"In dubio pro operario".

A un amigo de siempre, periodista y crítico de cine, le envié un "emilio" porque me estaba entregando a la locura al no recordar el título de una película. Lo cierto es que creí que no me iba a contestar, es muy de aquella manera; a poco que le hablé de Jodie Foster y Anthony Hopkins le sobró tiempo: "El silencio de los corderos". Pero la cosa no quedó ahí y sin ton y sin son se puso a wasapear conmigo:

-¿Qué quieres ser lobo o cordero?

-Qué pregunta, como si no supieras que soy asturiano.

-¿Te refresco la memoria sobre el tema de la película?

-El titulo es suficiente. Gracias y salud. Besos en casa.

Hoy me siento triste, y como yo la clase trabajadora de este país, porque la derogación del Estatuto de los trabajadores no sera posible si gobierna Rajoy... Adiós al Pacto de Toledo. Seguiremos explotados por los amigos empresarios de Rajoy con esos contratos laborales de ciencia definición para llenarse los bolsillos con la conciencia tranquila. Son populares los amigos empresarios de Rajoy, en su mundo son estupendos, pero si les suben al banquillo de los acusados por sus tropelías (algunos lo merecen, tengo pruebas) serán famosos y los veremos salir de los juzgados con prisa hablando por el móvil... a los medios de comunicación eso les encanta... Ante cualquier perjuicio laboral, y cueste lo que cueste, mejor lobo que cordero. Las cosas pueden ir a peor... Ni los sueños serán invencibles. Hoy, miércoles, será un día importante en la política de este país, y de soslayo sale en defensa de los derechos de los trabajadores. No se dejen amedrentar y den parte de su caso a la autoridad judicial... Con el perdón.

Marina Tsvetáyeva.

Tu alma y la mía son gemelas.

Tu alma y la mía son gemelas
como mis manos: la derecha y la izquierda.
Tan cálidas y tiernas son unidas
como dos alas de un pájaro dormido.
¡Por un ciclón quedamos separados,
por un abismo, tú y yo, como dos alas!.

Marina Tsvetáyeva, poetisa, falleció el 31 de agosto de 1941.

El recato de una mujer.

Andaba uno esta mañana casi vencido por aquello de tener desordenadas las ideas y sentirme incapaz de escribir un día feliz que, desoyendo a la dama que vela mis sueños, me apunté a una de dos bandas de tambores del pueblo de Patricia. Pensé que podía ser interesante saber lo que siente un tambor por dentro al emitir un sonido tan espantoso. Así casi vencido andaba uno esta mañana cuando una mujer bella y recatada se acercó a mí en plan protectora atendiendo a mi edad y salud. "A su edad y sabiendo que tiene la cabeza como la tiene, ¿cómo se le ocurre tocar el tambor, alma de Dios? Deje de aparentar y vaya a sentarse a un banco del parque con otros viejos y comente la historia de su patética realidad". Uy, conoce mis delirios esta mujer bella y recatada ¿quién será, será? Entonces no me apuntaré a una de dos bandas de tambores en el pueblo de Patricia, a pesar de no querer aparentar sino saber, tocaré uno de dos testículos y seré político y sabré lo que siente un tambor sin apuntarme a una banda de dos y tendré asesores que metan la pata de atrás por mí. Los políticos son beatos y van al cielo a pesar de los pesares. Seré político y no tendré que reconciliar con otros políticos porque seré santo que es más que beato. No me interesa seguir siendo un viejo casi vencido cuando no sea capaz de escribir un día feliz para vivir, a pesar de saber que no puede haber un juez que me condene a morir cuando por amor puedo vivir. Si hoy casi vencido doy pena capital mañana daré risa contagiosa y otro día el que ordena la lista de los amaneceres me llamará para que represente una sociedad en busca de su propio futuro. (Ande con cuidado, mujer bella y recatada, porque hay quien va diciendo por ahí que este país no hace mucho tiempo se llamó dizque España). La mujer bella era, pero recatada... Sean muy felices y gracias.

Nada ocurre por casualidad.

"Porque las cosas no se aclaran nunca con la mentira ni con el silencio". Pablo Neruda.

La ventaja de esperar lo peor es que al final las cosas nunca resultan tan malas como se esperaban. A veces la somnolencia me embarga y cortinas de humo me nublan la visión en la impredecible realidad y por momentos no sé quién soy, me siento flotar en un mar de dudas y reconozco en mí el rostro de la desesperación. Pareciese que vivo en un mundo de poetas y no me interesa el dolor de los que sufren en silencio. La familia. La familia, y los hijos primero. Me interesa, y Dios sabe cuánto... Mi familia.

Qué insolencia, escribo tirado y no sé dónde quiero llegar: la clave pudiera tener su origen en la noche desvelada... Llevo demasiados días sin dormir... Para mí la noche es enorme, y mirando al cielo vi que las estrellas formaban palabras y sin entender qué ocurría (el cielo me juzgue) di por real que también yo soy palabra y en este instante alguien me deletrea...

La familia, aún hay esperanza... Estoy jugando con Ian. asuntos inaplazables ocupan a Patricia: intuyo que algo bueno va a ocurrir. La María nunca me abandona. Y yo, enamorado de Patricia y ella de mí, de la palabra, de la utopía en apariencia inalcanzable. Las cosas suceden, y a partir de ese momento llega la hora de reflexionar no tanto sobre el suceso, sino sobre sus consecuencias. Gracias... (de nada).

Mal que le pese.

No me importa convivir con otro (soy sincero: mejor con otra o conmigo), estoy acostumbrado y es mi vida a la que no pienso renunciar por otra suerte peor. La ciencia no avanza lo suficiente y ya no tengo edad para decepciones. Es domingo y escribir la verdad conlleva consecuencias irreversibles... Uno adquiere compromisos que infringen dolor, como esas tradiciones criminales con etiqueta de cultura.

Sí, en mi cabeza hay otro y no otra, e influye en mí de manera tal que a veces no me reconozco. Y digo cosas... más bien escribo cosas, porque dejé de relacionarme con la gente al no ser capaz de discernir quién soy yo y quién el otro. En realidad yo soy una persona accesible, amena, estupenda: una de esas personas que a primera vista te apetece invitarla a café y emprender una amena conversación. Soy lo que me gustaría ser si pudiera elegir. Soy yo y otro pegado a mí como un tango: me desconcierta, me trasforma y coloca en mi boca palabras necias y exigentes. No tengo manera de zafarme de él porque no llego a conocerlo; ni una pista, ni su nombre. Ni un clavo ardiendo al que agarrarme. Ese soy yo y de otra manera bien, muchas gracias. Vivo en mi humilde soledad permanentemente amenazada por él: no ejerzo mi derecho a la libertad de expresión y es dueño de mis silencios que son mis sentimientos y los saca a pasear cuando menos lo espero... De otra manera mal, no valen las disculpas. De no escribir en mi mundo daría en loco. De mi mundo no me apeo ni dejaré de escribir. Sean muy felices y salud.

Salmos 17:8.

Revisando fechas señaladas

encontré una que no supe relacionar en el calendario,

y revisé la memoria,

y ausculté los latidos del corazón,

y mi compleja existencia,

y asumo el descuido porque acabo de recordar...

Te envío un beso de ensueño,

fantasia de poetas,

ilusión de los sentidos.

Por escuchar tu voz...

Por penetrar en tus ojos...

Por amanecer en tu mirada...

Y por amor más:

ser la esperanza que hay en ti

y desnudarte y no ser yo...

Por ser ése...

Ése no soy yo

(y no es un sueño).

"Guárdame como a la niña de tus ojos; escóndeme bajo la sombra de tus alas". Salmos 17:8.

In solidum.

En este país está prohibido llegar a acuerdos para formar gobierno, pero también tomar café con las amigas, amar por amor, sentir cercano al humano ser (¿cómo la salud? Aquello que tenga que ver con la poesía de la vida. La gente humilde está atada a las circunstancias y puede hacer bien poco sin que tenga consecuencias de desprecio a la dignidad de su persona. Alguien llama (desconfianza): pase la pata de atrás por debajo de la puerta... Joder, dona, ahora somos más pobres que siempre.

Prohibido defender los derechos fundamentales de convivencia. Arrieros somos porque el etcétera es más largo que la vuelta al mundo de Willy Fog. No nos engañemos, sabíamos que corríamos el riesgo de que el humano ser se olvidara de ser humano, pero lo que no sabíamos, al menos yo, y me remito a la asoladora realidad que vivimos, es que el humano ser olvidara que inventó el amor. El humano ser, como la mujer que un día conocí y con el tiempo llegó a ser mi amiga, no está muerto, está ausente y reside en una burbuja de vanidades entre abrazos y besos de compromiso. Kristel, estupefaciente, ayer me comentó que fue a comprar un espejo de cuerpo entero y estaban agotados. Arrogancia vanidosa.

Así está este país y así su ciudadanía. A no ser que llevemos puesta la venda de la justicia en los ojos (por cierto, para más inri, la justicia dejó de ser una dama para ser una mujer), negamos la convivencia que no hace mucho estaba cargada de tolerancia con lo diferente, compañerismo, solidaridad, ayudar a los más débiles, a los que siempre pierden. 

Señoras y señores, lo de hoy, sábado de fieles difuntos, no es pesimismo, es información: vivir al lado de la vecina chismosa conlleva estar informado de los acontecimientos, incluso de los que no suceden y suceden porque están sucediendo. Sean muy felices y gracias.

Crónica de mí mismo.

Traigo a de soslayo tantas contrariedades que no entiendo, que es posible que los dos seamos lo más parecido al completo vacío o la nada. La nuestra no es una relación sin pies ni cabeza: los dos somos la misma cosa. A veces reviso lo que escribo y no me entiendo. Como persona no me merezco, como proyecto para la ensoñación tampoco. ¡A vivir que son dos días!.

