lunes, 31 de octubre de 2016

Nada de nada.

Una amiga me pregunta si he muerto y luego me da las condolencias por la reelección de Rajoy. Y me da qué pensar. Ella sabe que me duele la cabeza cuando pienso, pero como es mujer, solo piensa en ella y sus cosas y no en mí. Lo peor de una amiga es ser mujer y ella lo es. También es musa de poeta. De cualquier manera, es una gran amiga y la quiero. Gracias.

Nada de estar muerto, querida amiga. Y nada que ver con la investidura de Rajoy. Nada de nada. Beso y Salud.

Verdades como puños.

La farola.

Anteanoche volví a darne de bruces con la farola que tengo a dos pasos de la puerta de casa. La noche era negra y la bombilla de la farola que debiera iluminar estaba fundida, entonces, sin noción de la hora porque a las tres serán las dos (recuerde), ¡maldita farola!. Esa farola no ha de quedar en pie, va en ello mi vida. La derribaré en una noche desvelada cuando vuelva de mi mundo mental a mi mundo físico. 

El orden de las cosas.

Soy y no de este mundo, de cuando en vez vengo de visita pero enseguida regreso al otro. Este mundo es peripatético y me duele la rodilla para ser prostituta de paseo callejero: Aristóteles murió sin aclarar todos los conceptos de su pensamiento filosófico. La filosofía solo vale para enrevesar la vida de esos que les preocupa el miedo que puede devenir en una paranoia. No lo digo por mí, que tengo superadas todas las fases de la perturbación mental fijada en una idea, lo digo por quien está a punto de tenerla, o la tiene y disimula. Cada cosa en su sitio. Soy y no de este mundo, pero solo un ordenador me ordena.

De vuelta a la farola y a ella.

La farola no es asunto menor. Iría al ayuntamiento a pedir que derribaran o cambiaran de sitio la farola, pero en el ayuntamiento del pueblo de Patricia soy persona non grata. ¿Qué les habré hecho, Dios mío? ¿Si algo les hice, humilde como soy de vida y corazón, por qué no me perdonan? ¿Es que nadie en este mundo aprende de sus horrores? Le atizaría la modorra patológica que sufre pero ahora le he cojido el gusto y disfruto con ella. Quien humilla será humillado: primero será enaltecido y luego será humillado. No hablo del PSOE (paso de Rajoy), hablo de ella, esa mujer que va por la vida sembrando enemistad y pateando a la gente. "La amistad es un alma que habita en dos cuerpos; un corazón que habita en dos almas". Aristóteles.

No tendrás ausencia de mí mientras escriba y me lean los de enfrente. Ni consuelo. Yo, tu paranoia.

¿Qué pasa por la cabeza de la gente estupenda que vive de su asombro? ¿Existe alguna posibilidad de que en este mundo se pueda vivir sin la asechanza que provoca la ignorancia? No es lo mismo ser líder que manifestarlo. Ciudadano de otro mundo, calladamente observo su absurdo comportamiento y me apena pensar lo que sufre encadenada a su propia soberbia. Nadie merece ser libre y esclavo a la vez. Gracias... (de nada).

domingo, 30 de octubre de 2016

MACROECONOMÍA.

¿Si un pueblo pierde la esperanza qué le queda?

Una noticia que hoy aparece en los diarios me da qué pensar, y no porque no lo sospechara, es más, lo sabía casi de fijo. Me da qué pensar que la economía crezca un 3,3% en 2016 con el gobierno de Rajoy en funciones y no aparezca en la primera de los vivos sino en la última de los muertos... Se confirman las peores sospechas: España va bien pero el interés general de los españoles va muy mal.

Los trabajadores temporales en este país cobran un 36,6% menos de salario que los trabajadores fijos. ¿A río revuelto ganancia para el pescador? El pescador es el empresario amigo de Rajoy que hoy está de mariscada regada con rico albariño celebrando la investidura de Rajoy. Pero hay más, las mujeres ganan un 23% menos que los hombres por el desempeño del mismo trabajo. ¿Discriminación positiva?

Se pudiera decir que con el gobierno temporal de Rajoy España va líder en Europa menos en igualdad, salarios, empleo, dependencia, educación, etcétera, sin olvidar la deuda pública que supera el Producto Interior Bruto (PIB). La pregunta es evidente: ¿nos irá mejor con un gobierno fijo de Rajoy por uno, dos, tres o cuatro años? Lo que es corrupción, paro, salud, -la salud, bien, gracias-, estoy al día. Los medios de comunicación se explican y lo entiendo, pero la MACROECONOMÍA no. Precisamente lo que debiera saber para que la incertidumbre y el caos a la que desgraciadamente se encamina mi vida no me coja desprevenido. El Instituto Nacional de Estadística (INE) asegura que los españoles tenemos la nevera llena, mientras que la mayoría de los trabajadores confirman que la tienen vacía. ¿En qué se diferencia entonces un español de un trabajador en este país sino es lo mismo? Efectivamente, que la nevera de un trabajador trabaje o no está vacía, y la de un español no sabe no contesta porque está residiendo en el extranjero. Yo no me quejo, pero pienso que las cosas irán a peor con un gobierno fijo de Rajoy sin diálogo y un país en desaceleración económica a punto de comenzar la legislatura con 5.500 millones de Euros en recortes. Si digo con un gobierno fijo de Rajoy sin diálogo es porque las relaciones con la oposición están rotas antes de comenzar siquiera a negociar los Presupuestos Generales del Estado.

Humillación.

A pesar de saber, como sabemos, que tendremos congreso socialista cuando Mariano Rajoy convoque elecciones generales. Y ese día llegará cuando Susana Díaz tenga el camino libre de Pedro Sánchez y el PSOE pueda entonces volver a decir "no es no" al PP. (Ojalá me equivoque, mientras, llora el alma). Gracias... (de nada).

sábado, 29 de octubre de 2016

A los muertos vivientes.

Se acaba octubre. Vale que esperaba más de octubre, pero "a caballo regalado no le mires el dentado". Es sábado, y honraré a los fieles difuntos: hoy es su día, dona así lo quiso. Con noviembre los muertos están de enhorabuena porque los vivos se acuerdan de ellos y les llevan flores y les sueltan penas de nostalgias. Se pudiera pensar que es injusto que se recuerde solamente un día al año a los muertos en procesión. Cada cual a los suyos. También es injusto que los muertos dependan exclusivamente de la memoria de los vivos. Hay tantas cosas injustas en la cotidianeidad que nos tocó en suerte vivir. A fin de cuentas vivir es una suerte. Malo malgastar la vida en vilezas. Si yo fuera marianista de Mariano, no marianista de la Compañía de María, marianista de Mariano presidente, hoy estaría de enhorabuena, y, a poco tiempo que supiera más de lo que sabe Mariano, quién será el ministro o ministra de Justicia, le solicitaría como marianista asociado de Mariano, que introdujera en una ley que le viniera como anillo al dedo, un capítulo dedicado en exclusiva a condenar a los muertos vivientes sin atenuantes con pena de cárcel. Hablo de sicarios que destruyen con sus caprichos la credibilidad de un pueblo. A los que se valen de los privilegios de la información sensible como instrumento difamatorio. A los que interpretan la realidad de las cosas en el cortijo de sus antojos. En fin, a los muertos vivientes que dan silencio por respuesta avalado por sus humildes y amén. ¿Será posible luchar contra la difamación que propugnan quienes viven a costa del Erario con arrogancia sin caer en prácticas cercanas al genocidio civil? Esa es la pregunta y tal vez no tenga respuesta. Gracias... (de nada).

Ana Cristina César.

Cabecera.

Intratable.
Ya no quiero poner poemas en el papel
ni dar a conocer mi ternura.
Me doy aires de dura,
muy sobria y dura,
no pregunto.
¿De la sombra de aquel beso
qué haré?
Es inútil
quedar a la escucha
o maniobrar la lupa
de la adivinación.
Dicho esto
el libro de cabecera cae al suelo.
Tu mano que se desliza
¿distraídamente?
sobre mi mano.

Ana Cristina César, poetisa, falleció el 29 de octubre de 1983.

viernes, 28 de octubre de 2016

Viernes de indulgencias.

En noviembre los días son noches eternas.

Hoy iré personalmente al mercado a comprar las disculpas para la próxima semana. No es que no me fíe de mis informadoras, pero el asunto se está alargando demasiado en el tiempo, y las disculpas que me compran cada viernes en el mercado no son convincentes. Ellas no saben. Una disculpa no es una crema facial rejuvenecedora, una careta de los carnavales o un grito de Ian "a" principio de un vocablo: "amoto". Sí, mi vida, mi amor, pero no grites, por favor, que la cabeza me va a estallar. Una disculpa no es fe religiosa, es Palabra de Dios cuando conviene a nuestros benditos intereses. Una disculpa es el necesario impulso para tomar una decisión meditada y aceptada de antemano. Una disculpa es lo más parecido al desinteresado interés. Hay muertos que les urge una disculpa antes de que llegue el Día de Todos los Santos pues en noviembre los días son noches eternas y fiarse de la resurrección no, si solo es por amor. El amor no es lo que fue. O al menos no llega al corazón como la flecha certera de aquel semiaxesuado y gordinflón Cupido. Enamorado de la vida -de ti como tú de mí, aunque vayas diciendo por ahí que lo nuestro acabó y que eres más feliz que siempre: lo nuestro no morirá jamás-, para mí, el amor es redundante, a poco que amanece y tomo café. Sin café no soy persona -y sin ti, mi inspiración, ay, soy un romántico-. De ser Ian, y ya me gustaría, cuando me preguntaren ¿qué quieres ser de mayor? Respondería cafetera. Me encanta el café y su aroma mañanero. A más preguntas respondería con un responso de soslayo en Les Seniaes. Y por ti (también), por el credo de tu boca, te digo que a poco que te descuides tus palmeras no tendrán dónde meterse: ¿vergüenza ajena? Es doloroso ver como clavan su mirada en la "basura". Diríase que saben más verdades que las mentiras que les cuentas, o que los vivos cada vez quieren saber menos de los muertos.

