañana que tiene un asunto para tratar inaplazable en Valencia.

¡Virgen María Madre de Dios y de los Desamparados, ampárame!. Con cinco meses y cinco días, Ian no es un bebé, es un terremoto en la escala sismológica de Richter sin cuantificar.

Así voy de mal en peor por un sábado sin amigos para cenar en la avenida... Rajoy o Ian, uno de los dos sino los dos acabará conmigo. No tardo, dona, confía en mí. Llevaré el palo y la pelota, no te preocupes.

Mi mente absurda se niega a aceptar la realidad que vive el país, y por si fuera poco, ahora aparece en el escenario de un sábado elegido por el azahar para morir de amor Patricia y me dice lo de arriba... ¿Qué tendrá que hacer Patricia el lunes en Valencia que no puede llevar a Ian? Si medio lunes mortal con Ian, ni imagino cómo será un lunes entero.

Después de defender siempre a los más débiles con todas mis posibilidades no he dejado siquiera una para mí. En los años altos no tengo ninguna posibilidad que me permita llegar vivo al martes. Suplico a la amiga ida que me lleve un poema dedicado con amor el martes al cementerio. Pero si es mucho pedir... (Claro, lo entiendo). Ustedes que pueden, sean felices.

La ola de calor.

Allá para el invierno que los días son más cortos habrá elecciones generales en este país. Y como el pueblo se arregla solo con sus miserias, se puede ver a Rajoy fuera del plasma en campaña electoral... Que si "adorna" los Presupuestos Generales del Estado para el PP, gane quien gane las elecciones. Que si cambia los porcientos de la Ley Electoral para que gane el PP. Que si baja el IRPF con carácter retroactivo al 1 de julio. Y etcétera. (Arrepentidos nos quiere el Señor). Electoralismo no sé, pero sus actos y promesas los inspira Nicolás Maduro. (Fijo). Y luego van diciendo por ahí que si Monedero y Podemos bolivarianos. Así de nervioso anda el PP este verano como alternativa de gobierno... El PP, torpe como un quinceañero y su primer beso, ha dejado de ser gobierno para ser oposición. La ola de calor le sienta a Rajoy como a Mas: mal, muy mal. No saben lo que quieren. O lo que quieren es imposible... Hablo de ganar las elecciones.

Samuel Taylor Coleridge.

Hay una mente, una mente omnipresente...

Hay una mente, una mente omnipresente
y omnífica. Su nombre sagrado es el Amor.
¡Oh, verdad de sublime grandeza!. Quien se nutre
sacia con ella su alma constante, escapa
con una bendición de este ínfimo mundo.

Es lo más alto del hombre,
nuestra meridiana majestad, sabernos
partes de una maravillosa totalidad.
Esto hermana al hombre y asienta
su caridad y su conducta. Pero es Dios,
difundiéndose en todo, quien hace todo una unidad.
Y ésta es la peor superstición: desear algo
que no sea Él mismo, suprema realidad (...).

Samuel Taylor Coleridge, poeta, falleció el 25 de julio de 1834.

viernes, 24 de julio de 2015

Ciudadanos del mundo.

La mayoría de españoles somos asturianos y andaluces y gallegos y valencianos y catalanes cuando Cataluña no era de Mas y etcétera. Mal asunto ser de uno o de un solo lugar... La mayoría somos de un lugar y vivimos en otro, así que queramos o no somos ciudadanos del mundo. Yo no quiero ser de nadie ni de un solo lugar, y de ser porque sí, de Don Quijote, que no tenía dueño ni sabía de dónde era ni dónde estaba. Por la idiosincrasia de la gente, por la cultura, por la fraternidad y la buena hospitalidad, por un único cielo, por la vocación para la felicidad: Ciudadanos del mundo.

Guiados por el populismo, la vanidad, o el dejarse llevar por otros intereses, a veces hemos adorado hasta el ridículo a un líder y su país y nos hemos olvidado del nuestro que es la patria de todos. Porque somos padres y hermanos hijos de una misma madre; porque venimos y andamos por el mismo camino que sigue el sol, sembremos la unidad para que florezca una patria de todos. O cabemos todos y todas o... Si no lo manda Dios porque es ateo, lo manda la María que es la misma santa poesía. "Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren". El Sabina es resultón. No sería feliz sin ti, ni amaría a otra que no fueras tú, ni bailaría bachatas si hay sardanas. Por tanta politiquería y tanto prejuicio, por tanta y tanta exclusión, un beso y un abrazo. (Esta mañana hace calor, mucho calor, sofocante calor, y no quiero vivir sin ti, amor).

También me da por aquí.

“Yo y el Padre somos uno”. Jn 10,30. El secreto peor guardado para uno como yo.

Alguien pudiera pensar que mis olvidos tienen que ver con algo que no me funciona bien en la cabeza (claroscuro), o que simple y llanamente es mentira. Mentira no, eso sí. La cabeza igual. ¡Oiga!, me olvido de las cosas y eso no puede ser tan malo. Mi esposa es una santa, pero ayer me olvidé de comprarle tabaco y no dejó de insultarme toda la noche. El estanco ya estaba cerrado, asumí mi culpa pero ni eso: me dijo que me acercara a casa de la estanquera. ¡Qué perdí yo, Dios mío, en casa de la estanquera a las doce de la noche!. Hoy me levante y tenía una nota pegada en la pantalla de mi ordenador: "El estanco, recuerda...". El estanco no me altera pero los puntos suspensivos... No puedo dejar de pensar en los puntos suspensivos... Miedo me dan.

Mi esposa perdona pero no olvida y yo olvido pero no perdono, más que nada porque olvido antes de perdonar. Lo que no sé, es que si fuera capaz de recordar, olvidaría algunas perrerías que me hicieron o hicieron a otras y otros. Sí, hablo de política. ¿Perdonar es olvidar o viceversa? Ay, no sé, el asunto no está claro. Los jueces no perdonan, sino que se lo pregunten... y dale con la política. Tiene razón Guardiola, el jugador que fue de la selección española de fúrtbol cuando dice: "en la vida todo es política" (y la pela es la pela: Mas proveerá). No tiene sentido el perdón si hablamos de política. Ni humana ni jurídicamente. Yo nunca perdonaré a un político corrupto. El juez no sé, allá él y su interpretación de la ley yo no, que el voto era mío y el dinero de todos y de todas. Si poeta: "Lo mejor del recuerdo es el olvido". Y eso que a veces ocurren cosas que te dan ganas... Desde luego yo a Alemania no quiero ir. Tampoco que me lleven. Amén.

Me da por ahí.

Adolezco de apatía (claroscuro), me siento cansado: hoy no he dormido bien... También tiene que ver los años vividos, pero no he vivido lo suficiente, tampoco sé lo que es el aburrimiento. Nunca tuve esa sensación. Me distraigo solo. Lo cierto es que me dedico tiempo: canto cantares de antes y dibujo paisajes de ahora. Decoro mi vida con un sueño en la frente por si en un descuido alguien me ve o me imagina. No quiero que se lleve una idea equivocada de mí. Vivo a mi manera y no me canso. Me da por ahí.

Vicente Acosta.

Claroscuro.

Hay horas en que siento
cansancio de la vida, aburrimiento,
en que en el mar de sombras en que lucho
me echo a pensar que ya he vivido mucho.

Y es que llevo un vacío
en el alma, tan hondo y tan sombrío
como esta inmensidad de mi deseo
que me hace suspirar por cuanto veo.

Y me asombra, me extraña,
bajo este afán eterno hecho montaña,
que aún esté en pie luchando con porfía
sin que haya encanecido todavía.

Pues para un joven viejo
que se ve del pasado en el espejo,
que no ama y de no amar se está muriendo,
la vida no es la bulla ni el estruendo:
algo que está en todo
y no está en nada, con el mismo modo
que, invisible, está el aire por doquiera
e impalpable la luz, vaga y ligera.

No sé si parto o llego,
no sé si en sombras o si en luz me anego,
más siento, de los años a medida,
que me voy aburriendo de la vida.