No soy de mucho alardear de mi ignorancia y eso no es bueno, y peor que no tenga una cuenta abierta en alguna red social. No me pondré al día en lo que me quede de restos. Después, porque la cosa va a mucho más, mantengo una complicidad con la palabra que no explica... quizá no quiera delatar a quien dedico el comentario. Sea lo que sea, es parte inevitable de mi conexión con el texto que avanza según el querer que me une con quien tal vez me desune. La cosa tiene guasa. Debo escribir claro para que al menos yo me entere de lo que escribo. Me gustaría escribir cosas interesantes pero mis desvenencias van para locura, aunque sé que crecería aceptando mi realidad. Escribo pero no me comprendo: quiero escribir cosas que emocionen y no soy capaz. Escribo y borro lo que escribo, apago el ordenador y me acerco a Les Seniaes y a veces no me encuentro. Daría lo que no tengo por reconocerme en la palabra. Mi escasa capacidad literaria me impide escribir razonable por carecer de talento. Y a peor, cuando me doy cuenta, con ánimo espurio aporreo el teclado en busca de decires armoniosos con la vida sana. Mi memoria no recuerda ni siquiera por qué tu risa y tu mirada aún las llevo clavadas en el alma. Necesito aliviar el dolor que me produce tu recuerdo o alcanzaré la autodestrucción a poco que saque a pasear mi innata capacidad para emborracharme de palabras inexplicables. Me apeo por hoy, un viernes que se presenta complicado: basta con intentar hilar lo que escribo. Sean felices y gracias.

Una suegra.

Una suegra es una suegra, aquí y en la Patagonia.

No a todos los hombres casados les cae bien su suegra, pero el preso argentino Nélson Miguel Amaya ha ido un paso más allá. Condenado a arresto domiciliario, se le permitió no ingresar en prisión debido a la ausencia de antecedentes penales. Sin embargo su respuesta no fue la esperada al presentarse en la comisaria para solicitar su reingreso en prisión. Su argumento fue claro: "Prefiero estar en la cárcel". (Las Provincias).

Alcanzar una edad alta en la vida y mantener intacto el interés por todo lo que se menea con la mayor crueldad; con una vitalidad creciente que apunta a la inmortalidad; con una capacidad de intromisión sin limites en los asuntos familiares; con una negatividad innata: esa o eso tiene nombre: Suegra.

Con Ian de paseo.

Hoy dedicaré el día a Ian... Patricia me farfulló algo de ir a Valencia con Kristel y yo con Ian. Y tan feliz. Pasear con Ian de acá para allá es lo más cerca que puedo estar de la felicidad. Hoy seré el ciudadano más popular del pueblo de Patricia. Quienes nunca me saludan hoy me hablarán y me dirán qué abuelo más simpático y que nieto tan guapo (o al revés) y que está el dia ideal para pasear... Ayer me fui y hoy volví. Nada que decir. A pesar de ser el de siempre.

Patricia no preguntó, me dijo lo que tenía que hacer... y lo entendí a la primera. Igual de tanto decir que no aprendo en realidad aprendo... Uno se acostumbra a lo malo y a lo bueno y a veces no se da cuenta que en realidad se engaña. No sé qué gano con decir que no aprendo cuando aprendo... El humano ser es difícil en sus maneras de proceder... y yo más, que diría Kristel. En fin, hoy solo estaré para Ian y sus caricias. Hoy es un día feliz y nada ni nadie me lo chafará. Sean felices hoy y siempre. Muchas gracias.

Umberto Saba.

La cabra.

He hablado a una cabra.
Estaba sola en el prado, estaba atada.
Harta de hierba, bañada
por la lluvia, balaba.

Aquel balido igual era fraterno
a mi dolor. Y contesté, primero
por broma, después porque el dolor es eterno,
tiene una sola voz y no varía.
Y yo oía esta voz
gemir en una cabra solitaria.

En una cabra de rostro semita
oía lamentarse cualquier otro dolor,
cualquier otra vida.

Umberto Saba, poeta, falleció el 25 de agosto de 1957.

Mareando la perdiz.

No hay obstáculo insalvable si gobierna Rajoy. El caso es que para que gobierne Rajoy, como mínimo, se tiene que abstener el PSOE y, a no ser que nos mientan, los acuerdos entre el PP y Ciudadanos van para fracaso rotundo y ni siquiera cesarán a los imputados esparcidos por España. Rajoy sigue siendo Rajoy. ¿Primarias? ¿Quiénes son esas?

PP y Ciudadanos constatan diferencias salvables. No hay problema. Si el escoyo es el contrato único y Rivera no quiere renunciar a él, Rajoy está de acuerdo y lo hace suyo. Lo de Rajoy es antología poética para los no creyentes en el amor. Rajoy dice sí a lo que le proponga Rivera si forma gobierno. Y hablan de contrato único como si hablan de lucha contra el empleo "basura" y los autónomos que no levantan cabeza y las reformas contra la corrupción incluidos los presuntos corruptos fuera de las listas del PP y máximo dos legislaturas de presidente y la investigación en sede parlamentaria del "Caso Bárcenas", y en ese plan mientras consiga formar gobierno. Todas las propuestas y reformas que Ribera lleva en su programa electoral le vienen de perlas a Rajoy si gobierna sino no.

¿Qué forma de negociar es esa? A Rivera le costó más tiempo, sudor y lágrimas llegar a acuerdos con Sánchez para igualmente llegar a ningún lugar. Quién le mandará a Rivera meterse en camisa de once varas si no tiene cuerpo. Cuerpo ni cintura. Le queda grande la camisa. Mejor no hiciera perder tiempo a las señorías y los votantes para volver todos y todas por Navidad con una esperanza renovada, ay, si aún queda esperanza. ¿Qué pinta Rivera dándole a la rueda que rueda y rueda? Gran afrenta pretender lo que no está al alcance de la mano... Cuando en una democracia no existe la mayoría necesaria para formar gobierno, la humildad y la negociación sin líneas infranqueables es determinante. En ese caso, se reúnen los partidos y refunden sus programas electorales en función de los escaños obtenidos y lo demás irá saliendo con el tiempo y una caña. Para una mayoría de españoles les vendría genial que se formara gobierno. Sin embargo, no habrá gobierno hasta que Rivera se quite del medio o se muera de éxito que viene a ser lo mismo. El acuerdo posible de gobierno pasa por Sánchez y Rajoy, lo demás es marear la perdiz, o sea, perder el tiempo intencionadamente. (Que alguien le de un caramelo a Rivera y se vaya yendo que llegará tarde a la guardería). No dejen de intentar ser felices. Muchas gracias.

Aquella mirada de soslayo.

De recibir patadas y permitir decepciones nunca aprenderé. Traigo a de soslayo un estado afectivo de ánimo... Sucedió paseando con Ian y Patricia. Eramos amigos, nos encontrarnos al cruzar la acera, y a los dos nos salieron palabras de compromiso que valdrían para otras y no para nosotros. Ocurrió ayer, por eso nunca escribí sobre el tema. Las verdades convienen cargarlas de certezas. Nunca olvidaré su rostro de preso encarcelado en una celda sin barrotes y sin carcelero. Escribo al amigo que tuve en mi pueblo antes de ser simplemente el pueblo de Patricia. De él, como amigo recuerdo lo que importa. 

Después de tantas decepciones esparcidas por años (6 ó 7), le dije que me estaba yendo. Sabía que no me entendía: buscaba una disculpa asumible. Éramos amigos y no confiaba en mí. Le expliqué que era lo que veían sus ojos, que confiara en mí; también estaban los hechos además de los ejemplos. Nunca le defraudaría. No me conocía lo suficiente y se dejaba llevar por gentes interesadas... No le di motivos para tanta desconfianza. La verdad era esa y con el tiempo me confesó: "no podía confiar en ti". Nunca llegué a saber el por qué, a no ser los motivos que pudieran tener aquellas otras gentes interesadas: se dejó llevar. Supongo que no le mantendrán la confianza ahora que dejó de ser lo que era (no merece el infortunio aclarar lo que era). En mi manera de ser el interés no cabe, ni en la de él, nos diferenciaba la defensa asociada ante cualquier circunstancia y sin importar el quién. Un día al salir de un acto le pedí explicaciones por un comportamiento abyecto que tuvo hacia mí y me dijo que sí, que tenía razón y me pidió disculpas. Fue la aclaratoria que confirmó la duda: obraba en conciencia y solo podía irme. Ya no me estaba yendo, me había ido.

Y digo que nunca olvidaré aquella mirada de soslayo y el cruzar la acera con prisa y mucha prudencia: miraba a todos lados menos a mí. Ni un esbozo de sonrisa agradecida. Los años curan las heridas y a veces tergiversan la verdad. Ahora él tiene otros asuntos inaplazables que tratar y yo los míos, aunque ninguno tan importante que nos impida tomar café y hablar de la vida y la familia y otros tiempos. Los dos sabemos que eso no ocurrirá. A mí eso me rompe el alma. Este no es un decir absurdo, tartamudo, y sin una historia detrás, este es un estado afectivo de ánimo que no sé si supe explicar. Puedo decir a más que me alegré al ver sus ojos en directo, no tanto aquella mirada de soslayo. Supongo que le sigo queriendo. Sean muy felices y no digan no si es sí. Con el perdón.

Fray Luis de León.

Oda a la vida retirada. (Fragmento).

    ¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido,
y sigue la escondida
senda por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!.
   Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspes sustentado.
   No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
su lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.
   ¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado?
¿Si en busca deste viento
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?

   ¡Oh monte, oh fuente, oh río,
oh secreto seguro deleitoso!.

Fray Luis de León, poeta, falleció el 23 de agosto de 1891.

La televisión.

¿Alguien sabe? Mucho mejor. 

Entonces voy al tema que me obliga a escribir. La televisión. ¿Alguien sabe qué tiene de interesante la televisión?  ¿Verdad que no? Pues la televisión que tenía al lado de una foto de mi suegra en una mesa con ruedas se averió... Una lástima. Le di palmadas en la tapa y a las teclas y no se prendió, aunque la foto de mi suegra cayó al suelo y se hizo añicos. No hay mal que cien años dure. Mi esposa afirma que cuando nos ingresen la pensión de frente al correfur a comprar una televisión nueva... En casa todo es viejo, no tanto como yo pero todo es muy viejo. Lo peor que nada es barato y una televisión costará un riñón o un ojo de la cara. ¿Alguien sabe cuánto cuesta una televisión?

