Hoy amaneció un día estupendo.

Hoy amaneció un día estupendo, todo apunta que vamos a mejor por mucho que a veces parezca que vamos a mucho peor. Rajoy tenía razón y Pedro y Pablo y los Picapiedras mentían como bellacos... Al menos mi esposa lo tiene claro: Si hay elecciones votará a Rajoy. Sí cariño. En el día de ayer, a eso de oscurecer el dia, recibió una llamada que renueva una esperanza casi a punto de entregar: Un contrato laboral a jornada completa, o sea, a partir de 8 horas cada día por dos días. Jueves y viernes. Pudieran parecer pocos días, pero si sumamos la parte proporcional de vacaciones de verano, de Navidad, y las dos pagas extras y la de beneficios, además de los días personales el contrato laboral es la hostia. Y el salario mínimo sin horario de salida un pecado. Estoy impaciente que llegue la noche y me cuente...

Impaciencia febril.

En una revista de ciencia médica leí que la fiebre no está en las sábanas sino en el cuerpo. La fiebre es un síndrome que no debe preocupar la salud si no va acompañada de algo malo o muy malo. La fiebre es hipertermia que eleva la temperatura del cuerpo y altera la respiración y el pulso. Y balda el cuerpo y balda el corazón. La fiebre es emoción. La fiebre es indicio de algo que está sucediendo o va a suceder muy pronto. Aquella lágrima que besó tus labios. Tu mar, tu horizonte, tu mirada ausente. La humedad de tu cuerpo. Por volver a sentir la fiebre de tu cuerpo en mi cuerpo.

Me cuenta Patricia...

Una colección de pensamientos debe ser una farmacia donde se encuentra remedio a todos los males. Voltaire.

Oiga usted, quiero hablarle de esos pequeños detalles de la vida, o sea, de abrazos y algún beso. Hablo de detalles que pueden definir una vida. Quiero hablarle del empírico hecho que es capaz de desnudar una relación de amistad y al mismo tiempo demostrar quebrada esa relación: dolorosa realidad. Oiga usted, ¿sabe si existe remedio de vida sana? A quienes desgraciadamente, no sin razón, les ha llegado la fiebre del pesimismo que anega el corazón de dolor, ¿usted puede hacer llegar un halo de esperanza que sea sentencia en firme ante los abusos de una verdad que se alarga en el tiempo como adioses en tardes sin un Mar Mediterráneo cerca? 

A los que son capaces de irradiar optimismo pedirles que aniden en las almas incrédulas. La esquina está doblada y el banco vacío. Hay amores que pueden crucificar a María, la Magdalena. Por la verdad que presenta la enfermedad, porque hay quien está desafiando la muerte, les dejo con un dato doliente como el abrazo y el beso que no fue, o la mirada de unos ojos negro azabache que no han vuelto: "Los amigos si son buenos siempre se van los primeros". Disculpen, anda uno de aquella manera escaso de imaginación... A veces uno escribe al dictado que le impone la vida y no coordina... Me cuenta Patricia que Eugenio... Ojalá se equivoque porque entonces... 

Insensible con comillas.

De salud bien, gracias. O mejor, diría mi esposa. Hoy voy a Valencia sí y sí. Uno es bueno pero miente. Voy a Valencia después de caer por la escalera y hacerme una brecha en la cabeza. Iré despistado, no quiero que Kristel me vea escalabrado. Mi esposa está acostumbrada, el caso es que mis hijas viven su vida y otras desgracias tendrán que me ocultan. De viejo mi consejo es cuidarse de inculcar temor a los demás, en particular a la gente que nos quiere. Cantar tangos y boleros no es bueno. Además, ¿qué ganaría preocupando a mis hijas? Insensible, sin comillas, sería miserable. La gravedad del asunto lo requiere. De viejo, y hablo por mí, insensible con comillas: El conocimiento que pasa de soslayo por la enfermedad evita la preocupación. Un padre ha de estar vivo como ese apoyo familiar en la esperanza y ser un poco entrometido, solo un poco, para no irse ni que le echen.

Y tú no llores ni te preocupes,

la santa poesía nos alumbra:

lo que me ocurrió no es malo,

malo del todo, quiero decir.

Gracias por estar y ser la brújula
que me guía por el camino de la vida,

Sin más, el amor de mi vida: 

Carmen.

Vencida la muerte en otro asalto, humillada por un tiempo, su prestigio queda entredicho. Superada su estrategia, no tengo el mínimo interés pasar a la posteridad como la persona que se rió en sus narices. Sin embargo, porque el tiempo corre en mi contra, y lo sabe, paz, pero no de rendición.

La tragedia de ayer.

¿Y entonces cuando mueren los abuelos, los padres y algunos otros quiere decir que precisamente ha llegado tu hora; estás en puertas o en la esquela sin fecha pero ya impresa? Ayer, muchas felicidades, Kristel, mucho de todo bueno y estupendo, y a la hora de ir no fui. ¡Hay que joderse!. Estuve a punto de invitar por delegación a mis honras fúnebres a mi esposa e hijas. De haber ocurrido, que faltó un verso, Eugenio llegaría por su cuenta y riesgo. No sé si él o yo (con el perdón), pero el pueblo de Patricia para mi amigo Eugenio no tiene previsto recambio: mucha sabiduría, mucha humanidad, mucha solidaridad para un pueblo que no encuentra camino. Las demás, incluso el alcalde no sé. Velar a un muerto hasta que llegue el coche fúnebre cuatro suficiente (me cuento porque sería de mal gusto no estar de cuerpo presente). No ha llegado mi hora, es todo, eso sí, en la lista familiar soy el próximo: que no me adelante nadie. Un aquel lo tiene cualquiera, lo peor es tomarse la muerte en serio. Como argumento de pérdida gloriosa que la muerte me encuentre riendo, perdón, escribiendo quise decir.

¡Santa la Poesía!, acabo de darme cuenta que ayer fue Domingo de Resurrección. Yo me confieso: con tal de aparentar plagiaría obras ajenas, escaso de imaginación y talento, incluso a Jesús el Cristo y sus milagros. El caso es hacerme notar. Oiga usted, si llega un día que todo le da igual, que muerto el perro se acabó la rabia y otras estupideces, corra al espejo o coja su DNI que igual no le toca. Mientras tanto y llega el día, ame hasta las trancas a quien bien le quiere. Si viejo por fuera no se de vueltas ni cremas milagrosas, contemple la belleza en su interior y de gracias a la vida hasta que llegue el maligno con la cara de los entierros. Y no me venga que en los años altos lo malo del alzhéimer es el olvido, peor es soñar y no tener la capacidad de recordar sus sueños más hermosos.

Hoy amaneció un día estupendo para ir a Valencia (o mañana dice mi esposa), e iré recién resucitado, la muerte no me va a robar un día tan importante en la vida de Kristel. Y con un beso suyo cauterizada la tragedia de ayer. (No es por ofender, yo no soy de esas, pero no sean estúpidos y expriman el día de hoy como si fuera el último de su vida). Se les quiere.

Miguel Hernández.

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío.

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda.

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.

Miguel Hernández, poeta, falleció el 28 de marzo de 1942.

Emancipación.

Ya es oficial: "de un pájaro un ala". Tenía que llegar y llegó, me gustaría decir que llegó como el amigo gorrón sin esperarlo, pero la historia estaba escrita hace tiempo. La suya, hablo de Kristel, como la mía en su día. Entre otras razones por la edad y porque tiene trabajo estable y puede y quiere. Lástima que todos los jóvenes de este país que quieran no puedan hacer lo mismo. Como está la vida de imposible la emancipación es la desesperanza, la incredulidad. Igual cosas de los abuelos... Y qué duro decirlo.

Estamos de paso en casa de nuestros padres cada vez a paso más lento, lento y sin prisa. Hoy será un día feliz para Kristel. Hoy seré yo el que vaya a comer a su casa. Suena muy bien su casa. Suena mejor porque es feliz. En adelante asistencia a domicilio... Kristel lo merece, no solo por ser hija excepcional, sino por su innato instinto para la superación. La niña de mis ojos hoy no regresará a su casa a dormir, irá a la suya que es mejor. Todo lo de Kristel es mucho mejor. Y yo orgulloso de toda ella sin disimulo.

Obsesiva a veces con su trabajo, cariñosa siempre, auténtica hija, aún necesita de mí tanto como yo de ella. Existe una brecha generacional que los dos toreamos como un amor sin comillas. A pesar de que hay quien va diciendo por ahí que no quiero que Kristel se vaya de su casa, pero ya se sabe que nadie es perfecto. Son lenguas envenenadas, tediosas si es más. Hoy se hablará de Kristel en Valencia como una mujer de armas tomar con derecho al olvido. Valencia gana. Si algo muere algo nace. Felicidades, mi amor. Estaré igualmente sonriendo a tu lado cada día. Ya inventaremos la manera. Te quiero.

Felices sueños.

En su penúltimo adiós apostó por la familia, sabía que el amor en primavera produce urticaria... Podía haber apostado por la esperanza, sin embargo, apostó por la familia... La familia, como si fuera agua y aceite. Un sábado de fieles difuntos para el amor siempre es primavera. ¿Quién le enviaba flores de azahar al alba? Quién sino el amor de madrugada... (¿Quién? Sin nombres por el qué dirán). Ahora cita versos de poetas muertos y en particular aquellos que cultiva el desamor a ritmo de tango. Si aparece en un descuido el desamor, antes de dar todo por perdido, recordar los momentos vividos. Malas las interpretaciones. Si se quiebra el amor la bolsa de los balores baja estrepitosamente. ¿Y entonces?