Vicente Acosta, poeta, falleció el 24 de julio de 1908.

jueves, 23 de julio de 2015

La tasa de paro baja.

La tasa de paro baja al 22,37% en el segundo trimestre del año y eso es bueno... Lo malo la temporalidad y los salarios que no llegan a fin de mes. Entonces, aunque la dama se vista con sus mejores galas, y aún considerando su generoso escote... El desempleo nos está matando y los salarios no llegan, antes se rompen, y rotos alguien se queda sin cobrar: "o doy de comer a mis hijos o pago la luz". ¿Tenemos que elegir? Pues elegimos comer y pagar. Un día alguien nos dijo que vivíamos por encima de nuestras posibilidades y desde entonces no levantamos cabeza. No me extraña que Dios sea ateo. 

La noticia es buena pero no para todos, incluso para los pobres afortunados que han encontrado un puesto de trabajo no es buena. Éramos pobres y lo seguimos siendo, la verdad es esa. Un guaje de mi pueblu, Vitorín, cantó: “El hombre que inventó la caridad, inventó al pobre y le dio pan”. Quien nos haya metido en este tinglado que nos saque. El pueblo no es culpable.

No me abandones, amor.

De ser protagonista de una película de acción y acabar siendo un porciento en una estadística real y no cocinada... No me atrevo a salir de casa si no estoy seguro de volver sin pasar por la farmacia de guardia... Hoy, Carmen Martín Gaite y su poesía me ha marcado según me veo al espejo... Acumulando horrores, uno puede llegar a ser desertor de la vida antes que jubilado... Ser jubilado es un honor después de haber trabajado lo suficiente, pero desertar de la vida... Es un asunto serio. Y recibimos poca información cuando la información es más necesaria que nunca. Huérfanos de padre y madre, vivimos permanentemente en la tentación de la droga y la delincuencia.

Todo tiene que ver, el desempleo, la pobreza, la exclusión social, y más para con ello, pero nada justifica desertar de la vida. Estamos mal y vamos a peor. No solo debemos considerar la droga ilegal, la adicción a las drogas también llega por el camino de la farmacia de guardia con receta médica. Si malo o peor no sé, pero bueno no es. 

La tristeza inunda el corazón y con el alma herida nos podemos dar por perdidos. O saltamos al agua que el barco se hunde o nos hundimos con él que viene a ser lo mismo... Qué hay de lo nuestro, amor, qué hay de la santa poesía que me prometiste nos iba a salvar... Un día por ti volví a nacer, pero vuelvo a estar sentado en un barril de pólvora al lado de un narcotraficante que no para de fumar. Génesis 3:19. "Con el sudor de tu rostro comerás el pan hasta que vuelvas a la tierra, porque de ella fuiste tomado; pues polvo eres, y al polvo volverás". No me abandones, amor.

Se trata de elegir.

Identifique su fe religiosa y apártela.
Identifique uno de sus peores prejuicios y apártelo.
Identifique un amor entre otros y apártelo.

Ahora recuerde su pecado mortal preferido. Su mejor decepción. Su mayor gesta. Su sueño más hermoso. Su don más preciado. Y su supuesta inteligencia.

Por último, piense en los años que lleva dando volteretas por la vida sin esperanza... ¿Ya? Pues bien, elija entre Valium y Prozac. ¿Los dos? Claro, el uno sin el otro... A pares como las medias.

Hoy tampoco tengo nada interesante para escribir. Entonces se trata de resistir sin claudicar, dejarse llevar y acabar en la farmacia de guardia no es opción. No hay nada peor que llegar a la meta y darte cuenta que habías desertado. No se puede vivir sin fe ni esperanza... Tengo escrito por ahí que Dios existe pero no me hagan caso. Además, no me hace gracia tanta responsabilidad. Sean felices, y sí algo de lo de arriba y más no importa, pero ni Valium ni Prozac; por muy estupendas personas que se crean, si se miran al espejo no se reconocerán... Sean felices, insisto, pero esa sonrisita... Con perdón. Y el Sabina canta: "Oiga, doctor, devuélvame mi depresión, ¿no ve que los amigos se apartan de mí? Dicen que no se puede consentir esa sonrisa idiota. Oiga, doctor, que no escribo una nota desde que soy feliz". (Pues no sean felices: sean ustedes mismos que alguien habrá que les quiera como son. "Siempre hay un roto para un descosido". Y si hoy tampoco tienen nada interesante para escribir ya amanecerá algún día).

Carmen Martín Gaite.

Farmacia de guardia.

No es Valium ni Orfidal,
no me ha entendido.
Se trata de la fe. Sí: de la fe.
Comprendo que es muy tarde
y no son horas
de andar telefoneando a una
farmacia
con tales quintaesencias.
Lo que yo necesito
para entrar confiada en el vientre
del sueño
es algún específico protector de
la fe.
¿Que le ponga un ejemplo más
concreto?
Pues no sé... Necesito
creerme que este saco
cerrado por la boca
y en cuya superficie
se aprecia la joroba
de envoltorios estáticos
puede volver a abrirse alguna vez
a provocar deseos y sorpresas
bajo la luz del sol y de la luna,
bajo el fervor clemente
de los dioses del mar.
¡Oh, volver a sentir lo que era
eso!.
Y ni siquiera necesito tanto
-ya es menos lo que pido-;
simplemente creerme
que un día lo sentí
intempestivamente
cuando más descuidada andaba
de esperarlo,
y supe con certeza
que sí, que se podía,
que un corazón doméstico
cuando al fin se desboca
es porque está latiendo sin
saberlo
desde otro muy cercano.

Ya. Que no tienen nada.
Pues perdone.
Comprendo que es muy tarde
para hacerle perder a usted el
tiempo
con tales quintaesencias.
Ya me lo figuraba.
Buenas noches.

Carmen Martín Gaite, poetísa, falleció el 23 de julio de 2000.

miércoles, 22 de julio de 2015

Me ataranta la multitud.

Me lo tengo dicho: no escribas largo que cansas y cansan (cansan si me leen). Y no olvides el dolor de cabeza. Eso es verdad. A Dios gracias soy viejo y me disculpo. Prometo por los Santos Apóstoles que solo persigo conocerme mejor y saber hasta dónde puedo llegar sin memoria. Solo con sentido común. Consciente a veces, agradezco hasta lo que aborrezco, pero todo tiene un límite:

Mi esposa me dijo que este sábado había cena. Pero ahora somos más y mejores. Mi esposa espera que me comporte y no puedo defraudarla. El caso es que si somos más, solo por eso, no seré mejor, al contrario. Me ataranta la multitud. Lo poco si bueno doblemente bueno. ¿Qué no se entiende? Resulta que el año pasado al parecer éramos unos pocos y lo pasamos estupendamente. Pero ahora, que si tú o el otro o la de más allá: ¿quién avisa a quién? ¡Hay que joderse!. Y lo anuncian por wasap. Igual si llenamos el bar nos hacen descuento. No, la verdad no me hará esclavo. Si antes sí y ahora no... Un corazón sin rumbo hace tiempo que perdió la fe en las apariencias. En las rubias y las morenas. En el cabello al viento. En las diosas imperiosas o en los dioses caprichosos. Yo quiero a los amigos del pasado año, otros no, otros y otras no. Más no... Y no es desaire.

La mente humana.

No es que yo sea de mucho pensar, mi mente absurda si la pongo a pensar me levanta un dolor de cabeza de cuidado. Mi mente más parece un procesador del siglo pasado. Aclaro que no tengo ni idea de lo que es un procesador del siglo pasado. Sea lo que sea, mi mente no dista mucho de las mentes de la mayoría con procesadores de última generación con los cuales sus portadores saben distorsionar y manipular la verdad o llanamente mentir. ¿Qué? La mente humana es un laberinto insondable con esquinas dobladas y callejuelas estrechas donde se actualiza a los muertos, un amor o yo qué sé. En el país de las apariencias uno no sabe qué pensar de los demás: somos de lágrima fácil. Somos débiles de espíritu. Quién pudiera saber lo que saben los que dicen saber para echar la mente a andar hacia atrás en busca de algún olvido para completar su historia. Según lo explico pareciera que la mente humana solo vale para recordar y no. Absorbe información y actualizada datos que son aprendizajes. Además de pensar y otras utilidades. Y cada cual tiene la suya que utiliza o lo utiliza. También hay mentes retorcidas que no se puede hacer vida de ellas. Yo, sin ir más lejos, soy portador de una mente retorcida. No la soporto. (Me temo que esto se hará largo, pido disculpas. Cuando saco mi mente a pasear luce sus mejores galas). La mente humana se comporta diferente según la edad o el estado de ánimo.

