Un país inviolable.

"El paro cae al 20% en el segundo trimestre y se establece en mínimos de los últimos seis años. Según los datos de la Encuesta de Población Activa (EPA) publicada el jueves, el número de parados alcanzó la cifra de 4.574.700 personas, su menor nivel desde el cuarto trimestre de 2009". ABC.

"La economía española creará 900.000 puestos de trabajo en dos años. El gobierno revisa el escenario económico y confía en que el crecimiento del PIB permita reducir el número de parados en más de un millón. La tasa de paro podría situarse a finales de 2017 en el 16,6% si el PIB crece como se espera un 2,9% este año y un 2,3% el próximo ejercicio". LA RAZÓN.

"La situación laboral en nuestro país va de mal a mucho peor. Empleo precario, mal pagado y por horas en periodo de estío. En otoño volveremos a la depresión y la cartilla de racionamiento". Mundo Obrero.

Yo, para saber lo que realmente ocurre en este país con el desempleo y otros asuntos económicos leo el ABC y LA RAZÓN. Antes leía Mundo Obrero, pero inquilino del desahucio, estuve a punto de tirarme al mar de la cesación. Viejo, y desbaratada mi esfera personal no me lo puedo permitir. Esa la verdad.

Los contratos laborales en tiempos del cuplé eran de lunes a lunes (un dia de la semana se trabajaba sin cobrar para levantar España), después de lunes a domingo, luego de después de lunes a sábado, y después de luego de después de lunes a viernes para llegar a la semana inglesa que dicen que era de lunes a jueves pero había que ir el viernes solo para tomar café y unas pasta de té con los compañeros y las compañeras de trabajo. Los empresarios de antes hacían lo imposible para que sus empleados trabajaran y además tuvieran tiempo para dedicar a la familia y las amigas, ay. ¡Qué tiempos aquellos!. Los contratos laborales en tiempos del PP vuelven a ser como en tiempos del cuplé: de lunes a lunes por un salario que no llega a fin de mes. Y el 90% de los empresarios no tienen empresa. Y el 10% que resta se lo reparten los grandes empresarios amigos de Rajoy y las ETT que se lo envuelven para llevar (¿? en papel de regalo.

¿Qué lejos quedan aquellos años y más aún aquellos tiempos de hombres y mujeres orgullosos de su patria? ¿Qué lejos queda aquella juventud que honraba a sus héroes? ¿Qué lejos queda el amor? ¿Qué lejos queda la buena fe si es que queda? ¿Y qué lejos queda de la imaginación un país inviolable?

Un domingo de ir a misa y creer en los milagros nos anima a no perder la esperanza de llegar a casa sudorosos de trabajar por un dinero que alcance para alimentar la familia y, enamorados, ser capaces de fundirnos en un mismo corazón. Amarnos depende fundamentalmente de nosotros y nosotras. Lo demás de Rajoy empeñado y dale en seguir siendo presidente. Esta noche ebrio de entusiasmo por los porcientos del CIS y la interpretación que hacen de ellos los medios de comunicación afines a Rajoy no pegué ojo. Vuelvo al sobre. Sean felices.

Mujer de amor humilde.

Las gaviotas revolotean si se ven reflejadas en el espejo. ¿Eres tú una gaviota?

El mayor defecto que tiene una amiga es ser mujer. Una mujer de amor humilde me obliga a escribir. Si digo que para comprender a una mujer... Una mujer de amor humilde tengo la impresión que me quiere decir. De siempre no creo en el arrepentimiento ni el perdón: cada cual asume sus decisiones y no hay más qué hablar. Pero creo en una segunda oportunidad y dos y las que hubiera menester si una mujer de amor humilde merece la pena... (Mientras ríe feliz se ahoga en el sollozo). Si no merece la pena hoy, mereció la pena ayer. Digo que tengo la impresión que me quiere decir y tal vez no se atreva. El asunto tiene que ver con el amor: nunca la dejé de querer, por más que haya cambiado sus caderas de acera.

A mí se me quiere por lo que soy y soy lo que se ve a simple vista. Algo ha cambiado en su mirada y no sé qué es. Por vivir los años altos pudiera tomar yo la decisión y preguntarle qué hay de lo nuestro, del amor que nos unió, pero fue ella (y sus motivos que desconozco) la que cambió sus caderas de acera. La vi ayer y me hizo pensar si, como creyente que es, también se alejaría de su Dios. El éxito obnubila la mente y destaca lo peor que hay en uno... Que la lengua serpentina no diga: "otro vendrá que bueno me hará". Aunque ya no forme parte de su vida deseo que le vaya bonito y sea muy feliz.

No me cabe duda que nació para reflejar esa luz que proviene de su corazón. Fuimos amigos, o tal vez más que amigos: casi padre, casi hija. Fue mujer de amor humilde pero la política codificó su mensaje. Desde aquel entonces su ternura sucumbió al olvido y de sus ojos la mirada en la línea infinita. Dio la bienvenida a la palabra que pone en jaque la mejor correspondencia. (Es ella). La impresión que tengo pudiera ser un sobotaje al amor o un error al azahar: sempiterna esa duda. Pasarán los años y llegarán otros amores que enlazarán el porvenir. ¿Quién puede aspirar a más en esta cotidianidad de asuntos inaplazables? (Ojalá la estadista no sepulte a la mujer de amor humilde).

Fernando Paz Castillo.

El espíritu libre.

El espíritu libre
honda zozobra,
quemadura de llama en agonía,
nostalgia del vivir inteligente
asomado a la orilla de la muerte.

Angustia cuotidiana de alentar entre rosas
o pavor de una noche sin luceros
frente al todo infinito desolado.

Hallazgo de no morir un día,
sino seguir viviendo
de lo que ya vivido está en la sangre,
entre secretos surcos dilatados,
entre hierbas de noche oscura
y rosas húmedas
desde la tierra o nube del origen.

Naufragio de lo propio
y de lo ajeno
con el nacer;
morir anticipado
morir sin morir del todo,
porque, semilla de divina esencia
vivirá siempre en formas increadas
para consuelo de los otros seres.

Fernando Paz Castillo, poeta, falleció el 30 de julio de 1981.

Se confirman los peores augurios.

Se confirman los peores augurios: Rajoy dijo no a la propuesta de investidura del Rey, porque sigue sin reunir voluntades, y sí a formar gobierno. Ni pa´lante ni pa´tras. Se pudiera pensar que antes de formar gobierno uno tiene que ser investido presidente y puede que sí y puede que no. Rajoy es gallego y si lo encuentras en el ascensor cono no aprietes tú el botón por mucho que le preguntes si sube o baja no contesta. Mientras Rajoy tenga el encargo del Rey ningún político podrá intentar su investidura. ¿"Qué parte del no, no ha entendido? De Rajoy se dice que no comprende el problema Vasco, ni el Catalán, ni el Andaluz, ni el Valenciano, ni siquiera el Gallego, que ya es decir. Parece que estamos más cerca de las terceras elecciones, según mis informadoras, y están muy bien informadas.

Ahora que Bruselas por delegación de Berlín nos canceló la multa por incumplir el déficit a cambio de recortar 15.000 millones de euros a los de siempre que cada día son menos, no hay gobierno. El poder institucional sigue sin entenderse desde el 20D, y el político también, pero solo en el comité federal del PSOE. Nunca llueve a gusto de todos: tenemos viejos y nuevos ejemplos.

Este fin de semana lo voy a dedicar a la reflexión. Las mayores decepciones de los últimos tiempos me han ocurrido esta semana, y tienen que ver con el amor: a mí otros intereses no me mueven. De guaje me enseñaron que si amas serás amado y de mayor, ay, nunca aprenderé, siempre tengo un palpitar en otro corazón. Es viernes y otro tiempo no había un viernes que no fuera de fiar, pero ya no: nadie se fía de nadie sin ser nadie y, lo que es peor, se insultan. Ojalá el país se gobernara solo y el amor no saliera de casa sin poesía... ¿"Qué parte del no, no ha entendido? Vale para Rajoy y vale para mí. El buen amor no cae del cielo. Los dueños de los partidos políticos no quieren, y lo que es yo, del amor que fue nada espero. Sean felices.

La primera dama de los EE.UU.

La primera dama de los EE.UU. será un hombre y no una mujer si Donald Trump no lo remedia. 

¿Perder el apellido para ganar una familia es igual o parecido que perder o ganar la presidencia de los EE.UU.? Una mujer se casa en EE.UU. y se enfrenta a una disyuntiva: ¿adopto el apellido de mi esposo o me quedo con el que tengo? Algunas mujeres no están dispuestas. Y muchos hombres tampoco. 