Lo que opine usted y yo señora mía, acerca del amor en crisis por primavera apenas tiene importancia porque no nos pertenece. La respuesta sin matices lo confirman. Y el Sabina canta: "Ahora que tengo un alma que no tenia, ahora que suenan palmas por alegrías ahora, que nada es sagrado... Ahora que todos los cuentos parecen el cuento de nunca acabar...". Ahora aparece el amor por la familia como si fuera la salvación a todos los males terrenales. Lo uno lleva a lo otro y aparece la pregunta: ¿Qué será de la primavera sin ti? ¿Y tu nombre sin mí? ¿Que será del mes de abril si no aparece? ¿Qué será de la musa del mes de abril? La noche a llegado. La noche donde anida el olvido. La noche del último adiós. Felices sueños.

Walt Whitman.

No te detengas.

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros “poetas muertos”,
te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los “poetas vivos”.
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas...

Walt Whitman, poeta, falleció el 26 de marzo de 1892.

El doble de más.

Traigo a de soslayo el cuento porque estuve pensando la manera de acabar con la Semana Santa por salud mental, y, en la noche desvelada, no me vi dándoles latigazos a los feligreses ni encadenándolos a las iglesias ni llevándolos a Roma con todos los monseñores a confesar los pecados. Yo soy menos de más. Entonces se me ocurrió acudir a una agencia de viajes todo incluido y cerrado por vacaciones hasta el verano: los hoteles están repletos. Oiga usted, ¿se imagina cómo están las iglesias de fariseos y las calles de feligreses y de hipócritas la playas de Valencia? Venga si se atreve... O resucita el Señor antes del domingo o aquí se va a liar una de no te menees de casa por mucho que me salgan redobles de tambores por los oídos... Vuelvo a usted: ¿Habrá vida después de la crisis? ¿Habrá Semana Santa? ¿Habrá hoteles vacíos? ¿Habrá moderación y prudencia? ¿? O seguirá habiendo pan para hoy y hambre para mañana ¿? Llevo horas de procesión por Les Seniaes dándome golpes en el pecho y no encuentro respuesta para tanto de todo. Jesús el Cristo diseñó la paz y el humano ser el dispendio. ¿Quién dijo crisis? ¿Quién dijo todo está perdido? Dios no decidió morir en la cruz por amor fue por sus errores. De hecho no volvió. Como tú, a pesar de conocer el vacío que hay en ti.

Ciudadanía militante.

"En la vida, lo más triste, no es ser del todo desgraciado, es que nos falte muy poco para ser felices y no podamos conseguirlo". Jacinto Benavente.

Confieso ser del todo desgraciado, ay. Y no tener remedio. Es una obsesión lo mío con la situación que vive el país. Este país, esta patria, necesita volver a creer en su clase dirigente y para ello sus votantes han de ser responsables y exigir que se cumplan las promesa y sobre todo la Constitución.

En esta vida triste de morir, todos y todas necesitamos de urgencias el libre acceso a la felicidad. Este país tantas veces defraudado tiene que iniciar una campaña de recolección de firmas para exigir a los señores dueños de los partidos políticos cumplir con la palabra dada a los votantes. Patria fallida. Los votantes hablaron y ahora están afónicos, no quieren volver a decir lo que ya dijeron hace tres meses.

Lamento volver a lo mismo, pero el tiempo que pasa es tiempo perdido que no vuelve. En el Congreso de los Diputados se besan apenas conocerse, hay química, hay humor de martes a jueves, deliciosa y fina armonía. Sin embargo, cuando la realidad supera la caricatura del gobierno esta desaparece. Hoy estoy en condiciones de afirmar que los señores dueños de los partidos políticos ni son democráticos ni éticos. Se besan sí, tengo pruebas grabadas, pero no se quieren, y lo peor, no quieren a los votantes, solo se quieren ellos, cada uno a sí misma. La tendencia es besarse en el Congreso y opinar contrario al amor. El contenido de sus actos son impúdicos según amanece y su palabra electoral. El problema nacional no son las próximas elecciones, sino la falta de una ciudadanía militante que exija respeto.

... y sardinas para comer.

San Agustín dijo: "Dios, que te creó sin ti, no te salvará sin ti".

Y yo digo que para vivir y tener la posibilidad de que me salve Dios un día tengo que comer carne sin ser pecado. Alimentar mi mente y mi cuerpo de carne, de ti, amor. Saborearte húmeda. Aterciopelada tu piel. Tú toda apetecible. Siempre, amor.

Llega la Semana Santa, ¡vaya por Dios!, y con ella las procesiones y los tambores y las cornetas y las sardinas. De menú sardinas frescas. ¿Qué broma es esta? 

Si crees en Dios como si dudas de su existencia no comas carne. Es pecado en Semana Santa. Tengo escrito por ahí: ¡hay de aquella que me recuerde mis olvidos!. Es una amenaza seria. El asunto de las sardinas en Semana Santa, que ya de por sí no me gustan, no es un problema de alzhéimer, es que yo soy más de carne, a poder ser, ay, pero también me vale la cocinada por Ferrán Adriá. No es personal. El amor es carnal, y si es por amor, la carne no puede ser pecado. 

Antes de ser pecado comer carne en Semana Santa era un misterio la Santísima Trinidad y aún sigue siendo un misterio y nadie se rasga las vestiduras. No y no, me explican claro ese misterio o no como sardinas ni enlatadas. Llamen manías de viejo si quieren, pero que se vayan al carajo las sardinas. Por más pecado carnal, homilía de purgatorio que fatiga mi mente absurda de tanto negar la verdad, amor, las sardinas que se las coman los gatos. 

Se busca.

Se busca un político honrado vivo, muerto no vale. Se gratificará.

Digo que se busca un político honrado vivo porque muerto no vale para gobernar este país a punto de rendirse. A la ciudadanía de este país apenas le quedan fuerzas para manifestarse contra el engaño, la corrupción, la falsedad, los abusos, la pobreza y etcétera. Y mientras, las agendas de sus señorías van tan completas que no les quedan días para reunirse entre ellos a tomar café y hablar de sus cosas que son las nuestras: el trabajo, la cesta de la compra, la familia. Este país quiere sentir la esperanza correr por sus venas y no le queda sangre. La cosa está malamente en este país sin sangre en las venas.

El porvenir de las familias que no llegan a fin de mes de momento no está ni se le espera. Y si se trata de vivir para morir por amor ni en Teruel. El asunto es muy serio, que nadie se llame a engaño. En este país solo se muere de hambre y enfermedad a golpe de gracia de un gobierno Rajoy en funciones que no funciona porque no lo dejan. O le da pereza al perder las elecciones que en otro tiempo ganó.

A los señores dueños de los partidos políticos: dejen las disculpas para más adelante, cuando el país se pueda permitir pataletas de niños malcriados, no me canso, hagan las paces y lo posible para llegar a acuerdos de gobierno. Los votantes queremos que lleguen a acuerdos y tal vez con el tiempo lleguen a quererse. Quererse con el alma y el corazón, como el bolero; quererse como el erario para repartir no. Recuerden que buscamos un político honrado vivo, muerto no vale. En Jueves Santo apostemos por el optimismo. Sino, siempre nos quedará el Domingo de Resurrección para la fe. Se les quiere.

Víctor Sandoval.

Para empezar el día.

Vamos a trabajar
el pan de este poema.
Hay que traer un poco de alegría;
que cada quien tome su cesta.
La noche gira sobre la esperanza
y desgasta sus párpados la estrella.
Surgen las graves letanías del trigo
por los labios abiertos de la tierra.
La espiga se desnuda sobre el aire
y el agua suelta sus cadenas.
Con un poco de esfuerzo y de ternura
vamos a trabajar
el pan de este poema.

Víctor Sandoval, poeta, falleció el 24 de marzo de 2013.

El imperio de la injusticia.

Visto y leído -a las revistas que echan cuentas de las personas más ricas del mundo me remito-: nunca hubo más ricos en un país de pobres. Nunca tanta miseria humana. Los ricos por arriba son más ricos y los pobres por abajo son más pobres. El asunto es ese. Es una vergüenza que seamos incapaces de hacer que la riqueza que genera el país beneficie a todos y todas. No es por asustar, además no sabría cómo, pero todo apunta a que estamos adquiriendo mentalidad de tercer mundo.

Indiscutiblemente estamos tocando fondo. Es imperdonable la voracidad de los que cada día son más ricos con el beneplácito de los que nos gobiernan... Y las grandes fortuna pagan sus impuestos donde más les conviene fuera del país. Y qué curioso, de los ministros que fueron la mitad y dos presidentes, asesoran a las empresas más ricas. De nuevo los políticos y los grandes empresarios van de la mano. Hablo de las puertas giratorias, ese patriotismo que sabe a negocio.

La historia que se escriba de esta patria tratará en exclusiva de la evasión fiscal y la corrupción por un lado y por otro de los desahuciados de la vida: la salud, la pobreza, la esperanza. Donde los porcientos económicos conducen a la marginación de la ciudadanía; las familias, no me canso, las familias, y los niños primero pasan grandes necesidades. Los que nos gobiernan se creen dioses y son incapaces de atender las necesidades básicas del pueblo. Faltan a la palabra: imperdonable su desfachatez.

Lascivos morales, torpes para calcular las consecuencias de sus latrocinios, ni se imaginan el mal que hacen. Las condiciones de vida que cultivan imposibilitan juntar los extremos de la riqueza, la equidad por arriba y la usura por abajo. Es lo que hay. ¿Tendrán los dueños de los partidos políticos el coraje de llegar a pactos de gobierno antes de que el rey convoque otras elecciones con un mismo resultado? Es la pregunta. Mientras, la tristeza infinita se apodera de Bélgica. El dolor que ni un poeta sabría explicar.

Amaneció Primavera.