La mente de un adolescente, o la de un enamorado, o la de un parado, o la de... y etcétera. ¿A quién le interesa saber lo que nos pasó si olvidado? Soy hombre de paz, pero mataría a quien me recordara mis olvidos. En los años altos no me metería en la mente de un adolescente ni por todo el dinero que Grecia le debe al FMI. O España si es más (que lo será pero ahora toca humillar a Grecia). En la mente de un enamorado no porque sería demasiado triste. De ser enamorada igual sí: me gustaría saber qué pasa por la mente de una enamorada (resumido, que las enamoradas hacen de un beso casto una historia de amor. Al pan, pan y al vino, vino, oiga). En la mente de un parado, o la de los puntos suspensivos y etcétera que son desgracias evitables por los gobernantes que solo piensan en ganar elecciones tampoco: todas las emociones dirigidas por mi ira manejaría mi voluntad y me tornaría en peligro público.

Soy incapaz de doblegar mí mente absurda cuando cobra protagonismo fuera del alcance de mi voluntad... Quizá sea exigencias del guión. No sé. Daría lo que no tengo por conocerme y volver a empezar evitando algunos horrores de mi vida... A veces, uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde... Sean felices. "Ahora que los sentimientos sienten sin miedo". Canta el Sabina.

Eladio Cabañero.

Poema para una amiga muy bella.

Bella te digo porque así se llaman
esas mujeres que han nacido
para la vida siempre: dulce y ácida.
Tú eres la colorada piel, la fruta,
la pierna, el pecho soberano que alzas,
pequeña porque así son los naranjos,
blanca y morena, o sea, cálida.

Amiga, ¿es la amistad la que nos manda
o acaso es el amor? Las dos preguntas
tienen en sí respuesta dada.
Si la verdad llegara a verse un día,
si nuestra fe se confirmara...
pero no, amiga mía misteriosa,
que las palabras siempre engañan.
Que las palabras no sonríen nunca,
que eres tú la que ríes, dices, andas,
pones luego los ojos apartados,
muy expresivamente callas...

Eladio Cabañero, falleció el 22 de julio de 2000.

martes, 21 de julio de 2015

El amor es ella.

Vivo en un mundo de ficción y de caprichoso amor desde hace más de una vida. También tiene que ver la poesía. Vivo en el mundo de los sueños y muerto para ella que sigue en mí. Vine ayer y vuelvo hoy, hoy como todos los días. Hoy también la he visto y vive sola porque fijo estoy muerto, sino para el mundo que me importa un carajo sí para ella... Declaro en la tierra o en la luminosidad de su estrella que estoy muerto. O en el poder que alcanza la luz y abrazaba todas mis ausencias que, sin dona, un día después de ir no volví y nadie me echó en falta. Si fuere el fin del mundo me tendrían que dar por desaparecido.

Si nacemos, tenemos derecho a vivir. Tenemos ese derecho por nacer. Pero si los sentimientos están deshabitados no merece la pena vivir. Que la Magdalena disponga de mi vida como ordena el amor y santa la poesía: belleza y armonía. Y ella que sea muy feliz. Mi amor por ella seguirá siendo el que fue, un ligero temblor cercano a un sendero de corazón herido una tarde de lluvia fina; agua de lluvia en mi frenesí, ay. Lo mejor que me pudo pasar en mi vida reciente fue ella, conocerla y que me permitiera crearme, hablo de amor, de llenar mi cuerpo de ella. Su cara de alegría y sus manos son la soflama trémula del pecado.

Si tuviera que definir exactamente el amor diría sin titubear que el amor es ella. La impronta de su ternura. La humana mujer, la quimera delirante. Así es ella. Mi desconcierto no la niega porque no puede con su triste mirada y sus caricias renacidas. Con su alma blanca. Si ni estoy o estoy muerto, égida celeste, ¿por qué vives en mí?

El humano ser requiere seguir creando ilusiones sobre el abismo de su porvenir. El amor no es dolor, no es un mundo destrozado: el amor es la capacidad de reinventarnos cada día y resistir a la tentación del ocaso y sus delirios. Amar para que la vida tenga sentido. Si es verdad lo que digo: El amor es ella.

Un martes sin poeta.

Un martes sin poeta. Por más que busqué por ahí y por allá no encontré un poeta muerto para recordar su poesía. Hay más poetas vivos que muertos y eso es terrible porque acabarán ejerciendo de médicos para curar las cicatrices que dejan las caricias en el corazón. Ya los besos serán fraternales y las almas del purgatorio. Inestables como la Bolsa de Valores serán las miradas de soslayo. Incertidumbre total. Con suerte un te quiero será sorprendido en un descuido un sábado después de las doce cuando ya el amor se ciña a los flecos de las pestañas para dejarse llevar sin sorpresas a la cama. Ni bendito amor ni santa la poesía. 

En una noche desvelada, y en el banco de un parque, dejé escrito que se me apareció una dama en su propia poesía y me llamó por mi nombre. Sobre aquella dama, bella e inteligente, esperaba que un poeta me explicara el porqué de su risa y su mirada. Y de la inapelable tentación de su cuerpo. Su argumento preferido era el amor... ¿Y ahora?

lunes, 20 de julio de 2015

Respeto a la palabra.

De vivir enamorado, uno sabe que solo en Les Seniaes se juntan las vidas paralelas. En el mundo real no. En el mundo real se burlan del amor y la santa poesía. De viejo, uno sabe que no todos llegan a viejos y que es osado burlarse de la adversidad aunque pudiera, según qué casos, considerarse una victoria. Templanza y humildad.

Traigo el asunto al caso porque hay quien con la palabra hace daño... 

No, no hay intención, su palabra es amiga... El caso es que a veces sus decires no se entienden... Entonces recomenda que se lea antes que nada, que se tome su palabra por dañina, y se vuelva sin miedo a leer. Leer entrelíneas quizá. Leer si se quiere entender sin preguntar. O callar. En cualquier caso: Respeto a la palabra.

Toda ella no se va de mí.

En la vida de cada cual hacen presencia vidas ajenas con historias propias que pudieran ser tormentosas... Pareciera que ando buscando explicación a mis desavenencias en otras vidas. Vidas ajenas. Tal vez. El mal se arranca de raíz o sigue ahí. También el bien. Busco justificación en lo que escribo. ¿Qué justificación? Estoy desaparecido en mí. Vivo solo en mí. Y quiero vivir en ella. Consciente quiero vivir en ella. Nada de soñarla. No quiero volver a soñarla. No quiero deberle mis sueños más hermosos. Quiero compartir mis sueños con ella.

Ángel caído de ninguna parte dime qué debo hacer para encontrarme de nuevo a su lado... No me importa qué ha sido de mí en este tiempo, lo doy por perdido. No quiero cerrar la puerta que un descuido abrió. Lo que me queda de vida la quiero compartir con ella... Sin razón nos fuimos distanciando hasta llegar a esta situación de vida tormentosa. Su risa no se va de mí. Sutil su risa. Y su mirada. Provocativa siempre en mí su risa y su mirada. Toda ella no se va de mí.

¿Qué ha sido de mí?

Por razones de amistad y salvaguardia de un sentimiento, por cuestiones de amor y sus fundamentales derechos, por necesidad humana, es menester impregnar la vida de emociones. En relación a esta vitalidad tan precisa y necesaria, tiene uno el irresistible impulso de inmortalizar un hecho.