¿Por qué no insistir? 

Si Jesús el Cristo está contigo no tienes nada que temer. La verdad desnuda el alma y no la utopía con vocación de aprender como castigo. Este mundo está lleno de soñadores pero solo los que hacen son hacederos del planeta. "La mayor victoria es la conquista de uno mismo". Platón. Gracias... (de nada).

jueves, 27 de octubre de 2016

La abstención.

¿La abstención técnica o global? La pregunta es esa.

De salud bien, gracias. De otra manera nada que objetar a la promesa de diálogo de Rajoy como hace cuatro años que es la noticia señalada hoy en las primeras de los diarios. Si en la investidura de Rajoy 11 diputados del PSOE se van al retrete a mear o a evacuar la irrefrenable cagalera de conciencia y los demás se abstienen, o se van los 15 ó 20 que anuncian votar no al grupo mixto con Rita Barberá como venganza y se abstienen los que se abstengan que me lío para mí cruz y raya. Se acabó.

Desde hoy rompo relaciones con los señores dueños del PSOE. Y si con el tiempo devuelven el partido que tienen secuestrado a sus verdaderos dueños y convocan un congreso y unas elecciones primarias veremos. Si algo queda demostrado es que a los militantes, simpatizantes y votantes solo nos quieren para votar cada cuatro años o los que sean según convenga sus intereses. En los años altos sabemos lo que sabemos, y si algo sabemos de fijo, pero de fijo, fijo, es que donde hubo corruptelas, hay y habrá corruptos y corruptores mientras no se acepte la corrupción como mal a extinguir y se tomen medidas correctoras. Y eso es todo que hoy no tengo el horno para bollos. Con el perdón. Gracias... (de nada).

miércoles, 26 de octubre de 2016

El perdón de los pecados.

Mi mente absurda no va bien, y, por mucho que la dama que no me deja ir me diga que si me perdono volveré a ser la persona que fui ¿? Pobre, como si me importara ser la persona que fui, otra cosa sería tener la capacidad de perdonar a quien hace daño a mi familia. Para ese tema familiar, la dama que no me deja ir habla de purificar la conciencia que tengo perturbada ¿? A la vez que me asegura que en los años altos de la vida casi todo lo que sea perdonar es imposible. Cree que soy incapaz de perdonarme; no la contradigo por no llevarle la contraria. En lo otro se la llevo. Lo otro tiene que ver el amor: cuando deja de ser dama para ser mujer me acosa sexualmente. Como el PSOE cuando era PSOE: No es no. Y no me perdono porque no tengo nada que perdonarme, ni a nadie. Si nadie es nadie ¿a quién perdono? Claro, mujer. A nadie. Tengo la conciencia tranquila. Sea lo que sea soy inocente (como los políticos).

En otro tiempo y en otra vida las cosas eran diferentes, pero en esta vida no me siento perjudicado por nadie, ni soy consciente de que alguien me haya hecho daño. Otra cosa es a mi familia que sí. Pero no pierdo la esperanza que llegue el día que todo se arregle de la mejor manera posible. Ganará la verdad, pero antes volverá el amor. Sin amor no hay gaita que tocar. Otra cosa es Rajoy. (Este hombre acabará conmigo). Con Rajoy el asunto es diferente. Perdonar a Rajoy digo no. Ya le perdonará Dios y María. Además, sin recortes a su iglesia, el IBI que no pagan y otros privilegios da para el perdón global de los pecados del PP, incluidos aquellos presuntos del banquillo de los acusados. 

Más que el perdón de los pecados agradezco el respeto, los afectos, los ejemplos: todos cabemos en el mismo barco, en las mismas escuelas, o en las distintas iglesias. Todos y todas sufrimos el mismo dolor: la pobreza, la enfermedad, etcétera. Y amén, que hoy me sale todo muy de domingo de ir a misa. Gracias... (de nada).

martes, 25 de octubre de 2016

Y dale con dos españas.

¿Y ahora el PSOE para hacer oposición buscará la mayoría necesaria con el independentismo catalán? ¿Los mismos catalanes independentistas que no quiso que se abstuvieran para gobernar? El PSOE y el PP se unen para investir a Rajoy y si hablamos de la unidad de España seguimos con dos españas.

De acuerdo, sigue habiendo dos españas, pues con el dinero de la corrupción daba para otras dos. ¿Y? Para qué queremos cuatro españas si con dos no hay manera de llevarse bien. El problema de España es la corrupción que premia el votante en las urnas y la abstención del PSOE. España está adquiriendo condiciones de pobreza extrema que nada tiene que ver con las españas pero sí con el estallido social que los españoles se verán obligados a provocar. ¿Qué dos españas y qué la unidad de los españoles? La pobreza. La desigualdad. La precariedad. La cotidianidad y su abusiva autoridad. Los recortes que se avecinan, incluida la pérdida de poder adquisitivo de las pensiones. Por una España sin corrupción.

Ciertamente no sé dónde vivo, quiero decir en cuál de las dos españas vivo -aunque algo sospecho-; la dimensión del aquí y ahora de mi mente que vive este presente. Y si este presente es el que aprecia mi mirada, me debe llevar a una profunda reflexión literaria... Creación literaria. Me apearé de este mundo cuando no aparezca en la lista de los nuevos amanecidos, mientras, viviré el día que me gusta vivir, el que sueño de noche y escribo de día. Y, si despierto un día en otra España, veremos si sigue habiendo bandos y bandas, y si quedo o voy a otra dimensión. España y los españoles merecemos mucho más, cuanto menos un sueño común y una musa que nos inspire. Y una patria generosa con los españoles. ¡Que se vayan al carajo los políticos corruptos y los dueños de sus partidos!. Gracias... (de nada).

Alfonsina Storni.

Dolor.

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;

Oue la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar

Con las grandes olas, y las rocas muertas,
y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos,
y la boca muda, dejarme llevar;

Ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear

Ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;

Pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;

Ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello; no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
perderla, y que nunca la vuelva a encontrar;

y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

Alfonsina Storni, poetisa, falleció el 25 de octubre de 1938.

lunes, 24 de octubre de 2016

No es normal.

No es normal, pero ayer tarde, porque los medios de comunicación me atormentaron con el fúrtbol que no entiendo, me acerqué a Les Seniaes con la sana idea de arrojar mi dolor de cabeza a la acequia. No es tiempo de Fallas, Semana Santa, ni de aquellas otras fiestas señaladas en el calendario con ruidos, y, sin embargo, los ruidos me vienen a la cabeza. Algo no va bien en mi cabeza. Son asuntos propios y el infierno que sufre la sociedad. No estoy para juegos de palabras: de un tiempo a esta parte escribo con ignominiosa elocuencia dogmas que me llevan a ningún lugar común. No entiendo qué ocurre a mi alrededor, y, más que siempre, escribo días para todos con las mejores intenciones y no me explico. O no me entienden. No estoy preparado para ver lo que otros no vieron. Esta semana veré a la dama que vela mis sueños y no puedo ir con el ánimo vencido. ¡Joder, dona, ni en mis peores tiempos!. Los años altos: la fatiga, las decepciones, y el día que me toca vivir como la bolsa de los valores que sube y bajó, y lleva demasiado tiempo abajo. Mi cartera de valores es ruinosa. No dudo, aunque dudo de casi todo, que formo parte de una sociedad con un futuro sin porvenir, y que algo he de hacer para no enturbiar mi mente con victorias que no son susceptibles de segundas oportunidades. Este pensamiento y otros que mantenco a modo de diálogo con Ian es lo más gratificante que le ofrezco a mi alma empobrecida. Supongo que un mal domingo lo tiene cualquiera. Gracias... (de nada).

domingo, 23 de octubre de 2016

Hoy es domingo.

Hoy es domingo y amaneció tarde: nada nuevo bajo el mismo cielo de ayer, salvo que, si les apetece ir a misa, crean a Dios y no a Felipe González o Mariano Rajoy. "La política crea extraños compañeros de cama". Como la autoría de esta frase no está clara, no hay acuerdo entre unos y otras y se la atribuyen a Henry Kissinger, Groucho Marx, Winston Churchill e Isabel Pantoja, la dejo como anónima. No llevo lo del PP y el PSOE y su trama para gobernar el país. La corrupción SA y la política SL van de la mano. Si los dueños de los partidos políticos siguen en este plan dejaré de leer prensa diaria y leeré revistas del corazón; me dará más juego escribir de Belén Esteban y sus riñas y sus amoríos... ¿Sí? O daré en loco.

Hoy, en la primera de los diarios: "Rajoy admite que si el PSOE se abstiene tendrá que renunciar a parte de su programa electoral". (Ojalá renuncie a los recortes. O a su programa electoral completo y corte y pegue un poco del programa de los otros partidos políticos). Rajoy está convencido que le quedan días (amparamos, Dios mío) para ser investido presidente del gobierno: pues que así sea, el pueblo hablado y buen provecho le haga. El problema será gobernar en minoría, pero antes, va a tener que decidir qué hará con la Rubio Manchego y la Vicepresidenta. Mis informadoras me cuentan que se llevan como el perro y el gato, como el PSOE del no y el PSOE del sí con matices. Igual, y es pensar en voz alta por no callar, debiéramos reiniciar nuestra supuesta inteligencia, o transformarla en procesador de telefonía china de marca blanca, como los móviles chinos de Extremadura. 

Rajoy está contento y a la vez preocupado por la difícil legislatura que se le presenta, mucho gallo para tan pequeño corral de gallinas (con el perdón). Si España tiene futuro, que vayan ustedes a saber, debe pasar por ser una marca blanca de alguna empresa China. Empezando -que mis paisanos valencianos no se tiren al pino-, por naranjas de la china con denominación de origen valencia. Por cierto, hablando de naranjas, a puntito de comenzar la campaña de la naranja en la Comunidad Valenciana, Europa ha ampliado el plazo de importación sin aranceles de cítricos desde Sudáfrica. El coste de producción en Sudáfrica es menor que en España. La naranja valenciana será pues la gran afectada. Hay que joderse. Si al menos nos cambiaran las naranjas por diamantes de Tiffany. La cena -hablo por mí-, la perdono. No se desanimen y sean felices. Gracias... (de nada).

sábado, 22 de octubre de 2016

Aún es octubre.