Cómo de atarantado estaré que entró la Primavera y solo tuve una preocupación y ninguna alegría. Sí, lo poco para mí es demasiado, pero enterarme por la prensa que entró la Primavera... ¡Joder, dona!, ¿y qué será lo siguiente? Tasar lo que no tiene precio, pagar una cantidad indecente de dinero y subirlo al desván... O enterrarlo con mi última obsesión.

Culpable el ruido de tambores en Semana Santa. Primero fueron Fallas y ahora Semana Santa. Cuando la paciencia exigida no es comparable a la fuerza, si el tiempo no lo remedia ¿Qué? La soga no aprieta el nudo. Todo lo que está bajo el mismo cielo, sentimiento audible, decidor, como el propio ruido, amor, persiste en mi mente y retrasa el reloj. No quiero acostumbrarme al ruido y al amor en Primavera sin ti. Si solo las mariposas vuelan libres en Primavera qué hago con mis sueños... tu mirada de soslayo y tu risa, qué hago con el roce de tu piel, la humedad de tu cuerpo... Dímelo amor, dímelo, rompe el silencio.

No es sano para una mente absurda que empiece en la misma fecha la Primavera y Semana Santa. Un periodo en el tiempo dedicado al recogimiento y la meditación, al éxodo en el campo donde el azahar en flor invita a sentir la aventura de la vida sin prudencia, como si fuera el fin del mundo, como si no te hubieras ido, amor. Esto es una locura. No es sano para mi mente absurda, porque sin ti, amor, sin ti...

Ayer entró la estación más hermosa del año... Es Primavera, donde la naturaleza pone el esfuerzo para que el día amanezca con inquietudes sublimes, y mientras, yo sigo atento al tormento de los tambores. Para mí el ruido y tú sois el mismo tormento... No ser capaz de abstraerme al ruido es mi condena... El ruido impune. Quiero saludar nuevos versos capaces de negociar con la vida una esperanza, amor, no me resigno a abrazarte solo en sueños. Si María, la magdalena, me diera la posibilidad de una segunda oportunidad te elegiría a ti, toda tú real en Primavera. Amor, en Primavera y siempre.

Bebo Valdés.

Obsesión.

Por alto que esté el cielo en el mundo,
por hondo que sea el mar profundo,
no habrá una barrera en el mundo
que mi amor profundo no rompa por ti.

Amor es el pan de la vida,
amor es la Copa Divina,
amor es un algo sin nombre
que obsesiona al hombre por una mujer.

Yo estoy obsesionado contigo
y el mundo es testigo de mi frenesí.
Por más que se oponga el destino
serás para mí... ¡Serás para mí!.

Bebo Valdés, poeta, falleció el 22 de marzo de 2013.

Supervivientes.

Amiga del alma, bendita señora, musa divina, no sé por cuánto tiempo pero hoy he vuelto a las buenas madrugadas. Un lunes de esperanza escribiré de lo que más duele en de soslayo. Sé que no te gusta... 

Tengo una amiga que está enferma y en su país la protección social dice estar malamente y tiene que pagar su medicación y otros tratamientos paliativos. En los años altos la pobreza y la enfermedad van de la mano. Los políticos de su país como otros, incluyendo el mío, van a lo suyo que no es lo nuestro. No digo que todos los políticos son corruptos y los votamos igualmente, digo que en Valencia, la tierra de la luz y del amor ocurre: ganan los mismos presuntos corruptos (algunos no tan presuntos están en la cárcel). Ojalá las próximas generaciones sepan castigar con su voto y no defender ni ser cómplices de los políticos corruptos y sus corruptelas. A los dueños de los partidos políticos pido que defiendan sus ideales, pero solo los que coincidan con las necesidades de los votantes, en especial con los que sufren, con los más necesitados, con los que siempre pierden.

Tengo una amiga que quiero y le envío un beso y un abrazo... o dos besos y un abrazo muy fuerte, pero que no se me acostumbre porque cuando se pone estupenda es de mucho Enrique para ella y mucho menos para mí... Ten amigos, amigas quise decir... De cuándo me viene esta aversión por los amigos y los políticos y los espacios abiertos ya ni recuerdo pero no me gustan, a pesar de que tuve amigas que fueron auténticas decepciones. Una recientemente, de viejo no aprendo.

Amiga del alma, los dos formamos parte de una generación que llegó a este mundo con el hambre y la pobreza, ahora rondamos la generación de la enfermedad. ¿Qué te voy a contar que no sepas, verdad? De no ser tenaces soñadores ya hubiéramos vendido el alma al mejor postor y que entrara un mar. Te ruego me disculpes, estos días que son semanas, y entre todas una santa, las cosas no me van bien y no sé... Si acaso un día pasas cerca de esa iglesia algo destartalada échale una oración a tu virgencita por ti y por mí. Hoy vuelvo a tener asuntos de urgencia que tratar. Mañana hablamos. Te quiero.

Robert Southey.

Mis días pasan entre los muertos.

Mis días pasan entre los muertos;
a mi alrededor contemplo
siempre que estos ojos casuales son arrojados.
Las mentes poderosas de la antigüedad;
mis amigos que nunca fallan son ellos,
con quién converso día a día.

Con ellos me deleito en el bien
y busco alivio en la aflicción;
y si bien yo entiendo y siento
cuánto les debo,
mis mejillas a menudo han sido humedecidas
con lágrimas de gratitud reflexiva.

Mis pensamientos están con los muertos, con ellos
vivo en los extensos años pasados,
las virtudes de sus amores, las condenas de sus faltas,
soy partícipe de sus esperanzas y temores,
y a partir de sus lecciones busco y encuentro
enseñanzas con una mente humilde.

Mis esperanzas están con los muertos, sin tardanza
mi lugar con ellos será,
y con ellos viajaré
a través de toda la vida futura;
sin embargo, dejando aquí un nombre, confío
que no se pierda en el polvo.

Robert Southey, poeta, falleció el 21 de marzo de 1843.

Sobrevivir al ruido de Valencia.

Valencia, líder mundial del ruido. Definitivamente Las Fallas son un desmadre... si al menos fueran una locura me ofrecería. Desde la medianoche ya son historia hasta el próximo año si Dios quiere... De otra manera bien, la cena, las amigas... la tertulia no porque se hizo eterna y a mí lo eterno me cansa.

Cuando las cosas se ponen cuesta arriba me dejo llevar y a veces me encuentra la calma que ansío. En Falles imposible Valencia. Demasiado de todo y en especial el ruido: mascletás, charangas. Tambores: pon, pon, pon, pon de forma onomatopéyica. Sin tranquilidad, confieso que estuve a punto de rendirme, pero uno es del norte y asturiano (ay), y los asturianos, menos Fernando Alonso, somos como la Reina de España cuando era Princesa de Asturias y no conocía a "compiyogui" (apelativo cariñoso con el que se refiere a López Madrid) paisanos de pelo en pecho y un cuento infantil las princesas.

Hoy iré de nuevo a Valencia, pero hoy iré a casa de Kristel y seré feliz porque solo estaré para ella. Me vendrá estupendo coger fuerzas: aún queda Semana Santa y las procesiones y más ruido de tambores y etcétera. ¿Sobreviré al ruido de Valencia? Hasta que llegue el verano y con él el melonero "3 melones 5 euros" la pregunta no tiene respuesta. Si por apostar fuera, y yo no soy de mucho apostar... Qué raro, yo no soy mucho de nada... Creo que este año 16 el ruido acabará conmigo. Es todo por hoy, Kristel me espera y eso es mucho para mí. Sean muy felices. Y recuerden que en de soslayo se les quiere.

Antonio Fernández Molina.

Aunque hubiera querido apartarme, poesía.

Aunque hubiera querido apartarme, poesía,
me tuviste bien amarrado.
En mis cuadernos dabas voces,
emborronabas mis dibujos.

Poesía, poesía.
Protagonista del prado
donde crece la hierba como fideos,
donde las farolas sueltan humo de café,
donde a la vuelta de la esquina
se desayuna con Greta Garbo.

Antonio Fernández Molina, poeta, falleció el 20 de marzo de 2005.

Las Fallas y yo.

De sentirme viejo, además me siento perdido. Viejo y perdido... y humillado por Las Fallas. No aguanto más: me salva la Magdalena o mañana no lo verán mis ojos. En Valencia Las Fallas son todas iguales y a miles. Las Fallas son muy grandes y hay mucha gente alrededor, sobre todo chinos con tomavistas y alemanes con sandalias y calcetines blancos. ¿Cómo es posible que Las Fallas de Valencia no sean Patrimonio de la Humanidad? Las Fallas Patrimonio de la Humanidad y yo activista de Podemos para decirle a Pedro Sánchez como español y no como griego que tampoco. ¿Alguien sabe a santo de qué Pedro Sánchez le pide a Alexis Tsipras que le explique a Pablo Iglesias las ventajas de abstenerse en su investidura como presidente de gobierno y vicepresidente Albert Rivera?

Y también me siento cansado. Viejo y muy cansado. Me miro al espejo y me rechazo, mi cara refleja el paso de los años, y creo que la tendencia es ir a mucho peor. Soy un viejo pesimista, como un país que no sabe qué hacer con la deuda pública. Todo tiene que ver con mi estado de ánimo. ¿Alguien sabe por qué roban los políticos y la deuda es pública?

La experiencia vivida en todos mis años apenas me sirve para saber lo necesario. Hoy, Día del Padre y yo abuelo ¿qué broma es esta?

Nadie me dijo que la vida era fácil pero imposible tampoco. Imposible seguir luchando para conseguir mis sueños. Caí y me levanté una vez más, pero todo tiene un límite. Me falta motivación. Creer en mí. Me falta creer que mañana amanecerá y que yo estaré en la lista de los amanecidos. Me falta fe.

Jaime Sabines.

Amor mío, mi amor, amor hallado...

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

Jaime Sabines, poeta, falleció el 19 de marzo de 1999.