Cuando el marido de la actriz Zoe Saldaña decidió quedarse con el apellido de su mujer lo tildaron de lo peor. Zoe Saldaña preguntó en facebok: ¿por qué sorprende que un hombre tome el apellido de su esposa? (No la tengo como amiga en facebook y no sé qué le contestaron). Pero el dilema pasa a ser asunto de Estado Mayor de la Defensa de los EE.UU. Si la ex primera dama Hillary Clinton, candidata a presidente de los EE.UU. llega a ser presidente, como mujer debe ser presidenta y no presidente como lo fue su marido. La presidenta Clinton esposa del ex presidente Clinton... Yo no lo veo.

William "Bill" Jefferson Clinton y Hillary Diane Rodham tienen un serio problema, mayor incluso que el que tuvieron con Mónica Lewinsky. La primera mujer candidata a presidente de los EE.UU. pudiera ser presidenta y su marido primer hombre que es menos que primera dama. O Hillary deja de ser Clinton y es Rodham para que no haya una presidenta y un ex presidente con el mismo apellido durmiendo en la misma cama, que la sociedad norteamericana para eso y las armas es muy tradicional, o que gane las elecciones a la presidencia de los EE.UU. Donald Trump y levante otro muro para que esas cosas sean como tienen que ser según Donald Trump. Nada como levantar un muro para no ver los problemas.

Reivindicación.

Una mujer propone que sea liberada de las esquinas rotas, de las escaleras imposibles, de intentar una y otra vez caminar sin tropezar. De llorar cuando nadie la ve. Una mujer reivindica su manantial de vida sana. Una mujer es una musa de la poesía. Ella ha elegido vivir y ser musa del mes de abril, y el Sabina, para mayor infortunio, dice que le han robado el mes de abril. A una mujer yo le diría, pero es musa esa mujer. Y al Sabina, trovador de la vida, le digo que he investigado y nadie le ha robado el mes de abril.

Joaquín Sabina vive de eso, de cantar al desamor y otras miserias: En este país si le cantas al amor sin miserias tienes que cerrar por derribo. Juaquinito, le llamaba la Vargas, no sabe que hay quien mataría porque sus canciones no fueran rancheras de vidas con una historia detrás.

María, la Magdalena, sabe que alabado sea Dios, y que ella no nació así, que nació libre como el viento. Y que quiere volver a volar. Y yo le ofrezco mi apoyo reivindicativo desde un lugar situado en el mismo camino por donde sale el sol. Si Dios decidió ser nuestro Padre y amarnos a todos y todas por un igual, en su omnisciencia, puedo decir que ni todas y todos somos sus hijos, ni nos ama por un igual. Que no nos mira desde el mismo cielo. (A una Flor de María que no se deja ver).

Peripatético.

Antes de sentarme de nuevo a escribir he preferido, y antes de que asomen por la puerta Ian y Patricia recuperada de su enfermedad -gracias sinceras-, acercarme a les Seniaes donde un día todo comenzó. Donde las líneas paralelas se juntan; donde los que dudan tienen su espacio incontestable; donde una verdad no niega a otra verdad; donde el amor sin poesía no es paradoja de perdón. En Les Seniaes he vivido experiencias maravillosas con amigas que llegaron a ser amores por su gran belleza.

Y caminando recordé el atajo y me acerqué por aquello de que si algo muere algo nace en la distancia. Dicen que la muerte es el tiempo que trascurre mientras le damos el testigo a otra persona. Hay quién asegura que la muerte es la antesala del paraíso; que después de una vida viene otra mejor y que siete vida tiene un gato. Yo, hasta que la ciencia no demuestre con hechos fehacientes que hay algo, vida o lo que sea, más allá de la muerte, opino como la vecina chismosa que sabe más de todo: después de la muerte no hay vida ni nada que se le parezca.

Una mente absurda, tiene verdades por contrastar. ¿Una musa sigue siendo la inspiración de un poeta muerto? La pregunta se la oí a un poeta de renombre en el cementerio. Los muertos son sabios, y más si son poetas, por consiguiente la pregunta tiene pega. Aunque no sabría decir. Cuánto aprenderíamos los que estamos vivos y aún queremos saber. De todas las amigas que me inspiraron una no quiso ser poesía. Solo una. Su visión de la vida era otra y otras sus prioridades. Un día me dijo que si le dieran a elegir entre la poesía y el amor sin dudarlo elegiría el amor aunque fuera desamor.

La semana pasada (recuerden) estuve muerto, y en el cementerio las lágrimas están a la orden del día. Una tragedia. Pero a mí, porque fijo coincidió con otra fiesta, no me vinieron a visitar. Un drama que es más que una tragedia. El asunto fue que lejos de poner la cara triste de morir a los turistas para que se compadecieran de mí y se echaran a llorar, me dio por pensar, por cierto, algo que en vida nunca hice, y llegué a la conclusión que solo la muerte es segura al cien por cien. Así que no hay tiempo que perder. Después de haber vivido una vida sin oraciones de amor necesito una musa que me inspire. Resucité y en esta otra vida he decidido ser poeta. Dama de las buenas madrugadas, deja restregar las escaleras que te vas a matar, no tientes al diablo, y vuelve con tu risa y tu alegría a mi otra vida: sin ti soy menos que nada. Me siento prostituta callejera en tiempos de Aristóteles. 

Resurrección.

En el cementerio huele mejor que en el Congreso de los Diputados. A pesar de los pesares he decidido resucitar. Le dije: Señor, es lo que quiero. (Nos falta fe). Y de vuelta a escribir el día que me gusta vivir.

He leído que en el mundo de las nuevas tecnologías al reiniciar el sistema desaparece cualquier horror. Entonces ¿qué mejor manera de volver a la realidad después de la resurrección que pulsando una tecla y empezar libre de culpas? De haber conocido antes este invento otro gallo cantaría. A lo hecho pecho. Y aquí me tienen solicitando mi reingreso a la realidad con la pensión actualizada (desbaratado tal vez, pero idiota pueden apostar que no); volver a la realidad con todas las garantías, sin recortes, ajustes, o cualquier otro vocablo suicida que se haya puesto de moda en mi ausencia para joder al que siempre pierde, quiero decir. Ojo, señor Rajoy, que a mí su investidura me la trae al pairo. Lo mío no es suyo.

Soy otro, acabo de llegar y no pienso pedir disculpas ni mirarme reflejado en otra mirada. Vuelvo a mi realidad si pena ni gloria. No quiero luces en un mundo de tristezas, viviré en mi impagable soledad al margen de todo lo que pueda perjudicar mi salud mental. Soy humano, pero mi mundo es otro y otros mis desvelos. Me reiré del sollozo hipócrita, y seré feliz hasta donde alcance mi imaginación. Amaré a quien me ame y la Santa Poesía será mi bandera por delegación de María, la Magdalena. Eso es todo. Agradecido si en un descuido alguien entra en de soslayo y me lee. Mañana sigo. Sean felices.

La involución de una mujer.

Yo.

Un hombre en vida esperanzado (yo, por decir), que ejerció su derecho amar y amó, por circunstancias raras (en la fosa sepulcral yazco sin consuelo ni pensión), se encontró con gentes de hipócrita sonrisa: políticos de ambición exagerada, profesionales de la comunicación sin interés por contrastar la noticia, burócratas pegados al ordenador que les ordena (a esa la veo impaciente a la puerta del Campo Santo esperando con su barriga agradecida).

La "lista".

Hace tiempo que debiera haber enmendado la plana a la "lista" que todo lo sabe (la miro y la recuerdo humilde), pero Carmen me contuvo y no me dejó ir más allá de la realidad virtual. Pero ahora, muerto, soy libre para defender los intereses de las personas que amé hasta la muerte. (Téngase miedo).

Dictamen.

Morir de éxito o cancelar tus sueños de grandeza. Ese el dilema. La mala conciencia clavará su aguijón en tu corazón, y afligida conocerás el abandono, otra decepción mayor, esa amargura y, especialmente la indiferencia. Por tu manera de mentir, de embarrar la verdad, de manipular la palabra, de hacer daño al débil, tus pensamientos serán condenados a reproducir sentimientos de otra. Dejarás de ser tú para ser apenas lo que nunca fuiste y vagarás por caminos iguales y distintos: algunos serán poemas, otros la confusión que emana de la locura: no sabrás discernir el bien del mal y descubrirás el precipicio que existe más allá del dolor de alma. Allí me encontrarás y ya no podrás volver a la verdad. Inapelables las tentaciones. (Para tu información en el Campo Santo no hay facebook).

Recordando una muerte sin duelo.

http://deunpajarounala.blogspot.com.es/2014/01/alguna-reflexion-se-debiera-extraer-de.html.

Resucitaré algún día.

Recordar a veces es morir.

    A un joven versificador.

Nada te importa la verdad,
y eso no basta para ser poeta.

Para ganar las cimas del Olimpo
confías en tus amigos:
tantos y tan tontos
que acabaron metiéndote en sus antologías.

¿O lo hicieron adrede?
En cualquier caso,
merced a sus esfuerzos
tu estupidez -antes
celebrada tan solo entre iniciados-
ya es pública y notoria.

Dales las gracias, pero desconfía.

Autor: Ángel González.

Ironías de la muerte.