De aquella mujer recuerdo su risa perenne y su alegría, y que al pasar a mi lado acompañaba el saludo con un beso. Creo que la quise apenas conocerla. Y claro que recuerdo aquella tarde que, agradecida, me dio el abrazo más tierno por ser la única persona que había confiado en ella y apostado mi cara en un momento concreto de ofensas hacia su persona. La apoyé cuando el dueño de su partido político la intentó sepuntar con mentiras. Pero no hablo de política sino de amor. Me dijo que significaba mucho para ella que la hubiera defendido y que no lo olvidaría nunca. Como el bolero.

Ahora, cuando pienso en aquella mujer mis dedos se retuercen en el teclado de mi viejo ordenador que me ordena. Mis dedos no son de pianista. Con el tiempo, y lo tengo escrito por ahí, su saludo es la peor ofensa para mí. Veo mal de cerca y de lejos no distingo quién va, olvidadiza con su pasado cambió sus caderas de acera destrozando el sentimiento de amor que debiera imperar entre nosotros.

Una mujer busca su ombligo y no lo encuentra. (Malo). Su ombligo la precede, mientras, el éxito la está matando. No conviene olvidar nuestro origen, quiénes somos, cómo llegamos donde estamos, y algún por qué. No me duele el alma si digo que aquella mujer distraída se ha convertido como la mujer de Lot en estatua de sal. Creo que no lo sabe, o no entiendo por qué deja lamer de su figura salina, por unos y otras, la poca credibilidad que le queda. Esa mujer no será ni su sombra frente el espejo. Haría bien en despojarse de esa mentira que la oprime como una camisa de fuerza. Que diga la verdad, porque no se imagina hasta dónde puede llegar una persona aferrada a una mentira sin valorar sus consecuencias. Una mentira que, de no aseverar con su verdad, se hará tan grande como una bola en caída libre por la ladera de una montaña nevada. En fin, de aquella mujer recuerdo lo que recuerdo, pero eso no importa, importa que aún es octubre, y que su punto de fantasía no le impida llegar a noviembre libre de culpas. Por su bien, el de los suyos, y el de las personas que la precedieron. Amén. Gracias... (de nada).

Oswald de Andrade.

Alerta.

Allá viene el lanzallamas,
agarra el garrafón de gasolina,
dispara,
pretenden matar todo amor,
corromper el polo,
detener la sed que tengo de otro ser.
Vente por el flanco, a un lado,
por encima, por atrás.
Dispara.
Dispara.
Resiste.
Defiende.
De pie.
De pie.
De pie.
El futuro será de toda la humanidad.

Oswald de Andrade, poeta, falleció el 22 de octubre de 1954.

viernes, 21 de octubre de 2016

Perdón por el olvido.

De vuelta del mercado en busca de las disculpas para la semana que se avecina, mis informadoras me cuentan que es octubre y que la gente quiere saber. Desde los años altos de la vida, contaría a la gente que quiere saber lo que sé, pero no puedo, porque lo que quiero es esperar a esa mujer. Como el verso de Pineda Barnet: "No vengas, lo que quiero es esperarte". Una vida es poco y sigo sin poder olvidar los besos de esa mujer, y menos su comportamiento de ahora. Gracias... (de nada).

Del refrenero español.

"Dime con quién andas y te diré quién eres". Este enunciado del refranero español es el que de niño me persiguió de manera cruel. ¿Y cómo voy a saber quién soy si no sé con quién ando? Quería saber quién era, de pequeño ya me picaba la curiosidad. Como cualquiera niño tenía amigos, vecinas, compañeros de clase. Pero no sabía si eran buenos o malos, ni conocía a la persona que me dijera quién era yo. 

Esa pregunta ya no me persigue, pero me dio qué pensar. Ahora me da igual: para mí todo el mundo es bueno, lo de la presunción de inocencia tan de actualidad en los juzgados. Pero sé que no es así ¡claro mujer!: Ni tan buenos ni tan malos. "Para qué voy a declarar si la sociedad ya me ha condenado". Se lo oí decir ayer en la televisión a un enjuiciado entre otros. Casi nada a cambiado: "Dime con quién andas y te diré quién eres". En este país no se salva ni Rajoy, que ya es decir, y sigo por la credibilidad de una mujer que llegó a ser dama. Dama de la Justicia. 

Y del bendito amor qué decir: "No te cases, cómprele un chalet en la Costa Azul, pásale 3.000 Euros de pensión y al menos ahorrarás el dinero de los abogados y muchos quebraderos de cabeza". Ya nadie se fía de nadie. Pues cada cual tendrá que ser uno mismo sin amigos que declaren en su contra, y sin anuncios ni pronósticos. "Dime por qué luchas y te diré cuál es tu catadura moral". Muerto Eugenio, no me debiera fiar, sin embargo, yo me fío, por más que unos ojos de mirada clara encubran su identidad. Dicen que la mirada es el espejo del alma y que no engaña. Engaña el vestido, el elogio, el aplauso, las lágrimas de plañideras. No soy formal en las formas, pero soy respetuoso con las ideas, las dudas, las preguntas sin respuesta. Con quienes defienden su verdad a pesar de los pesares. Y más que ayer, con las vidas paralelas que asoman entre la brisa de un mar y sus brumas y solo se juntan en Les Seniaes. Gracias... (de nada).

Luis Luchi.

Los Pobrecitos habladores.

Sacan y hablan los pobrecitos
dicen a los otros
yo en tal ocasión
o sin yo
o sin ocasión
los otros sin yo o sin ocasión
sin ser habladores
cuentan para contar
no una vez de cuentos
vida pura
experiencia única
comparada más o menos
cuentan y dicen
con o sin qué
callándose afirman por todos
un respaldo de pobrecitos calladores
hablar es ser uno
uno mismo
otro mismo si escucha alguno
pobrecito hablador
tiene un pobrecito oidor
calla su función mientras sueña
espera el turno de su última experiencia
única y siempre otra
otra
otra otra otra otra
otra
mientras los obligados a callar
el tiempo para eso les sobra a todos
hasta que llego yo
un momento
un silencio a la atención
aguante el pobrecito hablador
el oidor
háganme un lugar.

Luis Luchi, poeta, falleció el 21 de octubre de 2000.

jueves, 20 de octubre de 2016

Tú emprendes viaje hacia adelante.

He venido de tan lejos para quererte; hablaré claro: la literatura es lo que cada cual quiera que sea pero enseña si se cree en ella. A veces no es más que una burda mentira que encierra una verdad que no se puede dejar pasar de soslayo. Debo insistir e insisto: he venido de tan lejos para quererte, y a ayudarte si te dejas ayudar. A mí también me costó aprender.

Ante la complicada realidad que se nos presenta conviene viajar ligero, mirar hacia adentro, reflexionar y luego enfrentarse a la verdad. Siempre enfrentarse a la verdad. No podemos huir ni escondernos, de lo contrario no encontraremos amparo ni consuelo. Cualquier sentimiento contranatura es perjudicial para la salud. Hablo de rencores y hasta donde uno esté dispuesto a llegar por una causa perdida o no. La verdad no es una oración, es la convicción de saber que hacemos lo correcto. Si Bob Dylan recibe el Nobel de Literatura, sino por él, por sus seguidores, por los que aman su música, sus letras, su poesía, debiera aceptarlo. Sus creaciones no son suyas, cobrará los derechos de autor pero no son suyas. Su altivez no puede ser superior a su talento. Cuando una verdad golpea a tu puerta y estás en casa déjala pasar. No ausentes la respuesta. La respuesta devora por dentro si no se saca cuando la verdad llama.

Y por decir que no quede: "lo peor de un salario es no tenerlo", de ahí que haya que luchar por defender lo que tenemos porque nuestros hijos quieren comer hoy y mañana. Abordemos los problemas de manera responsable. De Ángel González, me viene a la memoria aquel verso: "Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia el tiempo bien llamado porvenir. Porque ninguna tierra posees, porque ninguna patria es ni será jamás la tuya, porque en ningún país puede arraigar tu corazón deshabitado". 

He venido de tan lejos para quererte, y a ayudarte si te dejas ayudar, pero has de saber, para que no te engañes, que de niño sentí vergüenza de mostrar mi pobreza. Ian no sentirá esa vergüenza. Gracias... (de nada).

Naim Frashëri.

Poesía.

Poesía,
¿cómo encontraste el camino hasta mí?
Mi madre no sabe muy bien el albanés,
las cartas las escribe como Aragón, sin puntos ni comas;
en su juventud mi padre navegó bajo otros cielos.
Sin embargo, llegaste
caminando sobre el adoquinado de mi tranquila
ciudad de piedra;
tímidamente has golpeado la puerta de la casa de
tres pisos
en el número 16.

Naim Frashëri, poeta, falleció el 20 de octubre de 1900.

miércoles, 19 de octubre de 2016

La "tarjeta especial" de Correa.

Francisco Correa asegura que contaba con una "tarjeta especial" para entrar directamente en la sede del PP en la calle Génova por el garaje sin tener que pasar por el escáner: "No pasaba por el escáner, tenía tarjeta especial y entraba directamente al parking". Correa llevaba a Bárcenas, "a Génova y a su casa en la calle Príncipe de Vergara", el dinero de las comisiones obtenidas por sus gestiones en los ministerios para obtener adjudicaciones públicas que oscilaban entre el 2 y el 3 % del total de la obra contratada. EFE.

Un abogado que pregunta y no sabe la respuesta no es un abogado. Es otra cosa, ministra, monseñor, otra cosa, pero abogado no. Hablo del abogado de Luís Bárcenas que, iluso, le pregunta por el detector (averiado) de corruptos en la sede del PP a Francisco Correa. Estamos rodeados de incompetentes. En esa misma línea incompetente, Juan Cornejo, secretario de organización del PSOE andaluz defiende ya sin doblez "la abstención" ante su público asegurando que no le produce urticaria. (Naturalmente antes se miró al espejo y ni una roncha). Hay que joderse. Y mi esposa dice que no me ponga así, ¿cómo me pongo sino? Al revés me mareo y pierdo el equilibrio. Debo seguir en esta realidad al menos hasta que deje de ser corrupta. Si es posible. O al salud mental me lo permita, que esa es otra.