Hace más de una vida, formaba parte activa de los sentimientos de una hermosa mujer (sin nombre). No era una mujer cualquiera, era la mano amiga, la cercanía, la comprensión, la empatía, la sonrisa más alegre, el azahar crepuscular, la violeta bajo la hierba, los ojos enamorados, el hechizo celta, la miel en la boca, el alma bendecida por la Magdalena, la límpida palabra que me nombró amigo del alma. Una mujer, una dama en su propia poesía. Sin embargo, luego de una vida de amor y poesía, no soy capaz de reproducir la intensidad de aquella relación sobre el papel.

Aquella bella dama tenía desavenencias en los sentimientos compartidos, no lo niego ni ella lo negaba. Duele escribir estas palabras: "no lo niego ni ella lo negaba". Esta noche he vuelto en busca de sus versos en un sueño excelso y no estaba, ella sí, yo, era yo el que no estaba. ¿Qué fue de mí en sus versos y en su corazón? El perfume del ambiente era suyo pero yo no estaba a su lado... ¿qué hizo de mí? ¿Por qué le sigo escribiendo? Dibujé un refugio en el tiempo para compartirlo juntos y yo no estoy. Estuve y no estoy. Ella está, sigue allí... y está sola.  ¿Qué ha sido de mí?

Kostas Karyotakis.

Suicidas ideales.

En la entrada dan un giro a la llave,
reabren cada vieja carta guardada,
leen tranquilos y después arrastran grave
por última vez sus pasos de la morada.

La vida, dicen, fue una tragedia para ellos.
Dios mío, la carcajada horripilante de los hombres,
las lágrimas, el sudor, el anhelo de los cielos,
la solitud de tan vastos parajes pobres.

Se quedan frente a la ventana, lejos mirando
a la naturaleza, a los árboles, a algún infante,
ven como los marmolistas siguen el sol martilleando
que quiere bajar al poniente para siempre.

Todo ha llegado al fin. Aquí está la nota,
breve, simple, como se merece profunda,
llena de indiferencia y del perdón la gota
por aquel que llorará leyéndola rotunda.

Se miran al espejo, ven la hora,
si es una locura o acaso error se van a preguntar,
"todo ha terminado", murmuran, "ahora",
seguros que de veras lo van a prorrogar.

Kostas Karyotakis, poeta, fallecio el 20 de julio de 1928.

domingo, 19 de julio de 2015

La tarta de San Carmen.

La tarta de San Carmen me dejó una depresión en el alma que no sé yo... No es bueno conocerse. No sé si me conozco del todo o un poco, pero no me gusto. Y si poco y malo suficiente. Si soy como creo prefiero la muerte como sacrificio. Moriré un poco cada día hasta extinguirme y ser ceniza de florero. Sino muerto estoy moribundo. ¡Joder, dona!.

Qué triste llegar a conocerse mejor. Con el conocimiento llega la muerte. Y muerto nunca llegaré a ser un gran escritor. Adiós a la imaginación hacedora de la luz y artífice de los colores. La luz creadora del día que me gusta vivir. Talento o luz. Santa poesía que representa la realidad sin datos que contrastar, sin fundamento, sin tener que demostrar nada de nada a nadie. Sin imaginación la vida es la realidad sin ideas ni proyectos. La vida forzada a vivir sin esperanza. Adiós a las buenas madrugadas.. Adiós al sueño encantado de haberte conocido. Con el conocimiento muera la identidad de uno y nace la caricatura de otro. Soy uno más sin sonrisas ni sonrojos. Por todo eso hoy me siento más triste de morir que siempre, porque me espera el silencio de un ser sin tan siquiera curiosidad... Adiós a la inmortalidad de tu mirada. Tu mirada de soslayo.

La cena de ayer mal.

La cena de ayer mal o peor, gracias. Cuando creí que solo el café y las doce y tengáis una feliz velada, una tarta de San Carmen me obligó a celebrar el santo de mi esposa. Y más allá de las doce apareció el axfisiante calor, y los lamentos en la misma dirección: siempre a peor, y la tristeza de un país, y las conspiraciones iracundas, en realidad, ayer con la tarta más allá de las doce no pude reírme de mí y me subí al carromato de las torpezas que genera los comentarios en un pueblo global. Despues de las doce soy uno más en la carrera de obstáculos sin obstáculos que toman ventaja los impulsos de los demás cuando los propios decaen. En Les Seniaes, donde antes florecía el azahar, hoy florece la pena y la aflicción y prospera la distracción. Quien se descubre se deja llevar. No soy diferente a nadie, soy igual que nadie, uno más entre la multitud. Ayer decidieron reunirse hoy para comer y seguir engrandeciendo el pueblo de comentarios, pero yo me he descubierto y no me gusto. He declinado cortésmente la invitación.

Francesco Petrarca.

Si no es amor, ¿qué es esto?

Si no es amor, ¿qué es esto que yo siento?
Más si es amor, por Dios, ¿qué cosa es y cuál?
Si es buena, ¿por qué es áspera y mortal?
Si mala, ¿por qué es dulce su tormento?

Si ardo por gusto, ¿por qué me lamento?
Si a mi pesar, ¿qué vale un llanto tal?
¡Oh! viva muerte, oh delectuoso mal,
¿por qué puedes en mí, si no consiento?

Y si consiento, error grave es quejarme.
Entre contrarios vientos va mi nave
-que en altamar me encuentro sin gobierno-

tan leve de saber, de error tan grave,
que no sé lo que quiero aconsejarme y,
si tiemblo en verano, ardo en invierno.

Francesco Petrarca, poeta, fallecio el 19 de julio de 1374.

sábado, 18 de julio de 2015

Nelson Rolihlahla Mandela.

Nelson Rolihlahla Mandela nació el 18 de julio de 1918.

Cada día recuerdo un poeta muerto, pero a Nelson Mandela conviene recordarlo vivo ahora que somos más pobres y desiguales que nunca. Y también por la falta de los derechos fundamentales por los que luchó toda su vida. 

Madiba murió el 5 de diciembre de 2013, y más parece que los muertos somos nosotros porque él llegó a gobernar su patria lo que nunca lograremos nosotros. O sea, y creo estar en lo cierto si digo, que esto que llamamos vida es muerte o una gran mentira. Tengo pruebas. Y también tengo pruebas de ti que crees que existo porque me imaginas. Una Flor de María en tu boca bien podía llamarse vida inocente por la que merece la pena luchar toda la vida, como Madiba.

Nada nuevo que pueda interesar.

Qué triste, no he leído nada interesante que merezca la pena enmendar a la totalidad. Acaso un descuido y otro olvido relacionado con una decepción sin importancia. Ni siquiera recuerdo. Nada nuevo que pueda interesar.

Por resumir, algo leí sobre una patera y unas decenas de personas que intentaron sin éxito llegar a costa huyendo del hambre y la tiranía salvaje en sus países de origen. La ola de calor que hace cuarenta años que no ocurría otra igual o parecida y muchos relacionan con el cambio climático, pero como el primo de Rajoy que es catedrático dijo no y Aznar también, no cabe interpelación posible. Algo de una aristócrata y José Coronado. Grecia, ay. El sufrir de unos padres que no tienen para alimentar a sus hijos. Otro caso de violencia de género con resultado de muerte: aclaro que esta vez la muerte acompañó a la mujer, malentendidos en este asunto no. La bolsa de valores, la prima de riesgo, la deuda que se dispara y que es más perentoria que nunca la supervivencia del humano ser. Y antes de llegar a las páginas de deporte lo dejé porque algo oí por la radio de unos fichajes en el fúrtbol de escándalo y no quiero que nadie encuentre una disculpa de suicidio. En fin, nada interesante. Así que lo dejo por hoy, esta noche tengo cena en la avenida y he de ir mentalizado. Y más sordo de lo que estoy en realidad. 

Tengo la impresión que la raza humana está acorralada y sin salida. Pero es sábado y mañana toca ir a misa y enterrar a los muertos. Que por alternativas no sea. Va en serio, sean felices.

Un sueño con desahogo.