"El Tribunal de Cuentas alerta de que hay 30.000 fallecidos que cobran pensión. Y pide a la Seguridad Social que mejore los controles sobre defunciones de pensionistas". EFE.

Correcto, vale que ayer optimista prometí buscar noticias estupendas que ocurren en el país situado en el mismo camino por donde sale el sol y escribir sobre ellas cosas bonitas. Cierto. Pero es posible que la Seguridad Social se vea obligada por El Tribunal de Cuentas a establecer los controles que no tenía sobre los muertos y descubran el entuerto que 30.000 fallecidos teníamos montado. Yo, y lo sé porque estoy muerto, soy de los pocos que cobran una pensión digna en este país. Ante la María, confieso ser uno de los 30.000 fallecidos que viven a costa del Erario. A saber cómo acabará este asunto, tiene muy mala pinta, además, lo que cae en manos de Fátima Báñez, ministra en funciones de Rajoy, va de mal para los que siempre pierden y de bien para los que siempre ganan. A los perjudicados por la cláusula suelo de las hipotecas, los usureros no les pagarán ni un Euro con carácter retroactivo pero lo que es a mí, y a los 29.999 fallecidos que cobramos una pensión fijo que sí. Al tiempo. No imagino lo qué haré cuando vengan a por mí. Tampoco si me condonarán la deuda mientras baja el ataúd y suba la cuerda y rompa la garrucha, o que resucitado una vez y nada más Santo Tomás: rojos y maricones al paredón. Pero no quiero que mi esposa y mis hijas tengan que pagar por mis excesos. Sabía que de un tiempo a esta parte andaban echando cuentas sobre la hucha de las pensiones y no les llegaba. Pero también lo es que después de 20 años llegué a pensar que no sobraba, que yo era para siempre. En fin, vale, si ha de ser, si no hay más remedio, al menos que no sobrepasen los 30.000 fallecidos porque estos "vivos" con tal de cuadrar las maltrechas cuentas del Estado... Mejor callo. Con el perdón.

Nunca creí acabar mis días en la vida de esta manera tan cruel. Realmente aquí hay una evidente falta de comunicación... Si se hubieran dado cuenta hace 20 años estaría bien muerto y acostumbrado, pero así, de repente... No hay derecho. Y peor, me voy sin haber conseguido tener algo contigo. A no ser que tú también seas una de los 30.000 fallecidos, que sería casualidad, pero no imposible. Sir Arthur Conan Doyle, en boca de Sherlock Holmes, dijo: "Si eliminamos lo imposible, lo que nos quede, por improbable que parezca será la solución". Que veinte años no es nada, señora Báñez, como el tango de Gardel, que veinte años no es nada. Errante en las sombras... Volver.

A veces ocurren cosas...

Quiero escribir y no me sale nada que sea interesante o merezca la pena. Al contrario que los políticos oculto mis querencias. Quiero escribir bonito y no me sale: yo culpable. Corren malos tiempos para la salud y el amor. A pesar de que lo diga tan menudo no es un decir popular, a cada cual le toca cuando le toca y tiene que apechugar con las consecuencias. Y cada vez más a menudo. Aquí nadie está libre de culpas. Joder, dona, esta realidad que vivimos culpables y sin cargos es un estado de sitio.

Esta mañana en la radio escuché a la ministra de trabajo en funciones Fátima Báñez (Virgen del Rocío) decir que habrá una reducción de 1500 puestos de trabajo en Ford y otros 3000 y cierre de oficinas en el Banco Popular. Además de la salud y el amor, corren malos tiempos para el empleo. Y la economía, porque el ministro de economía en funciones Luís de Guindos (Lehman Brothers) afirma que Bruselas le aprieta las clavijas y antes de que finalice el año tendrá que hacer algún pequeño ajuste económico, eso sí, los españoles no lo notarán. Los españoles no notan los ajustes de Rajoy en campaña electoral. Ni sus ministros pierden el empleo que tenían antes de ser ministros. Incluso lo mejoran si es posible.

Si escucho radio como si leo periódicos mal o muy mal, (ay). Me apeo, pero hoy no es ayer y me siento optimista, aunque parezca lo contrario, y dedicaré el día a buscar solo noticias buenas. Mañana se van a enterar en de soslayo las cosas estupendas que ocurren en un país situado en el mismo camino por donde sale el sol. Y, porque interesa, trataré de enterarme de quiénes son los diez votos anónimos que aparecieron, supuestamente, en el recuento secreto de las voluntades de sus señorías para elegir una parte de los componentes de la Mesa del Congreso de los Diputados. Un enigma difícil de explicar a no ser que tenga algo que ver con la investidura de Rajoy como presidente de gobierno. De aquellas lineas rojas estos lodos nacionalistas. Con el perdón.

Carl Sandburg.

Negro.

Soy el negro.
El que canta canciones,
el que baila
con más suavidad que el algodón,
con más dureza que la tierra oscura,
los caminos apisonados por el sol,
por los pies descalzos de los esclavos
espumarajos entre los dientes... estridentes carcajadas...
amor rojo por la sangre de la mujer,
amor blanco por los negritos que trastabillan,
amor perezoso por el tañer del banjo
sudoroso, obligado al jornal de la siega;
altas risotadas con las manos como dos jamones
endurecidos los puños con el mango,
la sonrisa de los sueños, la duermevela en las junglas de
     antaño,
loco como el sol y el rocío y el goteo, como la poderosa
     vida en la jungla,
meditabundo, triste, farfullando los recuerdos de los
     grilletes:
                    soy el negro.
                    Mírame.
                    Soy el negro.

Carl Sandburg, poeta, fallecio el 22 de julio de 1.967.

Dios existe.

Porque si hablo de política solo Rajoy me entretiene: por favor, no vuelvas, prefiero esperarte.

Y digo que Dios existe porque si no existiera hoy no estaría escribiendo: llevo parte de la noche y lo que va de madrugada con Ian. Y a Dios gracias estoy vivo. Tan feliz que me lo prometió la María y a la hora de la verdad solo Dios me acompaña. Ni Bendito amor ni Santa la Poesía, solo Dios regocija mi alma y me anima a sonreír después de Ian. Dios existe, por más que algunas digan en misa lo contrario.

He aprendido a conversar con mi mente absurda: un milagro. Una vida lleva mi psiquiatra intentándolo y no pasa de llorar a lágrima viva cuando me ve. A partir de hoy ya nunca me sentiré solo. Renacido en mí doy gracias a Dios y amén. Si por un aquel no me explicara lo suficiente hablo de política y digo que la presidenta del Congreso de los Diputados es el presidente del gobierno en funciones... Estoy seguro que ya me explico y se me entiende sin ser poesía... De cuando en vez, uno tiene que echar mano de lo sencillo que, como diría Rajoy, hasta ustedes mismos me van a comprender. Que ya es decir. (Solo por eso, por tratarnos como estúpidos ignorantes, le aplicaría la Ley Mordaza).

Creo que ya me perdí. Pido disculpas, Ian me ha llenado de obstáculos el camino y por más que me las dé de creyente a mí no me salva ni Dios. Seré hijo de Dios, pero no consigo encontrar su camino. Mi fe no llega a iluminar el camino que andan con disciplina las que consagran su vida con determinación a todo lo que trasciende. Abro los ojos, busco en tu mirada y después de tu inmaculada belleza solo veo desorden. El problema sigue siendo tu mirada... Poetas del mundo, dioses que utilizan la palabra como arcilla para moldear el arte, cuando surjan las preguntas que mantienen a una amiga en estado puro, no me conecten a ella. Si digo que Dios existe no sé. Mientras, volveré a creer en el Bendito amor y en la Santa Poesía. Con el perdón.

El problema es tu mirada.

Se busca amor para una noche y una vida. Se busca un brazo pegado a un hombro que tenga luces y sombras, que llore y ría, que sepa leer entrelíneas y nada más. Hasta que la santa poesía nos separe.

Patricia sigue en casa de reposo. Mejor de salud, gracias. No sabemos lo que nos puede ocurrir de un momento a otro. La verdad es esa. ¿Y entonces? Vivir y convivir hoy en día es un acto de fe hacia Dios. Sería genial que fuera, además, un acto de fe hacia el ser humano. A los dos. A Dios y al ser humano. O solo hacia el ser humano. Personalmente prefiero el calor humano. Lo de ayer fue una gran decepción para mí. De viejo no aprendo. En todos los sentidos, y con las personas más que con las instituciones. En los años altos de la vida solo las personas importan, lo demás son gestiones, encargos, impuestos, ordenadores que ordenan vuelva usted mañana, y en ese plan. No sabemos amar desinteresadamente. Amar con todas las consecuencias. Amar a cambio de amor. Amar en libertad, amor. De otra forma es amar en soledad. Duele el amor que fue porque amar en soledad es infelicidad: la fría noche desvelada en el banco de un parque para acabar en la fría cama de un hotel con sábanas usadas. ¿Alguien sabe? Y el alma en pena. Amar en soledad es el recuerdo del amor que fue. No es bueno dejarse llevar por las vanidades que alimentan el éxito. Ni por ese otro amor de conveniencia: y el uno, y el dos... ¿Qué lista? Morir de amor ya no se lleva ni en Teruel ¿comprendes? La vida enseña que el éxito obnubila la mente.