Precisamente ahora que Rajoy y Albert habían sembrado una pizca de esperanza por el camino de los pactos se me estropea la televisión y no podré ver los abrazos y los besos. En la radio los besos como los que nunca se dieron. A mí me gusta más la radio que la televisión, pero en una casa moderna tiene que haber una televisión para fomentar el amor y la imaginación... O alguien cree que Rajoy y Albert se llegaron a querer sin conocerse, claro que no. Se vieron por la televisión, se gustaron y una cosa llevó a otra y sin darse cuenta ahí los tienen, locos de amor, cuanto menos. Si te descuidas, pues la televisión entretiene un montón, se te pegan las lentejas en la cocina. Hay quien asegura incluso que la televisión es cultura, pero visto las fiestas del pueblo de Patricia, o somos todos y todas o la cultura no existe.

Estoy de mensajes publicitarios y de Rajoy que me vomito. ¿Por qué me caerá mal Rajoy? A veces creo que estoy perdiendo el juicio... Rajoy solo me gusta cuando corre lento o camina rápido. Es una gracia verlo con sus compis, que diría la reina, tan de mañana con esa guisa. Un día en la televisión vi cómo a uno de sus compis le caía la pistola al suelo. En Les Seniaes no vamos armados, somos gente de paz y nadie se adueña de lo que no es suyo. Eugenio, siempre viene al caso Eugenio, dividía su cosecha en tres partes: una para los más pobres, otra para los amigos, y el resto para su familia... Eugenio seria un gran presidente de gobierno.

Imagino que todo lo que escribo va en la dirección de cargarme de argumentos para no comprar otra televisión que con la radio me arreglo. Mi esposa dice que hay televisiones que son ordenadores ¿y? Cariño, no. No quiero comprar una televisión ni podemos que se acaba el verano y es cuando echando las cuentas aparecen los gastos que nunca debieron ser en vacaciones. Septiembre es un mes para ir al correfur y llenar la nevera y se acabó. Lo de mi esposa con la televisión presumo que va para guerra civil, que es la peor guerra posible porque nunca se acaba. Como lo mio con Rajoy. Por contra, amable lectora... No merece un tiempo de pena. Sean felices y todo lo demás que se vaya al carajo. Beso.

... viene de ayer.

¿Sabe qué, amable lectora? Que amable, según la RAE, es persona digna de ser amada y lo nuestro es una relación surgida de un desengaño amargo y debemos esperar un tiempo de pena para luego quizá ni saludarnos. ¿Qué le parece alguien sabe? No compromete ni siquiera a contestar. ¿Alguien sabe?

Desengaño amargo.

En mi vida de antes, y viene el asunto al caso porque estamos rodeados de corrupción política (¿todos los políticos son corruptos? Va a ser que sí, amable lectora), un amigo (sin nombres para no perjudicar mi reputación), político de alta comedia con gran capacidad de liderazgo, me dijo: "Si desempeñas una labor política y sales en los medios de comunicación con un veredicto de culpabilidad eres un ladrón". Como la mujer del César... Tan probo parecía cuando llamó a mi puerta para pedirme el voto y ahora... -Fíate y no corras. -Ya te digo.

Si eres uno de esos y otro presenta ante la jurisdicción penal una acusación de condena mediante la aportación de pruebas que demuestran un hecho delictivo y el juez y te declara culpable, ladrón. Si el resultado del balance no cuadra, ladrón. Si una adjudicación no cumple con la norma de contratación, ladrón. Si un contrato laboral en fraude de ley, ladrón, además, y vengas de dónde vengas y seas quién seas: empresario amigo de Rajoy (lo peor de lo peor). Recuerde, amable lectora, que hablamos de una sentencia condenatoria judicial, que hay mucho malintencionado por ahí que disfruta haciendo daño. Sentencia judicial condenatoria, insisto, y sin posibilidad de interponer recurso, o sea, cosa juzgada. 

Estamos tan hartos de todo lo relacionado con la corrupción que los cargos electos deberían hilar fino y no dar de qué hablar a sus votantes. Amable lectora, y ahora, porque he largado más de la cuenta, no puedo sino confesar que mi amigo es un cargo público y está a punto de entrar en prisión por asuntos de cohecho, malversación, prevaricación... Y dicen que si también una cuenta en Suiza. Lo de la cuenta en Suiza pudiera ser o no ser, pero todo lo demás ya tiene sentencia condenatoria en contra. Si poco o mucho a quién importa: importa que robó. O se aprovechó del puesto de trabajo que le confiamos para mejorar sus relaciones y cubrir las apariencias, ya me entiende, amable lectora. Eso nos lleva a pensar que si no robaron más fue porque llegaron tarde y la caja A y la B y la C estaban arruinadas. Cualquier posibilidad de mejorar nuestra calidad de vida como pueblo, si hablamos de "nuestros" representantes políticos, totalmente fallida, amable lectora (eso de amable lectora me lo tengo que mirar, tal vez sea la razón por la que una dama con poesía propia un poco tiquismiquis no me visite. No existe en el mundo una amable lectora que llegue a los talones de una dama con poesía propia). Profunda la decepción.

Carta abierta al alcalde.

Señor alcalde: 

Ni se imagina lo que es abrir la ventana y sentir que se está más cerca de Dios que del maligno... Aún quedan restos de algunos abrazados a las farolas y otras a la puerta de la panadería esperando que el panadero les sirva los churros para irse al sobre. En breve de vuelta a la rutina. Solo era una semana, tenía razón, en eso estamos de acuerdo. Nada como llevarse bien, recuerde, señor alcalde. Recuerde.

Las fiestas están bien o muy bien o regular o mal, según se mire. El caso es que se debería considerar a los bebés y los viejos y los enfermos y los que madrugan y otros y otras que no sabría decir porque a pesar de Rajoy trabajan y no les vale ir sin dormir porque no rinden como debiera y luego... Sé que me entiende señor alcalde: ¿sí? Ni agradecidos los servicios prestados. Teniendo como tiene un hermoso campo de trigo trillado, le vendría ideal repisarlo para que la próxima cosecha fuera mejor... La música enlatada y la orquesta y los niños cantores de Viena mucho mejor en su campo. Por los arriba citados y también por los que la noche ya solo les aprovecha para dormir y soñar, o simplemente soñar.

Un día, en otro tiempo, un ángel estuvo a punto de visitar a María para explicárselo, ay, pero de aquella estaba concibiendo al Salvador y no. El pueblo de Patricia es de mucha tradición, es lo que hay y no se hable más. Las fiestas están muy arraigadas y una zarzamora es insuficiente para alumbrar el camino. La orquesta en medio del pueblo que un día es un día (y seis media docena). Ahora a ver quién le pide un milagro el domingo al Salvador. Cada uno va a lo suyo y si lo suyo es de una minoría a joderse toca, que es algo parecido a ir a trabajar sin dormir y los bebés que no los aguante ni la madre que los parió y los enfermos a punto de tomar la extremaunción. Los bebés y los enfermos primero, señor alcalde, y los que trabajan y los que no soportan otro ruido más en la cabeza: esos locos maravillosos. Y los que piensan de manera diferente a los que dice, señor alcalde, piensa la mayoría pensante.

Señor alcalde: se trata de que considere a quienes quieren dormir a partir de la hora que estipulan las ordenanzas municipales en las fiestas de su pueblo. Muchas gracias... (de nada).

... y comieron perdices.

"Los portavoces parlamentarios del PP, Rafael Hernando, y el de Ciudadanos, Juan Carlos Girauta, han firmado en el Congreso de los Diputados el pacto anticorrupción, por el que C'S se compromete a votar a favor de la investidura de Mariano Rajoy en la segunda votación, que será el 2 de septiembre". EFE.

Si va en serio, si todo es verdad y no anda mal una patria, alguien sabe por qué aún sigue de senadora por 4.636,29 euros al mes, María Rita Barberá Nolla, sin haber pisado la Cámara Alta más que el día de su toma de posesión. (Euros y toma de posesión en InfoLibre, lo demás en de soslayo). Con el perdon.

Mal anda una patria...

Señorías.

Mal anda una patria... Todo parece indicar que habrá nuevas elecciones. Huele a campaña electoral, es pues la hora de echar mano a la bandera y cantar villancicos... 25 de diciembre fum, fum, fum mientras se insultan unos a otras. Volveremos a las urnas por Navidad como aquellos y otras que se fueron y no volvieron... el olvido no encuentra camino. Estas próximas elecciones se deben tomar muy en serio, no valen las medias tintas: al pan pan y al vino vino. Señorías.

Llevan las señorías 8 meses intentando formar gobierno y no. Unos y otras solo se ponen de acuerdo en buscar culpables que tampoco coinciden. Todos y todas son culpables y tan siquiera lo reconocen. Discriminación positiva: Ojalá los votantes esta vez tengan las cosas más claras e inclinen la balanza hacia la mayoría de los que siempre pierden. Es una gran tragedia que no se hayan puesto de acuerdo, en eso estamos de acuerdo. Según lo veo, teniendo en cuenta que todo lo que nace bajo el sol merece la pena explotarlo en el mejor de los sentidos, porque todo es luz y todo es vida, deberían ser otros los candidatos y otras sus políticas. Estos solo propusieron muerte y tinieblas. ¡Que vengan otros!. Ahora que vienen mal dadas nos dirán que somos sus votantes preferidos y no sus primos. Sospecho que si por ellos fuera seguirían perdiendo el conocimiento de esta realidad que vivimos. Vivimos en estado de emergencia social y no les importa que nos estemos enterrando en vida... ¡Otras elecciones amenazan con romper España!. España no, estúpidos, España no, se rompe la esperanza del pueblo. Negligentes.