No es un disparate pedir disculpas. Ni chantaje. De complejo de inferioridad ni hablamos: la vanidad siempre ha sido un problema en su estilo de vida alejada de la verdad que inocente nunca atacó. Tampoco la difamó acompañado de los que conspiran. El realidad vive alejado del mundo que se ríe de sus propias estupideces. Lo de ayer no es de hoy porque cierra la puerta cada día. Se sentiría vulgar de no considerar el nuevo día como único. Ya todo es global y los sentimientos más. Ni barreras ni fronteras.

La vida propone metas, algunas son zancadillas, obstáculos, y otras poesía, amor más que nada. Con cada obstáculo viene un libro de instrucciones, leerlo y aplicar con determinación la solución es asunto de cada cual. Y si amor igual. El tema es serio. Y si la aflicción acorrala la alternativa pudiera ser la fe, que es amor de otra manera. Yo, y no es falta de credibilidad, no estoy seguro que sea mejor amar en la tierra que en el cielo. Quizá todo dependa del equilibrio y la armonía siempre aliada de los sentimientos. Soy humano y las decepciones y los años y escribir que me lleva tiempo y leer. Va ser verdad que soy una persona ocupada. Esta noche precisamente soñé que era una persona muy ocupada. Un sueño con desahogo. (Seguiré por ahí leyendo por si encuentro algo interesante para escribir y reducir su verdad a la mínima expresión. Solo el amor es incontestable). Si no vuelvo, de estar alguien por ahí, mucha felicidad. Y salud.

Por dona.

Por dona. Ayer, con dona muerta, tenía que cancelar una deuda de disculpas para olvidar desde hace tiempo. Llamé a quién creo debía una explicación. Llamé como lo vengo haciendo los últimos siete meses solo de cuando en vez. Ayer llamé por última vez. Buscaba su afecto no su amparo. Necesitaba decirle que no sabía si podría desalojarlo de mí sin lastimar una historia. Llamé y todo bien. No hablé con él: es una persona muy ocupada, lo bueno que yo no y hablé con su secretaria que no entendía mis palabras de disculpas con afecto... Al final me preguntó cómo me llamaba. Se lo dije y le agradecí su tiempo. El asunto me dejó herida la tarde pero sentí alivio. Vuelvo con de soslayo a escribir el día que me gusta vivir sin temor a olvidar mis disculpas, que no la historia. (Quizá ya ocurrió). Simpre agradecido.

La memoria es un problema para mí, y antes de olvidar quería cancelar mi deuda: no soy de borrón y cuenta nueva. He conseguido mi proposito y no pienso hacerme la catarsis por no poder hablar con él en siete meses. Elijo escribir y en eso estaré hasta que mi mente quiera o no sé. En de soslayo, y con dona ya de regreso definitivo. No volveré al tema.

José Ángel Valente.

El deseo era un punto inmóvil...

Los cuerpos se quedaban del lado solitario del amor
como si uno a otro se negasen sin negar el deseo
y en esa negación un nudo más fuerte que ellos mismos
indefinidamente los uniera.

¿Qué sabían los ojos y las manos,
qué sabía la piel, qué retenía un cuerpo
de la respiración del otro, quién hacía nacer
aquella lenta luz inmóvil
como única forma del deseo?

José Ángel Valente, poeta, ffaleció el 18 de julio de 2000.

viernes, 17 de julio de 2015

Sufragio de muerte.

Ocurrió el 17 de julio de 2012. 

Murió, dona murió. En su sufragio, el motivo que me obliga a escribir es el de todos los días: el amor y algún descuido. Fue mucho para mí y la echo de menos. Después de haber aprendido a vivir con ella en Les Seniaes aún no me hago a la idea de vivir sin ella... dona está muerta.... y yo vivo gracias a ella. Lo peor de mi vida la pasó a mi lado. Durmiendo a los pies de mi cama, siempre pegada a mí. Después de aquellos tiempos llegaron otros tiempos, y fueron mejores los tiempos, pero apenas los disfrutamos: la muerte. Jugamos a la pelota, al palo que le lanzaba y nunca recogía. ¡Hay que joderse!, le tiraba el palo, me miraba, y daba la vuelta para que la acompañara... solo conmigo iba a por él, ¡joder, dona!, y me ladraba para que lo volviera a tirar y hacer lo mismo. Pero tenía que ir yo por él, no me dejaba solo ni para ir por el palo. Confieso que pasé mucho miedo el día de su muerte. (-¿Qué hago? -No sé, Patricia, el veterinario decidirá, pero si de volver que no vuelva, no lo soportaría. Prefiero esperar que regrese a mí). Miedo a no saber comportarme en mi vida consciente. Me hacía sentir seguro cuando sin querer me iba sin irme porque sabía que estaba pegada a mí. Era llegar o despertar y ver aquellos ojos y su mirada, ay, y volver a la cotidianidad de nuestro diario quehacer: ella a su cuna y yo a esparcirme por mí, volver al ser y quererla. Ella padecía por mí y yo por ella, por hacerla sufrir. Te quiero, carinyet... El mayor enigma de la vida es la muerte, pero si hay fe la resurrección es posible... Su muerte, el momento más doloroso e indescriptible de mi vida reciente. Amor inmarcesible, dona.

Dolerá, pero también es mentira.

De ayer a hoy te quiero, amor, como el primer día con esta alegría con la que voy viviendo... que me está matando. (Ha llegado el momento de poner en duda la existencia de Dios).

Mucha tela que cortar a una sociedad que se mueve solo por intereses. Hay en el ambiente un catálogo de asuntos. La gente está harta de escuchar y leer siempre sobre lo mismo en los medios de comunicación. Imperaban las libertades (ley mordaza), de prensa en particular. La prensapuntocom te explica al instante la noticia más interesante que ocurre en cualquiera parte del mundo con todo lujo de detalles. Lo malo que ya nada nos sorprende. Se asesina impunemente en las guerras; también en casa: maltrato de género. Y otras tragedias que a nadie se le escapa pues teníamos prensa libre. Es la muerte de inocentes. Podíamos hacer más como sociedad para que nadie se muriera de hambre. Desoímos a responsables de organizaciones humanitarias con evidencias que son más que simples rumores. Se sigue matando por intereses comerciales en los países más pobres. Otras desgracias son catástrofes naturales. Sino son guerras son catástrofes naturales, o crisis económicas, o leyes antidemocráticas. Con esa cara de los entierros podíamos recordar, porque ya lo sabíamos, que la historia nos enseña que las crisis transforman los patrones de conducta. Se hunde una ilusión tan dolorosa como si fuera una ausencia presentida; esa ausencia que nos devora antes de ser. Ser, o ser como alguna vez fuimos. Y no podemos hacer nada. La vida sigue su curso. Pero esa vida que sigue su curso nos enseña si estamos atentos otra vida que es tan real como irreal; es una vida que puede hacernos más humanos y tal vez actuar. Una ilusión se va fundiendo lentamente como se funden los cuerpos cuando se entregan en un viernes de fiar frente a un mar. Amor. Irá naciendo una nueva ilusión, sin embargo, alguien trajo un debate estéril sobre la relación que existe entre el amor y la poesía, y la comprensión en un día imposible. (Si existe Dios y un Cielo, por allí andaremos algún día amándonos como siempre). García Márquez escribió: "Unos resentimientos revolvieron los otros, reabrieron cicatrices antiguas, las volvieron heridas nuevas, y ambos se asustaron con la comprobación desoladora de que en tantos años de lidia conyugal no habían hecho mucho más que pastorear rencores". El proceso de conversión a de ser permanente y evolutivo hasta el final. Que sirva el periodismo para servir en su fidedigna información y la literatura como arte para explicar cómo vivir en paz. Y la poesía para entender esta situación de desesperanza que vivimos. (Y lo nuestro, amor). Esta sentencia enfrentará las civilizaciones del futuro dentro de miles de años (o menos). Por cierto, ¿seguirán siendo inhumanos los humanos del futuro? Qué pregunta susceptible de toda clase de respuestas. Dios existe.