Por más decepciones nunca perderé la fe en el ser humano. Y llegarán otros desaires, sin embargo, no dejaré de amar ni de creer en el ser humano. Por más que duela, el humano ser debe insistir en el amor al doblar la esquina. Por ese amor, porque sabemos que lo contrario viene cuando menos se espera. A pesar de los pesares. (Pido disculpas por algunos silencios que explicarían el énfasis que pongo en el amor. Una amiga es posible que se esté yendo sin haberse ido y quiero estar aquí cuando regrese).

Y amén.

Patricia enferma.

A Patricia la llevé de urgencias al hospital y pensión completa. De otra manera mal, quiero decir que de salud bien, gracias, pero de otra manera mal: es jodido pasar tres horas en el pasillo de un hospital con el gotero en vena y un dolor y una incertidumbre hasta que un médico y una pruebas y unos resultados y te vamos a dejar esta noche para ver cómo evolucionas. Al día siguiente, previsiblemente, nada malo: alta hospitalaria y reposo en cama una semana. Y su padre, que soy yo, a encargos. Sin dona, como en casa ni hablar. En esta vida que nos hemos regalado nada es gratis, todo cuesta y mucho, por más que los usureros digan que un ático con terraza y vistas al mar es gratis. Tal vez lo sea la vuelta que damos al sol cada año, pero hay que vivir para dar esa vuelta y vivir cuesta. Uno no gana para sustos.

Los encargos.

Ve tú que a mí me entra la risa. Primero al médico y luego a la empresa a llevar la baja por enfermedad.

Centro de salud.

El médico: trabaja tu mujer.

Yo: buen día.

El médico: lo digo porque estás aquí...

Yo: evidente.

El médico: ¿y qué quieres?

Yo: la baja por enfermedad para Patricia (que no era ni de lejos lo que dijiste que era. Listillo).

El médico: déjame ver esos papeles. Ah, era eso, pues eso es...

Yo: disculpe, tiene el consultorio pleno y yo prisa.

El médico: ¿me dejas leer el parte de alta del hospital?

Yo: claro (ahora quiere saber la verdad, no se conforma con la mentira).

El médico: Y esto y lo otro y lo demás allá. Lo que tiene Patricia es lo que yo decía...

Yo: vale, pero no me lo explique que no lo entendería (ni Dios y María en estado de gracia).

Centro de trabajo.

Yo: ¿da su permiso?

Una voz detrás de la pantalla de un ordenador: pase.

Yo: la baja laboral de Patricia.

Una voz y etcétera: ¿es eso?

Yo: sí (se encuentra mejor, gracias).

En resumen.

Yo, como los políticos, todo por responsabilidad. Con la diferencia que lo mío es por amor responsable. La sanidad privada de Rajoy mal. El pueblo de Patricia a muy mal. Y la amiga que cambió sus caderas de acera y al verme preguntó por Patricia trabajadora y no por su salud, como jefa, peor que amiga ida. A veces nos quejamos de los demás y no somos conscientes del dicho popular: "el que rompe paga".

La denuncia.

Traigo a de soslayo una denuncia: cualquier encargo, si no es por amor, que lo cobren. Ya sé que nada es gratis, pero que lo cobren. Cueste lo que cueste estoy dispuesto a pagar lo que me pidan antes que deber favores o dar explicaciones que a nadie interesan. (Y no, Patricia no está embarazada). No tengo más que decir. Más nada de nada a nadie tengo que decir. Estoy que me vomito. Con el perdón.

Ya te lo decía yo...

A medida que pasan las horas sabemos más. Parece que para presidir el Congreso Rajoy no contará con Sánchez lo hará con Rivera que es más de su gusto. Presidirá entonces el Congreso un candidato del PP y la vicepresidencia Ciudadanos. También se repartirán los coches oficiales y las secretarías (5 de 9). Sin acuerdo entre PSOE y Unidos Podemos y otros parece que se quedarán sin poder decisorio en la Mesa del Congreso y eso a Díaz... Desde luego Sánchez lo tiene crudo. Seguiremos informando.

Inquietudes bilaterales.

El PSOE y el PP muestran su "inquietud". Gracioso. Este enunciado es un "copia y pega", con el perdón, que leí al azahar en una revista del corazón mientras me hacían cejas y uñas en la peluquería estética. Habrá pacto, pero no entiendo esa inquietud. ¿"Inquietud" por qué?  Inquietud obvia: reparto de sillones y propuestas indecentes. Y todo con el máximo sincretismo. En eso Pedro aprendió de Mariano.

El debate sobre el acuerdo está planteado: economía, y más exactamente nuestro modelo económico que no genera empleo de calidad. Luego la Educación. Sanidad. Servicios Sociales. Vivienda. Salarios. A pesar del enorme esfuerzo de Rajoy en su última legislatura, si excluimos a los ricos que son más, y mayores sus riquezas, las cosas fueron a peor. La educación privada por la iglesia de Cañizares en las escuelas de hojalata. La sanidad privatizada por empresas de porcientos. Y en adelante protagonistas las familias: Servicios Sociales las familias. Las viviendas embargadas por los bancos y los inquilinos las familias. El pan nuestro de cada día las familias. La familia de los familiares desahuciados a cargo de sus necesidades.

PP y PSOE amarrarán bien las cosas porque la gobernabilidad del Estado pasa por ellos como siempre por ellos mismos. Lo peor la "inquietud" que inquieta a la ciudadanía. A sus votantes no, se supone que sabían a quién votaban, pero a la ciudadanía inquieta la "inquietud" que muestran el PP y el PSOE.

Los dueños del PP y del PSOE dirán que los pactos fueron de Estado, que por responsabilidad llegaron a acuerdos para presidir el Congreso, el Senado y subirse el sueldo. Y todo por el bien de España. Una derecha que es y una izquierda que fue llegan a un acuerdo de gobierno con la "inquietud" que muestra quien la ve. Esto es un sinvivir. España está en rebajas, señorías, aprovechen la oferta, pero proveen lo necesario urgente que a más tardar la primera semana de agosto cierra por vacaciones. Que recuerde, España nunca estuvo tanto tiempo en boca de políticos patriotas -patriotas no compatriotas-. Sin lugar a dudas más tiempo que Venezuela que solo estuvo en campaña electoral. Por cierto, ¿les irá mejor a los venezolanos ahora con Zapatero que antes con Iglesias? Ojalá.

17 de julio de 2.012.

En el aniversario de dona muerta, desde el otro lado, hoy le dedico todas mis horas: dona murió tal día como hoy en 2.012. Siempre en mi recuerdo.

Desde los primeros días mis ausencias y sus juegos ocuparon nuestros días (dona, et vuillc moltisim), a la vez que fuimos creando una complicidad que no sabría explicar. Tampoco sabría explicar aquella mirada en unos ojos enrojecidos: eran sus últimos días. Si antes bastaba una simple mirada para que su cola en acompasado movimiento... joder, dona, ni un te quiero al fin. Palabras iracundas, la muerte llegó para quedarse con su vida. Maldita su muerte.

Según la RAE, don, es presente, regalo, gracia especial, bien natural o sobrenatural, eso fue para mí. Y mi enfermera y mi confesora. La decisión de cumplir con todas las horas de nuestros días juntos sin promesas. Debería haber privado a la muerte de su vida: que hubiera mentido, que nunca existió; no le dieron vida, le negaron aliento, aún nos quedaba mucho de todo por compartir... Vida imperfecta, duda razonable, queríamos vida juntos y la muerte no quiso. El que anota los nuevos amaneceres no quiso y se detuvo. Surgiste de la nada como surge el buen amor, estabas sola, no tenías a nadie, pero exististe y yo estaba allí para quererte. Desde entonces te sigo queriendo. Ayer y hoy y mañana te quiero.

La enfermedad si viene acompañada de la muerte no se detiene... Imposible dejar de pensar en dona, mi canrinyet. A pesar del tiempo y la ausencia duele el alma. La ausencia no quiere decir olvido. El fin no existe, existe todo lo demás, y dona existirá mientras yo viva como regalo de amor sin misterio.

Ulalume González de León.

El amante.

Mientras besaba a Rosalía
notó que de ella nada había:
ni tronco, ni cabeza, ni miembros... pero esos
detalles olvidó y la cubrió de besos.

Ulalume González de León, poeta, falleció el 17 de julio de 2009.

Decir Niza.