Porque también viene al caso.

Si te hubieras merecido de veras. Hay damas hermosas en cuyos labios ya nunca se pondrá la miel de otros labios. Eso también es una tragedia. Mal anda una patria y mal anda el amor que no cree en sus posibilidades. Se nos han escurrido todos los silencios. Flor de un Día. Extraviado, ido tal vez, no tengo más que decir. Sean muy felices y muchas gracias.

Federico García Lorca.

Encuentro.

Ni tú ni yo estamos
en disposición
de encontrarnos.
Tú... por lo que ya sabes.
¡Yo la he querido tanto!.
Sigue esa veredita.
En las manos
tengo los agujeros
de los clavos.
¿No ves cómo me estoy
desangrando?
No mires nunca atrás,
vete despacio
y reza como yo
a San Cayetano,
que ni tú ni yo estamos
en disposición
de encontrarnos.

Federico García Lorca, poeta, falleció el 19 de agosto de 1936.

Jueves.

Jueves, y va para una semana que Ian y Patricia están con Kristel en Valencia y la María me abandona. Los cinco saboreamos el pasado fin de semana. Duele estar sin ellos y duele seguir con el melonero a la siesta y el pueblo de fiesta con lo que eso conlleva. Si un fin semana para disfrutar en Valencia los cinco, otro, digo otro por no decir ninguno, ay. Pagaría lo que no tengo para que el melonero y la fiesta con todos esos ruidos y un compresor que precisamente hoy aparece como caído del cielo debajo de mi ventana se rindieran y abandonaran el pueblo de Patricia sin esperar que la tradición los indultara. Menuda tradición y menuda cultura. Mayor crueldad ni en Guantánamo.

La vecina chismosa me cuenta que la fiesta acabará mañana viernes, que entonces será el sábado a las 8 de la mañana que abre el panadero. Pido a la María que me vuelva a acoger, que no me abandone y permita amanecer un domingo sin ruidos, y yo siga en la lista de los amanecidos. Temo por mi vida. Ojalá el domingo vuelvan Ian y Patricia y todo vuelva a ser como antes; digo antes y no siempre porque Kristel se quedará en Valencia con sus asuntos laborales.

Génesis 3:19. El Señor Dios dijo: "Ganarás el pan con el sudor de tu frente hasta que vuelvas a la tierra de donde fuiste sacado. ¡Porque eres polvo y al polvo volverás!". Jodida la serpiente. Por culpa de una serpiente y una mujer, Kristel a trabajar a Valencia. No le des una manzana a esa mujer que la come. Y la comió. De aquellos polvos aparecieron las ETT, que nadie se llame a engaño. Y la jubilación camino de los 70. Me temo que este sistema capitalista de explotación va para nunca acabar. Las condiciones de trabajo inhumanas y el salario que no llega a fin de mes. Quiero creer que el Señor Dios cuando nos impuso el castigo no consideró el sistema capitalista que montaron los amigos empresarios de Rajoy. A unos les roban el país y a otro, además, le roban la voluntad a sus hijas y por simpatía a su nieto que aprendió a decir güelu.

Ocupen sus asientos, señoras y señores, que el circo sigue con su función. "De cuando en cuando y a lo lejos hay que darse un baño de tumba. Sin duda todo está muy bien y todo está muy mal, sin duda". Y Pablo Neruda no volvió.

Depende.

Depende. Según la RAE se emplea para indicar que solo se comparte lo enunciado por el interlocutor si se cumplen determinadas condiciones.

Hoy, en la primera de los medios aparece Rivera más chulo que de costumbre amenazando a Rajoy: "si se atreve a quitar o poner una coma a las 6 propuestas, 6, adiós morena". El asunto va para ruptura de compromiso. Mientras, Sánchez, reúne a su ejecutiva para reforzar su disco de platino: "no es no". Un disco demasiado rayado. De seguir en este plan de y tú más, además de conocernos en el mundo por estar a la cola en casi todo lo bueno, sin olvidar la Sanidad, Servicios Sociales, Educación, Pensiones y Empleo, nos conocerán por la incapacidad de llegar a acuerdos para formar gobierno. 

Para guapo Rajoy y para chulo Rivera que en agosto de vacaciones luce como siempre el sol. Si ocho meses son poco doce son más.

Escarmiento.

Un día al azahar amanece y te das cuenta que eres un estorbo, disculpe, quise decir viejo, de no ser lo mismo, y lo que antes era pecado ahora es un milagro... No se equivoque, amable lectora, no hablo de hacer el amor, hablo de hacer amigas. Pero eso fue ayer, hoy amaneció como si hubiera regresado sin haberme ido con la cara de yo no fui acabo de llegar. El cuento que viene al caso y me obliga a escribir es que esta mañana mientras tomaba mi café de desayuno una bella mujer llamó a mi puerta y a poco más me hace un estriptis... (del inglés desnudarse poco a poco de manera insinuante). Como se entere la dama que no me deja ir me encierra para siempre y tira la llave a un mar profundo. Se lo cuento y no miento, amable lectora, y aclaro que no quería que cambiara de compañía telefónica como otras bellas mujeres que llaman a mi puerta, quería que fuéramos amigos. Como digo, y tengo pruebas, en los años altos hacer el amor es un milagro. Y hacer amigos cosa de dos: poco vale que uno quiera si el otro dice no. Cubriría de besos tu cuerpo, mujer, pero no de alabanzas: "No es no", le dije a poco que la reconocí. 

Me temo que Sánchez y yo abusamos del "no es no". Un día tendremos que decir "sí" o vamos a quedar para vestir santos y alguna virgen. Uno se hace el interesante con la primera, pero si sigue en ese plan de estupendo con la segunda y etcétera malo. Sin embargo, Sánchez y yo, estamos de muy buen ver y podemos seguir diciendo "no es no". De saber cómo se sujetan fotografías en de soslayo comprobaría usted misma la veracidad de lo que digo, amable lectora. Por ahí van diciendo que estoy de moja pan y come, ay, pero los años los llevo adentro. El cuento trata de dar un merecido escarmiento a una amiga ida para siempre. Eso es todo. Sean felices.

El sueño más deseado por mí.

"La ministra de Empleo y Seguridad Social, Fátima Báñez, asumirá los asuntos de Sanidad, después de que el ministro Alfonso Alonso haya dejado la cartera para ser el candidato del PP a lehendakari en las elecciones vascas del 25 de septiembre, según publica hoy el Boletín Oficial del Estado". El Mundo.

Unos y otras siempre nos hemos quejado de la mala salud y de la mala Sanidad. Y desde que gobierna Rajoy más que siempre. Vale que cuatro años son más en los años altos, pero ahora, fue levantarme de la siesta, tomar café, leer lo de arriba y qué alegría. Gracias, Dios mío, por escuchar mis oraciones.

El domingo en misa comentábamos la posibilidad de que Fátima Báñez asumiría la cartera de Sanidad y Fátima Báñez ministra de Sanidad. La Virgen del Rocío alguna vez fue soñada por mi. Amén.

Las amenazas se cumplen.

Te echo de menos.

Una amiga me tiene realmente preocupado. Tiene un problema de salud que le está arrancando la risa de los labios y ha dejado de escribir. Escucho al Sabina en la radio y me acuerdo de ella y entonces se me ocurre transcribir la letra de su canción: la parafraseo porque torpe soy incapaz de escribir a la vez que canta; es una canción desesperada y estoy seguro que se la dedica. Dice algo tal que así: Se trata de poder dormir y soñar para saber dónde está el bien y dónde está el mal. Confunde las estrellas con luces de neón. Hizo trampas a las cartas y defraudó a sus amigos. Y en un descuido parece decir que le diga que aprenda a vivir sobre la línea divisoria y que no se deje vencer. Que salga de ahí a defender el pan y la alegría para que sepan que esa boca es suya. Que de momento nada de adiós, cada noche te invento, tan joven y tan vieja. Suena bien, parece una bonita canción pero acaba antes de que saque algo en claro. Soy torpe de entendederas y lento para casi todo pero me gusto. Me río cuando tropiezo y me levanto, incluso cuando a veces me levantan.

No compares.

El Sabina me gusta como a ti Enrique; a guapos allá se van, pero Sabina es poeta. Y tú mucho más que Enrique. Nunca te dije que conozco a Enrique personalmente y de él y su vida sé lo justo para decir que no te llega a los talones. Por sangre traté a otro, me hubiera gustado tratar a su esposa Ana Belén, pero la sangre es de él y mía, y no de ella. Lástima. Por cierto, un día Sabina vino a Valencia acompañando a Benjamín Prado en la presentación de uno de sus libros de poesía y Kristel me llamó para decirme que estaba en aquel mismo instante a dos filas de los dos y que eran el amor de su vida. Le pregunté que si se atrevía a acercarse a Sabina y al decirme que sí le expliqué con palabras de amor lo que le tenía que contar para que se prendara de ella. Y en una pausa de la presentación se acerco a él y le dijo aquellas palabras que sabía le iban a calar: eran palabras de otros amores. Y Sabina al escucharla se bajó de la tarima y la abrazó apasionadamente provocando que las fotos se dispararon solas. Sabina abrazado a Kristel le dijo: "si tu padre de Víctor yo de ti porque la familia es todo". Kristel aquella semana no cagó.

Vuelvo a ti.

Y vuelvo a ti después de la anécdota para preguntarte: ¿Recuerdas que la pasión es una característica de la vida que nada tiene que ver con el fúrtbol? Entonces dime: ¿Cuánto tiempo hace que no duermes apasionadamente? ¿Y cuánto hace que no sueñas un imposible tal vez? Si no deseas algo con pasión no nos encontraremos en Les Seniaes por el mismo atajo y a la misma hora. No pagues si no quieres a otros, pero a mí no me sitúes en tu lista de morosos. Naciste para honrar a los tuyos, como el poeta: la familia, y tus principios, y para amar al bendito amor y la santa poesía. Sé lo que digo. No me dejes sin las buenas madrugadas o te las verás conmigo con la cara más dura de hierro que tengo validada por Alexandre Dumas. Ponte en lo peor. Esto es una amenaza y las amenazas se cumplen.