Salvador Sanfuentes.

A la ermita de Egaña.

Grato respira el amoroso viento
entre estas flores y hierbosos pardos,
y las fuentes con ecos regalados
dan al inquieto corazón contento.

Tiene la paz aquí su dulce asiento
y los sentidos todos sosegados,
a dulces ilusiones entregados
abren un campo hermoso al pensamiento.

¡Ah, quiera el cielo que yo logre un día
al dulce lado de una tierna esposa
tranquilo así pasar la vida mía!.

Distante de la turba bulliciosa
un paraíso la tierra me sería,
viendo aumentarse nuestra llama hermosa.

Salvador Sanfuentes, poeta, falleció el 17 de julio de 1939.

jueves, 16 de julio de 2015

No te empeñes.

Hay quienes le ponen precio al amor. El dinero todo lo puede. El amor no es sexo, como sexo no es amor. Del amor y sus consecuencias se podría escribir un libro gordo. "La malquerencia nacida del desamor". El amor no tiene precio, ni existe una báscula para comparar... El amor es poesía. Y sí, un poema tiene precio, pero excede al que puedas pagar. No te empeñes.

¡Virgen del Carmen!.

Tomando café ya me di cuenta que pasaba algo pero no caí. Sabía que algo no iba bien. Pero con ella difícilmente se pueden atar cabos. La conozco bien. Hablo de mi esposa.

-Me voy a trabajar.
-¿Te llevo?
-¡No!.

Ni con esas. Quizás otro con ese ¡no! asesino ya se hubiera dado cuenta, pero inocente yo no. Llegué a pensar incluso que había leído "¡Qué triste tu marido!" de antes y le pareció mal, pero nunca me lee así que tampoco. Hasta que luego de irse, al mirar el calendario para saber cómo tenía el día (ningún asunto inaplazable), resulta que hoy es la Virgen del Carmen. Entonces caí. Y me quise morir... Con este calor hoy morros para cenar. Fijo.

No le quito razón, y no digo una joya que ya no se llevan, pero una flor, un libro, un te quiero o lo que se lleve ahora que aún puedo buscar una pista en el internet. Claro, no todo está perdido hasta que salga la luna. Cuando todo parecía ir tan bien entre nosotros un descuido sin importancia... ¡Dios mío!.

Leo en el internet que existe un conjuro de ruego y encarecido perdón que se prepara con cenizas de gato muerto que es santo remedio. Un gato sí, al menos sé quién tenía uno, pero muerto... Yo no quiero que nadie muera por mí (ni su gato). Mis sueños más agradecidos se convertirán en terribles pesadillas. Lo veo venir... Como los morros para cenar.

¡Qué triste tu marido!.

Mi esposa me avisa con tiempo que este sábado vamos a cenar a la avenida con los amigos del pasado año. De viejo, prefiero el futuro para casi todo, pero si tiene que ser con los amigos del pasado año como si fuera de más atrás: haré memoria. O iré al psiquiatra que todo lo anota.

Vale, si lo dice mi esposa como si lo dijera la señora Merkel, no hay más que hablar, además, me asegura que hará una noche de vicio (sin pecado). Así que debo estudiar las preguntas más probables sin respuesta que me harán para no caer antipático (no me lo perdonaría):

-De salud: mal, muchas gracias.
-De política: aún no he decidido el voto.
-De fúrtbol: Shakira.
-De vida: vivir.

Con cuatro preguntas sin respuesta ya me vale que si estudio pienso y me duele la cabeza. Calculando por alto no será la hora del café y se habrán cansado de mí... Y enseguida asomará la cabeza mi esposa desde la lejanía de una mesa construida para las celebraciones de más de veinte personas y me preguntará con palabras sin voz y alguna mueca si lo estoy pasando... Y le contestaré como los burros con la cabeza de abajo pa´arriba como queriendo decir sí, cariño.

Y a las doce en punto (más o menos), como cenicienta:

-¿Te vas?
-Sí.
-Nos vemos en casa.
-Vale.

No hay nada como llevarse bien... Ojalá mis amigos del pasado año sean ciegos para ver sus propios horrores y solo vean los míos. Mi conciencia reflexiva no lo soportaría.

-¡Qué triste tu marido!.
-Ya. De otra manera es tan bueno...

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Como la violencia machista: "de otra manera es tan bueno...". Cuando los celos, cuando el desamor, cuando el alcohol. La separación. "24 Mujeres Eternas". Y rueda la rueda.

"El 12,5% de las mujeres mayores de 16 años que viven en España admite haber sufrido violencia física o sexual por parte de sus parejas o exparejas en algún momento de su vida". (Ministerio de Sanidad, Asuntos Sociales e Igualdad).

Nicolás Guillén.

De que callada manera...

¡De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera!.
(¡Yo, muriendo!).

Y de que modo sutil
me derramo en la camisa
todas las flores de abril

¿Quién le dijo que yo era
risa siempre, nunca llanto,
como si fuera
la primavera?
(¡No soy tanto!).

En cambio, ¡qué espiritual
que usted me brinde una rosa
de su rosal principal!

De que callada manera
se me adentra usted sonriendo,
como si fuera la primavera
(¡Yo, muriendo!).

Nicolás Guillén, poeta, falleció el 16 de julio de 1989.

miércoles, 15 de julio de 2015

Como el tango.

Acabo de llevar un susto de muerte: veo a Ian con 5 meses (15 de febrero a 15 de julio) y me parece mayor. Como de 8 meses o más. Corro al espejo y no. No es para tanto... Entonces pienso que lo puedo esperar o mejor ir a su encuentro y, como no es para tanto, crecer con él. Eso me gusta. Como el tango de Carlos Gardel: "20 años no es nada, que febril la mirada, errante en la sombra te busca y te nombra. Vivir, con el alma aferrada a un triste recuerdo que lloro otra vez". (Al amor no hay que pedirle nada... "Volver", como el tango. O dejarse llevar...).

Perfidia.

Perfidia: "Deslealtad, traición o quebrantamiento de la fe debida". RAE.

Ya vine y todo bien, gracias, salvo aparcar bajo el sol de justicia que me pareció caro. Pero entiendo, todo o casi todo sube, y los salarios de los políticos no deben ser menos que el de los anteriores que aún no se fueron o siguen. Porque es verdad: ¿cómo desenvolverse por la ciudad sin coche oficial para aparcar a la sombra delante de una boca de riego si fuera menester? En algunas comunidades autónomas sigue habiendo el doble de todos y de todas, en eso estamos. Ya lo dice mi esposa: "acabará ganando Podemos". De Podemos y de mí prefiero no hablar... pero no lo puedo evitar.

Si en verdad la vida es un derecho, ¿qué será la muerte? ¿Otro holocausto? Entonces me quedo. Estoy en casa incapaz de entender nada. ¡Oiga usted!: no encuentro sentido al dolor impuesto con alevosía y premeditación. Alguien pudiera pensar que, aunque haya llegado, no vine, o que hablo de Grecia, y quizá sí a todo. Ay, a veces quiero morir y otras no. Otra opción sería la vida eterna, pero hay que ser un buen cristiano y eso lleva mucho tiempo... El que a mí me falta. Sean felices. (A poder ser unos con otras o viceversa).

Muchas gracias.

De asuntos propios y ajenos estoy que me vomito. Hoy, como que ayer, de asuntos inaplazables. Se pueden imaginar... Todo problemas. Y eso que soy el conductor y espero fuera. No existe nada en este mundo que no me altere el psique. En fin, porque ando justo de tiempo, en mi ausencia, por favor: 

Si alguien le saluda devuelva el saludo y sonría; si alguien no se atreve diga... y sonría; si alguien necesita de su mano, su abrazo y un poco más, lo que sea, no se lo niegue y sonría. Usted sonría. Y si alguien le mira de soslayo, ay, diga sí. Siempre encontrará un motivo diferente para agradecer a la vida un día como si no pasara nada. Aunque pasa. Mire a tu alrededor y verá que verdaderamente pasa, pero no le niegue a nadie una sonrisa, no sea miserable. Con perdón.