Amanece y el cielo está cubierto de rojo sangre... Es sábado de dolor, de muerte, de fieles difuntos. No se entiende el humor negro del fanatismo que alimenta el terrorismo... ¿Será un imposible pretender la paz en el mundo? ¿Llegaremos algún día a convivir en paz? Con preguntas sin respuestas, el atentado terrorista en Niza, Francia, confirma la duda que desde hace tiempo alimentaba una sospecha: El amor no es un invento humano. 84 muertos. Sus familias vivirán siempre eclipsadas por el rojo sangre en el que se ha cubierto el cielo de Francia. No volverá a salir el arcoíris en el cielo de Niza. Francia llora. No estamos preparados para desempeñar el cargo de seres humanos libres en el mundo. Decir Niza, decir cielo sangre, decir nunca más. Decir Niza. Duele Francia. Niza, ya siempre en el recuerdo por algo más.

Hoy me apetecía escribir una palabras de sentido amor a Carmen, mi esposa, en el día de la Virgen del Carmen que tomó por devota. Mi esposa es muy de la Virgen del Carmen. Será entonces si Dios quiere y acompaña la salud para el próximo año. El amor salvará al amor. Y por simpatía al mundo. Paz en la Tierra. Haya paz.

Nicolás Guillén.

El negro mar.

La noche morada sueña
sobre el mar;
la voz de los pescadores
mojada en el mar;
sale la luna chorreando
del mar.

El negro mar.

Por entre la noche un son
desemboca en la bahía;
por entre la noche un son.

Los barcos lo ven pasar
por entre la noche un son,
encendiendo el agua fría.
Por entre la noche un son,
por entre la noche un son,
por entre la noche un son...

El negro mar.

-Ay, mi mulata de oro fino,
ay, mi mulata
de oro y plata,
con su amapola y su azahar,
al pie del mar hambriento y masculino,
al pie del mar.

Nicolás Guillén, poeta, falleció el 16 de julio de 1989.

¿Para qué sirve un poeta?

François Mauriac: "Dime lo que lees y te diré quién eres, es cierto, pero te conoceré mejor si me dices lo que relees".

En los años altos soy un libro abierto... Se entendería si dijera que mi mente absurda no procesa como debiera y releo más que leo. Y si digo releo, digo leo libros de poesía que me explican la manera de ser mejor persona. Ser viejo y ser mejor persona es difícil, lo digo en serio. Los viejos somos la sabiduría encuadernada en piel curtida de lengua sabia. Y así nos va.

Hay escritores muy buenos. Y hay poetas muy malos. Un escritor bueno te enseña, te educa, te ilustra y yo qué sé... Y un poeta malo, por muy malo, te sana el alma... "Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio". Federico García Lorca. Descuidado de la vida, de la salud casi siempre, me salva la poesía. Y el amor. Y la ternura. Y la sonrisa alegre de Ian. Pero también la denuncia social, la desigualdad, esa pobreza, la escasa libertad, y un sinfín de injusticias. Me salva la poesía que me permite ver la realidad con una luz que erradica el mal cercano a la trivialidad de lo cotidiano. Santa la poesía.

Jorge Luis Borges (definió para la experiencia estética quizá ya ocurrió), harto de escuchar la misma pregunta: ¿para qué sirve la poesía? Un día con muy malas pulgas, que diría una amiga, respondió con otra pregunta: ¿para qué sirven los amaneceres? (Y las buenas madrugadas, que los amaneceres sin las buenas madrugadas son apenas).

Hoy es viernes de fiar y si tengo que ponerme terco me pongo pero algo hay que hacer con los lectores de ofertas del correfur: ¿Para qué los sueños si no los interpreta un poeta? Y lo que es peor, ¿para qué los soñadores? Éste, nuestro mundo, siempre ha estado amenazado por enemigos impenitentes de la vida y el amor. Conviene no rendirse. Se puede hacer mucho hasta que sea demasiado tarde... Un libro de poesía permite vivir de otra manera esta realidad que espanta: solidaridad, empatía, y sembrar una sonrisa en la cara del colindante con su dolor más latente. Y si demasiado tarde, amén. Con el perdón.

Roberto Bolaño.

Godzilla en México.

Atiende esto, hijo mío: las bombas caían
sobre la Ciudad de México
pero nadie se daba cuenta.
El aire llevó el veneno a través
de las calles y las ventanas abiertas.
Tú acababas de comer y veías en la tele
los dibujos animados.
Yo leía en la habitación de al lado
cuando supe que íbamos a morir.
Pese al mareo y las náuseas me arrastré
hasta el comedor y te encontré en el suelo.
Nos abrazamos. Me preguntaste qué pasaba
y yo no dije que estábamos en el programa de la muerte
sino que íbamos a iniciar un viaje,
uno más, juntos, y que no tuvieras miedo.
Al marcharse, la muerte ni siquiera
nos cerró los ojos.
¿Qué somos? me preguntaste una semana o un año después,
¿hormigas, abejas, cifras equivocadas
en la gran sopa podrida del azar?
Somos seres humanos, hijo mío, casi pájaros,
héroes públicos y secretos.

Roberto Bolaño, poeta, falleció el 15 de julio de 2003.

Llegó el verano.

Hay noticias que dan aliento al ánimo, que promueven la esperanza, que animan y se tornan en deseos de vivir porque anuncian que, irremediablemente, si algo muere algo nace. Y eso es genial.

Testaferro de los intereses ajenos, exultante como Ian con alpargatas nuevas, qué equivocado estaba, y qué cabeza la mía. Yo venga y dale a la primavera que las mariposas vuelan libres y resulta que llegó el verano: "3 melones manchegos por 5 Euros. El más sabroso melón de piel de sapo, parroquianas. 3 melones 5 Euros". (El melonero). 

Días atrás dije que si me dieran la posibilidad de volver al pasado diría no, y sigo diciendo no; distinto es si volviera a empezar, entonces sería melonero, compraría un carro y un burro y vendería melones manchegos, y mientras vienen las parroquianas, con el altavoz, a joder la siesta a nietos y abuelos. (No existe un melonero en este mundo para el cual el maligno no haya concebido un plan macabro). 

Denuncia de amor.

Intentaré explicarme: En Les Seniaes hay naranjos y azahar y libros y esperanza y violetas que ocultan su belleza bajo la hierba. Les Seniaes es el Paraíso donde todo comenzó en primavera y las mariposas siempre vuelan libres. En Les Seniaes se juntan las vidas paralelas a narrar sus historias de amor. 

Dicen que mentir es arte. A mí, de viejo, quien se lo propone me engaña: nunca aprenderé. "No cambies la domiciliación bancaria de mi móvil; tampoco la del móvil de Kristel, no te metas en jaleos". (Patricia). "Mu mal". (Ian). Todos somos susceptibles al cambio... Pero es más útil cuestionar la verdad, rasgar la credibilidad, herir los sentimientos: sembrar la duda en el camino, que es tanto como amar únicamente a través de la emoción. Y ya me vale como introducción a la tontería. 

De carácter afable y compromiso familiar ¡mátame camión!. No puedo darle la absolución plenaria sin antes saber qué pasa por su cabeza. Y después de saber, si se diera el milagro, no soy monseñor para arriesgarme a tanto. Querer confundir al amor y aferrarse a la esperanza es grandilocuencia sin opción al perdón. No respetar los sentimientos y decidir por ellos es ir más allá de lo que permite las reglas de juego del amor. Dicen que fue Arquímedes el que estupendo dijo: "Dadme un punto de apoyo y moveré el mundo". Arquímides se refería a la palanca. Y yo al amor sin poesía que viene a ser igual o parecido. Sin poesía no hay amor. La poesía es ese punto de apoyo que sin él, el amor es cero patatero. A veces interesadamente sacamos una mentira a pasear con tan mala suerte que se nos escapa de las manos y ya no podemos dejar de mentir y una mentira tapa a otra. Como esos políticos de ahora que dicen no a Rajoy y no a otras elecciones. Creer en el amor y amar y dejar que la mentira se adueñe de la poesía que hay en uno no conduce a ninguna parte. En fin, creo que me explico lo suficiente, además llevo dos días sin dormir. Me apeo por hoy, intentaré reconciliarme con Morfeo. Se les quiere.

Déjà vu.

Se acaba de ir la vecina chismosa más cabreada que siempre. Chisme de "Ultima Hora": Rajoy -aclaro que es gallega de adopción y sabe cómo piensa. Tal vez la única persona en este país que sabe cómo piensa-, no se presentará a la investidira si no tiene el apoyo necesario para salir elegido. En serio, me dejó con la sensación de estar escuchando la canción del verano... Machacona canción del verano. Si los que confían en cumplir sus sueños con la ayuda inestimable de las Loterías y Apuestas del Estado pensaran como Rajoy, esperarían a comprar el décimo al día siguiente. 

Amable lectora, si le dijera que no hay dos sin tres ¿se lo creería? Eche cuentas y mañana me contesta.

El amor es ella.

Ahora que he confesado que soy y no, y es noticia contrastada; ahora que la María no me acompaña ni tengo credibilidad; ahora que no soy quien siempre quise ser soy ella misma: su cara, su cuerpo, lo que ven mis ojos con la mirada del alma.