Asincronismo real.

Visionaria del amor en otros tiempos te entusiasman las apariencias de ahora... Ahora... ¿Y ahora qué?

(I)

No digo que al pasos de los años no queda un poso en el fondo de la mente o donde sea que se pueda llamar sabiduría, digo que con los años nos las damos de estupendos y no. Ni mucho menos.

(II)

Según los medios de comunicación la patria de algunos sigue sin gobierno y la corrupción sin jueces y los inmigrantes en campos de concentración y Valencia en Fallas y yo más loco de la cabeza que ayer sin saber a dónde ir. -Vamos a Valencia... -Sí cariño, eso decía: hoy nos vamos a Valencia. 

(III)

Estoesunpaíscomootrossinpatriaysingobiernoenuncampodeconcentraciónacerogradosyvacíalanevera

(IV)

Mientras vivamos subordinados a las apariencias malo. Mientras no seamos capaces de reconocer la necesidad que tenemos unos de otros, dependencia extrema a veces, mucho peor que malo. Mientras no nos pongamos en el lugar (empatía) de los que siempre pierden, inmigrantes del terror en busca de un escudo de pan y paz (y los niños primero; de parte del humano ser acabose. Quien tuvo el poder de decidir y crear nos metió en una jaula de grillos y tiró las llaves al mar más profundo.

(V)

Que nadie se de por aludida aunque un nombre de mujer me persigue. Mejor te iría si dejaras de jugar con fuego porque el fuego se apaga pero no se extingue. Humaniza tus quehaceres y vuelve a sonreír si quieres. Allá tú. Lo que no voy a consentir es que un vocero cualquiera hable de amor por ti.

Conclusiones:

Con ruido y sin amor, sin esperanza, no hay poesía.

Divina.

Al doblar la esquina se me apareció como María a su Dios, divina. Me llamó por mi nombre y no supe qué decir... ¡Joder, dona!, era hermosa, de ojos negro azabache, y aquella mirada penetrante... Algo dijo acerca del amor de otros tiempos... Yo solo tenía ojos para contemplarla...

Quién pudiera dominar el tiempo y la memoria. Ausente de mi pasado y en el silencio, débil, entrego mi vida al ruido que penetra por mis oídos y se expande por todo mi cuerpo tembloroso. Soy el museo de las viejas glorias sin reputación, un relicario arqueológico. Una ventana cerrada al porvenir... Y aún me resisto a desaparecer. ¿Si al menos supiera qué carajo pinto aquí escribiendo el día que me gusta vivir y dibujando una huella como legado inmaterial?

"Hágase tu voluntad". Por ser parte de tu voluntad... Divina tu voluntad. Domesticado en mis primeros años ahora es tarde para aceptarme, ¿verdad que es tarde? Cuando la cuerda suba y el ataúd baje no seré testigo de nada. Sobre la memoria que fue un lastre idearé mi muerte. Y descansaré en paz.

¡Ah!.

Con Ian de paseo por Les Seniaes me siento un tipo importante. A lo que le cuento me contesta ¡ah!. Es una gracia que me hace sentir bien. Con Ian me siento importante porque solo Ian me escucha y me contesta con admiración (ojalá sea admiración y no pena). No es que mis amigas no me escuchen, me escuchan y me quieren igual o más que siempre aunque no me lo recuerden, es que no me consideran cultivado en sus asuntos de interés, sean los que sean esos asuntos. 

Sin nadie con quién compartir café ni pastas de té, para entablar una afable y sincera conversación Ian bebé. No recuerdo a qué edad perdí mi inocencia (gran interrogante), pero antes que Ian pierda la suya y con ella quizá y sin quizá la admiración por mí, me niego a envejecer y ser más ciego, y más sordo, y sentir más dolor en el cuerpo cuando amenaza lluvia que es menos de lo que fui sin contarle las cosas buenas que me han ocurrido en la vida y por ignorancia las dejé mirando de soslayo. No quiero que le digan "te quiero" y no sepa qué responder. Si vivir hay que amar. Perdemos la inocencia y encontramos el engaño. Mentimos y nos mentimos. Difamamos con absoluta impunidad. Hacemos del engaño arte.

José Gorostiza.

Elegía.

A veces me dan ganas de llorar,
pero las suple el mar.

José Gorostiza, poeta, falleció el 16 de marzo de 1973.

Kristel quiere ser más feliz.

Kristel me cuenta que quiere cambiar de vida y ser más feliz, y lo primero que va a hacer cuando cobre es cambiar de look de manera radical. Sobran los motivos que anidan en esa decisión, pero además de cuando en vez una quiere sentirse tan maravillosa como es en realidad. Ocurre que una puede ser feliz y no saberlo. Primero peluquería y luego unos trapos y unos complementos de plena actualidad, quiere que cuando entre la primavera le cause asombro. Yo no noto diferencia entre Kristel y la primavera, las veo igual de hermosas, aunque a veces me da por pensar que las mariposas que siempre vuelan libres en primavera son fruto de mi esquizofrenia. Cambiar de imagen, gustarle al espejo, sentirse por dentro como por fuera es bueno. Cambiar de look es cambiar de vida a poco que una sienta: querer es poder. Kristel quiere y puede cambiar de vida y lo va hacer.

Kristel tiene esa edad y la belleza natural... ¡Bien por mi niña!. Por atreverse a cambiar de look y abrirse a una nueva vida, por querer ser más feliz y disfrutar de todas esas pequeñas grandes cosas que tiene a su alcance y le pasaban de soslayo, por tener el coraje de salir de la tristeza y entrar en la alegría. La vida sigue siendo benefactora. Para volver a la niña que fue sin maquillaje ha de ser valiente y decir no si es no y sí si es sí por más que duela. Cambiar de look la ayudará tomar la decisión que lleva tiempo buscando excusa. Una promesa ha echado a andar.

Corren malos tiempos para el amor, siempre lo digo. Y la situación se torna cada vez más difícil tirando a casi imposible si no nos atrevemos a cambiar de vida. Por mucho que duela hay que cambiar de look de manera radical. A veces no sabemos lo mucho que ganamos hasta que lo perdemos. Ningún miedo al futuro. Ningún mal recuerdo. Los malos recuerdos son de los vivos sin los cuales los muertos dejan de existir. Ningún muerto viviente. En el amor hay que ser selectivo porque sabemos que si algo muere necesariamente algo nace. Mientras, despertar al nuevo día entre sábanas blancas de algodón egipcio y tener toda la cama para ti es un lujo impagable. Bienvenida a la vida real, mi niña. Hoy, tu madre y yo brindaremos con una copa de vino por ti, por la decisión acertada que has tomado. Por tu nueva casa. Por tu nueva vida que ahora comienza. Felicidades, mi niña, el futuro es tuyo.

Vuelvo al tema. Con el perdón.

Vuelvo al tema de la fe y la esperanza porque no me quedó claro el asunto al mezclar una experiencia personal. De cuando en vez miserias ajenas me alteran el psique y le doy a la rueda que rueda. Y digo ajenas y no propias, a pesar de saber discernir el claroscuro. Reconozco la fe y la esperanza así como la maldad, la soberbia o el desprecio. A peores tiempos mayores los milagros. Jesús el Cristo dijo: "Yo soy el camino" y dejó al antojo de cada cual andar su camino. Él, para la fe es Él, sin embargo, para la esperanza yo no diría que sea Él. O no debiera. Incrédulo de una fe religiosa, para llegar a fin de mes y la nevera vacía los políticos, y, en su ausencia, la solidaridad de los pueblos. 

Por mi parte, de viejo, en los años altos confieso que solo puedo amar. En el transitar de la vida estoy en condiciones de afirmar que nada como amar al amor colindante. Y en lo personal a la Carmen bella de cada cual. Vale la fe y vale la esperanza, porque sin fe no hay esperanza. Y ya puestos, no les pediré que me quieran, pero sí que se quieran un poco más. Quererse sin llegar a lo enfermizo es querer a los demás. Y ya lo dejo que me estoy liando, además, las noticias que van llegando no son como para tirar cohetes, aunque estoy seguro que en Fallas, alguien los tirará. ¡Viva el caloret faller!. Con el perdón

Lunes de esperanza.

Un comentario amigo me da qué pensar acerca de la fe y la esperanza. Entre la fe y la esperanza vale la esperanza, porque asegura que la fe está pasando por un periodo de incredulidad. Entonces corren malos tiempos para la esperanza, además de la salud, el amor y la economía de una país sin gobierno.

Yo no soy de mucho tener fe en un dios verdadero pero sin fe, aunque solo sea porque en este país si no nos salva un milagro... Hay que tener fe en algo o alguien cuanto menos para llegar a fin de mes. Y la esperanza que no falte. Ay, de viejo voy hacia atrás como los cangrejos. Para atrás porque no estoy para que me den más besos por la espalda. Ni Judas. Prefiero que me asesine un misil en una guerra preventiva a que me den besos con la cara de ir a misa los domingos arrepentidos nos quiere Dios. 

Si voy hacia atrás mi amigo Eugenio me aconseja ir como si fuera en plan déjà vu para ver acercarse el peligro. Algo parecido a la amnesia al haber vivido una situación que se repite en el tiempo. Eugenio me asegura que tropezar una vez en la misma piedra ocurre en las mejores familias, pero tropezar en la misma piedra dos o más veces ya uno se lo tiene que mirar porque pasa de tener fe a ser creyente extraordinario. No es malo tener fe, al contrario es bueno, lo malo es creer en cualquiera. Para un lunes de esperanza amor... amor ya no me quieras tanto porque no te imaginas lo difícil, doloros y lento que es el proceso de olvidar.

¡Viva carnaval!.

"¿Busco un imbécil que me haga reír? 