A mí me gusta mirar a mi entorno cercano, solo que a veces no soy capaz de mantener la mirada y miro a las alturas, pero no buscando los culpables que están aquí abajo, sino un pedacito de cielo sin quejas ni tristezas. Sin la pobreza y la enfermedad que a todos y todas nos abraza (perdón por la redundancia). A pesar de los pesares, ojalá nunca deje de sentirme agradecido de las personas que me rodean. De ustedes si me leen. Sean felices.

Rosalía de Castro.

Hora tras hora, día tras día.

Hora tras hora, día tras día,
entre el cielo y la tierra que quedan
eternos vigías,
como torrente que se despeña
pasa la vida.

Devolvedle a la flor su perfume
después de marchita;
de las ondas que besan la playa
y que una tras otra besándola expiran
recoged los rumores, las quejas,
y en planchas de bronce grabad su armonía.

Tiempos que fueron, llantos y risas,
negros tormentos, dulces mentiras,
¡ay!, ¿en dónde su rastro dejaron,
en dónde, alma mía?

Rosalía de Castro, poetisa, falleció el 15 de julio de 1885.

martes, 14 de julio de 2015

Cuando muere la tarde...

Hoy estuve de aquí para allá ocupado con asuntos de máxima importancia y leo tarde los periódicos con la esperanza de que tal vez y no: Las cosas en Grecia van mal o muy mal. Solo puedo decir que, cuando la austeridad se hace dueña de un país aparece la desesperación. En Grecia la austeridad es la norma y no la excepción. Bajo el cielo de la tarde se espera la noche más negra.

Bella Grecia.

Pobres, lo que se dice pobres o muy pobres, siempre hemos sido. Pero ahora, además, somos mezquinos. Yo creí que algún día podíamos llevarnos bien y querernos. O solo llevarnos bien, pero no. Nunca seremos nada de nada. O como mucho miserables... y avaros y mezquinos si junto es más. 

Nunca pensé que podíamos llegar a esta situación de vida sin las caricias que Grecia, como nación independiente, nos regalaba con su belleza. Ni Grecia es Europa ni Europa somos todos. Teníamos historia, teníamos dignidad, teníamos fe en nuestra clase política y ahora no tenemos y estamos inmersos en la codicia y la usura del que tiene lo hipotecan y el que no tiene lo echan. Y en eso estamos... Y también a la espera que mañana el Parlamento Griego apruebe las terribles medidas correctoras impuestas por la UE. ¡Señor, sí señora!. O no, la cosa no está clara... Veremos.

Grecia está sola y eso es lo que hay ni más ni menos... Grecia está sola. No hace mucho tiempo decir Grecia era decir canciones, alegría, amor de madrugada, sol y mar. Esfuerzo de sus gentes por un futuro mejor. Bella Grecia. Y no poca cultura origen de la democracia y al filosofía.

¡Qué bajos hemos caído, solo Francia hizo un poco de resistencia controlada!. ¡Qué bajos, ay, pero qué bajos!. Éramos pobres y estábamos jodidos económica y financieramente y en esto llegó el Euro y nos regaló el esperpento (culpas a Ramón María del Valle-Inclán) que deforma la realidad recargando sus rasgos más grotescos a la vez que sometiendo con una elaboración a la carta un futuro que no es sino pasado. El futuro ya pasó, veremos qué porvenir nos espera sin sangre en el corazón.

Pobres ya lo éramos, pero íbamos tirando con un poco de todo y algo más de esperanza. Si Merkel o la globalización o los viejos que ya estamos tardando no sé, el caso es que para esto no nos hacía falta ser europeos, con ser griegos o españoles nos bastaba y sobraba. ¡Y qué genio Rajoy en defensa de nuestros intereses sureños!. Es triste, muy triste no ser ni sentirse parte de algo, ni siquiera pertenecer a un club del que te puedan echar como del bar de la esquina cuando solo valen los insultos. ¡Qué poca vergüenza!. Y ahora es la hora de negar la vida que se hace tarde... Ni patria, ni héroes, ni bandera, solo una tierra de algunos y un cielo de nadie. Sino apátridas somos mucho más que forasteros.

Jacinto Benavente.

Un ídolo.

¡Bella forma gentil, idolatrada;
no animes de tu cuerpo la escultura
con el fuego de un alma enamorada!.
¡Forma ideal, de lo ideal pagano!,
pues que la forma es solo tu hermosura,
y no es divino en ti sino lo humano.
Mi alma que a los sentidos se avasalla,
a ti se rinde con delirio insano;
y este amor desbordado que en mí estalla,
vivirá de sí mismo y tu belleza.
No muestres, pues, de tu alma la bajeza;
yo amaré por los dos. Tú, besa y calla.

Jacinto Benavente, poeta, falleció el 14 de julio de 1954.

lunes, 13 de julio de 2015

Maldito tu rol.

Vuelvo a la noche porque hoy he escuchado tu voz. Te sueño. Te presiento a cada minuto del día y la noche. Escuché tu voz en el mismo lugar en el que clavaste tu mirada en el suelo. Cuando tus pestañas fueron en su ayuda y aún así no lograron levantar tu mirada. Estoy lleno de ti por los cuatro costados. Si de aprender de mis errores ya aprendí, sé todo lo que necesito saber para reaccionar si reaccionar fuera posible. Estoy muerto y a so ser que resucite... 

Estás cerca pero esa cercanía es demasiado lejana. Ni mirarte puedo. Cerca, estás cerca y ahora soy yo el que clava la mirada en el suelo. ¿Cómo puedo asumir el amor y el desamor a la vez y sentirte tan cerca como te siento? Tu cara de sorpresa de antes es la mía de ahora ¿y siempre? Y mis pestañas tampoco pueden hacer nada. Aún hay esperanza: te ofrezco mi corazón.

Y vuelvo a la noche y a tu voz porque en mi sueño, si fue un sueño, también te he visto llorar. ¿Estabas llorando? Quizá mi manera de escribir mis sentimientos como un mensaje positivo es negativo para ti. Mis palabras a veces te hacían daño, ¿y ahora? O no es mensaje positivo porque los sentimientos no se pueden maquillar. Son lo que son. No sé si tú o yo, o los dos, pero aquel día no debimos estar en el mismo lugar y a la misma hora sin que nadie nos interrumpiera... No quiero verte llorar.

Escribo mis sueños y todos llevan tu nombre. Cada noche recibo tu visita conectada a la amargura de una realidad que no soporto. Apoyo tu rol cualquiera que sea tu rol. Pero no lo acepto. Maldito tu rol.

Solidaridad.

El Papa Francisco advierte en Paraguay que la fe sin solidaridad está "muerta".

Si nuestra vida es una rutina insoportable, si estados de ánimo dañinos, si un paso hacia adelante y dos atrás ¿por qué no un cambio? Vamos a peor. Hacemos de la rutina que más nos perjudica nuestro estilo de vida. Y dale a la rueda que rueda. La gran mayoría de la población mundial vive en condiciones de desamparo y pobreza y debiera ser una ofensa a la dignidad humana. Repatriaciones selectivas de extranjeros marginados por el hambre que existe en sus países de origen. Torturas. Violación de los derechos. Necesitamos acrecentar el respeto hacia nosotros. Se trata de apostar por un mundo diferente donde la solidaridad sea el pan de primera necesidad. ¿Cuándo fue que dejamos de ser humanos? 
En nuestra sociedad no debe tener cabida el miedo, la comunidad internacional debe exterminar el fenómeno terrorista que engendra odio. No debemos dejar a los más débiles a su suerte. Civilización unida con vínculos humanos. Aquella justicia que llega tarde es injusticia. El desarrollo humanitario lleva implícito la tarea de proporcionar mecanismos para la convivencia de las diversas culturas. Por más que se nos llene la boca de solidaridad si no hay partidas económicas que la acompañen no avanzaremos. Si no atendemos las causas justas solo encontraremos desasosiego. Conciencia ciudadana. No podemos quedarnos en lo superficial debemos profundizar en lo humano a través de la educación. Fijar en el corazón los valores humanos fundamentales y el cumplimiento de las leyes. Naturaleza humana. Solidaridad.