Hay que echarle valor para vivir en este país con una pizca de esperanza. O mentirse a uno mismo por si cuela. Como hacen ellos y ellas, protagonistas de una película negra sin guión a que atenerse. Así no se construye una patria, pero tampoco se compone un bolero. Tuvimos la oportunidad de ser honrados y fuimos lo contrario. No supimos tomar ejemplo, escuchar, valorar, decidir, elegir el camino correcto y ahora nos aterroriza tener un nieto y dejarle como herencia un país corrupto hasta la médula. Me apeo de esta vorágine que incita a una ciudadanía atropellada a cada paso al precipicio: soñaré una realidad decente para Ian. ¿Por qué esta jauría con distintos collares han hecho de esta patria un país fallido? (No respondan, no le den más vueltas o acabarán como yo al borde de la locura). Cariños.

Edna St. Vincent Millay.

El amor no lo es todo...

El amor no lo es todo: no es comida ni bebida
ni sueño ni un techo sobre tu cabeza contra la lluvia;
ni una tabla que flota para los hombres que se hunden
y se alzan y se hunden y se alzan y vuelven a hundirse;
el amor no puede llenar de aire el pulmón herido
ni limpiar la sangre ni soldar el hueso partido;
aún así, en este instante en que te hablo,
muchos hombres se acercan a la muerte solo por falta de amor.
Podría ser que en un momento difícil,
atrapada en el dolor y suplicando ser liberada
o llevada por la necesidad más allá del poder de mi voluntad,
vendiese yo tu amor por un poco de paz,
o cambiara la memoria de esta noche por comida.
Podría ser. Pero no creo que lo hiciera.

Edna St. Vincent Millay, poetisa, falleció el 19 de ctubre de 1950.

martes, 18 de octubre de 2016

Así no se construye una patria.

¿Y qué me dicen del trasiego de políticos corruptos y empresarios comisionistas del escaño unos y del despacho otros, al banquillo de los acusados? No se dan siquiera la oportunidad de poner a prueba su supuesta honradez. Ocupan un puesto significativo en la sociedad, se sientan, abren el cajón y a robar. No me entra en la cabeza. ¡A la mierda!. ¿Ahora cómo explico a Ian que voté al PSOE y que con mi voto en poder de una gestora golpista validarán otro gobierno del PP? ¿Cómo y con qué cara le explico a Ian que en parte vive de mi pensión y no del sudor de su padre en el paro y a su madre que ahora le niegan el salario pactado en el contrato laboral en arreglo a su categoría profesional que ya en sí es un salario por debajo del mínimo legal establecido? Tengo pruebas de derecho laboral (y otras de derecho penal) a disposición judicial. (Alguien pagará caro el latrocinio continuado). Estoy de los empresarios amigos de Rajoy y otros parientes políticos que los vomito. Harto de tanto corrupto y sus delirios de grandeza. Harto de tanto recorte y de tanta pobreza. Esta no es la sociedad que soñamos construir bajo normas comunes. Vivimos subyugados a la precariedad por la dictadura del miedo que nos imponen nuestros dirigentes políticos y empresariales. Así no se construye una patria. Gracias... (de nada).

Henri Michaux.

Soy gong.

En el canto de mi cólera hay un huevo,
y en ese huevo está mi padre, mi madre, mis hijos,
y en todo eso hay alegrías y tristezas mezcladas, y vida
intensa; tormentas me han socorrido,
hermoso sol que me contrariaste:
hay odio en mí, fuente de antigua data.
Y ya decidiremos después sobre la belleza.
En efecto, no me volví duro sino por láminas.
Si supieran cuan blando he quedado en el fondo;
soy gong, y guata y canto nevado.
Lo digo y estoy seguro.

Henri Michaux, poeta, falleció el 18 de octubre de 1984.

lunes, 17 de octubre de 2016

Los corruptos están de moda.

La dimensión de la palabra no es comprensible al oído de cualquiera cuando torpe de entendederas su vanidad atora el sentido común. Hablo de sentido común, no de sabiduría ni de la bendición apostólica que pueda adherirse a la lengua de los chismosos para alcanzar la gloria. Colosales despropósitos nos arrecian: Sus chismes son la ley y van a misa. ¡Hay que joderse!. Una nueva desgracia está a punto de asomar el morro ante los ojos de los malditos prejuicios a golpe de decreto. Si el pasado fue lo que fue, uno tenía la esperanza que con la democracia lo peor estaba escrito y no, estupefaciente, me cuentan mis informadoras que no estaba escrito. Pues que entre el mal por donde quiera: mañana hablaremos de corrupción. Los corruptos están de moda. Es la tendencia que no escapará a esta temporada otoño-invierno. Gracias... (de nada).

Se vende una patria.

Día Internacional para la Erradicación de la Pobreza.

Pobre patria vencida por un trozo de pan. Y por si fuera poca pobreza, ahora, a poco que se pongan de acuerdo el PP y el PSOE, la tijera de Rajoy volverá a recortar 5.500 millones de Euros. De pobres está la patria que se parte en dos. Los poderosos y su avaricia. La pobreza. La desigualdad. La pobreza.

Un trabajador y una trabajadora les dan una patada y se quedan sin trabajo y el hambre entra en casa. Hambre de pan. Un trabajador y una trabajadora trabajan y la nevera vacía. ¿Cuándo fue que se perdió la dignidad en esta patria? ¿Cuándo fue que la muerte dejó de venir cargada de años a la espalda o con chistes al oído de médicos que no se entiende lo que escriben ni gracia tienen sus chistes? La pobreza y la salud, maldita redundancia. ¿Cuándo y cómo fue llegamos a esta situación de pobreza extrema? Ni fronteras ni banderas: un trozo de pan. A un padre, a una madre no le llega el crédito para dar de comer a sus hijos. Un trozo de pan. Algo no va bien y no es cuestión de mirar hacia arriba y si Jesús el Cristo, Mahoma, Buda o un poeta no se explica. La pobreza de pan alarga su gravedad a la pobreza del alma y muere la tarde y la noche nunca fue más oscura. ¿Amanecerá mañana? Y por si fuera poca la pobreza de pan y alma, Rajoy nos cierra los presupuestos del 17 con los del 16 que prorroga cuando la pobreza ya era insoportable. ¿Qué políticas sociales? 303 días sin gobierno con Rajoy en funciones ¿qué broma es esta? ¿Made in España? Nos dijeron que con el Euro las cosas irían a mejor y fueron a peor. Política es igual a corrupción, a mentira, a sálvese quién pueda. La pobreza ha venido para quedarse, ¿y ahora? Gracias... (de nada).

domingo, 16 de octubre de 2016

Dichosos los dos vivos.

A veces escribo y lo creo. No sé si me explico. No digo que sea verdad o mentira, el caso es que según lo que escribo si me interesa lo creo. Soy un lector interesado. Podía ser todo verdad si no creyera que mi subconsciente tiene algo que ver en lo que escribo. De tantas decepciones en la vida no me fío, y mi subconsciente tampoco. Digo decepciones y soy fruto de una... Y yo qué sabré del subconsciente si no soy consciente de quién soy. Soy la inspiración de alguien: no sé quien soy. No tengo recuerdos de mi pasado. Seré la convicción que engendra el comentario según arranca del teclado. Seré lo que escribo, un sentimiento del corazón tal vez. De ahí las sempiternas dudas. La media certeza de que una fuerza extraña guía mis dedos por el teclado. No sé si hay algo de verdad en esto o es simple fantasía: el eco de tu voz, tus ojos negro azabache, la humedad de tu piel ¿quién eres? Escribo biografías de gente viva en el cementerio. Escribo verdades como puños... podía escribir un libro enfermo de razonamiento. Un hombre olvidado, un hombre extraviado en sí mismo: honor al difunto, los gusanos lo disfrutarán. Una vida pierde el preciado tiempo sin un beso en la mejilla infelizmente muerta: hay muertes que son una gran noticia, no arrancan sonrisas pero dan de comer al hambriento. 

Acumulo años y no ando bien de la cabeza, eso es evidente, ni siquiera me viene mi nombre. A causa de las neuronas que aún me quedan el martes me dijo una joven sin tiempo, ni horario, ni cita ¿qué me diría? Aquellos cables. No renunciaré a mis sueños. Soy un soñador empedernido y no pienso cambiar. De moribundo no salgo si no es contigo, amor. Y si muerto resucitar solo contigo. Amor. Dichosos los dos vivos. Gracias... (de nada).

sábado, 15 de octubre de 2016

Nada es gratis.

A la mujer afluente de un río que desemboca en un mar de dudas sin horizonte;
a la mujer de ambición superlativa florecida en un jardín de araucaria excelsa;
a la mujer encuadernada con riquezas estupendas:
a la mujer que alucina en la noche desvelada;
a la mujer de jornadas fantasmagóricas.
A la mujer que sigue siendo niña.

¿Cómo decir que me duele lo que le sucede en su cotidianeidad?

Frente las estupideces de todos los tamaños, incluyendo el horóscopo y las frases hechas de las redes sociales, volvemos a chantajear la fe de la buena gente con mentiras. A la mujer cuyo nombre no viene al caso, si aceptara la realidad de su situación y luchara desde la verdad por cambiarla, tal vez pudiera vivir sin mendigar aplausos ¿para qué valen los aplausos sino para alimentar la vanidad? Falta coraje y oficio porque no hay mal que por bien no venga. Nada en la vida es para siempre, no es casualidad una victoria después de pelear en la batalla. No se llega lejos sin dejar los malos hábitos. (A cada paso que das te glorificas con alabanzas. Otorga el valor real de las cosas. Cumple con la promesa dada. No des pasos dubitativos. Olvida los viejos rencores y vuelve a ser la mujer noble que fuiste o morirás de éxito. Te prometo que no sé qué hacer para que no sufras). Gracias... (de nada).