Es la pregunta más interesante que acabo de leer en la cuenta que mi esposa tiene abierta en facebook mientras estaba ausente de mí. Además, hay millones de fotografías de gentes todas muy estupendas disfrazadas de carnaval dándose besos y abrazos. Fotografías y comentarios de ayer. ¡Viva carnaval!.

Los usuarios de las redes sociales exprimen demasiado la sabiduría que acumulan con los años y eso traerá consecuencias muy graves. La pregunta tenía 50 "me gusta" y 15 respuestas con mucha gracia. En las redes sociales se intercambia información falsa con amigos del alma a los que nunca llegan a conocer por mucho "me gusta". No niego lo desconocido o lo que no entiendo, sin embargo, prefiero a la vecina chismosa en plena ebullición que 20 amigas en una red social.

Las relaciones humanas debieran ser algo más que falsa información, frases hechas, abrazos eternos y besos por la espalda. Yo culpable por no ser capaz de mantener una relación de amistad más allá de interesarme por la salud, la familia; antes de este sinvivir también preguntaba por la situación laboral, ahora ese espacio lo dejo en blanco, sino por una por otro no me atrevo. Voy de una decepción menor a otra mayor. Quien no me aporta algo interesante, me importe o no, o me inspire con su mirada o me emocione con su risa... cualquier detalle que me haga sentir cercano a la esperanza de saber que no todo está perdido. Claro, mujer, la amena tertulia. No pertenezco a este mundo y me siento incapaz de procesar tanta información de carácter personal sin venir a cuento. Me niego a aceptar ese carnaval a cualquier hora. Todas y todos somos más de lo que aparentamos. Oiga usted, si no le gusta Chiquito de la Calzada o Los Morancos o los chistes de Jaimito no busque un imbécil que le haga reír, pregunte por su autoestima. Con el perdón.

Nicolás Boileau.

Madrigal.

Tu vientre sabe más que tu cabeza
y tanto como tus muslos.
Esa
es la fuerte gracia negra
de tu cuerpo desnudo.

Signo de selva el tuyo,
con tus collares rojos,
tus brazaletes de oro curvo,
y...

Nicolás Boileau, poeta, falleció el 13 de marzo de 1711.

Arte Contemporáneo.

Con Ian y Patricia por Les Seniaes el tema a tratar fue el Arte que no entiende de crisis. Y yo no digo no, porque la historiadora es ella, pero también es ella la desempleada de larga duración. Mal asunto para el Arte que, como la santa poesía no se explica. Los profanos un día nos enteramos que una silla rota es Arte. Patricia habla maravillas de las pirámides del Antiguo Egipto pero ir a Egipto y comprobarlo no es opción. Las cosas por allí me cuentan que están malamente, entonces me tengo que conformar con su palabra. Por otra parte, precisamente la cara norte de la fachada de mi casa, hoy amaneció pintada con unos jeroglificos rojo chillón que pudiera ser Arte a pesar de que la compañía de seguros lo llamó vandalismo o acto vandálico. Lo que pudiera ser Arte para Patricia en esta caso para mí que comparto la opinión de la compañía de seguros es un acto vandálico. Oiga usted, amable lectora, ¿qué diferencia habrá entre vandalismo y una obra contemporánea? Lástima saber cómo carajo se sube una imagen a de soslayo... igual es Arte Contemporáneo y revaloriza mi casa y la vendo por una pasta inconfesable y luego compraría dos, una para Kristel y otra para mí con piscina: quién vería a Ian, ay. Y todo gracias a un zumbado que esta noche pintarrajeó la fachada norte de mi casa con unos jeroglíficos rojo chillón. O igual fue el PP del pueblo de Patricia que prevé nuevas elecciones. Vaya usted a saber. Desde luego a mí Arte no me parece. Y como votar votaré al mismo partido rojo chillón... Alguien pierde el tiempo. Sean felices y no crean todo lo que lean a no ser que lo escriba un escritor de talento.

Virtudes humanas.

Esta mañana amaneció de aquella manera y uno está triste de morir. Es sábado de fieles difuntos, no hay más. Muerta dona y escaso de amor podía aspirar a vivir en una patria donde los políticos fueran políticos. Los empresarios empresarios. Los funcionarios funcionarios. Los jueces jueces. Los policías policías. Las vecinas vecinas. En ese plan. Honrados, legales, fiables pero ya no, esta patria nunca será lo que fue. Y no soy de los que creen que cualquier tiempo pasado fue mejor, no reviviría el pasado ni por todo el oro del Banco Mundial (si algo queda) sin embargo, qué menos si todos y todas tuviéramos la capacidad de ejercer nuestras profesiones y quehaceres con una sonrisa en los labios. ¿Qué cuesta ser mejores con nuestra colindancia? Y las amigas amigas del alma. Y la salud que no falte. Por cierto, el asunto de máxima urgencia que el jueves me obligó a escribir adelantado en el tiempo con el riesgo que conlleva, fue una cita que tenía concertada desde hace meses con una médica que sigue de cerca mi sordera. Maleducada, su nombre que desconozco le vendría de perlas el de su especialidad médica imposible de pronunciar. Obligado recordar la pregunta de arriba: ¿Qué cuesta ser mejores con nuestra colindancia?

Corren tiempos inciviles y lo humano ya no se lleva. Todo engaño, explotación, ineficiencia, injusticia, decepción o mala educación. Con la nevera vacía vamos al carrefur y no nos despachan con la tarjeta en rojo... uno no es feliz ni en Les Seniaes, que ya es decir. Al menos que no nos quiten la esperanza.

Eugenio en el parque un día me dijo que si todos y todas lavaran bien las manos y la boca y dejaran la suciedad y la indignación en casa antes de salir a la calle la posibilidad de responder humanamente a nuestros semejantes aumentaría, especialmente en lo que se espera de nosotros. Tal que así. Con las crisis la convivencia ha renunciado a alcanzar el amor y la santa poesía y, según mis informadoras, la cosa va camino de la desesperanza. Es posible que no podamos vivir ideales que nos permitan dar lo mejor de nosotros. Sin fe no hay esperanza. Seguiremos pues esperando una llamada, y la María sabe que no hablo de religión ni de política, sino de salud mental. Hay personas que pagarían por un puesto de trabajo para sentirse útiles. Es poco y a la vez pudiera ser demasiado. Va en serio. Con el perdón.

Tirso de Molina.

De "El pretendiente al revés".

Un año, cielos, ha que amor me obliga
a la dicha mayor que darme pudo;
que, en fin, de puro dar, anda desnudo,
y por tener que dar, pide y mendiga.

A Sirena me dio, porque le siga,
en amoroso e indisoluble nudo;
más con tal condición, que siendo mudo,
goce callando: ¡viose tal fatiga!

Callar y poseer sin competencia,
aunque el bien es mayor comunicado,
posible cosa es, pero terrible;

más que tanto aquilaten la paciencia
que obliguen, si el honor anda acosado,
a que calle un celoso, es imposible.

(de El pretendiente al revés

Tirso de Molina, poeta, falleció el 12 de marzo de 1648.

Algo más que palabras.

Mientras escribo puedo ver esos desalentadores libros apilados por el suelo. Fueron libros escritos por un autor atarantado y ahora solo acumulan tiempo y polvo. (Sin ti no hay poesía). Perdí el respeto a los libros que te di y me devolviste después de leerlos sin un siquiera breve comentario. Los libros que leo los regalo, pero esos libros no son míos; esos libros son tuyos y están apilados por el suelo esperando tal vez que vuelvas a recogerlos. "Si te gustan te los dedicaré". Eran otros tiempos.

Dejé de escribir largo. Dejé de escribir al dictado de mi ordenador que me ordena. Ahora escribo el día que me gusta vivir y para conocerme mejor; también algún descuido que le pasa de soslayo a la María con los humildes en el corazón. De cuando en vez te nombro entrelíneas. Escribo para pasar el tiempo. El tiempo me pasa escribiendo. ¿Qué haría si dejara de escribir? El desasosiego y la desesperación y el dolor de alma se apoderarían de mí. Mi mente absurda desde el día que te fuiste. En una escala del uno al diez nueve llevan tu nombre de mujer. No dejo de pensar en ti... para que sepas cómo está el amor a escasas fechas de entrar la primavera. Saber de ti, volver a ver tu fotografía. "Me gusta". Esa fotografía siempre me pareció símbolo de esperanza. Me reconforta mirar tu fotografía con cara de niña. Quizás un día... Un viernes de fiar aparecerás como si el tiempo no hubiera pasado y tomaremos café y unas pastas de té y hablaremos del espantoso ruido de los tambores que nos atarantan por Semana Santa. También hablaremos de los hijos, el trabajo, y la santa poesía madre que nos parió. El café corre de mi cuenta, las pastas de té será cosa tuya, como antes, recuerda. Invulnerable contra el tiempo te imagino más hermosa que siempre. Gracias por dejarte ver, deseo de corazón que te vaya bonito... pero si has vivido experiencias suficientes, por favor, no te vuelvas a ir.

Manuel José Quintana.

Gertrudis Gómez de Avellaneda.

Ya la corona lírica tus sienes
con no usado esplendor ceñido había
cuando tú, en tu magnánima porfía,
lauro mayor a tu ambición previenes:

Y a vista de Madrid estremecido,
su puñal a Melpómene arrebatas,
y al noble Munio en su dolor retratas
librándole por siempre del olvido.

Aspira a más: y si el valor guerrero
tal vez tu numen sin igual inflama,
dale aliento a la trompa de la fama
y venza en fuerza y majestad a Homero.

Así crezca tu honor, musa española,
sé del Parnaso gloria y esperanza,
y el mundo te tribute la alabanza
que nadie mereció sino tú sola.

Manuel José Quintana, poeta, falleció el 11 de marzo de 1857.

Hijo de la luna.