Leda Valladares.

Ojos de la Poesía.

No he dicho aun por qué nace tu mirada
en qué se nutre para derramar lo extraño
para encender el secreto del mundo.

Ah, tus ojos
espacios de la soledad.
De alma, tenebrosos
y translúcidos en el desasosiego.

Están amenazando al universo
y son solos.

Reconcentran pasión
como en venganzas
y se oye algo que sube y ordena,
algo que ejecuta tinieblas
y mortificaciones.

Son de lo recóndito y desmedido.

Por estremecerse en soberbias
se apartan lejanos
como si desearan crepúsculos
absortos labios y desdenes.

No he dicho aún por qué existen tan míos
tan rotundos en su angustia.
No he dicho aún si se llaman llanto o abismo.

Leda Valladares, poeta, falleció el 13 de julio de 2012.

domingo, 12 de julio de 2015

Adicto a la noche.

La noche me lleva en volandas por lugares que no visité pero tengo sensaciones vividas que pasarían por experiencias que demuestran lo contrario... Me sitúo en perspectiva y obtengo visiones de otro tiempo y otros lugares con personas de sabiduría superior que ocultan su verdad. 

Esta noche estuve con una persona excepcional que no quiere superar un mal de corazón de dos décadas. Si habla de salud no sé a qué atenerme. Pero si el mal de corazón tiene que ver con el alma entonces lo derivo a psiquiatría.

Que una persona no quiera romper las cadenas que le impiden vivir experiencias nuevas relacionadas con el amor no entiendo. A no ser que dos décadas, como el bolero, no sean nada en la vida de una persona enamorada.

En la vida de una mujer como la de un hombre dos décadas es casi media vida. Eso lo sé. Pero vivir dos décadas sin la persona que se ama ya no. Ni siquiera soy capaz de imaginarlo. A no ser que sea posible encadenar un amor muerto a otro. Que entonces serían dos muertos. Y para mayor locura revivir con un vivo las experiencias de dos muertos.

Cada noche me sorpende un sueño diferente y testimonios de vida que al despertar no siempre creo que fue un sueño. Un adicto a la noche sueña más que duerme y escribe al alba su interpretación en una dinámica que se mueve entre la realidad y la ficción. Y escribe pero a veces no se atreve a releer lo que escribe por si en su lectura aparece su risa y su mirada de solayo, y un suceso de vida extraordinario. (Si los muertos hablaran cuántas verdades sabrían los que viven y quieren saber).

Vicente.

Amable lectora: a pesar de lo que vayan diciendo por ahí las malas lenguas que me colapso a la hora de entablar una relación de amistad porque las nuevas tecnologías no son para mí y la amable tertulia y el café y las pastas de té pues ya no. Llegado este punto de la entrada, viene al caso recordar una amiga ida y su fina ironía cuando un día sin venir a cuento me dijo: "tú siempre haciendo amigos", y no, yo no pero ella sí. Y hasta aquí puedo contar. 

Ayer hice un amigo. No es una persona cualquiera, entiende de las nuevas tecnologías que prometió no explicarme (sí, hubo condiciones, no lo puedo negar), y yo no le hablaré de fúrtbol que también entiende pero se apasiona demasiado. Por otra parte yo de fúrtbol solo Piqué y por Shakira. Dicho esto alguna pudiera pensar que a estas alturas de la vida amigos para qué. O por el hecho de hacer daño si político, constructor, ejecutivo de una gran empresa multinacional o testaferro. Nada más lejos de la verdad, es una bellísima persona y tiene a orgullo pertenecer a una de las profesiones más antiguas sin ser la más vieja. A partir de hoy seré una persona envidiada por todas. No miento si digo que muchas amables lectoras pagarían lo que les pidiera sin negociar con tal de que accediera ir a su casa sin disculpas cuando lo llamaran. Porque lo llaman y siempre dice no. Sin más, se llama Vicente, es fontanero, y desde ayer mi mejor amigo.

Francisco y Evo.

El Papa Francisco está de visita por Bolivia y otros países latinoamericanos, invitado supongo por sus mandatarios... No me lo imagino evangelizando por delegación de los Reyes Católicos. Traigo al Papa Francisco a de soslayo porque creo que el presidente Evo Morales no estuvo acertado con su recuerdo de cortesía. Desde luego no es de buen gusto regalarle a un Papa de Roma un Cristo crucificado sobre una hoz y un martillo símbolo comunista. Según yo lo veo, Evo Morales se pasó tres pueblos.

La simpatía que le tengo al Papa Francisco me viene al no ser como sus predecesores e intentar renovar su iglesia, pedir perdón por los crímenes cometidos en nombre de Dios y su fe o su intransigencia contra la paidofilia de curas denunciados y siempre disculpados. Nada personal.

Juan Alcaide.

Fotografía.

Ese soy yo. Frenaros la extrañeza
de encontrarse mi imagen tan a mano.
Perdonadle al alcaide el gesto humano
de exhibir su postrera fortaleza.
Los ojos, de distancia y de tristeza.
La boca, en la mitad de su verano.
Como un humilde casco barojiano,
mi bisoñé de paño, en la cabeza.
Pájaro de carmín por mi solapa,                
Santiago, abierto en cruz, como en un nido,
cosiéndome a los astros con su grapa.
Lívida luz de ayer. Voces sin ruido.
Y ese terrible adiós que se me escapa
desde no sé qué cimas del olvido.

Juan Alcaide, poeta, fallecio el 12 de julio de 1951.

sábado, 11 de julio de 2015

1 de julio de 2011.

Descuido imperdonable. Además de "Presentación" aquel día escribí "Preguntas sin respuesta". Lo traigo y nada más porque sigo sin encontrar respuesta a las preguntas. Un nombre tal vez.

Preguntas sin respuesta.

¿Quién tiene la edad de la mujer que ama? 
¿Quién vive aquí, allá, donde el sol se pone y el amor lo despierta, pero siempre cerca de un mar y con una desmedida pasión por la vida? 
¿Quién no recuerda dónde nació pero sí dónde vive? 
¿Quién se alimenta con el deslumbramiento que descubre el nuevo día? 
¿Quién en la noche desvelada, estupefaciente por la belleza que engalana su juventud porque el amor lo rejuvenece y la poesía lo inspira es feliz? 
¿Quién le apasiona escribir al alba y es cotilla impenitente y a veces insolente? 
¿Quién es lector empedernido y tiene una envidia enfermiza a quien escribe con talento? 
¿Quién no teme la muerte porque quizá ya no es de este mundo? 
¿Quién escribe solo el día que le gusta vivir? 

Hoy nace de soslayo, si en un descuido alguien entra y me lee ojalá me llegue a querer algún día. Escribo para ustedes. Muchas gracias.

Presentación (hace 4 años).

De paseo por mis estados de ánimo y en un intento por distraerme, resulta que el 1 de julio de 2011 nació de soslayo. Y me intereso por lo que escribí aquel día (copio y pego).

Hoy, aquí y ahora, nace de soslayo, un sito donde la mente estará en permanente en estado de alerta. Su autor del que no merece la pena hablar, asegura que pasará una aurora cada día en estado de embriaguez. Será un amor, el beso tibio de una idea que levantará el ánimo y se extenderá hacia la magnitud de los sentimientos sinceros. Y a pesar de que existe una oscuridad mental diseñada para aturdirle, una amargura que lo intenta sepultar, en de soslayo se siente seguro y saldrá indemne, porque la desesperanza y el dolor, la tragedia y las miserias que empujan los ensueños y las ilusiones hacia el foso de las incertidumbres nada pueden hacer ante el amor y la santa poesía que lo mantiene. Sin embargo, en de soslayo también existe el miedo e infinitas dudas. A veces es una pesadilla que se esfuma entre una amalgama de contradicciones, un verso perdido entre una marginación insospechada. Sea como fuere de soslayo es el viento al que nada le pasa desapercibido.