Los Juzgados de Valencia.

De dar importancia a lo que no la tiene, hablo de los aconteceres en el pueblo de Patricia, me olvidé del amor: en la vida damos demasiada importancia al teatro de andar por casa. Pero la obra que hoy traigo a de soslayo tiene morbo. "Si tu cara aparece en la primera de los diarios o en la última estás muerta".

Me cuenta Kristel que los Juzgados de Valencia más o menos están partidos por la mitad: una para los delitos de poca monta como los que a ella la obligan porque le roban un trapo de la traperia y el guarda de seguridad apresa al ladrón, ¡al ladrón!. -Por favor, déjale ir no ves que es un pobre diablo. -Es la ley. -Uy. Y otra para los descamisados de antes con trajes a medida de ahora por 3.000 Euros. Kristel habla de políticos y empresarios amigos de Rajoy que son la misma tropa, según confiesa Francisco Correa. A Kristel le entristece tener que ir a los juzgados a testificar contra alguien que robó trapos por valor de cuatro Euros, pero la ley es la ley: el guarda de seguridad apresa al ladrón y llama a la policía que abre expediente y Kristel a los Juzgados de Valencia a declarar como testiga de carga difícil de llevar.

-Un día, cuando te invite al chocolate con churros que te prometí, te acerco a los Juzgados de Valencia.
-¿Me gustarán? Quiero decir los juzgados, no el chocolate con churros que me prometiste un día.
-Igual no, pero es un simulacro en directo, no me refiero a los temas judiciales, me refiero a los medios de comunicación. No sé otros juzgados, pero en los de Valencia, además de los temas judiciales, está el tinglado que se tienen montado los medios de comunicación: las cadenas de televisión, las de radio y los periodistas acampados a la espera de que lleguen los imputados de guante blanco. Salen a dos o tres por semana. Todos y todas acusados por delitos de corrupción en las administraciones públicas.

A veces el inconsciente nos lleva donde el consciente pierde la facultad de reconocer el peligro que se corre cuando dejamos que nuestros andares abran camino por veredas que cotizan en la Bolsa de los Amigos. Cada vez que cambiamos el paso del camino primario cambiamos nuestro comportamiento y damos un salto de calidad que deviene en paradigmas que hacen que el bienestar propio trascienda a la esencia del interés general. (Mañana, si la Magdalena quiere, hablaremos de amor, y no de latrocinio continuado y desprecio a la dignidad humana y etcétera). Gracias... (de nada).

viernes, 14 de octubre de 2016

El amor llama.

El drama que atraviesa el país, es comparable al que atraviesan los trabajadores que no llegan a fin de mes trabajen o no. O los pensionistas con la inflación y el PP. O el PP con el PSOE y qué papeleta la del PP en los juzgados. Los servidores públicos no son públicos ni servidores, son una sociedad anónima. En eso anda uno un viernes de fiar. Pues eso, a esperar que el amor llame a mi puerta, "¿qué hará sino acello? -Pregunta el poeta-. "Nosotros, los que sí sabemos lo que Dios quiere, no debemos pensar solo en lo que es bueno para nosotros mismos. Más bien, debemos ayudar a los que todavía no tienen esa seguridad". Romanos 15:1.

De acuerdo con San Pablo, ahora solo falta que se baje de la burra y se deje ayudar. Desde que en este país se inventaron los coches oficiales no hay burras ni burros, es más, me cuentan mis informadoras que están en periodo de extinción. Agradecidos los esfuerzos por pasar de soslayo, sin favoritismos, la cuestión pasa por dejarse querer. Hace unas fechas hubiera dicho que la cuestión pasaba por dejarse llevar, ahora digo que pasa por dejarse querer. El tiempo todo lo cambia. (Ti, tac, y se acabó).

Pasan los días, pasan los meses y anticipan un desamor, presagios de un desengaño, ay. Lo digo alto y claro: Llamará el amor a mi puerta, y entonces... Un padre vencido en su fe, habla de justicia social y escasos dos años de latrocinio impune, hipocresía celebrada, cara dura, ignominia, desmemoria... y, a partir de ahora miedo. (Miedo a perder lo que nunca fue suyo. Si me dejo querer o no será cuestión de prestar atención a lo que escuche torpe de entendederas. Y el tono de su voz). Gracias... (de nada).

Garcilaso de la Vega.

Soneto.

Cuando me paro a contemplar mi estado
y a ver los pasos por dó me ha traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;

mas cuando del camino estoy olvidado,
a tanto mal no sé por dó he venido:
sé que me acabo, y mas he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.

Yo acabaré, que me entregué sin arte
a quien sabrá perderme y acabarme,
si quisiere, y aun sabrá querello:

que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacello?

Garcilaso de la Vega, poeta, falleció el 14 de octubre de 1536.

jueves, 13 de octubre de 2016

¡Viva el espectáculo!.

Hace mil años, este pueblo era mío; este pueblo era de los vecinos y las vecinas de otros pueblos; este pueblo era de todo el que quisiera ser de este pueblo. Un pueblo de conversación afable que superaba la mejor correspondencia de la media comarcal. Este pueblo de palabras claras me enamoró. Para mí, antes de este pueblo hubo otros pueblos y otra vida. Ciego, desahuciado de curación, necesitaba calor humano y lo encontré. Hablo de Eugenio y otros. Pero tuvo que morir Eugenio para darme cuenta que solo él merecía la pena. Este pueblo dejo ser pueblo el mismo día que murió Eugenio. Ciego, no supe ver la realidad que se escondía detrás de las personas que se fueron acercando a mí y yo a ellas.

En cualquier sitio, en otros lugares: en todas partes crecen habas y no me paré a pensar porqué crecen habas dondequiera. Soy viejo, ya era viejo antes de llegar a este pueblo y podía mirar a las personas de frente a los ojos sin parpadeo, pero no lo hice, simplemente confié en la vecindad de este pueblo: había venido para quedarme. Tengo escrito por ahí que otros ya se fueron y nadie lloró por ellos. No digo que para mí hayan muerto los vecinos de este pueblo: vagan errantes, lo que me lleva a pensar que solo yo les quise. Por si no me explicara, si les apetece lean "La civilización del espectáculo" de Mario Vargas Llosa. Un pueblo son sus gentes. 

En el pueblo de Patricia todo son risas y caras de felicidad. Era pues, cuestión de tiempo que asomara la política a pasear por las calles. Es frustrante la política de andar por casa de políticos ausentes con sus obligaciones. A veces me gustaría decirles a la cara que ya les vale aparentar, engañar, y echar al circo de los leones a los que perdieron las elecciones. Quiero y no puedo. Y me entran ganas de llorar. 

¡Viva el espectáculo!. Que ruede la rueda, que se entierre la verdad y se haga con chismes un santuario a la hipocresía. Pero algo ha de saber, señora, pues parece que nadie le ha advertido que convierte los besos y los abrazos en material desechable. No sé si me comprende. Pues además, entienda, señora, que cualquier saludo por su parte es un insulto para mí. Gracias... (de nada).

Michael Hartnett.

Aquel beso de actor.

Besé a mi padre en su cama en la clínica.
Con suelas soñolientas la enfermera
pasaba junto a viejos delirantes.
Siete décadas, dentro, en su cabeza,
congeladas se iban derritiendo;
la gama del pintor solo eran grises.
Aquel beso de actor cayó tan hondo
que no me trajo ecos deseados:
un único año eterno era la vida
en el calidoscopio de sus ojos.
Me legó su amargura y su gran sed,
su fría forma de cerrar las puertas.
Después, bebiendo algo, me di cuenta:
aquel fue nuestro primer beso y, ay, el último.

Michael Hartnett, poeta, falleció el 13 de octubre de 1999.

miércoles, 12 de octubre de 2016

La mala reputación.

Paco Ibañez cantó a la mala reputación: "Cuando la fiesta nacional, yo me quedo en la cama igual, que la música militar, nunca me supo levantar. En el mundo pues no hay mayor pecado que el de no seguir al abanderado; no, a la gente no gusta que, uno tenga su propia fe; no, a la gente no gusta que, uno tenga su propia fe. Todos me muestran con el dedo salvo los mancos, quiero y no puedo".

Pues me voy a Valencia que Kristel me echa de menos y yo a ella. Ante el infortunio que padece el pais, no puedo por menos que resucitar mis ideales y, puño en alto, limpiar el jardín de los sueños de Kristel. Tendré que ir atento al camino, o que Patricia me explique cómo funciona el GPS. ¡Maldito invento del maligno!. Mis entendederas y el GPS incompatibles. ¡Dios mío!. No puedo errar el camino y aparecer en el Paseo de la Castellana, que me confundan con la cabra de La Legión y me obligen a desfilar a ritmo de Ricky Martin: "Un, dos, tres, un pasito p´alante, María. Un, dos, tres, un pasito p´trás".

Me encontraré con Kristel, y, con un café en la mano, hablaremos de nuestros amores, del trabajo, de la Ciudad de Valencia sin Rita, de lo mucho que la echo de menos, y, sobre todo, del tiempo que tiene a su favor. Porque tiene una vida por delante. Vivir, como intento cada día explicar en de soslayo. Y vivir. A pesar de los pesares, vivir. Gracias... (de nada).

martes, 11 de octubre de 2016

Entre tú y yo.