Aviso: Este comentario está grabado y programado, asuntos de la máxima urgencia me reclaman. Con esto quiero decir que lo escribí ayer y, como los periódicos de papel, igual no es todo cierto porque las cosas hoy no son las de ayer. Quizá ya ocurrió y tenemos presidente de gobierno. Raro sería, pero no imposible. 

Amable lectora: confieso que me gusta la política, no tanto como escribir que me apasiona, pero estos señores dueños de los partidos políticos, si de conquistar simpatía hablamos, como que no. Digo unos y digo otras, lo que es yo, no nació un político ni un constructor capaz de comprarme el voto. En otros tiempos y otra vida hubo un líder que apoyé con mi voto, ¿y sabe qué? está a punto de entrar en prisión por corrupto, con eso digo bastante. La vida da sorpresas, de eso no hay duda: la mano en el fuego por un político ni en sueños, y sin embargo les tengo apego. ¿Sabría decirme por qué les sigo teniendo apego? Lo mío en política, como en el amor, no tiene explicación, y para más datos siempre pierdo. Ni acierto con el voto ganador ni con una amiga que con el tiempo me pueda llegar a querer. Los políticos de oficio, corruptos por naturaleza, si de esperar, otro vendrá que bueno me hará. Y si de una amiga ni recuerdo. Mi vida es una rutina que va de mal a mucho peor. No sé si morirme de pena, que me mate un asesino en serie o un camión. ¡Mátame camión!. 

Amable lectora: el autor de la vida, sea quién sea, conmigo hizo un experimento y le salió fallido. Tal cual salieron los representantes políticos en este país que ni hacen ni dejan hacer. Yo, por si un aquel, me declaro culpable. Ojalá María, la Magdalena, sea la encargada de instruir los cargos, sabe que soy buena gente. Es todo por hoy que fue ayer. Se les quiere.

Jorge Eduardo Eielson.

Ceremonia solitaria en compañía de tu cuerpo.

Penetro tu cuerpo, tu cuerpo
de carne penetro, me hundo
entre tu lengua y tu mirada pura.
Primero con mis ojos,
con mi corazón, con mis labios,
luego con mi soledad,
con mis huesos con mi glande;
entro y salgo de tu cuerpo
como si fuera un espejo,
atravieso pelos y quejidos,
no sé cuál es tu piel y cuál la mía,
cuál mi esqueleto y cuál el tuyo;
tu sangre brilla en mis arterias
semejante a un lucero,
mis brazos y tus brazos son los brazos
de una estrella que se multiplica
y que nos llena de ternura,
somos un animal que se enamora
mitad ceniza mitad latido,
un puñado de tierra que respira
de incandescentes materias
que jadean y que gozan,
y que jamás reposan.

Jorge Eduardo Eielson, poeta, falleció el 10 de marzo de 2006.

Mala memoria.

Vuelvo a la demagogia que lleva el viento de ayer para no volver. Otro epitafio para el mismo desamor. Un viejo que va de acá para allá expone su verdad. Mala memoria.

Mi vida es un tango tristón, lo reconozco, de nuevo a brindar con desconocidas y llorar por la misma pena. Necesito de urgencia un brazo pegado a un hombro de mujer para llorar mi pena. No sé vivir sin amigas, a pesar de los pesares.

Leo y leo por amor la decepción de ayer, por más que no me gusta releer lo que escribo el día después y pienso que nunca aprenderé, siempre tropiezo con la misma piedra. Se pudiera decir que no tengo arreglo, o simplemente mala suerte en la elección de mis amigas. Negado a convertirme en ciudadano vulgar, no consigo salir de la vulgaridad: por la amiga que fue. Bien sabe la María que de no despreciar al amor de mi vida estaría dispuesto a hacer por ella lo que ni ella misma haría. Se deja morir de éxito y no se imagina dónde la llevará tanta miseria. Ella no es así, por demás que se pavonea abrazada a un amor de conveniencia no es así. Lástima.

Qué la llevó a hacer daño a la mujer más bella por dentro y por fuera no sé, pero si se trataba de hacer por hacer daño me tenía a mí. Por más desprecios yo nunca la dejaría de querer. Despreció a quien no debía, otrora el libro de cabecera que la ilustró y dio ánimo cuando el maligno llamó a su puerta... sin duda el peor momento de su vida. Por si lo hubiera olvidado tengo pruebas y testigos.

Cada lágrima enseña una verdad, vale con ser capaz de aprender de los errores... No hablo del perdón, en el amor nunca hay culpables, se trata de restañar las heridas causadas por la malquerencia. Ni digo quizá, solo que debiera tener el coraje de volver a la verdad y ser la hermana de libre elección que fue. Insisto, no sé los motivos que la llevaron a despreciar al amor de mi vida, a la vez su libro de cabecera, y si no sé no sé. En fin, de ella depende si merece la pena volver... ¡Joder, dona, ni el desamor logra que volvamos a la santa poesía!. Sin duda el amor es un invento humano. Mientras tanto y llega el día, si llega, lo dicho ayer valer para hoy: No vuelvas, prefiero esperarte.

Demagogia que lleva el viento.

Hoy amaneció un día diferente capaz de asimilar la naturaleza de su omnisciencia. Sin ser un milagro mi estado de ánimo es otro, sin embargo, todo está fuera de control en esta patria, incluido el carácter de las personas. Si podemos elegir entre una sonrisa y el desprecio ¿por qué elegimos el desprecio?

Cuando llega marzo brota de mis adentros sentimientos encontrados... Como la infanta imputada, yo no soy de mucho exteriorizar sentimientos. Pero en mis adentros deseo lo mejor para mi familia, mis amigas y todo ser viviente. Y la salud que no nos falte.

Viene el cuento al caso porque marzo no es mes de mucho confiar, un día hace sol y otro día llueve. Y el alma pena. Un amor turbio, difuso, en otros tiempos amor incondicional, se hace presente en marzo y renace en mí la confusión. Hazme un favor no me hables y si me hablas no esperes contestación: sin un adiós olvídame. Siempre con la misma lágrima y la misma risa. ¡Ya te vale!. Aprovecha hoy que está lloviendo y lava tus sentimientos de rencor... ¿no te das cuenta que te perjudican más que lo contrario? Si un día nos quisimos hoy no, ¡claro que no!. Has elegido no quererme, fue tu decisión, entonces no vuelvas... prefiero esperarte a que vuelvas. En el Dia Internacional de la Mujer, otra decepción mayor.

A veces parece que lloras una esperanza y otras que mueres de éxito en tu propia vanidad. Si la María quiere, cuando sea mayor, no me dedicaré a la política ni seré alcaldesa del pueblo de Patricia, aunque me prometan mayoría absoluta y me den la redención. Seré un cantante famoso de rancheras. No te entiendo ni lo espero: has herido los sentimientos de la hermana que libremente elegiste, la mujer que más quiero en este mundo, es todo. "Ojalá la vida fuera como un espejo empañado cuando sales de la ducha. Ojalá pudieras enfrentarte a esa imagen en la que no te encuentras". Tino Pertierra.

Rafael Obligado.

La Pampa.

La aurora es la belleza que deslumbra,
la juventud, el canto, la armonía;
la tarde es un ensueño en la penumbra,
el beso de la noche con el día.

La tarde de la Pampa misteriosa
no es la tarde del bosque ni del prado
es más triste, más bella, más grandiosa,
más dulce muere bajo el sol dorado.

Ni un rumor escucháis, ningún ruido
en la vasta planicie solitaria,
solo un vago y dulcísimo gemido
como el ruego postrer de una plegaria.

Cual el perfume de la flor, abierta
a los besos del céfiro que gira,
el alma se desprende, flota incierta,
y con las ondas de la luz espira.

El cuerpo desfallece; la mirada,
como el ave en la mar, sin rumbo vuela,
sigue la nube errante, y fatigada
la paz profunda de la noche anhela.

Aspiráis de ese cuadro misterioso
una dulce ideal melancolía;
el corazón, latiendo silencioso,
parece que desmaya con el día.

Sentís volar a la memoria errantes
recuerdos de un dolor que no se nombra,
fantasmas y quimeras vacilantes
que corren a ocultarse entre la sombra.

Veis surgir, con el alma estremecida,
los seres que en el mundo habéis amado,
su sonrisa, su voz, su voz querida,
como un largo sollozo del pasado.

Llega la hora sublime... aquel instante
en que la luz entre la sombra oscila,
en que el mundo desmaya suspirante
y el alma vuela a su Creador tranquila.

¡A ese instante de unción, no hay quien resista!.
Eleva al ignorante, eleva al sabio
estático quedáis fija la vista
con el nombre de Dios sellado el labio.

Rafael Obligado, poeta, falleció el 8 marzo de 1920.

Omnisciencia.

Los amores imposibles elaboran tramas para combatir nuestras esperanzas... Una mirada de soslayo vislumbra prodigiosas oportunidades para liberar del desierto donde lloran ríos porque nunca llueve a gusto de un alma en pena. Incomprensiblemente el comportamiento de hoy, quizá mañana amanezca un día diferente capaz de asimilar la naturaleza de su omnisciencia. De ser sería un milagro para creer.

El amor de un paria.

100 euros vale una silla para Ian bebé, pero más vale un escaño en el Congreso de los Diputados.

"El PSOE alerta a Podemos del riesgo que corren los pactos locales". Los socialistas creen que si Pablo Iglesias no apoya a Pedro Sánchez será difícil mantener los acuerdos en los Ayuntamientos de Madrid, Barcelona, Zaragoza, A Coruña, Santiago, Ferrol y Cádiz. (El País).

Qué mejor inversión que 100 euros en una silla para Ian bebé... Cuando Patricia con Ian de paseo por Les Seniaes me dijo que la silla de Ian le quedaba pequeña y tendría que comprar otra le ofrecí ayuda con los 100 euros pero no. Pues bien, cariño, 100 euros bien vale una silla para Ian bebé.