Kristel dijo no a otros versos.

De vuelta a casa, en el pueblo de Patricia aún están en fiestas y eso me ataranta. Insoportable el olor a pólvora y los tambores y las cornetas y las campanas y los demás ruidos matadores. De no ser porque otros asuntos me obligan a estar en casa volvería a Valencia con la niña de mis ojos.

La vecina chismosa me cuenta que el país sigue con malas querencias políticas y el pueblo de Patricia de fiesta como si no pasara nada. Se extreman los amores y ya a nadie parece importar. Pues yo estoy servido, y aunque no es lo más deseable, el asunto va para septiembre: es sabido que agosto es inhábil para casi todo, incluido el amor. Agosto, precisamente este mes de agosto, no es lo más recomendable para mí salud mental. Me hace mal agosto y otros versos, no tanto agosto como otros versos, pero no depende de mí. Más temprano que tarde entraremos en razón y volveremos a fortalecer los lazos que de un tiempo a esta parte aflojaron sus amarres. Siempre ocurre así cuando el resultado es el mismo: a la fuerza ahorcan. Si se hubiera dado privilegio a la buena correspondencia, al café y las pastas de té de otros tiempos el costo sería otro y otros los versos. No tengo más que decir, pues si lo digo, la paz no enlazará con mi espíritu, sea como fuere, insisto, no depende de mí: solo esperar el desenlace final. No habrá resentimientos y volveremos al amor si es por mí, aunque el amor sea otro. Hubiera preferido el diálogo y no la pataleta fingida: avisados estaban. Eugenio siempre aconsejaba no menospreciar al débil. Sabio consejo. El abuso y el deprecio dejarán de ser tendencia en septiembre.

Kristel dijo no a otros versos y desde hoy mis versos serán otros. O vuelvo al amor y la santa poesía o me tiro al monte. La decisión es arriesgada, porque nunca se sabe, pero me estoy volviendo loco y eso no. O más loco y eso menos. He pasado un fin de semana en Valencia con Ian y mis tres mujeres y eso es impagable. Soy un mujeriego, ya me entienden. No dejen de intentar ser felices. Se les quiere.

Giuseppe Parini.

Al sueño.

Plácido Sueño, que con leves huellas
por tinieblas moviendo vas tus alas,
y entre lasos y míseros mortales
vagas con formas ágiles y varias;

a donde Fílida segura duerme
sobre muelles y blancas almohadas,
ve, y una imagen de diversos males,
triste y deforme, píntale en su mente.

Tan iguales a mí crea esas sombras,
y al pálido color que en mí se extiende,
que, despertándose, de mí se apiade.

Si me concedes un favor tan grande,
te ofreceré con mano calma y lenta
dos guirnaldas de frescas amapolas.

Giuseppe Parini, poeta, falleció el 15 de agosto de 1799.

Diligencia omitida.

Porque soy de pueblo, sé muy bien lo que es vivir a la sombra. Uy, acabo de empeñar unas palabras en el enunciado que precisan una aclaratoria urgente.

Aquí dejo mi explicación al enunciado para quien diga: a mí me vale. Nací en un pequeño pueblo en las estribaciones de la Cordillera Cantábrica, y como es natural, su orografía no permite al sol entrar hasta febrero por el reguero. Por aquel entonces la huerta asumía un papel preponderante en la alimentación familiar, y en cualquier descampado se cultivaba la tierra. La huerta al sol y el pueblo a la sombra, y a favor del frío de la montaña. De ahí mi intolerancia a la sombra y al frío. Soy persona de escasa grasa corporal y me cuesta mantenerme caliente en otro ambiente que no sea en el que escribo el día.

Creo que estoy perdiendo la poca imaginación que debiera tener para escribir el día que me gusta vivir. Que yo recuerde, es la primera vez que me retrotraigo en el tiempo buscando un algo que interese para escribir. A pesar de saber como sé que de mi vida anterior nada recuerdo. A la María le doy las gracias por permitirme emplear el verbo retrotraer. Escribo para quien me lee y también para saber más de mí, pero si algo recuerdo y me doy cuenta enseguida miento y pierdo el hilo adrede. Miento al decir que no sé que algo ha sucedido cuando realmente no sucedió cuando tenía que haber sucedido. Soy padre y se me ocurrió que podía volver atrás en el tiempo para practicar una diligencia omitida. ¿Comprendes? Eso no es posible. Una diligencia se ejecuta en tiempo y forma o no se ejecuta. ¿Qué no haría un padre por una hija?

Los pobres solo podemos pecar en domingo (me avergüenza tener que recordarlo). Exijo respeto a la dignidad de una persona. Porque la dignidad de la persona es sagrada e inviolable. El asunto es serio.

Francisco Pastor.

En medio del salto.

He saltado y no caigo.
Garabateo con mi grito el hambre
de todos los quizás que fueron imposibles
y aún no me rescato de un futuro
manuscrito en “veremos”.

Si “ahora” me adivina como un gusto anacrónico
debe ser que fui alguien en su ruta
de círculos viciosos, y me nombra
con sílabas sin letras.

Pretendo aproximarme a la razón
de este todavía aldabonazo
abriéndose camino, propio fraude
del eco primigenio.

Me gusto eco, gravedad sin forma,
dolor sin órgano que duela
ni boca que me escriba sobre el rumbo,
llamémoslo caída.

Caer hacia el tamaño insuperable
de lo desconocido.

Francisco Pastor, poeta, falleció el 14 de agosto de 2012.

La risa aviva el dia.

Con una pizca de imaginación podríamos reírnos de nosotros e intentar ser felices a partir de nuestra propia risa. Y ser más amables con la vecindad. Hablo por mí: me miro al espejo y las pocas neuronas que me quedan se espantan al verme. La risa y la alegría son necesarias para avivar el día con un poco de esperanza. Pero ocurre que el viento viene de cara y nos borra la risa que quizá nos aviva el día. Un día toca a los morenos y otro a las rubias, pero siempre a los más débiles. A pesar de que las rubias no son tontas y los morenos tan estúpidos. Nunca lo fueron. A pesar de eso, lo otro, y lo que me cayo que es más quieren que nos riamos en esta democracia al servicio de los que siempre ganan. Sobran leyes y faltan jueces. Sobran políticos (corruptos) y falta ciudadanía (solidaridad) militante. Y etcétera.

Lo dejo por hoy que llego tarde al tren. Me apeo en Valencia huyendo del ruido de las fiestas del pueblo de Patricia. Me matan aquellos ruidos. (Si me topo con Rita les cuento). Sean felices.

Por ti ya lloro yo.

Liev Nikoláievich Tolstói, dejó meridianamente claro el tema: “No hay más que un modo de ser felices: vivir para los demás”.

Hace demasiado tiempo que no me acerco con Ian y Patricia a pasear por Les Seniaes. Es verano y es agosto, y el calor se hace insoportable... La dama que vela mis sueños me aconseja no salir de casa a esas horas del día que hace calor (ni a otras, señora, le repito una y otra vez: está más sorda que yo).

Dedicar el día a estar casa es bueno y es malo: bueno si no has perdido nada fuera de casa pues hace mucho calor y se te pueden derretir las ideas, y malo si lo has perdido y no puedes salir de casa en su busca porque no te deja el maldito calor. Creo que en cualquier circunstancia es malo salir de casa: yo no salgo. Me cuentan que ronda un alma en pena por Les Seniaes y, desgraciadamente, no puedo ir a su entierro. Tengo la cara más triste dispuesta, no es disculpa, pero soy persona muy ocupada y otros asuntos me llaman. Hay que darle tiempo al tiempo, señora. Sin embargo, ahora sabemos que para ser feliz hay que vivir para los demás. Yo no diría tanto, ni en viernes de fiar, que ya es decir. Cierto, corren malos tiempos para el amor y la buena correspondencia, a pesar de saber que hay quienes consideran que no todo está perdido y harían lo imposible para hacer felices a los demás. Aún hay esperanza. Y Fito canta: "¿Quién dijo que todo esta perdido? Aquí vengo yo a ofrecer mi corazón".

Imagino un alma desparramada por Les Seniaes. A Les Seniaes la hipocresía no le hace mucha gracia. Volverás un día como las golondrinas de Bécquer sus nidos a colgar, pero será tarde, demasiado tarde. Tengo escrito por ahí que no fui capaz de llegar a Roma, a pesar de que todos los caminos conducen a Roma y patatín. El caso es que como tantas otras veces mentí... "No es no", no fue la respuesta que me dieron como Sánchez a Rajoy cuando llegué a Roma. La respuesta fue: "Roma no paga traidores". ¡Hay que joderse!. Pero recuerdo que me lo dijeron en Latín, y yo de Latín como de todo lo demás, así que yo a lo mío, que la vida son cuatro días y dos están nublados. Yo soy yo, y sigo siendo yo.

William Blake.

Un sueño.

Cierta vez un sueño tejió una sombra
sobre mi cama que un ángel protegía:
era una hormiga que se había perdido
por la hierba donde yo creía que estaba.

Confundida, perpleja y desesperada,
oscura, cercada por tinieblas, exhausta,
tropezaba entre la extendida maraña,
toda desconsolada, y le escuché decir:
"¡Oh, hijos míos!. ¿Acaso lloran?
¿Oirán cómo suspira su padre?
¿Acaso rondan por ahí para buscarme?
¿Acaso regresan y sollozan por mí?

Compadecido, solté una lágrima;
pero cerca vi una luciérnaga,
que respondió: "¿Qué quejido humano
convoca al guardián de la noche?

Me corresponde iluminar la arboleda
mientras el escarabajo hace su ronda:
sigue ahora el zumbido del escarabajo;
pequeña vagabunda, vuelve pronto a casa".

William Blake, poeta, falleció el 12 de agosto de 1872.

Decisión comprometida.