Hoy quiero que vengas a mí desde el otro lado de la vida, o sea, desde la muerte. De tanto verte morir o resucitas o no te conoceré en la vida, que pudiera ser la muerte si tengo que morir para conocerte. Qué complicada toda tú. ¿Qué sería de la vida sin la muerte? Tristeza en el alma. ¿Qué sería de ti si te echas a perder? Si te desdejas. En tus escritos has de dejar unos puntos suspensivos por si un aquel aparece en el "tránsito" y se diluye contigo. Yo prefiero que resucites a morir por ti. Morir por nadie, ni por amor. Te lo cuento para que no generes falsas esperanzas... O aprendemos a vivir con nuestras calamidades o convivimos lo mejor que podamos respetando lo insondable de cada cual. Si vivimos qué empeño es ese de morir. Y por qué. Si aceptamos la vida debemos aceptar la muerte como natural para olvidarnos de ella mientras vivimos. Cuanto más pienso en ti más me confundes. Un día no vienes y otro justificas tu ausencia, y, sin embargo, te quiero. ¿Cómo se explica eso? Pues muy fácil: mi vida es tan de aquella manera como la tuya pero sin hongos. Alguien con mucho y tan bueno a su alrededor no puede desear morir por un resbalón sin importancia... A veces me desesperas por tanto dolor y sufrimiento. Vale que tienes motivos, o que nos sobran los motivos, que canta el Sabina, pero tantos motivos son peores que la muerte en sí. Me cuentan mis informadoras que a una vecina en el pueblo de Patricia un asesino en serie le clavó 19 puñales por la espalda cuando menos lo esperaba -un asesino en serie asesina al alba con el pan recién horneado para despistar-, y no la mató: ¿de qué se queja pues? ¿Dónde está la pena y dónde la tragedia? Fundamental el aprendizaje, y estar preparado por si un asesino en serie te clava 19 puñales por la espalda: lo has de considerar lección de vida y no de muerte. Pero qué te voy a contar si tu vecino es el asesino en serie más buscado por el país, lo que no me entra en la cabeza es que sea tu mejor amigo después de mí. La vejez y la sabiduría deberían ir de la mano. Por cierto, ¿alguien sabe si los años altos es la edad del amor sin complejos o llegar a fin de mes? Bueno sería que aprendieras a vivir con todas las consecuencias pues según escribo recuerdo que me examiné para Dios y suspendí. Solo Felipe González aprobó, y con nota. En este país no dejará de haber puertas giratorias por mucho que el PP se empeñe en lo contrario. Si un día en de soslayo cayera una lengua de poeta seguiríamos hablando de la muerte y de la vida. Y del amor. Y de aquella canción. (No me cabe duda de que María, la Magdalena, siempre me acompaña). Gracias... (de nada).

Bernardo de Balbuena.

Grandeza Mexicana.

¿Pues que diré de la hermosura y brío,
gracia, donaire, discreción y aseo,
altivez, compostura y atavío

de las damas daeste alto coliseo,
nata del mundo, flor de la belleza
cumplida perfección, sin del deseo,

su afable trato, su real grandeza,
su grave honestidad, su compostura,
templada con suave y gran llaneza?

Lo menos de su ser es la hermosura,
pudiendo Venus mendigarla dellas
en gracia, en talle, en rostro, en apostura.

Cuantas rosas abril, el cielo estrellas,
Chipre azucenas, el verano flores,
aquí sse crían y gozan damas bellas.

Estos son de sus bienes los mayores,
y ellas en discreción y cortesía
el esmero del mundo y sus primores.

La india marfil, la Arabia olores cría,
hierro Vizcaya, las Dalmacias oro,
plata el Pirú, el Maluco especiería,

seda el Japón, el mar del Sur tesoro
de ricas perlas, cácares la China,
púrpura Tiro, y dátiles el moro,

México hermosura peregrina,
y altísimos ingenios de gran vuelo,
por fuerza de astros o virtud divina;

al fin, si es la beldad parte del cielo,
México puede ser cielo del mundo,
pues cría la mahor que goza el suelo,

¡Oh ciudad rica, pueblo sin segundo,
más lleno de tesoros y bellezas
que de peces y arena el mar profundo!

Bernardo de Balbuena, poeta, falleció el 11 de octubre de 1627.

lunes, 10 de octubre de 2016

Los problemas.

Doy sobre seguro que si yo fuera quien tuviera que solucionar un problema no iría a peor. Si es que un problema pueden ir a peor. Doy sobre seguro que los demás no saben solucionar un problema y yo sí. ¿Alguien sabe si solucionar los problemas que nos acontecen son nuestro peor enemigo?

Los lunes de tanto que me veo obligado a hacer se me agarrotan las manos y no hago nada. Las horas me pasan de soslayo esperando que los problemas se solucionen solos. Al paso del tiempo y una caña me doy cuenta que los problemas no se solucionan solos, y recuerdo que nunca fue así. Es cuando las horas se me hacen imposibles. Si tuviera que fichar en una empresa haría trampa y adelantaría el reloj. O lo retrasaría y empezaría de nuevo para cumplir con mis obligaciones. Mi vida es un auténtico caos: escribo leo y si no leo escribo. Leer y escribir es la defensa, mi escudo, la solución a mis problemas. La palabra decidora me salva del abismo. -"Deja al güelu, Ian, que hoy no vino"-. Los problemas que llegan a mi cabeza como pendientes los soluciono escribiéndolos. Si son importantes los dejo en el escritorio para releerlos al día siguiente y, después de corregirlos, los doy por zanjados. (El día que me gusta vivir lo escribo: no me atrevo a vivir un día que haya escrito yo). Pero a veces llegan a mi cabeza problemas de complicada solución y me tengo que emplear a fondo y acabo con un dolor de cabeza insoportable. No corto el problema de raíz y en vez de intentar solucionarlos voy a gritar a Les Seniaes. Me convierto en un ser vulgar y desmedrado. Me dejo llevar por las circunstancias y acabo dependiendo de amigas plañideras con aroma a café rancio. Los problemas que llegan a mi cabeza los lunes son los peores de la semana y si no les doy solución de manera creativa... ¡Joder, dona, joder!. A veces me siento incapaz de solucionar los problemas por simples que parezcan. Huérfano de soluciones, hasta que la María no me guiña el ojo y me saca del atolladero las hojas de los lunes quedan en blanco o emborronadas que es peor. Amanece cada día, pero un día es diferente a otro. No me interesa mirar atrás, sin embargo, ha llegado el momento de mirar atrás y escuchar en silencio. Gracias... (de nada).

domingo, 9 de octubre de 2016

9 d'octubre.

"Día de la Comunidad Valenciana".

El 9 de octubre se celebra el Día de la Comunidad Valenciana y se conmemora la entrada a la ciudad de Valencia del rey Jaime I en 1238.

La patria no es de uno, la patria somos todos y cada año se celebra una fiesta como agua de lluvia que se escapa de las manos. Jaime I ya no está de moda por más que triunfador y defensor de una tierra y su lengua se proclame por los mentideros oficiales: región, autonomía, comunidad o como cada cual la quiera llamar si no le apetece ajustarse al Estatuto de Autonomía. La ley se cumple y si no nos gusta la cambiamos. Las leyes en democracia se cambian con los votos de las urnas y no con los caprichos de niñatos malcriados. En el pueblo de Patricia está de moda montar un show para niños cada día festivo señalado en el calendario. Vale bien. Hoy el show se acompaña con la bandera cuatribarrada que, para mayor información, no era la bandera del Rey Jaime I. La Senyera, la Real Senyera, es la bandera que nos representa como pueblo a los valencianos y las valencianas y no la "cuatribarrada" que fuera privativa de los reyes de Aragón. Por tanto de Cataluña.

Y sin embargo...

Las barras no son ni catalanas ni aragonesas, son de las dos. Y fueron adoptadas como emblema por Ramón Berenguer IV cuando era Conde de Barcelona y Príncipe de Aragón. No existe documento que demuestre que antes de Ramón Berenguer IV, existieran barras. Por tanto, decir “barras catalanas" es como decir que el pueblo de Patricia es uno de los parajes más hermosos de los Països Catalans. Por suerte soy asturiano y tengo mi bandera, y también por suerte soy valenciano y tengo mi bandera, que no es la misma pero las dos son de trapo. Gracias... (de nada).

"Aparcao".

De niño, cuando ocurrían cosas explicables para mi, me decían que eran cosas de mayores. "Aparcao". "Aparcao". Me chifla Ian cuando explica lo inexplicable. De mayor, las cosas son distintas y algunas no tienen fácil explicación. A más viejos nos volvemos más tiquismiquis y más complicada la explicación. No nos conformamos de buenas a primeras con la primera que diga para mí. Queremos la explicación con todo lujo de detalles, de lo contrario decimos no, y estamos dispuestos a llevar nuestras preguntas con las explicaciones correspondientes hasta el fin del mundo. O del universo si es más. "Quién, cómo, y por qué". No nos queda espacio para el riesgo en los años altos. No preguntamos si de antemano no sabemos la respuesta... nuestras tragaderas ya son estrechas. Caiga quien caiga, que diría un político honrado. Si cada cual es dueño de sus actos y no piensa cambiar porque yo soy yo (me, mi, conmigo), quien se responsabiliza de esa malcriada criatura le miente descaradamente. Hay quien no le importa a nadie -ni antes ni ahora-, y no se entera. ¡Debemos apoyarla hasta que se estrelle contra sí misma, y, mientras, reírle las gracias. Importa lavar la cara de los que se fueron!. "Aparcao". Gracias... (de nada).

Jacques Brel.

No me dejes (ne me quitte pas).

No me dejes,
yo te inventaré
unas palabras absurdas
que te incluirán.
Yo te hablaré
de esos amantes
quie vieros dos veces
sus corazones abrazarse.
Yo te contaré
la historia de este rey
muerto por no haber
podido encontrarte.
No me dejes.
No me dejes.
No me dejes.
No me dejes.

A menudo vimos
reflejarse el fuego
de un antiguo volcán
que se creía demasiado viejo.
Se parece
a las tierras quemadas
dando más trigo.
Qué mejor abril,
y cuando viene la noche
para que un cielo brille:
el rojo y el negro
no se casan.
No me dejes.
No me dejes.
No me dejes.
No me dejes.

No me dejes,
no voy a llorar más,
no voy a hablar más,
me esconderé allí
a mirarte
bailar y sonreír,
y a escucharte
cantar y luego reir.
Déjame hacerte
la sombra de tu sombra,
la sombra de tu mano,
la sombra de tu perro.
No me dejes.
No me dejes.
No me dejes.
No me dejes.