Se puede decir que vuelvo por mis pasos, que de triste no salgo y que por tanta ausencia quiero olvido: decir no quiero, decir jamás y divulgarlo por las esquinas dobladas de los desvelos. Si pudiera alejarme de la verdad. Porque si tú y tu voz y tu mirada, porque amor de madrugada; soñar pegado a ti, entonces sí podría decir que soy y estoy. Esperanza. Largo el camino... Ahora.

Ahora que la historia nos lleva por otros derroteros, que nos conformamos con lo que tenemos, ahora que la ausencia es el olvido, ¿quién será capaz de negarme? ¿Irías tú a tu Dios de rodillas a rogarle por mí? ¿Decir jamás? ¿Es esa la noticia contrastada? Precisamente ahora cuando parecía que habíamos encontrado la manera de reinventarnos, justo ahora, insisto, descubro que el amor es ella.

Leda Valladares.

Ojos de la Poesía.

No he dicho aún por qué nace tu mirada
en qué se nutre para derramar lo extraño
para encender el secreto del mundo.

Ah, tus ojos,
espacios de la soledad.
De alma, tenebrosos
y translúcidos en el desasosiego.

Están amenazando al universo
y son solos.

Reconcentran pasión
como en venganzas
y se oye algo que sube y ordena
algo que ejecuta tinieblas
y mortificaciones.

Son de lo recóndito y desmedido.

Por estremecerse en soberbias
se apartan lejanos
como si desearan crepúsculos
absortos labios y desdenes.

No he dicho aún por qué existen tan míos
tan rotundos en su angustia.
No he dicho aún si se llaman llanto o abismo.

Leda Valladares, poetisa, falleció el 13 de julio de 2012.

La hora de otra verdad.

Paso página y confío que la providencia remedie el mal presagio sin llegar a Dios. Más que ella son los atardeceres que pasamos juntos contemplando el azul cobalto, las vicisitudes, la debilidad apoyada en la robustez cuando el viento venía de aquella manera. Aprovechemos el tiempo breve: por amor, juntos hasta el fin del mundo. Solo amor.

Un martes imposible de digerir amanece con demasiados candidatos a liderar la creciente agresión al cuerpo. El asunto no acaba de cuajar, no se atreven a decir no de una vez, y esta indecisión bloquea la mente e impide enjuiciar la realidad que cada día se pone más testaruda. Aquí no valen los porcientos, el tanto por cuánto, ni siquiera la copia exacta de un bolso de mercadillo me lo envuelve para regalo: la cosa es seria. Aquí no vale ni la fe. Ideas transgresoras conducen al desamparo. Ha llegado la hora de la máquina de la verdad. La radiación terapéutica hablará. Así llevamos media vida esperando noticias que alimenten esperanza. Sin salud, porque de eso hablo, apenas somos una carátula distorsionada de lo que fuimos. 

No elevaré mi mirada, no imploraré, no convertiré mi vida en otro falso yo. No fui diseñado para sufrir, soy si está o no estoy. Creo en ella, apasionadamente solo creo en ella. (Son las dos de la madrugada, soledad infinita, trémula zozobra: no es la hora de las excusas, es la hora de otra verdad).

Juan Alcaide.

Tierra de nadie.

Zambullido en la fresca serpentina
de la trinchera en soledad, me leo.
¿En dónde están las balas esta tarde?
¿En dónde el enemigo? ¿En dónde el ansia?
Me asomo. No hay temor. Pica el saludo
que congestiona un campo de amapolas.
Poso el alma en la tierra que separa
-tigre en terrible siesta- los dos frentes.
¡Esa tierra!. ¡Ese pulso!. ¡Ese silencio!.
¡Ese tigre dormido entre dos campos!.
¿Quién eres, corazón?
                                (Tierra de nadie.
Tierra entre dos trincheras enemigas).

Juan Alcaide, poeta, falleció el 12 de julio de 1951.

Probidad en testimonio.

Soy un viejo enamorado que vive cada día hechos memorables de factura verosímil. Escribo el día que me gusta vivir. Pudiera ser ciencia definición como la verdad de ayer. Ayer, escribiendo el día sobre mi pasado reciente me hizo reflexionar: si alguien me preguntara sobre la posibilidad de regresar y decidir algo distinto a lo vivido sin la menor duda diría no. Lo cierto es que no recuerdo, ni siquiera creo haber vivido otra vida a la actual. No soy consciente de haber tenido parte activa en mi pasado. Lo que si soy consciente -y aviso para que nadie intente arrastrarme a una muerte indeseada que simplemente sería recordarme mi pasado-, es que vivo el presente. Y no estoy loco: mi psiquiatra me dice que me ve muy bien y la creo. Si el aviso pareciese amenaza allá cada cual, porque tengo información suficiente sobre la vida que no he vivido como para disuadir a cualquiera de cualquier decisión en contra, incluso si ya la tuviera tomada. Así que nadie se llame a engaño porque estoy dispuesto a llegar a los tribunales de justicia para defender mi irrealidad si fuera necesario. Como testigos en mi defensa irían la multitud de grillos y luciérnagas que me anuncian la estrellada noche y la posterior madrugada. Conozco personas maravillosas con las que puedo contar para mi defensa, son gente "normal" que pretende reconstruir la dignidad, el orgullo, el sentido de permanencia tirando a la basura el pesimismo enfermizo. Al llegar mi turno, de la vida diría que está llena de intentos, proyectos por realizar, éxitos y fracasos. De curiosidad por las cosas bellas. Que sigo esperando emocionado el deslumbrar de una aurora que llegará distinta como un día lo es a otro. Y si eso fuera poco, sé con quién hay que hablar para superar la exclusión, el revanchismo y la intolerancia, enjuagarse las lágrimas y hacer reír. En fin, soy un viejo enamorado que la vida curtió sin añoranzas pero con orgullo, sin pesimismo pero con franqueza; soy lo que fui cuando quise morir y me faltó valor por miedo a sobrevivir. Soy un viejo enamorado de la vida capaz de hacer y ser útil, empezar una vez más, amar a quien me amó y agradecer el nuevo día en de soslayo. Es todo, y ya sabe quien me lee que no es poco porque es mi vida. Se les quiere.

William Ernest Henley.

Invictus.

Fuera de la noche que me cubre,
negra como el abismo de polo a polo,
agradezco a cualquier dios que pueda existir
por mi alma inconquistable.
En las feroces garras de la circunstancia
ni me he estremecido ni he llorado en voz alta.
Bajo los golpes de la suerte
mi cabeza sangra, pero no se inclina.
Más allá de este lugar de furia y lágrimas
es inminente el horror de la sombra,
y sin embargo, la amenaza de los años
me encuentra y me encontrará sin miedo.
No importa cuán estrecha sea la puerta,
cuán cargada de castigos la sentencia.
Soy el amo de mi destino:
Soy el capitán de mi alma.

William Ernest Henley, poeta, falleció el 11 de julio de 1903.

Las buenas noticias.

No es recomendable escribir al dictado de los titulares en las primeras de los diarios. Son miserias que no interesa recordar. Pero todo es opinable, o casi todo. Lo que no es opinable, porque no, es que quien escribe miserias acaba acostumbrándose a ellas. Y peor, lo asocian a ellas. No interesa quien escribe al dictado de la noticia contrastada en los medios de comunicación ni amar a quien escribe lo que ven sus ojos. No interesa saber. Por mi innegable vocación para querer y ser feliz he caído en el desprecio. Soy hijo de la palabra y del qué dirán. Mi madre es la pobreza y mi padre el dolor y la enfermedad, y no puedo escribir sobre ellos porque no están muertos.

Las buenas noticias no existen. Al ser domingo de ir a misa se podría decir que Dios es ateo. Si no nos salva la María estaremos muertos antes de que el PSOE decida si es de derechas, de izquierdas, si vale Pedro o llamamos a Susana. Nos cuesta hacer algo por los demás: nacemos para justificar horrores y así vivimos, y en eso estamos todos los días. Matando al mensajero.

A veces se me olvida...

Un domingo es el día perfecto para volver a la verdad. Sé que no tengo necesidad de contar historias de un pasado reciente como si fueran tiempos perdidos, al contrario, son tiempos vividos irrepetibles. Aceptarlo es un acto consciente y necesario para construir el futuro. No niego la realidad ni cierro los ojos a los hechos que han marcado mi vida y de los que he aprendido. Vuelvo a empezar sin haberme ido. Es todo, y no es poco. Gracias.

La persona adulta no puede olvidar su pasado: allí se esconden sus irrenunciables antecedentes. Hay que mirar al frente para seguir construyendo futuro, aquí no hay ruinas; hay que despojar el pesimismo del porvenir que se ha desplazado como lastre. El necesario porvenir. Hay alegrías que cantar, no valen tangos tristones, hay luces en el túnel, hombres y mujeres libres a pesar de la aflicción. Siempre habrá una esperanza por renovar, otro día que amanecerá feliz, una persona agradecida que llama a la puerta y está deseando descubrir su corazón ante nosotros. Locura, desafío, desengaño... Creación literaria. 