Las 6 condiciones, 6, de Rivera, le hacen gracia a Rajoy que ve cerca la investidura y lo está celebrando en Sanxenxo, su lugar de vacaciones, sin embargo (nunca llueve a gusto de todos), sus vicesecretarios dicen "no". Rajoy no contaba que el enemigo lo tuviera en casa, ¡vaya por Dios!. Improvisado el revés. Y el PSOE, a pesar de los barones y González, "no es no". Vistos los antecedentes, yo apostaría por otras elecciones. O no. Seguiremos informando. Muchas gracias. (De nada).

Huida súbita.

Me estoy planteando seriamente huir del pueblo de patricia mientras duren las fiestas. Al parecer será una semana. Una semana es demasiado para mí: temo no sobrevivir. Acamparía de buena gana en Les Seniaes pero hace mucho calor en agosto. Sería buena idea pasar de soslayo y no ver a nadie. O no, ya paso de soslayo y es a mí al que no ven: es el espantoso ruido y no las vecinas. 

Si los dueños de los partidos políticos siguen en el mismo plan y no se pusieran de acuerdo porque "no es no" para formar gobierno y fuéramos a otras elecciones les enviaré una carta escrita de puño y letra a todos los partidos y el que incorpore a su programa electoral mis peticiones de acabar con el ruido lo voto. Empezaremos por prohibir la fiesta del pueblo de Patricia. Y la banda de música. Y las motos. Y los coches. Y los silbatos. Y reunirse más de dos debajo de mi ventana. Y jugar a la pelota. Y ladrar los perros. Y roncar los vecinos. Y la venta ambulante: al melonero lo quiero bien lejos. Y etcétera. Y quien incumpla la normativa a la cárcel sin fianza. O al Senado para que aprendan a matar el tiempo sin pena ni gloria. ¿Alguien sabe qué hacen 266 Senadores y Senadoras por 6000 Euros al mes en el Senado?

No voy a negar que las fiestas patronales del pueblo de Patricia vienen de lejos, pero yo también vengo de lejos y ya no soy aquel: no me aguanto ni a mí mismo. Llamaré a Kristel, quizá tenga el jardín de sus sueños como la selva virgen cuando la selva era virgen y no una autopista de peaje. Con el perdón.

Yo no te olvido.

Cuando faltan las razones y los motivos sobran,
cuando uno no sabe o no quiere comprender
porque la evidencia no es patente de invención:
soledad infinita, impuesta soledad. Dolor de alma.

De repente los recuerdos aparecen y las sombras se diluyen:
es la hora de volver a la verdad desde el éxito rotundo.

                                                        Yo no te olvido.

Ni te imaginas lo lento y doloroso que es a veces olvidar...
Yo nunca te olvidaré, pero has de tener presente que
los recuerdos son de los vivos, sin los vivos,
los muertos dejarían de existir.

De reflexión en Sanxenxo.

Rajoy y Rivera se reunieron hoy para hablar de asuntos de Estado Mayor. Rivera le impuso a Rajoy seis condiciones (sí y sí) para avanzar en la negociación y al parecer (no transcendieron a los medios) eran tan exigentes las seis condiciones, que Rajoy ordenó a la Rubio Manchego que convocara la ejecutiva del PP para mediados de mes en adelante que ahora se va a Sanxenxo de vacaciones. Precioso pueblo Sanxenxo. (Un acto de responsabilidad, según González).

Pariendo una esperanza.

Es fácil escribir. Se trata de aporrear el teclado y luego haya paz y después gloria. Imprescindible para mí escribir, y sentir y no desfallecer. Al escribir intento ir más allá de lo que mi comprensión alcanza, y a pesar de que eso me confunde, no importa porque me acerca a Ian y me aleja de la muerte. Ser viejo y saber más que nadie es realmente insoportable. Y tal que así van pasando mis días.

Me resulta más fácil escribir que mear... Cuando escribo no me entero que tengo que mear, es cuando llegan Ian y Patricia y al llamar a la puerta entonces me apeo y les digo: vale, ya os oí pero antes tengo que mear, que me meo. Si escribir me resulta fácil, ¿por qué soy incapaz de coordinar mis actos y mis necesidades fisiológicas? Soy un cuadro clínico, o la oportunidad que me brinda la vida para ser feliz. 

Cuando escribo un cúmulo de verdades incontestables me mueven hacia arriba y soy inmune al duelo. En la cabeza he de tener algo pusilánime que no se atreve a abordar mis desavenencias mentales... Mi salud mental se la confío a la dama que no me deja ir. Mientras, yo a lo mío, a intentar parecerme más a Ian. Eso sí, Ian sin coscorrones. Los coscorrones de Ian me duelen más que a él pero son suyos. Los suyos son suyos y los míos son míos. Los míos, por eso de que los llevo y no me entero, los come con pan mi esposa. Qué gracia, ayer con mi esposa los dos cavilando llegamos a la conclusión que cuando seamos más viejos romperemos relaciones con nuestras hijas y nos dedicaremos las horas, el amor y los cuidados sanitarios. Los más viejos necesitan mucho amor y cuidados sanitarios... Pues sabe qué, amable lectora, fue reírnos de la estupidez y mi esposa abrió el cajón de los santos remedios y cogió el espray para que le diera un masaje porque no soportaba el dolor de huesos... A pesar de saber como sabe que los huesos no duelen, duele el alma y todo lo demás, pero los huesos no duelen. Lo que lleva a pensar que los viejos tenemos mucho cuento. Y cuanto más viejos más cuento.

Qué no daríamos por un porvenir ameno hasta la muerte. A veces imagino un futuro de belleza ideal y otras veces echo a correr por miedo a que me caiga el mundo encima y me aplaste como una espinilla. Cuestiono el día que escribo, a pesar de dibujar en cada hoja la mejor risa que recuerdo. Seré apenas si no soy capaz de imaginar unos ojos negro azabache y arrebatarles la mirada. No estoy soñando, estoy pensando qué seríamos los unos sin las otras... Ojalá todo el mundo cupiera en el teclado y mis dedos fueran capaces de dar refugio a todos y a todas. Paz y Amor. Sean muy felices.

Como Sánchez a Rajoy.

¡Joder, dona!. Por si fuera poco el olvido y otros versos improvisados, me cuentan que en el pueblo de Patricia aún queda un contrapunteo tal vez definitivo (así Dios quiera que sea definitivo): las fiestas del pueblo... Pues a ahuecar el ala a Valencia sin orden ni concierto: ¡Vivan las fiestas del pueblo!. Y vivan los muertos del cementerio para que vengan igualmente a festejar al santo patrón y de paso enseñen a analizar pormenorizadamente ciertos adverbios sin verbos y sin adjetivos. Qué poco cuesta hablar mal de alguien sin señalar los motivos. Prefieren aferrarse a un clavo ardiendo antes que quitarse ese peso de encima como Dios manda: con las Tablas de la Ley en las manos. Tengo escrito por ahí y si no vale aquí, que cuando me muera, si encuentro fecha libre en el calendario, no será en agosto... será en abril que es primavera y las mariposas siempre vuelan libres, y también porque sé que me echará de menos Flor de María. Dejaría de existir si la musa del mes de abril no me imaginara... Flor de María.

Qué difícil es vivir, y sobre todo llevarse bien en este país. Muerto Eugenio y sin recambio, zozobro sin barco y sin mar y sin viento que sería lo natural. Y eso que con poco me arreglo y basto para alcanzar la autodestrucción. Si como dicen en este país la justicia es injusticia las decisiones son un dilema sin premisas. Donde va el carro va el burro. Qué se puede esperar de un país de algunos sin argumentos... 

De todas las decisiones que me he visto obligado a tomar en mi vida (algunas jodidas) ninguna como la de ir a Roma (obligación natural), aún considerando que todos los caminos conducen a Roma... "no es no". Incluso a pesar del derecho adquirido. Incomprensible el descaro. Por más que las evidencias exigen un veredicto de inocencia: "no es no". Como Sánchez a Rajoy.

Pedro Garfias.

Entre España y México.

Qué hilo tan fino, qué delgado junco
-de acero fiel- nos une y nos separa
con España presente en el recuerdo,
con México presente en la esperanza.
Repite el mar sus cóncavos azules,
repite el cielo sus tranquilas aguas
y entre el cielo y el mar ensayan vuelos
de análoga ambición, nuestras miradas.

España que perdimos, no nos pierdas;
guárdanos en tu frente derrumbada,
conserva a tu costado el hueco vivo
de nuestra ausencia amarga
que un día volveremos, más veloces,
sobre la densa y poderosa espalda
de este mar, con los brazos ondeantes
y el latido del mar en la garganta.

Y tú, México libre, pueblo abierto
al ágil viento y a la luz del alba,
indios de clara estirpe, campesinos
con tierras, con simientes y con máquinas;
proletarios gigantes de anchas manos
que forjan el destino de la Patria;
pueblo libre de México:
como otro tiempo por la mar salada
te va un río español de sangre roja
de generosa sangre desbordada.
Pero eres tú esta vez quien nos conquistas,
y para siempre, ¡oh vieja y nueva España!.

Pedro Garfias, poeta, falleció el 9 de agosto de 1967.

Aquella promesa.

El humano ser acumula experiencias mientras la palabra se ciñe a la historia de los hechos. La palabra no es olvidadiza ni desagradecida. Y sin embargo, el humano ser transita por el camino que degrada la palabra sin percatarse que la palabra a poco que se enturbie se convierte en la voz de la conciencia. La conciencia que enjuicia la realidad consiente volver a la verdad. (La palabra es flexible, da para mucho, pero no para siempre). La palabra dada, aquella promesa que echamos a andar un día, amor, recuerda.