Jacques Brel, poeta, falleció el 9 de octubre de 1978.

sábado, 8 de octubre de 2016

No me dejes.

Si considerase la demostración de torpeza afectiva como ofensa, amor, ya me hubiera tirado al monte. Pero mantengo la esperanza. Amor. Mientras el silencio se adueña de nosotros, amor, nos carcome la ausencia. No quiero morir de éxito, amor, ni de pena. Te hago un llamado a la autocrática y la reflexión. Has hecho historia, amor, ¿pero cuál es el precio que has pagado? Vencer y ganar; golpear primero, es la clave. Me resisto a la tentación de perderte, amor, aunque sé que es sábado de fieles los difuntos.

Hace miles de años conocí la debilidad política en personas que eran lo que nunca volvieron a ser. De nada valieron los esfuerzos éticos. No se cómo se explica el éxito sin argumentos. Aquellas personas hicieron lo que debían, o sea, lo que les convenía. Como tú. No me dejes. Gracias... (de nada)

No volveré al tema.

“Cuando creíamos que teníamos todas las respuestas, de pronto, cambiaron todas las preguntas". La frase de Mario Benedetti, poeta del amor y de la vida, por más que sobada, siempre está de actualidad. 

La tardanza.

¿A qué esperas? ¿De verdad crees que tienes todas las respuestas? Ya te digo: Si crees tener todas las respuestas no tienes todas las preguntas porque las he cambiado. Y lo mismo que yo no he echado a andar el reloj (tic, tac), no tengo que ver con la trama que alguno y otra están montando a tu espalda, o de frente, si considero el fuego que arrojas de desprecios en la noche desvelada. No es digno de ti.

Tu responsabilidad.

Hay personas a las que has confiado el secreto peor guardado que han negado el saludo a mi familia y ahora clavan la mirada en el suelo. ¿Vergüenza ajena? ¿Qué les habrás contado para que ahora claven la mirada en el suelo? Si los barones del PSOE acabaron con el PSOE, ¿qué harían quienes se sientan a tu lado (y de lado) si supieran lo que no saben? Hablo de la verdad y no de las mentiras que cuentas. Si pierdes pierdo... ¿y si me dan la razón y gano? ¿Qué será de ti? ¿Hasta dónde estás dispuesta a llegar? Despeja las dudas y da solución al tema (tic, tac): el tiempo no admite dilatación. Y sí, quien ha negado el saludo a mi familia que no es otra que la tuya me lo ha negado a mí. Eso ya no tiene vuelta atrás.

Paz sin rendición.

Está escrito: te propongo paz sin rendición. No permitas que se rompa la cuerda o que pare el reloj. Lo digo por ti, y también por mí. No permitas que se descontrole la realidad posible y renazca la nostalgia que hay en ti. No sumas todos los temores que al unirse, como la pólvora, explota por simpatía. Vives en un estado de permanente estrés, de seguir en ese plan acabarás creando un conflicto bélico. Olvida a las "palmeras" que aplauden tus gracias y lloran tu ausencia. Prosigue el guión de la ley y su justicia. Y si te parece injusta esa ley que has prometido defender, piensa en el latrocinio que, de seguir en ese plan, acabarías cometiendo. Otros estuvieron antes de ti y nadie lloró por ellos. Si no quieres conversar con otra gente ¿? Es tu tiempo y has logrado acabar con mi paciencia: me aburres. No volveré al tema. Gracias... (de nada)

viernes, 7 de octubre de 2016

Lección de vida.

En la noche desvelada, y alimentando mi fe religiosa por si las cosas van a mucho peor con Rajoy y el PSOE que solo con Rajoy, que sería para mear y no echar gota... "Dios no hace acepción de personas; trata igual a ricos y a pobres, pues todos somos obra de sus manos". Job 34:19. De acuerdo que todos y todas somos obra de sus manos pero no nos trata por igual, entonces yo no sé si quiero que me trate como rico o como pobre porque seguiré siendo pobre. Antes, digo que sería en el Antiguo Testamento, también éramos obra de sus manos, pero no ricos y pobres, sino hermanos y hermanas. Recuerdo que soñé ser hijo único. ¡Qué ricos y pobres, qué hermanos y hermanas: quise ser libre!, pero esa opción de aquella, no la llevaba Dios, dependía de Franco y nunca llegó a ser opción. En serio, mi mente absurda no está en condiciones de elegir nada de lo que se me ofrece. Solo está en condiciones de elegir sobre la salud y diría sí a la salud sin cita previa ni urgencias. Si considero lo vivido, soñado, investigado o las promesas no existe como opción a elegir la salud de las gentes. A veces, por no decir la verdad miento y digo que no venimos a este mundo a sufrir; no se dejen engañar: venimos a sufrir. Y hablo de política, de fe religiosa, de salud, y en realidad quiero hablar de una musa del mes de abril para todo el año que me inspire y ser capaz de escribir el poema de amor jamás escrito bajo el mismo cielo. Eso, y solo eso quiero. (Si alguien pone en tela de juicio la lección de vida que traigo a de soslayo le recomiendo echar la vista atrás y hacer cuentas, pero no las cuentas de Rajoy, las de la señora María que hoy es viernes de fiar. Y doy gracias que de momento me llega la pensión con regularidad). Gracias... (de nada).

José María Fonollosa.

Broadway.

El amor es un juego apasionante
y el mejor sustituto del amor.
De aquel amor inmenso, el amor único,
que uno halla varias veces por el tiempo.

El recíproco amor es lo más bello.
Lo sabemos los dos. Pero es muy grande
el vacío que se abre entre el amor
que se ha ido y el amor que aún no ha llegado.

¿Por qué llenarlo, pues, con la tristeza
si es posible colmarlo de sonrisas?

Si se ha ocultado el sol pueden los faros
del coche iluminar la carretera.
Mientras llega otro amor buscando el nuestro
juguemos, solo juego, a enamorarnos.

Juguemos a querernos, sin querernos,
hasta el día en que alguno de los dos
vuelva a sentir amor por cualquier otro.
El amor es hermoso aún como juego.

José María Fonollosa, poeta, falleció el 7 de octubre de 1991.

jueves, 6 de octubre de 2016

Vale más una sonrisa de Ian.

Me envía una carta el IMSERSO para decirme que ya puedo elegir mi destino de vacaciones a un precio estupendo todo incluido menos los milagros. A los viejos y viejas nos vendría mejor un milagro a elegir que una semana de vacaciones. Y no se me ocurre decir que una semana de vacaciones es un milagro en este país, aunque lo sea, pero no el milagro que necesitamos. Si te vas de vacaciones con una edad y unos achaques y unos problemas vienes con lo mismo de todo y una semana más, que representa, o puede representar, una vida al darte cuenta que la cintura de Shakira es la suya y no la tuya. Es salir de casa y envejecer un poco más de repente porque nada es lo que fue ni en el recuerdo. Ni aquel pedazo de cielo, ni el sol al caer la tarde, ¡joder, dona!, ni los titulares en prensa: vamos a peor y aún no hemos tocado fondo. A María gracias, mi esposa dijo no porque tienen fundadas esperanzas que con próximo gobierno (ya digo que va a ser el mismo. Ay, qué pereza meterse en mudanzas. El mismo presidente y la misma vicepresidenta y los mismos ministros y los mismos secretarios de estado, excluyendo a los que vi ayer en la televisión sentados en el banquillo de los acusados que serán otros, tal vez del PSOE, sin estar en funciones, que no es lo mismo que estar sin funciones y sin obligaciones de salvar un país triste de morir y rendir cuentas en el Congreso a las señorías), fijo, pero fijo de fijo, que la llamarán para ofrecerle un puesto de trabajo por un salario digno. O no, no sé. De cualquier manera, pienso que tengo más posibilidades de ser artista de cine que turista del IMSERSO. A no ser que vaya a Valencia (eso sí, sin que se entere Kristel) en sandalias y con calcetines blancos. Qué cosas escribo, si se entera Kristel me mete en un orfanato. De viejo, no estoy para aparentar. Seguiré paseando con Ian por Les Seniaes que es la alegría de todos mis días. Un cielo de bebé y un paraíso natural. El milagro que no me ofrece el IMSERSO. Gracias... (de nada).

miércoles, 5 de octubre de 2016

Por intentarlo que no sea.

Mi esposa persiste en el empeño que abra una cuenta en facebook. ¿Y yo qué pinto ahí? Creí que había quedado claro que no. Pero no, era sí, y dale porque además, según me cuenta, ahora más que siempre facebook está con el ánimo depresivo y pierde el interés: hay amigas que salieron a tomar café con un amigo y no volvieron. Y claro, mi esposa sin facebook y las ganas de comer no es ni su sombra. ¿Será cierto que facebook ya no es lo que era por las ausencias y los desvelos y los remordimientos y en ese plan? ¿Quién dijo miedo? ¿Quién erró en su cometido? ¿Quién, en la noche desvelada, sacó a pasear su ira? Conviene contar un millón estrellas. Que nadie reconozca en ti lo que sientes hacia una persona si no es amor. En facebook queda la palabra que te hace sufrir y da ventaja a tu enemigo. ¿Comprendes? Temo a mi esposa, y temo por mi integridad física. No me veo en facebook, no sabría qué responder a un "me gusta". Si al menos fuera un "te quiero" fingido. ¿Ya no quedan heroínas en este patria capaces de cambiar un "me gusta" por un comentario? Comentario creativo, quiero decir. Las mejores, como los buenos amigos, siempre se van las primeras. Seguiré aplazando mis sentimientos afectivos en una sociedad en crisis existencial. No me prestaré al juego de facebook, no quiero ser ése que se conoce por ser el que "copia y pega" las frases hechas más graciosas. Yo soy más de tener amigas de café y pastas de té en amena tertulia. Qué tiempos. Bueno, si de verdad aquello fueron tiempos. Ni pregunto, amor, solo corroboro la evidencia: moriré si tener algo contigo. Gracias... (de nada).

martes, 4 de octubre de 2016

Vergüenza ajena.