En resumen: me apasiona escribir y escribo para ustedes. Pero a veces se me olvida quien soy en esta realidad que no me pertenece. Lo siento mucho. Me he equivocado. No volverá a ocurrir. Que es tanto como reconocer que el hábito no hace al monje. Con el perdón.

El olvido encontró camino.

Olvidos tiene uno que a veces... son descuidos, más que olvidos. De aquellos barros estos lodos. Del secreto peor guardado aparece la alocada ocurrencia de descubrir lo que estaba descubierto: la rueda que rueda y no se detiene. Rondando una década, uno no sabe cómo tomárselo en pleno tránsito hacia el pasado. Estupefaciente, remito al interesado, que no perderé tiempo en averiguar si fue un capricho caprichoso o una alucinación. Si Dios es realamente Dios es el orden, el equilibrio y esa excelencia que maneja las prioridades. Sino Dios su María. Ante lo expuesto, puedo confirmar que no estaba escrito, y que mañana seguiré hablando del tema. Fecunda la vida de quien recuerda con todo lujo de detalles su pasado. Yo no. Y a dona ni pregunto. Sean felices.

Divagaciones sobre ti.

Mientras siga percibiendo destellos directos e inequívocos de tus sentimientos y no decidas o aceptes como fuerza indiscutible apearte de tu concordia y asumir las consecuencias; mientras no consideres recíproco el amor, todo y más, no pasaremos de las palabras a los hechos que apuntan a una historia de amor inconclusa como cientos. ¿Un castillo en la arena? ¿Un sueño? ¿La vida? "¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son". Pedro Calderón de la Barca.

Cada vez que apareces en mis sueños... ¿tú también me sueñas? Doy por cierto que nos faltan agallas, pero tú más culpable que yo. ¿Pudiera ser fruto de mi imaginación? No tú, sino tus sentimientos. ¿Qué? Son sueños. Cada vez que apareces en mis sueños te ubico en el presente y abrazados planificamos el futuro alineando nuestros prioridades. Son deseos reflexivos capaces de elaborar una hoja de ruta con garantía de éxito. Son laureles. ¿Acaso solo yo me duermo en los laureles confiando en el amor? Es la muerte. La muerte eres tú, somos los dos ardiendo en la madrugada. La muerte es el límite que pongo a la posibilidad de tener algo contigo. Siempre lo escribo y no me canso. Impertérrito, solo me aterra la posibilidad de morir sin tener algo contigo.

Joaquín Sabina y su mala cabeza.

Preocupado por ti, porque silente no sé qué puedo hacer para que no me sufras. ¿Sabes qué? Culpable pero sin malicia, llamé al Sabina para que me explicara, porque no creo que le hayan robado el mes de abril, como poco se lo jugó a las cartas o lo descuidó en una noche desvelada. Como sabes, él es de mucho ir por los madriles tequilando de parranda y luego, ¿quién nos dice que no pierde los papeles, o el mes de abril? Me importaría un carajo que fuera otro mes, diciembre, por decir, que por ser el mes de tu cumpleaños y estar en paradero desconocido, quizás el reloj y el tiempo... ¿Comprendes? El mes de abril no, Joaquín, por tus muertos. "¿Quién me ha robado el mes de abril? El mes de abril no. 

El Sabina no es persona de decir siempre la verdad, ni de responder al teléfono... El mes de abril es un mes muy especial para nosotros ¿verdad? Musa del mes de abril. Pero el Sabina a lo suyo, a tequilar por los madriles de parranda con la Vargas. Joaquín Sabina tampoco es de mucho fiar para un viernes que se presume de aquella manera... (Vengo con Ian del hospital, nada importante, gracias). Igual soy yo, disculpa. Corren malos tiempos, sobre todo para la pobreza y la enfermedad. Maldita redundancia.

Si Joaquín Sabina, poeta, "amor se llama el juego", descolgara el teléfono y me dijera que esperase "19 días y 500 noches", aunque largo tiempo me parece... Son sus poderes, y, caprichoso, no se hable más. Por su mala cabeza, los dos sin mes de abril. Y sin embargo... "de sobra sabes que eres la primera".

Nuestro nido...

Me cuentan que ahora eres tú la que anima el cotarro. De la tristeza de ayer a la alegría de hoy. Eso me hace feliz. Por ti y por mi, por los dos como breve melodía que al viento se dispersa.

Me cuenta que tu vida es otra. Una vida inspiradora plena de satisfacciones. Los años tal vez; sin duda tu conocimiento cotiza al alza. Cuando uno ha vivido muerto y después resucitado sabe más de todo. Y se valoran las cosas en su justa medida... De la vida las experiencias vividas, de la muerte lo que nos gustaría saber y aprendemos. En la vida a veces pensamos en la autodestrucción, en la muerte solo en la resurrección. En la vida también reside el miedo incapaz de arriesgar las mejores oportunidades. En la muerte saber estar: paciencia que deja sin efecto el dolor. Todos y todas deberíamos morir algún día y resucitar por amor. En la noche desvelada, "qué buen insomnio si me desvelo sobre tu cuerpo" (Mario Benedetti), vives en mí y no decaerá esa esperanza. Sin embargo, la noche no dura 24 horas. Que la luz de tu mirada no se escabulla entre las nubes. Recuerda la promesa que echamos a andar... Por cierto, ¿seguirá en la misma nube pendiendo nuestro nido? Nuestro nido...

Exhortando al amor.

Llega la hora de la hora y hay que hacer lo que hay que hacer. No hablo de Rajoy, hablo de hacer lo que hay que hacer y querer y no poder. Las indecisiones generan las dudas. Saltar al vacío sin vacilaciones y, si todo saliera bien, proseguir por un camino sin conquistar renunciando a la paz. Irrumpen ecos del pasado en el presente como una luz que ciega la visión (y me quedo corto). Un vistazo atrás aderezado con mi mayor ambición (aquí no cabe la presunción de inocencia). Inquebrantable amor. Pero los años y la rutina (me vuelvo a colar de inocente). Recordarte me desmaya, imposible corazón: locura de amor que al paso de los años necesita de situaciones imprevisibles para mirar de soslayo y verme reflejado en tu mirada. Me podría explicar mejor, pero la mudez o quizá la amnesia... Exhortando al amor que un día dejé atrás. (De nuevo huyendo de ti).

Predefinición.

Almacenaron todas las risas y no se ríen, ya no somos el foco de su atención, se piropean entre ellos y se llaman por teléfono para quedar y hablar de sus cosas. Son los políticos y no son lo que decían ser. Son algo que no se ve, la luz que no se deja ver. Lo que ven nuestros ojos. No son de los nuestros, son de ellos. Solo de ellos y para ellos. Incontables los ejemplos. 

Soy de esos que no se sienten cómodos en ningún centro comercial. Siempre nombro al correfur, pero son todos igual de antipáticos. Las prisas; la gente, demasiada gente para mi estado de ánimo triste de morir; luego esos ruidos; y sobre todo el aire acondicionado que me deja más sordo y más incapaz. Y eso que llevo dos caras: la amable y la agradecida; tres, si cuento la de pagar estupefacto. O cuatro si voy a fin de mes y me obliga el asombro. Todo está muy caro. La comida. El vestido y el calzado. En un centro comercial todo es muy caro y andamos en permanente guerra con nuestros temores para llegar a fin de mes. Los profesionales que reponen las estanterías usan el engaño para vender con la mirada. Luego esta lo que nos enamora de las últimas tecnologías que son verdaderos caprichos y nos anulan el sentido común. Esas nuevas tecnologías no nos hacen la vida más cómoda nos la hacen imposible. El carro de la compra se llena y no son todo verdaderas necesidades. Lo superfluo, eso tan necesario, acaba con nuestro presupuesto.

Traigo a de soslayo la predefinición como decreto de un ente superior ante nuestros comportamientos para volver a empezar, porque viene el cuento al caso que lo bueno sería tener el necesario dinero para no pasar privaciones. Miserables, algunos y algunas, tienen grandes fortunas y pagan a testaferros por esconderlas en otros países y no pagar impuestos. Dinero gastador en bienes de consumo de primera necesidad. Las familias, y los niños primero. Así también se levanta la economía de un país. Pero no, y parece que no se activara el consumo interno. Mejora el empleo pero no los salarios. Y los asalariados no saben que hacer para llegar a final de mes. Y las pensiones de los pensionistas. Y los dependientes. Y los que no cobran porque no trabajan. Y los que ya han perdido la esperanza en el tiempo señalado.

Se subirán el sueldo, se verán las caras y sacarán la foto, entonces llegarán los tan cacareados pactos y formarán gobierno, pero será tarde, demasiado tarde quiza por tan larga la espera. Necesario dinero gastador para cubrir las necesidades primarias de las familias. Y los niños primero. Las familias pasan hambre de pan y justicia. Políticos reaccionarios: de aquellos discursos estupendos a los hechos. Ya.