La palabra tiene un poder inconmensurable, su retórica vence y a veces convence. La palabra que se da no debe tener vuelta atrás. Ay de aquel que pone en duda la virtud de la palabra. Ay de aquel sofista, maestro de la palabra, que dibuja vende o cambia la palabra dada por una influencia, otra dialéctica, o la mudez como defensa para decisiones ya tomadas de antemano. Sería capaz de permitir el silencio a quien disponga de la palabra decidora si no supiera como sé que perdería la aclaratoria de mil dudas y una. No dejaré de practicar con la palabra la estrategia que desenmascara a los parlanchines de boca hacia fuera. El amor encubre errores porque es amor y en el amor nunca hay culpables, al contrario, la palabra no se deja. Y si no se deja no se deja.

Solo una pregunta, amor, ¿has sentido por un casual que una palabra te haya destrozado por dentro? Peregrina del amor, por el maleficio que has causado a sabiendas he decidido vivir en ti: soy la voz de la conciencia y ya no podrás arrancarme de tus adentros. Y me amarás con delirio.

Paradigma derivativo.

Es domingo y mis creencias me obligan a decir la verdad: y digo que escribir el día que me gusta vivir es apasionante, a la vez que un desafío porque escribo para quien me lee. Cuando escribo me siento mejor persona. Necesito escribir para saber más y conocerme mejor. Si no escribiera sería apenas lo que soy cuando no escribo, por eso cuando no escribo sueño e imagino un mundo igual para todos y todas sin guerras y respeto por lo diferente. Se entienda o no siempre escribo a favor del humano ser. Me dedico todas mis horas. 

Pero escribir no es fácil si algo o alguien no me inspira. Me inspira la naturaleza que padece ese afán demedido por destruirla. Las personas. El dolor ajeno y el propio que no es otro que el de mi familia. Y esa otra realidad que incita a vivir inquietos. La desigualdad. La incomprensión. Quien mira por encima del hombro al más débil. Me inspirara el mal que nos hacemos. Y me inspira el bien: la sonrisa alegre de Ian y María, la Magdalena. Pero nada que le haga sombra al amor. Digo amor y digo desamor. Me inspira el amor que viene y va, que desaparece y aparece, que cambia de sitio y no regresa. Luce triste la poesía cuando el amor no encuentra camino. Ocurre que de cuando en vez me emborracho con un libro de poesía para crear una esperanza que me permita con palabras libres y sinceras compartir esa amena conversación que idealiza el amor: es cuando me doy cuenta que mi voz no sale de mi cuerpo. Ni siquiera un acento de melancólico desconcierto.

Hay carencias impuestas en nuestra cotidianidad de sobra para ahogar a media humanidad. Humano ese olvido. Aprenderemos un día y ya no a amarnos sino a respetarnos y comprender la necesidad que tenemos unos de otras para curar ese dolor de corazón que padecemos. La ansiedad, es la depresión. Son las prisas, el agobio excesivo que imponen los quehaceres y los años y otra ausencia. Y otra más. Los años trascurren y encorvan la espalda que arrastra la carne descosida de los huesos. Joder, dona. Disculpen por sacar a pasear el peor ánimo que cultivo en mi impagable soledad: otra semana para el olvido. No me libera el día que escribo y la terquedad no me pierde de vista. Agosto es un mes cruel.

Aleksandr Blok.

Los poetas.

En las afueras de la ciudad crece solitario un barrio
sobre una tierra movediza y pantanosa.
Allí viven los poetas y se saludan
unos a otros con una sonrisa arrogante.

El día se levanta inútil y radiante
sobre este triste pantano:
Sus habitantes lo dedican al vino
y al trabajo arduo y persistente.

Cuando se emborrachan se juran amistad,
conversan cínica y despiadadamente
hasta el amanecer. Luego, entregados a su pasión
trabajan cual necios sin remedio.

De pronto, salen a rastras de sus buhardillas
para mirar cómo arde el mar entre la tarde:
Con los ojos abiertos quedan cautivados
por las trenzas doradas de las muchachas que pasan.

Enternecidos sueñan el Siglo de Oro,
amigablemente riñen a sus editores
y lloran con amargura sobre una florecilla
o sobre alguna nubecilla perlada.

¡Así viven los poetas, amigo lector!.
Quizá tú pienses que todo esto sea peor
que tus diarios débiles y vanos esfuerzos,
que tu charco pequeño burgués.

No, querido lector, mi crítico ciego,
por lo menos los poetas tienen
sus musas, sus nubecillas, su Siglo de Oro,
¡Todo lo que para ti es inaccesible!.

Tú estas a gusto contigo mismo, con tu esposa,
con tu vida reducida,
pero los poetas sufren de dipsomanía mundial
y para ellos es poco una vida así.

No importa que mueran como perros tras la valla
o que la vida los haya enlodado,
creen que algún Dios los trajo aquí
para que besaran la ventisca y la nieve.

Aleksandr Blok, poeta, falleció el 7 de agosto de 1921.

Asombro con extremo.

Y ahora el PP apela al Rey porque decirle no a Rajoy es tanto o más que decirle no al Rey. Sí. ¡Hay que joderse!. Porque tenemos que aprobar los Presupuestos Generales del Estado... Y el Techo de gasto... Y satisfacer los deseos de nuestros socios europeos... Y mientras, el consejo de ministros aprobó ayer menos becas y más curas y más caras las matrículas y menos profesores que es agosto (me rindo: no me quito agosto de encima) de acuerdo a la ley Wert. Y por si la sátira no llega al drama, Maroto, exige valentía a los socialistas descontentos con Sánchez para que le presionen en el comité federal y ceda ante la investidura de Rajoy con la abstención. O el sí, metidos en harina, ¿por qué no votar sí? El voto del PSOE en la investidura de Rajoy si llega el día, que esa es otra, está decidido: "no es no", ¿qué no se entiende? Nobleza baturra obliga. ¡Váyase, señor Rajoy!, a Santa Pola si aún le quieren, y no deje a ojo de buen cubero otro de los suyos en su puesto: sus votantes le tienen amortizado. Y no olvide antes de irse los compromisos del PP con la justicia. Ya no valen las excusas.

En este espectáculo político tan del PP con prácticas de mayorías absolutas y no de minorías, o se va Rajoy y viene Sánchez (sin Rivera) o las próximas elecciones están servidas. Eso no se lo merecen los votantes, y sobre todo los españoles que son más. Recuerde quien le votó, y para qué, señor Sánchez, olvídese de esas viejas glorias del PSOE que ya tienen su paraíso particular bien amueblado y póngase manos a la obra. La realidad es otra y diferentes las circunstancias. Hoy no es ayer, señor Sánchez, el ayer político, quiero decir. Usted ha adquirido con sus votantes un compromiso con el hoy y el mañana, y no con el ayer que fue tan desgraciado para todos. Es su momento, no lo desperdicie, señor Sánchez. Con el perdón.

Vale: llámame poeta.

Entre risas y lágrimas la vi venir, pero esta vez no cambió de acera sus caderas, se acercó y me dijo:

“Qué extraño: tuvimos una relación especial y ahora, al correr de los años, nos encontramos de nuevo en la panadería, la farmacia, y, sobre todo, al doblar las esquinas”.

Es cierto, las esquinas son jodidas, nunca sabes a quién te vas a encontrar al doblarlas. Otra cosa es la panadería o la farmacia que siempre tienen la puerta entreabierta y puedes mirar de soslayo, y entrar o no depende de uno mismo. Pero si al doblar una esquina nos encontramos (más besos no, recuerda).

Yo achaco esas casualidades al destino. Sin embargo, a veces ocurren cosas de carácter desconocido que no conviene explorar porque además no se entenderían por la falta de humanidad. Compañerismo, solidaridad, y en ese plan. Nos veremos en el limbo de los justos si tú quieres. A quien Dios se la diere San Pedro se la bendiga. Si somos responsables, a veces debemos aceptar las consecuencias de los errores de otras personas, hablo de la omisión del deber (de socorro). Tantas veces escribimos lo que no leemos... no le damos el valor que tiene la palabra (nada ocurre por casualidad) o, como Rajoy, que escribe lo que no entiende (sale Rajoy y eso me gusta porque estoy llevando el caso demasiado lejos: apenas duerno y eso perjudica seriamente mi salud. He de volver al bendito amor y la santa poesía de urgencias). Si nos encontramos de nuevo al doblar una esquina nos saludamos sin los besos que no me diste: nada personal. Pero no mientas para salvar el culo a quien no se lo merece... ¿comprendes?

Como me llamas poeta yo te explico: Ocurre que la vida nos da un guión y nos perdemos entre asuntos inaplazables sin considerar lo que realmente importa. La vida nos da un guión, insisto, y luego, como el apuntador nunca está cuando más se necesita pierdes el hilo y cometes las mayores estupideces. Y es entonces cuando te pones nerviosa y para salir al paso entras en un proceso de divagaciones que solo un poeta es capaz de explicar. Por suerte me llamas poeta y con el mayor respeto te sugiero no mentir, apelo a tu conciencia de clase: asume las consecuencias. Y no cambies tus caderas de acera porque a fin de cuentas sabes que te quiero (y te querré decidas lo que decidas de acuerdo a tu parecer y no al de otros).

Complicado agosto.

Complicado agosto. Si es el verano caluroso el que encarna la pereza no sé. La pereza es negligencia: cumplir y hacer cumplir la ley. La pereza es tardanza: esperar que nuestros problemas se solucionen. Agosto no es el mes ideal para combatir la pereza. Ni cualquier otro mes si hablo de Rajoy, por cierto, se confirma la noticia: Rajoy no será presidente ni habrá elecciones. Pero hoy no me apetece escribir de Rajoy ni de otros caprichos que me alteran y encubro entre enunciados disfrazados de lagarterana.

Cuando no entiendo a la gente leo poesía. La María siempre me acompaña. Y cuando no entiendo este mundo, hacia dónde va, busco entre otros libros una luz inspiradora que me ayude a no perder la fe en el ser humano. Un libro que me inspiró en otra vida es (y será) el Manifiesto Comunista. Marx y Engels escribieron el Manifiesto Comunista cuando yo era comunista (1847) y sigue siendo la luz inspiradora que sienta las bases del pensamiento proletario que ofrece alternativas para transformar la sociedad.