Ayer, con Ian por Les Seniaes, le quería dar sentido a lo que está ocurriendo en el seno del PSOE, y, de encontrarlo, alentar a los afiliados y simpatizantes por la salida de pata de banco de sus dueños, y se me escapaban las ideas de las manos. Cuando cogía el hilo se me escapaba el ovillo. Reconozco que nada es lo que fue. El PSOE ya no se respeta porque sus dueños no respetan a sus afiliados. 

Mis ideales están con la trasformación de la sociedad. Soy uno de aquellos ciudadanos románticos en casi todo. Soy ortodoxo hasta que dejo de serlo. Nunca otra mayor decepción me hizo sufrir el partido político de mis sueños. Y ahí lo dejo, porque Javier Fernández, lleva las riendas de una gestora que no debe llevar por ser arte y parte de la mayoría golpista. Ayer decidió sí con la abstención a la investidura de Rajoy sin consultar a los afiliados. Ni todos a una ni otra vendrá que bueno me hará. Luego de más de un siglo de existencia a la esquela le falta la fecha del entierro. Me gustaría se la pitonisa Lola para saber si realmente me equivoco y salir a la calle y gritar puño en alto que no, que ya pronto volveremos ser el partido de gobierno capaz de solucionar las verdaderas necesidades del pueblo. Pero de pitonisa Lola no tengo ni el color de los ojos y para Dios suspendí. El PSOE será partido residual. Lo confirmará Rajoy cuando imponga "condiciones" para la abstención. Sí, querido Javi, compañero y amigo, cuando te reúnas con Rajoy no será para negociar la abstención a cambio "de", será a favor "de" lo que más le interese a Rajoy, presupuestos incluidos, o volveremos a votar. Mientras, otros partidos pescarán en el río de las aguas turbulentas del PSOE. 

El espacio que de cuando en vez dejo en de soslayo para ejercer de militante ciudadano comprometido con mis ideas será más corto. O quizá lo deje sobre el escritorio por si ocurre un milagro y cambian las cosas a bien y me obligue a brindar con una copa de vino por un PSOE que de soluciones y estabilidad a un país triste de morir. Seguiré, entonces, con las ideas que brotan de mi mente absurda escribiendo el día que me gusta vivir. Mis sentimientos políticos no se alimentan de barones que fueron y son una vergüenza para afiliados y simpatizantes. Y los votantes. Al PSOE no lo mantienen en el gobierno los afiliados y simpatizantes, también, y sobre todo, los votantes. Gracias... (de nada).

Mercedes Sosa.

Solo le pido a Dios.

Solo le pido a Dios,
que el dolor no me sea indiferente,
que la reseca muerte no me encuentre
vacía y sola sin haber hecho lo suficiente.

Solo le pido a Dios,
que lo injusto no me sea indiferente,
que no me abofeteen la otra mejilla
después que una garra me arañó esta suerte.

Solo le pido a Dios,
que la guerra no me sea indiferente,
es un monstruo grande y pisa fuerte,
toda la pobre inocencia de la gente.
Es un monstruo grande y pisa fuerte,
toda la pobre inocencia de la gente

Solo le pido a Dios,
que el engaño no me sea indiferente,
si un traidor puede más que unos cuantos
que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

Solo le pido a Dios,
que el futuro no me sea indiferente,
desahuciado está el que tiene que marchar
a vivir una cultura diferente.

Solo le pido a Dios.

Mercedes Sosa, poetisa, falleció el 4 de octubre de 2009.

lunes, 3 de octubre de 2016

No elijas morir sin haber vivido.

"Nunca, mujer, rayo de luz, pulpa blanca de poma, suavices la pisada que no te hará sufrir. Sembremos la llanura antes de arar la loma. Vivir será primero, después será morir". Pablo Neruda.

Trato de imaginar un día feliz y creo que hoy será un día feliz. De hecho hoy es un día feliz, incluso más que ayer, pues lo que importa es contarlo. Contarlo, y vivir el día sin apremios suicidas. 

No mujer, no son horas (tic, tac) de cantar boleros en la barra del bar ni vender la honra de una amiga en el salón de los mentideros oficiales. Esa amiga es la que te puede salvar el culo y no quien te clava puñales por la espalda. Después de haber probado las mieles del éxito, intuyo un lamentable final al calor del llar. ¡Más madera!. Hogar, dulce hogar.

Me conformaría con que aprendieras de lo malo. De lo malo se aprende con humildad. Ni vencedores ni vencidos sería un buen comienzo. Todos y todas somos hijos del amor de dos. Que se vayan esas falsedades a los infiernos. Después de una mala experiencia (nunca más palabras de oráculo), como sería deseable amanecerá un día feliz. En adelante, se trata de rebuscar en la buena correspondencia que fue si algo queda y merece la pena volver al amor sin poesía (no mereces otro amor). Si como tal parece, mujer, tienes las cosas claras, haz lo que tengas que hacer: di sí, si es sí, y no, si es no (tic, tac), pero no juegues con fuego que saldrás chamuscada. Y estás jugando. No vayas de estupenda que ya no está de moda. "Vivir será primero, después será morir". Lo dice el poeta y un poeta nunca miente. 

No elijas morir sin haber vivido, es la historia de una mujer que, sin haber encontrado su fe religiosa, está convencida de que hay vida más allá de la muerte. Amén. Gracias... (de nada).

domingo, 2 de octubre de 2016

Hay días que no amanece.

Días tiene uno que si una dama en su poesía me socorriera le prometería amor sempiterno. Si quisiera me tendría que socorrer hoy domingo antes de ir a misa o será tarde y no imagino qué camino seguiré: político, constructor, monseñor... No pido explicaciones ni tengo intención de culpar a un ente superior ni inferior. No quiero culpar a quien no sabe el dolor que me inflige por no dar importancia a las cosas que la tienen. Las cosas tienen la importancia que cual les quiera dar. Hay quien vive como vive, como quiere vive, y para vivir no le importa pisotear otras vidas. Otras vidas unidas por el vínculo del amor. Y por si fuera poco da pábulo a palmeros con acusaciones maliciosas a su paso. Hay quien no sabe qué hace con su vida y con la de los demás que maltrata de palabra y obra. Entronizada, apenas durará en las alturas porque todo lo que sube baja por el mismo precio. Está escrito en los anales de la historia.

Danza, danza hoy bailarina, pues un día ha de llegar que un rayo exterminador se clavará en tu alma y ensombrecerá tu vida: ese día quedarás sepultada en tu soberbia. Ni danza ni bailarina. Ni espejo que te reconozca. En de soslayo, y sin nombres para no dar pistas, se escribirá ese día de doloroso final.

Mientras, necesito fortaleza y una dama en su poesía que me socorra hasta de que llegue el día que ha de llegar. A santo no llego y la inocencia hace años que la perdí. No pido explicaciones ni culpo porque seré culpable. Me lo confirma María, la Magdalena, que me conoce mejor que yo mismo. ¿Seré yo ese rayo exterminador que se clavará en su alma y lo demás que pudiera ser mucho peor? Téngase miedo. Gracias... (de nada).

sábado, 1 de octubre de 2016

Lealtad a los caprichos.

Apenas nació y ya tiene lealtad a los caprichos: "amoto", "aparque", "atractor". La "a" siempre alante pa que el burro no se espante. Lo quiere todo y no le importa si tiene dueño o no. Por lo general todo tiene dueño, pero a Ian, porque hablo de Ian, le ríen las gracias. Como otras personas y yo se las reímos a su madre (cariñosos recuerdos). Como estoy seguro que él no me las reirá a mí, aunque cien años viva. Ni él, quiero decir, porque nunca será viejo y yo bebé. Ni otra, según me cuentan, pero no sé, y si no sé, no sé. Si Ian caprichoso dice "amoto", "aparque", "atractor", pues que así sea por la cuenta que me tiene. Y si otra, también por la cuenta que le tiene. Pero ya digo que no sé... A no ser que saber que ninguno de los dos tenemos apelación posible sea saber. Gracias... (de nada). 

En un país de puercos.

La próxima semana comenzará el juicio de la trama "Gürtel" y Francisco Correa, en exclusiva mundial, confirma que cantará todo lo que sabe. ¿Cantará todo, todo? ¿Y devolverá el dinero que presuntamente robó y en parte "donó"? ¿Resarcirá los agravios? ¿Cómo se resarzan los agravios? ¿Cómo se endereza la dignidad pisoteada? ¿Cómo se repara la credibilidad de una patria? ¿Existe un antes y un después en una patria? ¿Volverán los políticos a la política y los corruptos a la cárcel? ¿Y cómo se sabremos quién es quién? ¿Volverán las golondrinas de Bécquer? Y hablando de Bécquer. Gustavo Adolfo Bécquer:

Amor eterno.

Podrá nublarse el sol eternamente; 
podrá secarse en un instante el mar; 
podrá romperse el eje de la tierra 
como un débil cristal. 
¡Todo sucederá!. Podrá la muerte 
cubrirme con su fúnebre crespón; 
pero jamás en mí podrá apagarse 
la llama de tu amor.

En un país de puercos, solo la gente honrada, el amor y la santa poesía se salva. Lo demás, si algo hay que merezca la pena salvar... Ay, no sé, porque "lavar la cabeza a un puerco es perder tiempo y jabón". Y los puercos son piaras a mansalva en este país. Disculpen la miseria. Gracias... (de nada).

Cintio Vitier.

Faltabas tú, poeta.
               
                          Para Antonio Guerrero.

Faltabas tú, poeta. La injusticia
no podía omitirte en su venganza:
ella sabe con lúcida impudicia
lo que el amor a la belleza alcanza.

Más no le importa. Su misión inicia
creyendo que encadena la esperanza,
que prostituye el verbo a la avaricia,
que entrega a mercaderes la balanza.

Tú en cambio tienes la risa de tu hijo,
la fuerza de tu madre, la palabra
del que por siempre a los cubanos dijo:

Solo será posible lo imposible.
Salud, Antonio. Tu alegato labra
la estrofa de los cinco, ya invencible.

Cintio Vitier, poeta, falleció el 1 de octubre de 2009.