No imaginaba que una silla de bebé valiera 100 euros, y un escaño en el Congreso más. Malo no llegar a fin de mes por comprar una silla de bebé y peor un escaño en el Congreso. De haber competencia en el mercado bajarían los precios, pero una silla de bebé y un escaño en el Congreso no tiene alternativa. La silla 100 euros y el escaño más. Sin posibilidad de elección hay que pagar lo que vale sin esperar. A Ian no le vale una silla a los 18 si no es abatible por si un aquel. Ni a los dueños de lo partidos políticos un escaño en el Congreso si dejan pasar el tiempo como si no importara o no fuera parte de la solución a los males de la ciudadanía.

De qué sirve tirar la casa por la ventana si no tenemos casa ni ventana y la nevera vacía. Se confirman las peores sospechas: según mis informadoras, Pedro Sánchez y Albert Rivera tienen cita confirmada hoy lunes con Pablo Iglesias para hablar de la investidura de Pedro Sánchez. Y dale a la rueda que no rueda. Del sí o la abstención. O sea, aún queda chantaje por hacer y miserias por escribir. Y don Pablo Neruda, en Testamento de Otoño explicó a Matilde:

Estaremos juntos, amor,

extrañamente confundidos.

Nuestras espinas diferentes,

nuestros ojos maleducados,

nuestros pies que no se encontraban

y nuestros besos indelebles,

todo estará por fin reunido,

¿pero de qué nos servirá

la unidad de un cementerio?

Lágrima callada.

Cierro los ojos y recuerdo donde todo comenzó: Tus ojos clavados en la tierra al verme y tus párpados yendo en su ayuda. Somos polvo que lleva el viento como un solo aliento. Fortaleza del ánimo volver a la verdad. Alivio en el alma al contemplar de nuevo tu fotografía.

Dama de eterna poesía ¿qué ha sido de ti? Peregrina del amor ¿dónde te llevaron tus pasos sin detener el tiempo? Quisiste ver días diferentes, alejados del amor, independientes, con luz propia, y te fuiste sin más... Me hiciste daño.

Era cuestión de tiempo que volvieras con las manos emparedando tu cara. Y tu sonrisa. Y tu mirada de soslayo. Gracias por no olvidar y volver. Confirmada la duda: me sigues leyendo en silencio. Es mucho para mí saber que me sigues leyendo.

Los ojos son para ver, los oídos para escuchar, el corazón para amar. El humano ser ansía por instinto el bendito amor, y tú, además, como yo, la santa poesía. ¿Qué sería de mí sin ti? ¿Qué sería de los dos sin la esperanza que invita cada mañana percibir el olor de azahar; aromas de una tierra que nunca fue nuestra. Nunca dejé de pensar en ti. Los años pasan y no serán impedimento: no quiero morir sin tener algo contigo.

Sigues en mi mente tal cual en la fotografía. En nada has cambiado: tu risa y tu mirada de soslayo. De tu mirada nació de soslayo... Vida y salvación. La suma de todas mis emociones. Fecunda la creación literaria que empieza con tu nombre. Seguiré escribiendo el recelo de aquel día con mayor entusiasmo si cabe. Tu fotografía. Inolvidable tu semblante. Volveré otro día en de soslayo a recordar como ráfaga perdida en el tiempo cualquier momento inolvidable. No te vayas nunca.

A un país pobre de solemnidad.

Uno de los logros como argumentos políticos de Rajoy cuando alardea de crecimiento financiero, es la estabilidad macroeconómica. Y tal vez, aunque mejor sería, o además, que aumentaran las escuelas y los maestros y los médicos y más trabajo para los trabajadores, ingenieros o labradores, que de todo y mucho hay en el paro. Lo peor de un país no es tanto dejar de creer en el amor y la santa poesía, sino dejar de creer en sí mismo. Y perder la esperanza.

En la vida, por más torpe que uno sea, llega a comprender comportamientos que son desgracias de los que siempre pierden y no perdonan. No. Lo de Rajoy es una chulería difícil de explicar... También para un amigo economista que cita en sus artículos a economistas de talla mundial que lloran por el futuro de nuestra patria de seguir en este plan. 

Oiga usted, ¿seremos pobres de solemnidad por culpa de Rajoy? Si fuera así yo no quiero que siga en el gobierno de la Nación. Y menos gobernando con un pacto difícil de comprensión. Él se lo buscó, lo mismo que ahora nadie lo quiere como compañero de viaje, en la legislatura pasada que gobernó con mayoría absoluta agotó los rodillos del carrefur. Facundo Cabral dijo: "Si los malos supieran que buen negocio es ser bueno, serían buenos aunque sea por negocio".

Decepcionante.

Les Seniaes: Me imagino caminando por el paraíso donde todo comenzó a oscuras... De noche como de día la cotidianidad es impredecible. Observar cuidadosamente mi entorno más cercano me supera. Sin darme cuenta, algo ha ocurrido de soslayo y para vivir estos tiempos no estoy preparado, incluso no me reconozco... No me reconozco formando parte de esta sociedad donde la realidad supera a la ficción. Vivir conlleva una fortaleza psíquica de la que carezco. Esos señores dueños de los partidos políticos deberían haber hecho algo con sus antagonismos para llegar a acuerdos pero su arrogancia les pudo. Han vuelto a menospreciar al pueblo diciendo no a los posibles acuerdos ¿y ahora qué? 

La palabra en campaña electoral ha perdido credibilidad y los partidos políticos que en otros tiempos protagonizaron grandes hazañas son memoria del pasado. No existe la palabra clara y sencilla como semilla que germina para llegar a acuerdos. Palabras engorrosas que no superaran las encomienda. A veces los sueños se confunden con la realidad... Hacer realidad los sueños. Grandes sueños inmensas las posibilidades. Los sueños no son imposibles por más que un poeta declare. La palabra es creación que debe inspirar los sueños. ¿Cómo despertar al sueño real más hermoso? La palabra no es hoja que lleva el viento. La palabra es lealtad. La palabra dada se cumple.

De un tiempo a esta parte la palabra se torna pesimista... La palabra concluye un comentario afligida y abatida. Por más que culpe a otros yo soy el cerebro de este proceso imposible. Torpeza por mi parte; de viejo, creí que no ocurriría lo que nunca ocurrió. No volveré a conformarme con menos. Improperios aparte, si me llaman de nuevo a las urnas humildemente pediré perdón a la democracia y me iré sin votar. Es todo. Más que triste, recuerden que se les quiere. Muchas gracias.

Edgar Lee Masters.

Minerva Jones.

Yo soy Minerva, la poetisa del pueblo,
grito, me burlo de las personas dominadas por las pasiones bestiales de la calle.
Por mi pesado cuerpo, ojos de gallo y caminar balanceado,
y tanto más cuando “Butch” Weldy
me capturó después de una brutal persecución.
Él me dejó a mi suerte con el Doctor Meyers;
y yo me hundí en la muerte creciendo entumecida desde los pies
como uno que caminara profundo y más profundo dentro de un torrente de hielo.
¿Alguno irá al periódico del pueblo
y reunirá en un libro los versos que yo escribí?
Yo anhelé tanto el amor.
Yo ansié tanto la vida.

Edgar Lee Masters, poeta, falleció el 5 de marzo de 1950.

¡Aserénate, Kristel!.

Dolor, malestar, mucosidad, titiritando, ay, titiritando, sintomatología impertinente, desagrado total.

Tranquila, mi niña, estás bajo el mismo techo de tu infancia. Hogar familiar. 

Convaleciente, mi niña,

estás más hermosa que siempre,

un poco más delgada, pero más hermosa que siempre.

Me hace inmensamente feliz tenerte unos días en casa... tu casa.

Prometo darte todos los cariños que llevo anotados en el calendario...

Tiempo, demasiado tiempo para un viejo... El tiempo y la distancia.

Tu vida se ha llenado de asuntos inaplazables y eso para un padre que necesita tanto a una hija... 

Prisas, apenas tiempo para comer y vuelta a empezar.

Sé que nadie me ha robado mis caricias, ¿o sí? Mucho te echo de menos...

Hablo contigo cada día y cada noche te escribo en sueños: de noche y de día. A todas horas te quiero. 

No es lo mismo, mi amor, no es lo mismo soñarte que abrazarte y besarte y decirte a la cara te quiero. Claro que no es lo mismo...

Y esa tu sonrisa... Y esos tu labios... Y esa tu mirada angelical... Tu cara de niña inocente.

Nadie es tan feliz que yo cuando te tengo cerca de mí.

15 días, 15, el médico ha dicho 15 días...

no es mucho pero es más de lo que esperaba:

Perdona, mi cielo, que me alegre por tu convalecencia...

No hay mal que por bien no venga. Quien pueda que se ponga en mi lugar... Y ahora imagínese con el amor de su vida 15 días amarrada a la cama sin moverse... O sana o me denuncia por malos tratos... Pero 15 días con la niña de mis ojos no me los quita nadie. 

Prescripción facultativa: Cuadro gripal.

Antonin Artaud.

Poeta negro.
De "L'Ombilic des limbes".

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.

Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.

Antonin Artaud, poeta, falleció el 4 de marzo de 1948.

Para ser feliz...

En una sociedad machista el que manda es el patrón. El hombre gana y la mujer pierde. No hay opción. El asunto es ese y la solución debería partir en torno a la educación en las escuelas y el hogar familiar con valores de igualdad y respeto hacia la mujer. Esposa y madre. Amar y ser amada. Respetada mujer siempre, aunque el amor muera.

Porque cuando uno siente lo que siente no puede callar. Vuelvo al maltrato de la mujer por el hombre. Violencia de Género, no me canso, aunque dejaré descansar el tema en de soslayo. Por un mundo sin Violencia de Genero. Del poeta Alberto Cuenca, nadie como un poeta para explicar lo inexplicable, un bello y oportuno poema.