Karl Marx y Friedrich Engels. Hoy en día las cosas han cambiado a peor. El capitalismo no tiene rostro y, por tanto, ofrece una explicación interesada de la evolución de la humanidad y la lucha de clases. La lucha para transformar la sociedad abandonó el mensaje primigenio de la propiedad común: La clase trabajadora. El capitalismo se ha apoderado de nosotros y ha acallado las masas. Los trabajadores no defendemos nuestros derechos porque somos nosotros mismos el capitalismo: nos comemos unos a otros por subsistir. La lucha de clases se ha convertido en la lucha por la subsistencia. Nadie sabe qué fue de aquel proletariado que defendía los derechos fundamentales de los trabajadores. Polarizada la sociedad, dividida en dos partes antagónicas, lucha sobrevivir. Divide y vencerás. No debemos olvidar nuestros orígenes. Ni quién es el enemigo. El enemigo no es ese trabajador que lucha por un puesto de trabajo que le permita mantener a su familia, claro: existe una lucha encubierta manipulada que intenta acabar con la clase obrera a manos de la propia clase obrera. De seguir en este plan, nos comeremos unos a otros mientras los que siempre ganan seguirán ganando y los que siempre pierden, que sigue siendo la clase obrera más humilde, seguirá perdiendo lo poco que le queda. Por mí parte nada tengo que perder, sigo de crisis en crisis desde que mis ideales me llevaron a creer en la lucha obrera como medio transformador de la sociedad. Tampoco en los años altos tengo nada que ganar: me defiendo, eso es todo. "A veces, en la vida, hay que saber luchar no solo sin miedo, sino también sin esperanza". Alessandro Pertini.

Agosto.

Agosto llegó de una manera que no sabría decir, y si digo que no sé no sé. Climatológicamente bien o mal: calor y mucho calor, por consiguiente allá cada cual. Lo que respecta a los datos del paro (estoy escuchando la radio): para la Virgen del Rocío excelentes y para los sindicatos peor que pésimos.

Agosto de por sí es un mes de estío vacacional, de saber qué hacer con la primer semana pero no con la segunda. En cualquier caso con la tercer semana aparece el aburrimiento; y con la cuarta si lo sé no vengo. Y luego fila para todo: para comprar el pan, para comprar el pollo asado de todos los días, para sacar dinero del cajero automático que vaya manera de gastar y gastar, para pisar la arena de la playa (me cuentan que hay quien regresa de vacaciones sin mojar los pies en la mar salada, si agua, dulce y en la ducha).

Agosto es un mes de olvidar en la barra de un bar: ¿Cuándo llegará septiembre con sus uvas maduras y se irá el melonero?

Agosto entró y está pidiendo a gritos el relevo. Hablo por mí: ¿qué historias escribirá agosto sobre mí?

-Que soy de lo que no hay...

-Que nunca lo hubiera esperado de ti...

-Que esto lo arreglo yo mismamente en un verbo...

... pues igual no merece la pena (virgencita y bla, bla) por ser peor el remedio que la enfermedad...

-Porque de un tiro mato dos pájaros.

-Porque la culpa no tiene dueña, pero si la tiene yo no soy esa, y a las pruebas me remito.

-Porque solo existen dos caminos y uno duele y el otro no me conviene.

... y, además, el consenso está garantizado... no diría yo que no... Tiempo al tiempo.

Ahora que las cosas están claras, queda adherir las cosas claras a las personas. Se trata de cambiar el estado de las cosas con el fin de mejorarlas. Las cosas claras serán para siempre. Tomar esa decisión sin que haya daños colaterales. Todos vamos construyendo al día una historia y la sacamos a la luz de manera interesada. La historia la crea quien la escribe y cada cual tiene derecho a escribirla según sus intereses y a veces la relaciona con la verdad. La verdad solo tiene un camino. Sin embargo, nadie nos va a reclamar certificados de autenticidad... Lo que importa en estos casos es que las personas eviten entrar en conflictos legales... La verdad. Es la mejor manera para evitar exposiciones negativas que no interesan sino a los medios (pero sí, si tú quieres pierdo yo). "No me miren así por ser morena, el sol ha bronceado mi piel. Mis hermanos se enojaron conmigo; me obligaron a cuidar de sus viñedos, por eso no pude cuidarme a mí misma, mi propio viñedo". Cantares 1:6. Amén.

Eduardo Cote Lamus.

El vértigo.

Todo se va cayendo, todo es piedra,
molino que cambia aire por harina
como el hombre es igual a lo que anhela.
Todo se va cayendo, todo es plomo
que cae ceniciento por la piel.
Y todo va cayendo al miedo. Alguien
usa la voz como perfume: cae
sobre su sombra y la destruye, cae
envuelto de pasión sobre sus pasos:
los borra, los sepulta, los camina.
Todo se va cayendo, todo es sueño:
la luz para encenderla tiene un nombre,
otro para apagarla. Todo es sueño.
Alguien se fue quitando días, poco
a poco, hasta quedar sin años, para
meterse en tierra y embozarse en ella.

Eduardo Cote Lamus, poeta, falleció el 3 de agosto de 1964.

Un vago recuerdo.

De ti tengo un vago recuerdo... Y más que por mí, lo que recuerdo de ti, es lo que me han contado tus conocidas. Si te imagino pudiera decir que eres una mujer bella y triunfadora. Sensata y amante de la familia: Eres una gran persona.

Me gustaría poder decir que además de ser una gran persona sigues viva. Paz a los restos. Desde que has muerto he llevado un vago recuerdo de ti y un sentimiento de desconcierto. Haber nacido inmortal y morir es susceso que de no tenerlo en cuenta te rompe esquemas. Me gustaría hablar de vida y no de muerte, pero por aquello de vivir los años altos estoy más cerca de la muerte. Nunca estuve preparado para tu muerte, ni para la cualquier otro ser querido. Por mucho que los tiempos cambien la muerte no pasa de moda. Un día sigilosa te arropa y estás jodido. Me gustaría que el amor fuera recíproco.

Todos y todas quisiéramos vivir más tiempo del que vivimos, pero los hijos y los nietos hacen fuerza y ya se sabe: no hay pan para todos, quiero decir que es ley de vida. Como si un amigo gorrón llama a la puerta, entra, y después no hay manera de echarlo. Es gorrón pero es amigo y no ves la manera de que se vaya. Es otra manera de amar. Amas a los muertos y a los vivos. A veces amas a quien no debes. 

Te despido de mi vida, fuiste una gran decepción para mí. Me hubiera gustado haberte conocido como realmente me hiciste creer que eras cuando nos conocimos: me engañaste y lo lamento, pero volvería a cometer ese mismo error. Siempre habrá un recuerdo con tu nombre en mi corazón. Eso es todo, sin musa que cuide mi credibilidad y sin Ángel González que responda por mí, no tengo más qué decir.

Cecilia.

Puré de papas.

Oye mi vida yo te quiero pedir
pure de papas no me dejes sufrir
dale pimienta que condimenta
todos los besos que me tienes que dar
dame mi pure de papas dame,
dame de esto dame nene ¡oh!, dame tu cariño
y dame, dame, dame besos y amor...

Oye mi vida te quisiera comer
como si fueras un sabroso pure
acariciarte, estremecerte, aunque
los dos quedemos locos de amor
dame mi pure de papas dame,
dame de eso dame nene ¡oh!, dame tu cariño
y dame, dame, dame besos y amor...

Cecilia, poeta, falleció el 2 de agosto de 1976.

No me llames poeta llámame Lola.

Ayer fui a la playa -qué cosas tiene mi esposa- y si lo sé no voy. No volveré a la playa caiga quien caiga, a pesar de saber que seré yo el que caiga cuando mi esposa quiera... Un paisano ha de ser un paisano aunque su esposa le pegue. Lo decían en mi pueblo los paisanos cuando iban de entierro y no volvían el día del entierro ni al día siguiente porque perdían el tren de las ocho que salía a las seis del apeadero -cariño, perdí el tren hoy y mañana, no me esperes levantada. Hoy en día los paisanos no son paisanos, son otra cosa que no sabría explicar. Pero yo soy un paisano como los de antes y no volveré a la playa al menos hasta que se vaya el último madrileño. No lo entiendo: si tienen a los dueños de los partidos políticos castigados sin vacaciones para sacarse fotos con el móvil al revés, y la M-30, y el Valle de los Caídos, ¿qué carajo pintan en Valencia? Y luego van diciendo por ahí que Cullera es la playa de Madrid.

Lo siento por mí, porque mi esposa es de armas tomar y si dice voy quiere decir que vamos a la playa. Y además lo siento por Iglesias, y Sánchez, y Rivera, y Rajoy, y como tengo un corazón que no me cabe en pecho también lo siento por el Presidente del Congreso de los Diputados Ana Pastor que en España como en los EE.UU. sigue siendo presidente y no presidenta, al menos en la wikipedia. Con esa cara de no haber roto un plato en su vida se la lió parda Rivera. -Me cuentan mis informadoras que alguien dio la vuelta a la tortilla y escurrió el bulto-. Hasta Felipe VI es duda confirmada en la Copa del Rey de Vela en Palma de Mallorca. Por cierto, no quiero hacer de abogado del diablo, pero no me parece ni regular que el Rey participe en la Copa del Rey de Vela en Palma de Mallorca (igual la gana).

Desde luego España no es lo que era. Ni los paisanos de siempre, ni la cabra del campanario, ni el Toro de la Vega, ni esos dueños de los partidos políticos, ni el presidente del Congreso de los Diputados, ay, pobre mujer. No es por hacer daño a Rivera, pero como la rubio manchego no veo otro presidente más ideal para el Congreso de los Diputados. Me imagino a sus señorías con mantilla y peineta en Semana Santa con Jesús el Cristo de procesión. Divino. No digo más que seríamos la envidia de Europa y parte del extranjero. En fin, los que mandan y los que quieren mandar que son más este año se quedarán sin vacaciones por ser unos tiquismiquis (no y no, recuerden). Me apeo por hoy. Sean felices.