Tirando a matar.

"El Gobierno revisará al alza el crecimiento del PIB para este año". (Efe).

Luís de Guindos, de Guindos el ministro, ¿quién no conoce a de Guindos? destaca que actualmente la economía española está avanzando claramente por encima del 3% y que el empleo y la afiliación a la Seguridad Social registran una aceleración "muy fuerte". El ministro de Economía en funciones, Luís de Guindos, asegura hoy (por ayer) que en el próximo cuadro macroeconómico estará elaborado antes de finales de julio y se revisará al alza la previsión de crecimiento para 2016 fijada en el 2,7%. Además, y también en ese plan de mejoría "muy fuerte" y "tan", el señor ministro en funciones puntualiza para los escépticos, que si se agota la hucha de las pensiones se echará mano a otras fuentes de financiación. "Si se sigue gastando asi, hay lo que hay y hay que hacer lo que hay que hacer". Rajoy, don Mariano.

Andaba uno esta mañana tirando a matar moscas a cañonazos hasta que una amiga me amenaza con ir de oyente para otro continente si no escribo. Pero para escribir tengo que saber de qué, y, sobre todo, qué interesa, y sin musa que me cante al oído solo puedo leer los periódicos. Las amigas ya no son lo que eran. Antes las amigas me querían y ahora no. Me obligan a escribir al dictado de las noticias que aparecen en la primera de los medios de comunicación, o sea, los periódicos. Asumo el decreto como humilde oposición para que una amiga, tal vez mi única amiga, no se vaya para otro continente. 

Para que un país funcione a la perfección ha de tener un ministro en funciones como Luís de Guindos. Pero aún así, con esa suerte que hemos tenido, la tragedia está ahí, porque son tiempos de capitalismo salvaje. Corren malos tiempos para el empleo, las familias, y los niños primero; para los trabajadores y trabajadoras de este país. Corren malos tiempos para el amor y la santa poesía. “Dueña de un corazón tan cinco estrellas, que hasta el hijo de un Dios, una vez que la vio, se fue con ella... Y nunca le cobró, la Magdalena”. Con el perdón del Sabina y el tuyo propio.

Me apeo, es todo por hoy, querida amiga. Yo hubiera preferido dedicarte un país en democracia con la nevera llena pero no quedaba en el correfur. Eso pudiera ser grave, o al menos llegar al desazón, pero estamos acostumbrados. Los tiempos mejores que esperábamos están aquí. Lo dice Luís de Guindos. Que sean felices tus sueños. Descansa que ya es mañana. Se te quiere. Beso y mucha, mucha salud.

¿Dónde estás poeta que a mi llamado no vienes?

¿Poeta? 

Los poetas son engañabobos; los poetas son falsos como las necesidades que ocupan nuestros días. 

¿Poesía? 

El fúrtbol es ahora la poesía de la vida, la metáfora, la alegoría, la parodia, la chulería burlesca o "aquél" sentimiento primigenio. Los poetas de tanto mentir ya ni existen. Lo cierto es que tampoco interesarían sus poemas y sus versos en este tiempo tan ágil contado con dedos de miseria. Lo que demuestra, sin ningún género de duda, que tampoco nos interesarían los poetas. Es tiempo de crisis sin valores. Es el tiempo de las cerezas. Y de fúrtbol. ¡Viva el fúrtbol!. Y así, querida amiga, en forma sucesiva. 

Los poetas no son. Los poetas fueron evocadores de historias de amor y leyendas de otros tiempos en otra vida. (No es poesía de Ángel González, pero también es urgente).

Maria Mercè Marçal.

Sal abierta.

Nunca ningún amante osó llegar
a los lugares que tú me acaricias.
De dentro a fuera, amor, siento las olas
y me hago arenal y duna y peñasco.

Recuerdo de mañana, arena, manos,
del riesgo, ardiendo espejo de la sombra
del ayer que a ti te hizo huésped mío,
yo vivo en ti, en tus acometidas.

Vives en mí, en el común cercado
-agua atenta a las voces de la tierra
que con sal borra el rastro de la guerra-.

¿Oyes cómo el levante tienta, alma en ayuno,
muelles remotos donde el orgullo me cesa?
Creciendo en ti, el mar y yo ya somos uno.

Maria Mercè Marçal, poetisa, falleció el 5 julio de 1998.

Ciprés de cementerio.

Con dolor en el alma, mi esposa me cuenta con pelos y señales que su madre le comentó por teléfono (a Grahan Bell gracias) que había muerto una vecina y patatín. Ese dolor me lleva a recordar que un día escribí a "Cartas al Director" de un periódico de tirada nacional para sugerirle que abrieran una sección de necrología dedicada a muertos sin importancia. Algunos quieren saber. No me contestaron.

Esta semana murieron personas relevantes de nuestra sociedad... Paz a sus restos. Pero muertos sin importancia murieron muchos más. A mí, lo que son las vecinas muertas de mi suegra, con el perdón, me importan un carajo.

Es relativamente fácil pasar de vivo a muerto y, si no le debes mucho dinero a los bancos, Hacienda, o eres constructor de porcientos, monseñor o político electo, por un decir, a alguien puedes caerle mal y tú muerto. ¡Qué faena, oiga!. Para ti muerto bah, sin embargo, para los vivos que te quiere mal no saber que estás muerto es una tristeza sin fin. No todos tienen un suegra "Últimas Noticias". Amarga derrota no poder disfrutar de la victoria que supone vivir un día más que tu peor enemigo. (Es verano y alguien puede morir de insolación al esperar sentado a la puerta de su casa para ver el cadáver de su enemigo pasar... No esperes sino a Jesús el Cristo que se acerque a ti para crecer a su lado en el cementerio).

Colofón.

Es domingo de ir a misa y decir la verdad. (Y descansar también de verdad). Si existe un día verdadero, y existe, es domingo. Que yo recuerde, ninguna encuesta del CIS, ni videntes, analistas, investigadores sociológicos o tertulianos políticos mintieron en domingo. 

Acabo de llegar de Valencia y digan lo que digan algunos muertos, me supero cada día. El jardín de los sueños de Kristel más que un jardín es un paraíso. Con los años uno se puede dejar morir o aprender y mejorar sus posibilidades de vida creativa. Está mal que yo lo diga (o no), lo dice Kristel y vale: la rueda que rueda no se detuvo con el paso del tiempo y es una gloria verme matar las malas hierbas del jardín de los sueños de mi niña. Todo es poco y a veces parece insuficiente, pero el musgo no volverá a dejar su huella en el jardín de los sueños de Kristel. 

Así llegamos donde estamos, donde nace nuestro amor; así, con tal eficiencia se componen los versos de amor. A la niña más hermosa de Valencia. Kristel.

A descansar a Valencia.

Ven, padre, ven a descansar a Valencia.

Necesito que hagas unas pequeñas reparaciones en el jardín de mis sueños.
Quiero, si tu quieres, que elimines las malas hierbas en el jardín de mis sueños.
Ningún jardinero como tú.

Y descansas.

Que venga madre contigo y descansáis los dos.
Madre tiene buena mano para la cocina y así se entretiene.

Y descansa.

El jardín de Kristel, donde cultiva sus sueños, el musgo deja huella y me llama de urgencia.
Y yo, enamorado de ella y ella de mí... Ay, mi niña.
Te prometo que haré un jardín fantasmagórico y real con tus sueños más hermosos.

Te quiero.

¿Está con otra Dani Mateo?

Ian, con sus primeras palabras: "mu mal, mu mal". Patricia le aconseja sobre lo que está bien y mal, y él lo entiende, pero hace lo que está mal. Sabe lo que está bien y mal pero le gusta más hacer lo que está mal. Sus maldades son gracias inocentes. A caminar y tropezar y darse coscorrones hace tiempo que aprendió. Se pudiera decir que todos y todas nacemos aprendidos.

¿Está con otra Dani Mateo? "Mu mal, mu mal". ¿Quién es otra? La pregunta aparece en las primeras de lo diarios. Dani Mateo es un cómico y otra no sé. ¿La innombrable? Puede ser cualquiera. Me intriga el titular, sigo leyendo y deduzco que otra es una mujer pues, además, con su esposa las cosas van para divorcio. En circunstancias parecidas lo que se lleva adelantado mucho mejor. Para Ian, otra podría ser el mismo tropezón. Ian, como Dani Mateo, es de los que tropieza con una y otra al mismo tiempo: "mu mal, mu mal".

Que los periodistas no se expliquen es lo de menos, no son poetas, lo de más es seguir caminando por mismo camino y con la misma mentira sabiendo que no está bien. Tomar la decisión correcta antes de estar con otra. Nadie nos obliga a estar con nadie. Pero sería absurdo estar y no estar, o estar con otra mientras una espera. Ojo con los viernes que algunos son machistas y no son de fiar. Se les quiere.