El desayuno.

Me gustas cuando dices tonterías,

cuando metes la pata, cuando mientes,

cuando te vas de compras con tu madre

y llego tarde al cine por tu culpa.

Me gustas más cuando es mi cumpleaños

y me cubres de besos y de tartas,

o cuando eres feliz y se te nota,

o cuando eres genial con una frase

que lo resume todo, o cuando ríes

(tu risa es una ducha en el infierno),

o cuando me perdonas un olvido.

Pero aún me gustas más, tanto que casi

no puedo resistir lo que me gustas,

cuando, llena de vida, te despiertas

y lo primero que haces es decirme:

"Tengo un hambre feroz esta mañana,

voy a empezar contigo el desayuno".

Mujer, si eres feliz, y en un descuido la vida te impone impedimentos de maltratos, y tu corazón pena, y sientes que tu alma se rompe en mil pedazos, no calles un minuto ni sufras hacia adentro, no permitas que el cielo se torne de rojo sangre... Nadie pide la luna, tampoco es capricho, se trata de ser libre para alcanzar la felicidad. La libertad es un derecho. Una cosa es tener necesidades básicas y otra diferente es vivir el horror de la intimidad del hogar con la incertidumbre de una mujer maltratada porque son las doce de la noche y el monstruo aún no llegó, y si llega, tal vez llegue como ayer y otros días, borracho y con la mente desordenada. Ya nos vale. Para ser feliz... hay que ser libre y creérselo. Se les quiere.

Ausiàs March.

No expresará la lengua el gran dolor...

No expresará la lengua el gran dolor
del que al morir ignora dónde irá
(si Dios querrá tenerlo junto a sí
o si querrá enterrarlo en el infierno):
semejante dolor siente mi espíritu
por no saber lo que Él de vos dispuso,
pues vuestro bien o mal me han sido dados,
y aquello que os suceda, sufriré.

Espíritu, oh tú, que ya dejaste
aquel cuerpo al que yo tanto he amado,
contémplame sumido en la aflicción
y dudando de hablarte con cordura.
El lugar donde estés trastocará
el sentido de cuanto he de decirte;
por ti conseguiré tristeza o gozo:
cuanto quiera Dios darme, en ti se encuentra.

Para rezar no he de juntar las manos,
pues ya está consumado su destino:
indecible es su bien, si está en el Cielo;
si en el Infierno, en vano es mi rogar.
Si fuera así, mi espíritu aniquila,
y devuelve mi ser, Dios, a la nada,
sobre todo si está allí por mi causa.
No sea yo, sufriendo tan gran daño.

Nada que no haya dicho sé decir;
si grito o callo no me satisface;
si vago o pienso el tiempo se consume,
y antes de hacer las cosas me arrepiento.
No lamento el dolor del placer ido,
¡tanto miedo me causa su gran mal!.
El mal que no es perpetuo es un mal leve,
mas temo que éste no lo haya ganado.

Aterra mucho el daño de la muerte,
y que nos trate por igual lo mengua.
¡Oh, tú, dolor, sé para mí imparcial,
y sé, contra el olvido, protección!
Hiéreme el corazón y los sentidos,
hártate en mí, que yo no me defiendo,
cáusame tanto daño que dé lástima.
Que tu poder me abarque cuanto puedas.

Espíritu, si nada te lo impide,
rompe la común práctica en los muertos;
regresa al mundo y dime qué es de ti:
no ha de causarme espanto tu mirada.

Ausiàs March, poeta, falleció el 3 de marzo de 1459.

Violencia de Género, no me canso.

Si joven o vieja no importa: la mujer siempre es la que muere. Si te toca la perra gorda como si le toca la chica. Generación tras generación el humano ser va buscando su libertad. Y tiene capacidad pero la realidad es la que es. Nuevas ideas, más apoyo, sentir la ley cercana a la justicia. Violencia de Género.

Uno no sabe dónde se mete hasta que le cubre el fango. Y luego está la maltratada economía familiar que en nada beneficia. Los hijos, el miedo, insisto el miedo, el desamparo. No me canso, corren malos tiempos para el amor y la vida. Podía dejar el asunto que otros y otras saben, pero el desconocimiento, si hablamos de maltrato de género nos supera. Políticas sociales, policiales. Escasos los medios: más dinero, más jueces, más fiscales, más concienciación ciudadana. La mujer maltratada para dar el paso liberador no puede tener ninguna sombra de duda. Se tiene que sentir protegida de lo contrario dirá no. Virgencita... Cuando los ojos no lloran otros órganos lo hacen por ellos... La mujer maltratada llora su tragedia en el silencio.

Mal asunto y difícil la solución si no hay voluntad. Ninguna mujer está segura si un asesino con carita de buena persona en la calle entra en su vida y se hace dueño de su existencia. No vale quedarse en el discurso político... la mujer muere asesinada... la mujer sigue muriendo a manos de su asesino. No se puede ofrecer seguridad a la mujer maltratada sin llevar a cabo medidas correctoras, transformadoras. Los valores de igualdad y respeto en las escuelas. Y mientras, como dijo Francisco papa, si me pegan pego yo. ¿Ley del Talión?

En la Biblia, Levítico: (cap. 24, ver. 19): "Vida por vida, ojo por ojo, mano por mano, pie por pie, herida por herida". En el Corán (cap. 17, vers. 33): "Cuando un hombre es muerto injustamente damos a su pariente próximo el poder de vengarlo. Que este no se exceda en la muerte". 

Hablo de la mujer abuela, la mujer esposa, la mujer madre, la mujer hija, la mujer cincuenta por ciento de la población mundial. La mujer siempre es la que muere, recuerden. Violencia de Género.

Serge Gainsbourg.

La canción de Prévert.

Oh, yo querría tanto que tú te acordaras...
Esta canción es la tuya,
es tu preferida, yo creo
que es de Prévert y Kosma.

Y cada vez las hojas muertas
te recuerdan en mi memoria,
día tras día: los amores muertos
no terminan de morir.

Con otros por supuesto me abandono,
pero su canción es monótona
y poco a poco yo soy indiferente,
en eso no hay nada que hacer.

Y cada vez las hojas muertas
te recuerdan en mi memoria.
Día tras día los amores muertos
no terminan de morir.

Nunca sabemos por dónde comenzar
y cuando terminar la indiferencia
pasa el otoño viene el invierno
y la canción de Prévert.

Esta canción las hojas muertas
se borran de mi recuerdo,
y este día mis amores muertos
habrán terminado de morir.

Serge Gainsbourg, poeta, falleció el 2 de marzo de 1991.

No sé no: di no.

Don Pablo Neruda escribió: "Cuando crezcas, descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan".

Todos somos iguales, y la vida de manera permanente nos pone a prueba con miserias que aparecen y nada podemos hacer para evitarlas porque ni sabemos que nos hacen daño. Ni eso. Son zancadillas que ponen en duda nuestras capacidades. Reconocer la verdad entre las miserias y tomar las medidas oportunas. Crecer y corregir errores. Valorarnos. Ser mejores con nosotros. Son muchas las pruebas y pocos los motivos y pasa que a veces estamos tan perdidos que no sabemos qué hacer. De cuando en vez vivimos situaciones... Caminamos por la acera y nos cae una teja en el peor de los días ventosos y rota la cabeza en mil pedazos nos preguntan... ¡Dios mio!. Y decimos que acabamos de llegar... Nada sabemos, nos engañamos, y lo peor, nos culpamos de todo lo malo que nos ocurre... Somos guerreros sobrados de humanidad y no debemos permitir que nuestros errores se repitan. 

No soy persona de mucho reconocer errores, lo confieso, no me disculpo... soy cobarde. Tengo miedo y no me encuentro capacitado para enfrentarme a la verdad y acabo justificando la mentira. Es miedo, impotencia, y yo mismo... A veces uno vive maltratado y ni lo sabe. Las situaciones que de cuando en vez se nos presentan son complicadas de resolver... Amores, si seres amorfos os llegan al fondo del corazón y anulan vuestra personalidad y os maltratan... ¡No!. Abrir los ojos, no sois culpables... Amor: no justifiques su comportamiento... No sé no: di no. "Es más fácil escribir diez volúmenes de principios filosóficos que poner en práctica uno solo de sus principios". Leon Tolstoi.

Santos Inzaurralde.

Primero oriental.

Claro que la patria es chica
si la medimos en leguas;
pero tiene cosas grandes
el Oriental de su tierra.
Las Patrias no hay que medirlas
por el tamaño que tengan;
que aveces, cuanto más chicas,
dentro del alma más pesan.
Primero hay que ser de aquí,
y después recién de afuera;
el vino sabe mejor
si uno mismo lo cosecha.
¿Por qué cantarle a la Pampa
y no a las cuchillas nuestras?
¿Por qué cantarle a los Andes
si hemos nacido en la sierra?
¿Por qué llorar las Vidalas,
o festejar en las Cuencas,
si tenemos los Cielitos
y las Milongas Cameras
para florearle a las "chinas"
sus zarazas y sus trenzas?
Será inmortal Ayacucho,
pero es historia Las Piedras;
para las cargas de Güemes
las cargas de Lavalleja.
Querer se debe al hermano
y respetarle su tierra,
conocer su tradición
y valorar su querencia,
Sentir como cosa propia
todas las cosas de América
pero cantar lo de aquí
y aquí, con pasión inmensa,
vestir la Patria Oriental
para un estilo de fiesta.
Las Patrias no hay que medirlas
por el tamaño que tengan;
que aveces, cuanto más chicas,
dentro del alma más pesan!.

Santos Inzaurralde, poeta, falleció el 1 de marzo de 2013.